Pro meu Amigo

⁠Lendo os clássicos é como se você tivesse fazendo uma viagem pro passado, e nessa viagem você vai coletando não só informações como também emoções.

⁠Do que vale a inteligência se não for para usar em pro do bem da humanidade.

⁠A sociedade atual herdou dos ancestrais um fardo apodrecido, mesmo conhecido a podridão segue pro pântano para se decompor.

⁠As águas são minerais
a riqueza vem do chão
a plantação de vegetais
traz fartura pro sertão
e ter sossego vale mais
do que dinheiro no cartão.

⁠que você daria a vida se fosse preciso, é cruel.
Sinto que minha existência está cada vez mais próxima do fim.
Talvez assim vocês sintam minha falta, talvez.

É perfeitamente dispensável oferecer um mapa quando se manda alguém ir pro inferno ⁠

⁠ter paciência
é a essência,
devemos tê-la,
as coisas não acontecem
da noite pro dia,
essa é a melodia!

⁠Pasmo a distância por não encontrar o recuou na encruzilhada deserta devastada, a sobra não vai proteger por mais tempo até a chuva melhor o suor na terra seca.

⁠As pessoas fazem suas escolhas impulsionadas por razões que nós desconhecemos e julgá-las é uma prova clara da nossa falta de empatia, intolerância e incapacidade de entender motivos que não são nossos.

⁠As bênçãos estão sempre ao alcance das nossas mãos. Tudo que temos a fazer é erguer as mãos pro céu em oração pra recebê-las.

⁠⁠Abelha procurando o alimento,
O ferrão o seu protetor,
Fabricando o mel pro sustento
Do perfume de uma flor.

O beija-flor a flor cobiçou
O pólen vai espalhando
Dele se alimentando
Da flor que se beijou

Da larva até o germe aparecer
Essa metamorfose acontecer
Em borboleta se transformar,

Da abelha, borboleta e beija-flor,
O poeta versos de amor.
Numa folha o seu saciar.

⁠As vezes as pessoas perdem o entendimento do que Deus quer, quando ficam muito focadas em seu próprio entendimento.

Alguns, na cristandade, carregam ocultamente em seus corpos as chagas por suportar o peso de sua própria santidade

⁠queria que fosse mentira, a verdade tão bem contada pro aqueles que nunca mentirão

⁠Ser escritor é ser louco,
Por isso as vezes me afasto um pouco
Ser escritor é vender a alma pro diabo
E não ter troco
Por isso as vezes eu morro
Pra ver se eu nasço de novo
Talvez um engenheiro ou um objeto oco
Ser escritor é ser canhoto, é escrever um pouco torto,
É não caber dentro de si, não caber nem no próprio verso, que dirá no outro.

⁠Olho pro meu passado e choro
Porque eu sei que as coisas não vão voltar a ser como eram antes
Risos, abraços, pessoas, momentos que jamais teremos de novo aqui
E dói pensar mais mesmo assim eu penso que se eu pudesse por um segundo dizer algo para o meu eu do passado seria, fique por ai
- Passado

⁠Um indivíduo que envolve, e incomoda com a vida do próximo, mas não compadece, desmerece o amor próprio e a fome de viver. É angustiante a convivência com seres desta estirpe!

050724II

⁠A galera só quer saber de pão e circo, ninguém liga pro padeiro nem pro palhaço

⁠Enquanto o invejoso fala pelas costas, vivo minha vida com intensidade o suficiente para que no próximo assunto o inimigo sinta vergonha de se auto inferiorizar perante as pessoas e foque em viver sua própria vida.

⁠Pensamentos
Autor: Welington

Eu não sei o que as sombras querem de mim,
Toda vez que olho pro escuro, ele se torna mais atraente,
Parece ser um caminho solitário, uma estrada para o fim,
Um reflexo no espelho, não sei quem está a minha frente,
Será só meu ego? Ou é somente o que restou aqui?

Um mundinho destruído,
Gritando para todo o universo que não passava de um mito,
Uma história que nem existe mais,
Descarregando palavras antes de ser um delito.

Longe de todos, mas ao mesmo tempo perto,
O calor corporal some, o sono aumenta,
A vontade de sumir parece sempre o caminho certo,
Tentador ao mesmo tempo que sustenta.

Todos os maus sentimentos e emoções,
Sendo ruim aos olhos de todos, eles até se ausentam,
O caos aqui dentro não é sério, mas machuca,
Meus problemas são nada, mas me destroem,
A vontade é pouca, mas ajuda,
O fim de tudo talvez faça com que eles melhorem.

Vozes e vozes, sempre o mesmo enredo,
Desespero, mágoas, medo,
Saudades, decepções e mudanças,
Passado sempre apontando o dedo,
Mostrando situações que fizeram perder a esperança.
Mesmo tão novo, mesmo criança,
Tentando aparecer pro mundo, mas só sendo chamado de feio.

Minha mente até se sente mais calma agora,
Parece que dizer tudo que tem me incomodado ameniza a dor,
Eu tenho algo a dizer, mas ainda não é a hora,
Talvez eu seja apenas uma flor que não desabrochou.