Quintal
Logo vejo,
que sem querer,
plantamos amor
no quintal
quando te beijo,
e sem perceber
penduramos a dor
no varal.
Quando criança, meu quartel general era uma grande jabuticabeira no meu quintal. Eu envelheci, cheguei aos sessenta e a minha jabuticabeira, onde vivi tantas horas de tantos dias, como um soldado atento, observando o mundo abaixo de mim, foi arrancada pela especulação imobiliária. Hoje aquele pomar de muitas árvores e inúmeros passarinhos, não passa de uma sem graça e sem vida mansão moderna, quase futurista. Minha poesia de criança morreu por um estúpido progresso, numa cidade que é grande e linda, mas que não tem mais minha jabuticabeira onde eu e as aranhas tecelãs brincávamos de observar um ao outro.
INVENTO O CAIS
(Rayme Soares)
Eu venho de um lugar, de uma barriga, de um quintal, de um abrigo...
Eu venho de um lugar, de um colo pai, de doces mães...
Eu venho de um mundo indescritivelmente maravilhoso, venho de uma “boa vista”...
Venho de um “ninho”, sou passarinho...
Venho de irmãos passarinhos...
Eu venho de uma casa, sob um par de asas mães, sob tantos mantos bons...
Onde sonhávamos, nós passarinhos...
Eu venho de um cheiro de pitanga, de uma riqueza e uma carência sem medidas...
Eu venho de tantas parcerias, venho por tantas estações...
Eu venho de uma banda da lua, de uma onda, de tantas...
Eu venho de um sonho realizado, materializado...
Venho dos meus rebentos...
Filhas, tudo...
Eu venho das minhas paixões...
Venho do rio e do mar, de muito amar...
Venho de tudo que me impele a buscar saber mais...
Eu venho e sou esse que vos fala e se apresenta...
Quero ir além dos cinquenta...
E vou...
Cai outra vez
Gotas que o céu derramou no meu quintal
Vem carregando bem um pouco de mim
e vem voando feito num vendaval
Regando as flores mortas do meu jardin
Que agora dançam nas bodas de cristal
Que os meus vizinhos fazem pra declarar
velho amor e a paz de um velho altar
Fico daqui me perguntando o que foi
Que eu fiz pra ficar nesse lugar
De folhas mortas e a cidade a aflorar
Tudo aquilo que o homem destrói
Cai entre nós
Nao vai pra lá eu tenho cá meu valor
Deixa pra lá, agora eu tenho que ir
eu vou partir e não pretendo voltar
Chuva lavou
levou consigo meu velho saravá
que cai do céu em choro de sabiá
bem no quintal de um velho a ouvir
O seu passado feito num recital
Cai outra vez
Quero um quintal plantado de acordes pra te musicar
Quero ladrilhos de ouro pra que possas caminhar
A poesia de Augusto pra imaginar
A cantoria dos anjos pra me acalentar..
Sou o vento que seca a roupa do seu varal...
Sou o vento que joga as folhas no seu quintal...
Mas também sou o vento que enxuga as lágrimas
que no seu rosto insistem rolar...
mel - ((*_*))
Estou muito a lhe esperar,
arrumei a cama o nosso lar.
Pus flores na varanda e no quintal,
é fevereiro é quase carnaval.
No rádio ouço uma canção,
que me lembra você ho meu sertão.
Com aquele jeitinho dançarina de frevo,
conquistou meu coração.
MEU QUINTAL MEU TERREIRO
No meu quintal muitas flores tenho
Eu nao as impresto nem as desdenho
Mas tiro fotos mouduro-as e tambem as desenho
Tambem gosto de arvores tenho seis no meu terreiro
Eu as elogio o dia inteiro
Sao tao grandes
Tao bonitas
Tem uma bela sombra
Tao cheias de vida
Nelas tem passaros e formigas
Sao de um verde de esplendor
Nao as tiro dali por nenhum valor
Pois elas tem um ar puro e uma brisa leve que me refrescam em dias de calor.
Dez de mil...
Era ali,
no cantinho do quintal
onde brincavam
muitas crianças felizes.
Chamava-se,
rua da casinha nova,
número, dez de mil.
Guardavam segredos,
falavam de seus medos
de suas travessuras,
mas nunca mencionaram
o motivo desta numeração.
O que todos sabiam,
era onde moravam crianças
que alimentavam pássaros
com asas quebradas,
até que pudessem outra vez,
voar livremente.
Era ali também,
a casa da vontade de brincar
de pular corda, de cantar
e de contar histórias
que acabaram para sempre,
guardadas na memória
de cada uma delas.
by/erotildes vittoria
segunda-feira, 17 de março de 2014/12:11:22
se eu pudesse falar com vc uma vez eu não deixaria uma lagrima caida no seu quintal não iria te ver se machucar nao veria sua luz se apagar seria verdadeiro eu amaria mesmo sem vc me conhecer se o destino mudasse eu não iria te amar e nem haveria nas mãos de quem te Fais sofrer não iria ver ele te beijando mesmo que seja doloroso mesmo que eu esteja chorando na solidão ver vc com outra pessoa e oque mais doe mesmo nunca tendo falado com vc
Onde eu vivo
tem uma árvore especial
e ela fica no meio do meu
quintal.
Apesar de nem sempre
os frutos poderem dar
ela está sempre ali para
encantar
Com suas folhas e galhos
que ficam a balaçar
Alguns dias até parece que vai
falar
No Meu Quintal
No meu quintal
Recebo muita visita matinal
Rolinha,curió
Andorinha,beija-flor
E pardal.
No meu quintal
Borboletas mult cor
Que voam livres
Sem rumo,com proeza
Bailando ao som da natureza.
No meu quintal
O verde prevalece
Com longas arvores
Nas suas sombras
Na rede o cansaço padece.
No meu quintal
A meia luz jantamos
As estrelas contamos
O vagalume piscando
A lua admiramos.
No meu quintal
Arejada é a noite
Brisa é caliente
Banhada ao vinho
Esquentando a mente .
No meu quintal
Em dias de chuva
Tomamos banho de biqueira
Florando os desejos
E nos enxugamos em longos beijos .
No meu quintal
Sobre a mesa olhando para o céu
Sorrimos de satisfação
Comendo de tudo
E se labuzamos em mel.
O beija-flor fez o seu papel, aquela mulher não conformada com a beleza da flor, foi até o quintal e a arrancou.
A flor renasceu, já a mulher se tornava cada dia mais morta.
Pela chance de uma nova escolha
OFICINA VAZIA
[Por Marina Silva]
Na varanda do quintal, tenho a pequena oficina em que faço minhas joias, com sementes que os amigos trazem da floresta. Em silencioso trabalho, vou polindo também pensamentos, palavras, sentimentos e decisões. Nas vésperas de grandes momentos da política de que participo, encontro nesse trabalho inspiração e calma. Comparo-o à gravidez, quando precisamos de tranquilidade em meio a grandes esforços.
Às vezes, não há tempo para o artesanato, apenas o breve olhar saudoso para a oficina ao sair na pressa de viagens e reuniões. Resta o consolo do caderno onde desenho, num avião ou numa sala de espera, colares que um dia fabricarei.
Em dias mais agitados, nem mesmo o caderno. O tempo é semente preciosa e rara.
Mas consegui --em madrugadas de oração-- ver que há, instalado na alma, um dispositivo da fé que nos dá "calma no olho do furacão" e a esperança de que tudo sairá conforme uma vontade superior à nossa.
Essa conformidade exige condições. A primeira é a consciência tranquila de ter feito tudo o que estava em nossa capacidade de acreditar criando, não só cumprindo as regras, mas dedicando alma e coração.
Numa régua nos medimos. O chefe do governo sabe se faz tudo pelo direito republicano dos cidadãos ou só propaganda para manter o poder. O líder da oposição sabe se defende o bem do país ou torce por erros do governo para tirar votos. O empresário sabe se produz responsabilidade socioambiental ou só transforma prejuízo público em lucro privado. O magistrado sabe se busca justiça ou formalidades que condenam inocentes e absolvem culpados.
Por isso, a ética é base da sustentabilidade, espaço público e íntimo em que cada um encontra sua verdade e a segue ou a trai, ocultando-a sob uma consciência opaca.
Agora, revendo anotações para um artigo, acho desenhos e poemas em velhas páginas. Ergo os olhos para a oficina vazia. Nada lamento. Versos feitos noutro tempo de difícil transição política voltam hoje, quando espero justiça de mãos dadas com milhares de idealistas que superam boicotes e empecilhos para dar ao Brasil chance de uma nova escolha. Possa a poesia, que o tempo há de polir, encher o espaço entre esperança e realidade:
Sei não ser a firme voz que clama no deserto/ Mas estou perto para expandir seu eco/ Sei não ter coragem de morrer pelos amigos,/ Mas guardo-os em recôndito abrigo/ Sei não ter a doce força de amar inimigos,/ Mas não me vingo ou imponho castigo/ Sei não ser sempre aceito o fruto de minha ação/ Mas o exponho ao crivo d'outra razão.
Voz, coragem, força, aceitação/ Tem fonte no mesmo espírito/ Origem no mesmo verbo/ Lugar onde me inspiro/ E a semelhança preservo/ Na comunhão com meu próximo/ No Logos que em mim carrego.
[Publicado na Folha de S.Paulo, 27 de setembro - A2]
- Relacionados
- Silêncio
