Poesia de Pais de Pedro Bandeira

Guerra

A poesia de Deus agora sangra.
Por falta de tolerância do ser humano.

A música da morte faz silêncio
Faz entende tudo sem nada dizer.

Marcas de pelejas
Onde agora restam...!
Relatos...!

Relatos de sofrimentos inimagináveis
Descritos de forma profunda
Tão profunda quanto ainda viver.

Nesta série de crueldades...
Correr e chorar...
Nada mais há!

Não, não há lugar para esconder...
A dor...
O medo
Tanto desespero
Tanto pavor

Não adianta correr
Esta em todo parte
Não tem onde se ocultar
E em minha face
Sempre permanecerá

O passado leva apenas o que ele quer
Ele não encontra a minha dor
De tão profunda que ficou

PARTO NORMAL

Demétrio Sena, Magé - RJ.

As palavras perfeitas pra poesia
não se guardam nos vãos do dicionário,
nem o tema ideal se trancafia
numa caixa obscura; num aquário...

Um poema bem menos literário,
natural como a noite, a luz do dia,
põe o santo mistério do sudário
na leveza dos tons da boemia...

Quem aprende a deixar que seu poema
flua inteiro, palavras, tons e tema,
já conhece o segredo estrutural...

O poeta é somente o jardineiro;
colhe a flor, está sempre no canteiro,
porque sabe que o parto é natural...

Não sou de pedra eu só me inspiro no reverso da minha própria poesia, lhe oferecer das verdades fluentes que foram tomadas pela ausência;
Onde moras? Porque a saudades? O corpo choras... Sem responsabilidades esperando encontrar um coração de portas abertas;

A Poesia é o sentimento em palavras
É a alma em letras
É o coração em frases...
A cada vírgula, uma pausa, a cada ponto uma parada
Em uma vida, uma história

Poesia é a minha salvação...
é na melodia dessa canção
que eu posso acreditar na beleza do mundo,
ou, pelo menos, na beleza das palavras !!!

Preciso me esquivar do perigo de me deixar levar na invenção da louca poesia que tanto nos causa mal para entender que o tempo parece remédio de “tarja preto”;
Às vezes vejo o meu céu desmoronar mesmo sabendo que a nossa sincronia é o sonho de loucos que insiste em se encontrar;

Eu quero...
aventurar-me na beleza da mais linda poesia... e,
brincar nas tardes de um fim de trabalho suado e brindar com minha infinita destreza de ser quem sou...

Fluxo de poesia constante;
Torrente de palavras necessárias,
Insubstituíveis.
Escrevinhar até os dedos pularem de cima do teclado e saírem caminhando mundo a fora.

PAPÉIS PICADOS.

Hoje quero fazer uma poesia supostamente linda.
Como caminhar descalço a beira mar.
Como canção que não se fez ainda.
Como neve descendo ao luar.

Quero vê-la nascer de forma natural.
Como o calor dos corpos ao se amar.
Como um beijo de desejo matinal.
Como amantes ao se completar.

Quero festejá-la com papéis picados.
Com sorrisos estampado nos rostos.
Ver todos os protocolos quebrados.
Quero que todos tenham seus desejos expostos.

Quero abraçá-la em plena praça.
Gritar o amor para todos os lados.
Fazer-te agrados e te deixar sem graça.
Demonstrar amor muito exagerado.

Poesia: No jardim

A brisa que sinto agora.
Resfria minha alma.
Desperta a minha calma.
Disfarça a minha dor.
Conhece meu desejo.
Compreende minha força.
Em meio as flores...
Em meio as cores...
Sintoniza a minha poesia.

Adoce a tua alma com poesia
Que todo o belo que vistes
Aquecerão teus dias frios e cinzentos
A tecerem fios de esperança.

A poesia invade os espaços
E reflete na imagem que vejo
Gravando em meu olhar
A paisagem que ficou em mim...
Delicadeza.

Poesia póstuma

Falo em primeira pessoa
Mas já não me encontro mais aqui
Mas falo de dias que vivi!

Recordo-me da minha infância
Pés descalços brincando na rua
Rua de terra, poeira suor
Chinelo de dedo enfiado nos braços
Quebrar as correias nem pensar!

Mas o tempo passou muito rápido
Como um estampido no ar
A adolescência veio, mas também foi embora
Assim como as chuvas de verão!

Com o tempo, constitui família
Tornei-me pai, avô
Esse é o ciclo da vida!

Hoje o dia está nublado
Chuva fina vai e vem!
Cheiro de vela
Uma coroa de flores no canto
Me pergunto que mal tem?

Não teria mal nenhum
Se quem estivesse deitado naquele caixão
Não fosse eu!

Tudo é poesia

Escrever o que sinto e sentir o que escrevo
É traduzir em palavras tudo o que vejo
E tudo o que vejo são poesias não escritas
Escondidas nas entre linhas do cotidiano

Milhares de olhares que se cruzam na multidão
E que permanecem no anonimato
Todos os dias,
Pra mim é poesia

O canto dos pássaros
Que se misturam com as buzinas dos carros
Árvores que disputam o espaço com os prédios
A cidade se tornando mais cinza...
Também é poesia

O belo e o feio
O sagrado e o profano
O Divino e mortal
O culpado e o inocente
É poesia!

As frases que se formam feito arquiteturas
Que se edificam na areia
Mesmo sem obra que a faça,
Torna-se poesia

E o prazeroso se faz infinito
Não pela semântica do discurso
Que também é poesia
Mas pela tradução feita pela alma

Amo escrever o que sinto
E mais ainda
Sentir o que eu escrevo
Isso é poesia!

Última poesia

De todas a mais bela e mais triste
A mais pesada e intensa de sentimentos
Carregada de uma tristeza ímpar
Tristeza essa que me mata por dentro

A cada dia morro ao poucos
Digo isso porque sinto
Os dias são mais cinzas, negros e torpes
E neles não encontro mais motivos

Tudo isso só me deixa insensível
Deus me livre
Eu nunca fui assim!
Na face o sorriso se esvai
Inspirações hoje custam a vir

A alma sangra,
Chora e se culpa pela frieza mais que fria
Dias maus, pessoas más
Que assim vão abreviando os dias!

E eu me abrevio desse mundo
Com o meu eu lírico
Afundado em ruínas

Mesmo assim
Levanto-me dos escombros em frangalhos
Para escrever a minha última
Poesia.

Não há mais solidão!


A poesia é um relâmpago
que acontece no interior da gente
Que aparece do nada e quer sair de repente
E ser escravo dela é abrir as portas para a liberdade
É viajar para um universo diferente;
é entrar dentro de si mesmo e escapar da realidade!


Eu sou prisioneira das poesias
As minhas tardes deixaram de ser vazias
As palavras brincam no meu pensamento
Eu consigo ver o sol mesmo com o céu cinzento!


Nos dias sombrios
eu sei aonde eu vou me esconder:
Nas mensagens já escritas que me ensinam a viver
As palavras borbulham inquietas querendo sair
E dentro de mim fazem festa
até mesmo na hora de eu dormir!


As rimas habitam o meu pensamento
Elas me alcançam de todas as formas e a todo o momento
Se eu estou na rua ou em qualquer lugar,
lá vem elas me procurar!


Não há mais solidão!
A minha súplica interior me eleva do chão
Eu quero as palavras libertas murmurando dentro de mim
e instigando a minha fantasia
Eu ambiciono ser uma prisioneira para sempre da poesia!

"A Poesia"

A poesia que é o coração e a alma falando
Tudo o que omitimos por fora e para nós mesmos
A poesia que canta mesmo sem rima.

A minha não tem estrutura nenhuma
Mas traz tudo o que sinto
A poesia que é a liberdade de expressão
Transmite alegria e tristeza, coisas boas e ruins
Aqui ou ali, sempre contagia
Mesmo que não seja uma canção.

PS: Fazer poesia é acima de tudo transmitir emoção, demonstrar sentimento por meio das palavras. O que importa é o coração e não as regras.

COMO POSSO ESQUECER A POESIA?

Como posso esquecer a poesia
Se ela emana das mãos do próprio Deus?
Se vivo contemplando-a, com alegria,
Sob o sol que ilumina os passos meus!

Como posso esquecer a poesia
Se a contemplo na terra, mar e céu?
Se a noite um poema me irradia...
Quando a lua, deslumbrante, rompe o véu!

Como posso esquecer esse cortejo,
Esse sonho tão singelo que almejo,
Que provoca em minh'alma uma extasia?...

Como posso esquecer-me desse beijo,
Da emoção que sinto quando a vejo?
Como posso esquecer a poesia?...

Minha poesia
Minha poesia, nada mais é que uma simples expressão, onde oculto meus segredos íntimos, no qual nunca falarei, a não ser para mim. Desabafos, conversas e sucurus não são nada diante do que escrevo aqui, agora.
Existem certos segredos que não podem ser revelados a ninguém, muitas vezes são coisas obscuras que nem mesmo podemos ver só sentir.
Nossa! Minha poesia é um amigo que não fala, mas quando estou bem pertinho nas piores horas, ela me faz refletir, saber o que é certo ou errado, bom ou ruim.
Sim, minha poesia é como um casal que faz amor e tem cada vez mais intimidade. Mas sabendo que às vezes há controvérsias. Amar e completar-se. Esta simplesmente é... Minha poesia, meu diário, meu subconsciente.

Poesia Minha


A poesia me acontece inesperadamente
e passo a ser uma pena a deslizar
suavemente pelo papel.

Ah!... Poesia minha.
Chega-me como um mistério
e a descubro linha a linha,
como se fosse um presente.

Sinto-a evoluir entre meus dedos
que apaixonadamente as acariciam.
A poesia viva, iluminada e forte
acontece minuto a minuto
sem pressa nem tempo certo.

Em minha vida é minha oração
e meu desabrochar.
Vivo assim
sempre a poetar.