Frases sobre portas
"O Passado as vezes bate a porta,
e sentimos aquela sensação
que deveriámos tentar de novo.
Mas a grande verdade é que,
O que passou, passou.
Não volta melhor,
não vai curar as feridas
que ficaram abertas.
Não vai te fazer sorrir como fez um dia.
Não vai consertar o que foi quebrado.
Então é melhor trancar bem a porta
e deixar o passado lá fora
no relento.
Para que ele parta e seja esquecido definitivamente!"
De vez em quando ela resolve aparecer
Hoje o meu passado bateu em minha porta, diferente das outras vezes, ele não veio mim trazer tristeza, não veio mim lembrar das quedas e das decepções, apesar de me entristecer por um momento, não foi isso que ele veio trazer, mais foi a saudade que ele trouxe, hoje ela resolveu aparecer.
Chegou sem pedir, entrou sem bater e me tocou sem pedir licença, ah! só por hoje ela tem essa ousadia pois, o que a mestra das recordações veio trazer foi: lembranças já adormecidas, amigos esquecidos, momentos vividos sepultados em uma parte remota e silenciosa da minha memoria.
Ah! como é bom lembrar dos tempos de escola, dos amigos de infância, da primeira "paixonite", imagina que ela me lembrou até dos momentos vividos nas redes sociais, que saudade das conversas pelo tão famoso MSN, lembrou também? pois é, acredito que deves ter sentido o mesmo que eu, que saudade desse tempo, como era tão bom, tempo em que o dia corria devagar e as únicas preocupações eram brincar e estudar.
Depois dessa visita me puis a pensar, como seria bom se o tempo pudesse voltar, sei que tive momentos ruins, que não queria voltar a vive-los, mas os bons momentos pode compensar, pois eles foram maiores que os ruins, hoje mim restam a saudade e boas historias pra contar.
Dona saudade, mestra das recordações, só por hoje, apenas por hoje tu podes ficar.
A primavera me aguçou um desejo insano de receber lindos copos-de-leite. Vou abrir a porta que dá para o jardim e entre todas as espécies de flores lá plantadas, verei você, meu amor, chegando com as flores com as quais tenho tanto sonhado.
Eu preparava o sanduíche, quando me deparei com ela perto da porta, que nos dividia. Perdi o foco. Ela mexia ao celular, concentrada - fazendo o que não me interessava - enquanto eu admirava todas as formas que minha amada tinha.
Mesmo sendo eu, todas as mulheres desejariam que seu homem a olhasse com aqueles olhos.
Confesso que me perdi naquele short, naquela calcinha, naquela camiseta, que já nem minha é mais. Já nem meu eu sou mais.
Voltei ao sanduíche. Queijo, pão e chocolate. Isso tudo foi para a frigideira e eu sempre tinha ideias novas, sempre inventei porcarias. Mas era o mais rico, da vida, saber que não fui eu quem inventou a paixão, muito menos, o amor que sinto.
Os homens ainda corriam em volta dela. Eram abelhas ao mel. É bom saber que não sou mais uma abelha.
Comemos. Ela disse que estava muito bom e sentou ao meu lado, para me ver comer. Cada olhar que me dava, era como se fosse um beijo que senti no coração. Nada vinha sozinho, quando vinha dela. Nada ia sozinho, quando saía de mim.
E assim, espero que ela volte daqui a pouco. Espero que ela fique o quanto quiser. Mas ela sempre me diz que se fosse o querer...
Sei que quero. Sei o que quero. Talvez eu nunca tenha sabido antes.
A lágrima dançou em meu olho, quando ouvimos o nosso amor.
Os revolucionários antes de tomarem o poder prometem que irão conquistar a chave que abrirá a porta para um mundo melhor e que todos poderão passar por ela, mas depois de conquistarem o poder eles deixam a condição de guias e se tornam em guaridões, pois não passam e nem deixam os outros passarem pela porta.
Um Lugar no Coração!
Existe em algum lugar uma porta sem trancas
Onde os defeitos crescem apenas quando o nosso olhar deixa de observar mais amiúde o que de belo existe no outro
Onde tudo seja iluminado,se com os olhos do coração sentirmos com encantamento tudo o que deveria ser tocado com amor.
__Eliani Borges.
O Desvio
A mim pouco me importa
aberta ou fechada a porta,
vou entrar.
E pouco me importa estar
sendo amada ou não amada:
vou amar
Ou a mim importa tanto
eu mesma e o sentimento,
quanto!
A mim pouco me importa
se a tua amada é doente,
se a tua esperança é morta.
E me importa muito menos
se aceitas solenemente
A nossa vida parca e torta.
Porque a mim me importaria
deixasse de ser eu mesma
e a poesia.
A mim pouco me importa
se a lira quebrou a corda:
vou cantar.
E pouco me importa estar
no picadeiro do circo:
vou rodar.
Que a mim me importa tanto
Eu mesma e o sentimento
Quanto!
A mim pouco me importa
se estamos todos presos
por uma invisível corda.
E me importa muito menos
sermos todos indefesos
ante o destino que corta.
Porque a mim me importaria
Deixasse de ser eu mesma
E a poesia.
Pensando na vida, revivendo passado percebi que o amor bateu diversas vezes na minha porta e eu não abri. Pensei que era só algum vendedor de sonhos. E era. Perdi a oportunidade de adquirir o que agora eu não sei o que era.
Acredito ser o verdadeiro amor,
Aquele que chega sem avisar,
Abre a porta do coração sem bater,
Entra, mesmo sem permissão de entrar,
E se acomoda, informalmente, se espalhando no sofá.
Domina o controle da tv, abre a sua geladeira, prova da comida na panela...,
Vai tomando liberdade que não lhe foi dada.
Vc passa a com ele esbarrar,
Nos corredores estreitos do seu íntimo,
E quando vc menos espera, já faz-se presente em todo o lugar.
Se tem bons modos, pouco importa...
Mas com tal atrevimento e ousadia,
Vai ocupando o espaço, sem que sobre para outro entrar.
Por volta das três da madrugada,
sou bruscamente acordada por firmes batidas em minha porta
Levanto-me ainda sonolenta e talvez meio atordoada
Enquanto caminho do quarto para a sala, escuto novamente insistentes batidas
Grito: _Já estou indo!
Aperto os passos, ao mesmo momento em que ajeito meus cabelos
Abro a porta, e para minha surpresa, é você
Encostado ao lado da porta, como se pensasse quais os motivos o levara até aqui
Me olha e sorri,
Será que você entendeu agora?
Confusa, te pergunto por que está aqui, me pergunto o que poderia ter acontecido
Você responde impetuoso,
O motivo que te leva a cometer tais loucuras, sou eu
Se aproxima e me beija
E é nesse momento que a caneta explode tinta sobre a folha ainda em branco.
O que doeu na sua partida nem foi o ato de fechar a porta, após me estraçalhar com as suas palavras. Doeu mesmo foi o processo, doeu foi antes. Meu coração sentiu tanta dor. Todo dia eu via, todo dia. Você era cada vez mais e mais e mais dela. Doeu ver você se apaixonando por outra mulher que não era eu.
Doeu eu ver que sim, você era capaz de sorrir e não era por ou para mim. Doeu encarar suas mentiras - e as minhas também. Doeu. Doeu saber que, durante todo esse tempo, nada que eu fizesse adiantaria. E mesmo assim você me manteve ali ao seu lado. Como um cachorrinho, que você pode controlar, doar, vender, usar. Na verdade não é bem assim, sabe? Com os cachorros você tem uma unidade. Comigo você teve urgência de me deixar o mais espedaçada possível, só pra ter certeza que eu nunca mais ia voltar. Só pra você ter certeza que jamais seria um lugar pra pisar novamente.
O que doeu mais foi estar com você. Machucou demais entender que ao meu lado você escolheu o seu pior. Feria muito ver que para você bastava a novidade. Frio na barriga. Carne fresca. Carne fresca. Alguém menos amargurada, moça com vida menos difícil. Será que você encontrou a leveza que tanto procurava? Tomara que sim.
Encontrei uma carta sua. Me perguntei: será que sou feliz? Em seguida eu ri. Porque caiu a ficha que condicionei minha felicidade a tão pouco. E esse pouco era o que você trazia. E mesmo se apaixonando cada vez mais por outra moça, cê continuava vindo aqui. Repetindo as mentiras mais descabidas para justificar os encontros, escapar dos conflitos. As escapulidas omitindo os encontros, os novos amigos, as novas colegas. Histórias criadas para justificar todo atropelo por anos e anos e anos.
As mulheres sempre terminam sozinhas. São as mulheres as loucas, sempre. Mulheres sempre são marginalizadas. Mulheres são quem perde e fica com a carga. Mulheres que se deixam atravessar por vazios e migalhas.
Tudo mudou quando entendi que não sou pombo pra aceitar migalha.
Cicatrizou mais rápido quando foquei apenas em mim. Recomendo.
Aprendi a viver sem você, finalmente. Você ocupava um espaço tremendo. Você também atravancava os meus caminhos. E cá estou eu, uma manhã sem você. Me questionando. Quem serão os passarinhos?
Quando o primeiro vendedor de enciclopédia bateu na porta da casa do seu avô, o avô pensou:
"Nossa, isto é o futuro da inteligência artificial"
(Eduardo Bomfiglio)
A Porta e a Rosa
Se desamassar uma folha de papel, algumas palavras ainda poderão ser escritas nela, mas as marcas ainda permanecerão nela. Um coração partido pode ser concertado, mesmo que as cicatrizes estejam lá.
As vezes um coração partido é como uma velha casa que precisa reparar o que está quebrado. Seu único morador a concerta aos poucos em silêncio. Portas e janelas fechadas, para a sua própria proteção, mantendo o que ainda existe lá dentro a salvo. Mas sempre fica uma porta destrancada... Sempre fica uma porta entreaberta...
Pela porta entreaberta ela entrou, não se importou com o estado da casa, quis conhecer o seu interior, e lá dentro ela falou ao morador "Posso entrar? Gostaria de conhecer a sua casa", sua voz era suave, seu perfume sutil, um sorriso cativante um brilho no olhar. E ele respondeu "A casa está vazia, não sei se gostaria de conhecer...". E novamente ela falou "Me mostre sua casa aos poucos, assim voltarei outras vezes".
E assim aconteceu, uma primeira visita ela fez e por outras vezes ela voltou, a casa que outrora precisa de concerto, aos poucos o morador a reparou. Nem todos os dias ela o visitava, mas o morador sempre arrumava a casa esperando por sua vinda.
O morador ainda não mostrou toda a casa, há um lugar especial, há um jardim. Ele prepara o jardim, e será neste lugar que irá cuidar da sua Rosa...
Mas será ela a Rosa? O morador não tem certeza, mas ele deseja que sim...
Enquanto isso o morador vai deixar a mesma porta entreaberta, para que, se ela quiser, entre novamente e conheça o jardim...
No jardim do morador, Rosa se escreve com L ...
Gêmeos
Se alguém fechar a porta pra um geminiano, só fecha uma vez, nunca mais ele vai bater nessa porta. O geminiano não é o tipo de pessoa que continua buscando água em fonte seca. Então, o geminiano é rancoroso? De forma alguma! O geminiano tem amor-próprio, bom senso e respeito. Ele entende perfeitamente que alguém não o queira e saber que alguém não o quer, não o faz se descabelar e continuar procurando atenção aonde ele foi rejeitado. Eu amo essa forma madura e equilibrada que o geminiano administra a rejeição.
Poesia Escancaras.
Escancaras da sua alma, a porta,
Alma inquieta não apaziguada
Quem sabe o coração vire morada,
E se escancaras, pouco importa...
Um dia me deixastes sem dó...
E sangrou o fundo da alma, naquele momento.
Me deixaste como um pobre Jó...
Sem tudo e sem nada, sem provimento,
Segui no frio e chuva um Natal sem alimentos.
Segui eu virei um cão de rua!
Que depois de achar um lar...
Foi novamente atirado ao relento...
Mas a porta de sua alma aberta...
Me fez ver lá dentro.O que tinha em você
Seu amor por mim sangrando lá dentro
E você não dando o braço a torcer..
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Cleide Regina Scarmelotto
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As muralhas são eretas com vitórias e tropeços, cada porta tem um segredo, cada janela, um recomeço.
