Poesia Ei de te Amar Vinicios de Morais

"Sei q n sou a melhor filha do mundo ou a filha perfeita,mas sabes Mae,eu tb n acredito mt em coisas perfeitas.Prefiro acreditar em coisas e pessoas boas...pessoas cm tu"

Se cada uma das pessoas que pedissem para as pessoas serem sinceras com elas, também fossem sinceras o mundo seria feito apenas de verdades.

Não fique onde não te cabe
Não diminua quem você é apenas para caber
Onde não és feliz
Parta
Ser corajoso é um ato de amor para consigo mesmo
Não há nenhum problema em recomeçar
Há problema em perder tempo aonde não és feliz
Apenas por comodismo ou medo de recomeçar
Troque o medo pela coragem e recomece hoje mesmo.

⁠Força
Eu pareço forte,mas só pareço.
Talvez eu seja, talvez não, talvez as lágrimas escondidas seja minha força, ou talvez não, não sei!
o que sei, é que sou indecisa, aaah! isso eu sei.
Minha força talvez venha dos ventos, ne? Mas dos ventos também vem a poeira que entra nos meus olhos e me faz chorar, eh deve ser isto, talves eu chore por conta da poeira, a quem diga que eu nunca choro, e que minha força e inabalável, o que estas pessoas não sabem, é que pra qualquer um que se aproxime eu só entrego sorriso,as lágrimas só entrego para minha solidão, talves!!

⁠"Hoje, se referir a processos de elevação pode parecer algo meio fora de propósito, dada as dificuldades morais e sociais que enfrentamos na atualidade e onde tudo é contestado ou ridicularizado, mas se não fizermos um amplo esforço para nos erguermos do chão do Planeta, onde nos encontramos temerosos e atordoados, não alcançaremos tão cedo o dia da felicidade e da libertação.
O caminho é Jesus.
A decisão é nossa.
Avancemos! "
(Instituto André Luiz)

Nossos traumas moldam os labirintos da nossa mente, criando caminhos sinuosos para a ansiedade.
Lilian M Dutra Pugliese

A luta entre o prazer e o desconforto molda as escolhas e os destinos da nossa existência.
Lilian M Dutra Pugliese

Entre os sonhos e a realidade, encontramos os segredos mais profundos da alma humana.
Lilian M Dutra Pugliese

⁠Hoje no Brasil, a diversão é uma diversidade alheia tão quanto falar a verdade é crime, e não liberdade de expressão.
Carlos Alberto Blanc

⁠
Quando não sei pintar, eu escrevo; quando não sei escrever, eu pinto. E quando nenhuma dessas linguagens me basta, eu esculpo. Se não há nada para escrever, pintar ou esculpir, uso meu corpo como instrumento, expressando meu ativismo através da linguagem. Essa é a essência da minha arte: uma busca constante por comunicar o que palavras e formas não podem captar plenamente. É a tradução das profundezas do meu ser em atos criativos, sempre explorando as possibilidades infinitas da expressão.

Palácio de Queluz: Um Encontro de Descolonização


No quadro "Palácio de Queluz", proponho uma inversão simbólica da história: e se os povos indígenas brasileiros atravessassem o Atlântico, invadissem Portugal e reivindicassem o que lhes foi tirado?

Recrie o Palácio de Queluz como palco de uma devolução imaginária. Não se trata apenas de revanche, mas de justiça histórica, em que as riquezas extraídas das terras indígenas voltam às suas origens. A recente repatriação do manto tupinambá da Dinamarca, após mais de 300 anos, inspira essa reflexão. Esse símbolo sagrado ecoa a luta dos povos indígenas por memória e pertencimento.

Vocês podem considerar esse pensamento utópico, mas, se o trouxermos para os dias atuais, veremos que a colonização persiste em novas formas. À medida que as big techs continuam a colonizar nossos territórios, explorando dados e lucros sem retribuir de forma justa às comunidades afetadas, temos uma nova versão da exploração que repete as dinâmicas coloniais do passado.

Minha busca aqui não é apenas despertar a imaginação, mas também provocar uma inquietação política. Essa inversão desafia as narrativas de poder, expõe as feridas da incursão portuguesa e provoca a pergunta: o que significa devolver o que foi tomado?

Assino esta obra como um gesto artístico e político, para repensarmos os lugares que ocupamos no passado e os que podemos recriar no futuro.

Bosch e eu: entre a crítica e a ferida colonial

De todos os artistas europeus, há apenas um que ainda me atravessa: Hieronymus Bosch. Ele me coloniza — não pela forma, não pela técnica, mas pela crítica feroz que carrega. Bosch é o único colonizador que ainda habita meus delírios, talvez porque a acidez do seu olhar sobre o mundo medieval encontre eco no que eu também preciso denunciar.

Ele pintava o colapso moral da Europa — os vícios, o poder podre, a queda da alma. Eu pinto outro colapso: o da terra invadida, dos corpos silenciados, da memória arrancada pela violência da incursão portuguesa.

Se Bosch mostrava o inferno como consequência do pecado, eu mostro que o inferno chegou com as caravelas. Não há punição futura — o castigo já está aqui: na monocultura do eucalipto, na esterilização do solo, na morte do camponês brasileiro , no apagamento dos povos indígenas.

Há em nós uma fúria semelhante, mas nossos mundos são outros. Ele critica o homem que se perde da alma. Eu denuncio o sistema que rouba a alma dos povos. Bosch pinta o desejo que conduz à danação. Eu pinto a resistência que surge depois do desastre.

E, mesmo assim, ele me coloniza. Como assombro. Como espelho invertido. Às vezes penso que sua crítica me provocou antes mesmo de eu saber meu nome. Ele habita uma parte do meu gesto. Um inimigo íntimo. Uma fagulha que queima, e que às vezes me ajuda a incendiar o que precisa cair.

⁠a indignação tem um aspecto
alheio da falta de palavras,
mas o sentido é o mesmo,
somos todos alguém,
valores morais ou éticos.

Mulheres de Pano e Terra
Vieram de longe, cruzaram o mar,
trouxeram a cruz, o aço e a fome,
tomaram o chão, queimaram os nomes,
fizeram o sangue da terra jorrar.

Os povos caíram, as terras sangraram,
ergueram engenhos, correntes, senzalas,
o açúcar crescia, o latifúndio mandava,
e o povo do Nordeste aprendia a lutar.

Mas quando o homem partiu sem aviso,
quem ficou foi o ventre, a enxada e a dor.
Foram as mães que costuraram a vida,
fiando o tempo com linha e suor.

Lavadeiras de rio, rendeiras da sorte,
mãos que tecem, que lavram, que oram.
E enquanto o homem some na cidade,
elas seguram o sertão nos ombros.

O Nordeste é feito de suas pegadas,
de suas vozes, de suas lutas.
Se o passado arrancou-lhes a terra,
foram elas que ficaram — e criaram a vida.

⁠Dentro de mim, uma dor uivava.
Abriu-se um buraco no meu peito.
Quando você partiu, meu mundo partiu também
A vida que eu esperava que você vivesse, desapareceu e a minha também.
O tempo parou e nada voltou a ser como era antes, me deparo com uma realidade devastada.
Por ter me comprometido a te amar, hoje, aprendo a conviver com sua perda e a sobreviver a essa dor.
Quem conheceu o amor é quem sente a dor do luto.

Viva para sempre em nós, Jasna.

Estamos vivendo em tempos de profunda superficialidade, onde o espetáculo devora o sentido e nos priva da pausa necessária para existir. A sociedade do cansaço exige um desempenho extenuante, enquanto a validação momentânea alimenta ansiedades que ficam sem nomear. A violência, tanto física quanto mental, molda relações e silencia almas, fragmentando aquilo que poderia ser inteiro.
Nossas interações se transformaram em vitrines e nossos afetos, em mercadorias. Nas redes que prometem conexão, encontramos distância; na busca por relevância, nos perdemos de nós mesmos. Vivemos no teatro do vazio, onde tudo parece urgente, mas quase nada é essencial.
Resistir é um ato de coragem e cuidado. Precisamos reencontrar o silêncio que nos reconcilia, o olhar que acolhe, a arte que inquieta e a palavra que nos devolve ao real. Só assim poderemos escapar das armadilhas do espetáculo e resgatar a integridade de quem realmente somos.

Mesmo que você lute
Mesmo que você sofra
Mesmo que você chore
Para que no final você possa dizer lutei,sofri e chorei mais hoje sou feliz

Inspiração

Sonhos são pedaços do céu.
Que invadem nossas mentes e nos levam.
A outra dimensão.
O auge da inspiração.
Da arte que atende por vida.
Vida que ilude o poeta e lhe faz pensar (ou melhor, escrever).
Tudo que tem pra ver naquele momento fútil.
Engano.
Não há momentos fúteis.
Há pedaços do destino.
Espalhado no caminho.
Esperando que alguém os molde.
Da forma que tem ser.
Ou ao menos acha que deve ser.
Escrita, traduzidas em gestos.
Em palavras.
Em canções.
Até mesmo em ações.
Que incentiva, que denomina a paz.
Atitudes que faz com que a vida seja exercida.
E que por sua vez delimita a paz e o amor.
Que completam um ao outro.
E que retorcem os bons pensamentos.
E que se expressão nesse momento.
Com um lápis e em papel.
A verdadeira forma da face atrevida do céu.
O resultado da paz com amor, a vida.

mundo é uma droga que vicia
as pessoas não prestam mas amo
jogo pedras na cruz um diz ama o diabo
mortos se decompõem fazem filme de sucesso
vampiros são história para dormir....
ou mais uma doença da sociedade.
pensar beneficio para mente
é coisa de se não usa o que tem dentro
da evolução ate uma ameba mais esperta...
não desculto pois o valor maior do silencio
diante ignorância e hipocrisia apenas é uma realidade
nunca olho uma pedra da mesma maneira
pois pode cair na tua cabeça.
todos os valores podem ser substituído meramente
no caos de cada mente.
por celso roberto nadilo

O controle dos extintos mais primitivos
esta numa escolha eterna profunda
Nunca foi tão grande a sede e seus desejos
por mais profundo que seja não a limites
Naquele momento que a toquei tua alma
a vida perdeu o seu silencio
Nos piores momentos nunca foi tão...
profundamente o sentido de tantas dores
assim pensei que nunca imaginava existir.
Maiores deleites estão sendo simplesmente
adormecida pela sede e o desejo.
Imaginava ter o controle sobre a vida,
mas, não á controle sobre a natureza vampírica,
a sede domina consome uma espécie,
como uma droga corre nas veias,
pulsando, correndo, queimando o coração.
Até que ponto seja para sempre faminto...
Não tenho lhe mas...
pois eternidade tomou todos os detalhes...
sobre uma suposta luz diante a morte,
Morrer em alguma disputa,
torna se uma pena entre as vertigens do amor,
em um variedades dos teus prazeres,
como poderia ser ouro?
fora se deixado por deuses do sangue
para seus descendentes desfrutarem
o gosto eterno do amor...
mesmo assim sentimos o gosto da solidão
em vicio sem fim, apenas a sede seu triunfo.
nos dão o direito de viver na escuridão,
com relance daqueles que já viveram...
o gosto do sangue eterno...
sendo deslumbre a aqueles que dorme para sempre,
Selando os dogmas do destino...
com flores velas um caixão vazio.