Poeta
Minhas canções nascem de um desejo de cantar
Gênio não sou, só quero mesmo é me expressar
Poeta urbano que rima bem, sob medida
Sigo no tempo e sempre firme na batida
Uma rainha que era espia, e amante apaixonada que enfeitiçava com os seus olhos verdes um poeta lendário e romancista apaixonante e aventureiro
Inês temia na sua presença o famoso Rei Afonso IV.
Quando ouvia o galope dos cavalos do Rei e implorava de joelhos olhando para os sete anéis de Afonso IV.
Inês simplesmente seria protagonista da maior história de amor de Portugal. Imortalizada nos espantosos túmulos de Alcobaça, contada em quadros, lendas e livros.
Entre Portugal e Castela, entre intrigas, traições e casamentos reais.
Uma história de paixões, aventuras, loucuras e conquistas que ficou para sempre gravada em pedra.
QUANDO...
O poeta escancara a janela
Tem um olhar cobiçado
A borboleta por ela
O poeta fica inspirado.
E a Lua lá de fora
Deixa ele apaixonado
Logo ela vai embora
Um poema foi rabiscado.
O poeta dorme saboreando
No sonho entram as borboletas
Nos versos vai desenhando.
Borboleta te aquieta
Já raiou o dia
Quando desperta o poeta.
Autoria- Irá Rodrigues
Não sou poeta
sou poesia
completa e singular,
sem princípio,
sen fim...
Só magia.
Por ser poesia
também sou natureza.
Sou os prantos
que se ouve nas noites;
As vozes tíbias do romantismo;
O "fala baixo coração".
Sou aquela canção euforia.
... Agitação.
Não tenho sorte,
mas,
também não sou sorte.
Sou o acaso do dia-à-dia
por vezes sou o medo.
... melancolia.
Quem disse que sou
totalmente felicidade?
Sendo eu o acaso
também vaso,
mas
sendo POESIA
Renovo-me em
cada rima,
faço-me alegria.
...Amimetobia.
by A. capiquila in " ensaio" 24/9/2020
Poeta sem alma sem destino...
Na descoberta de que o mundo nunca existiu...
Sonsas palavras no deslumbrante sentido.
Sendo assim a cascata de águas desconhecidas, turvas corredeiras muitas vezes sombrias almas declaram o amor e traem sem distinções...
As palavras perdem o sentido.
A vida continua inspirar o amor.
E o amor é banalizado.
Alma morreu num lugar esquecido mas vivo nas sombras da angústia...
Para aonde ir pois o mundo nunca foi verdadeiro.
Tudo sempre foi a ilusão para continuar a viver nas sombras da solidão...
Corpos internamente para o templo da magia da vida...
O fato se transpõe no ador parece o fim...
Apenas é uma passagem entre os mortos de outro tempo.
A Maldição
O dom maldito de um poeta, que coloca os sentimentos em meio as rimas
Dom maldito que é suprido pela dor e sofrimento
Alimentado por lágrimas
Dor que destrói tudo o que no coração há dentro
Na alma um buraco vem a se abrir
Aos poucos seu mundo vai perdendo toda a felicidade
Quando se nota, você não consegue nem mais sorrir
E ali, você vê toda a verdade e observa como é a realidade
É doloroso ver aos poucos sua alma morrer
E no fundo você tenta lutar
Porém não há mais nada o que fazer
E por fim? Lhe resta sonhas e sentimentos tristes em pequenos versos rimar
Súplicas de um Poeta Sonhador!
Sou um guerreiro da paz, sou um mensageiro do amor, só preciso de um lápis e papel, para aliviar vossa dor!Amo vocês!
Eu como poeta, não nos resumo a apenas um termo, pois somos maiores do que pensamos. Temos o poder nas mãos de transformar a dor, a angústia, o amor, em textos carregados de sentimentos verdadeiros e intensos. É um diário aberto, em que temos a coragem e ousadia de demonstrar nossa alma, nossos erros, pois somos seres falhos, que reconhecemos nossas fraquezas e mostramos ao mundo como ela age dentro do nosso interior.
Sem Documento
O poeta passeia na cidade
sem lenço, documento, pente ou meia,
levando só, debaixo das melenas,
pensamentos, idéias e poemas.
Como podem os homens do sistema
compreender um poeta que percorre
a selva de automóveis e neuroses,
conversando com fadas e duendes,
colhendo flores no cimento armado,
ao sol da tarde que cansado morre ?
Como podem os homens do dinheiro
compreender um poeta que carrega,
na mochila esmaecida e já sem cor,
uma esperança do amanhã de paz,
a antevéspera de um mundo melhor ?
Como podem os homens da polícia,
de farda, cassetete, autoridade
- os donos da Moral e da Verdade-
compreender um poeta vagabundo,
que distraído vai chutando o mundo
e brincando de ciranda com o vento?
O Pintor de poesias
Assemelha-se o poeta,
A um jeitoso pintor,
Que após desenhar a reta,
Faz um quadro de valor.
Enquanto o dotado artista
Pinta as cores de uma flor,
O hábil e audaz lirista
Acha a alegria na dor.
Imagens a tinta escreve
E a palavra pinta rima;
Mesmo um feito muito breve
Torna-se única obra-prima.
Risca, pincela, sombreia
Às letras mortas, aviva.
Zela, contenta, anima
Ao bom descanso convida.
Pensa, avalia, medita,
Às cores mortas, alegra.
Rima, argumenta, versa
À bela arte invita.
É o pintor de poesias
E o poeta de afrescos.
O feitor das alegrias
E dos autos principescos.
Vinde à agradável arte
Do espírito eloquente.
E pintai seu estandarte
Adornado belamente.
Eu não sou poeta mas eu posso escrever a mais linda poesia somente para você.
Eu não sou pintor mas eu posso desenhar
o teu sorriso no pequeno rabisco e o teu olhar.
Forte em terra, frágil no ar - como um Anteu!
O poeta é quem alimenta
Ah! Tanta gente neste submundo - meu Deus!
que lamenta
Ha uma nota triste na poesia ou há tristeza na vida do poeta?
Quem lê os belos versos no papel, nem de longe imagina a feiúra que vai na alma.
O lamento é o triunfo do mal, e as lágrimas seu acalento.
A lenda do lendário Poeta continua.
Que beleza!
As flores, minha senhora!
Minha senhora?
De onde é? De muito longe.
Porquê pensar separadamente nesta vida e na próxima, quando uma nasce da anterior.
Fala-nos da ânsia, de uma alma que implora por outra.
Poeta, artista não
Não nasci laçada nos versos
foi depois de um tempinho a andar
fui pega pelo laço da rima
não conseguindo mais me soltar
com as rimas troco segredos
com os versos semeio o chão
somos só nós, eu e a rima
holofotes, eu não quero não
sou poeta da vida, artista não .
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