Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

É uma pena que não sou poesia.
Pois, os meus dizeres seriam
do quanto eu amo.

E quando amo
Amo como um poema.
Letras que cuidam do espírito e da alma.

Um próximo patamar
Não fazer mais poesia
A própria poesia me tornar
Processo auto destrutivo
Psicose, mente em conflito
Me sinto um tanto esquisito
Um louco apontando o gatilho
Pra sí mesmo antes de atirar
Olho para o espelho
Primeira sensação a vir
é o mal estar
Não reconheço meu próprio olhar
Distante quase lunar
Perdido em outra galáxia
Não vale a pena nem procurar
Talvez seja mais fácil
Deixar tudo pra lá
Perdido em pensamentos
Versos e mais versos
Jogados ao vento
Em direção do mar
Navegando em aguas desconhecidas
Sem saber oque posso achar

Poesia é a leveza
De ver a beleza
Não nas características em si
Mas no que representa em um todo

E aqui estou eu
limpa, assim como meu blog
de poesia,
não sei se apaguei,
não sei quem apagou
mas talvez tenham enjoado
dessas minhas historias de amor,
cansa ver sempre a mesma
poesia, sempre a mesma palavra, porque
amor a gente não explica né,
talvez as poesias tenham se apagado
junto com você
coração.

De poesia viver

Possivelmente não se possa viver de
poesia.
Mas a poesia vive dentro de nós.
O poeta a usa, como uma saída para
expressar o que sente, e o que dentro
do seu coração mora.

Só de poesia não se vive, mas a força
dela em nosso íntimo, é um alimento
poderoso.
Conquista poeta o caminho do teu viver,
as poesias brotam e o mundo as leva, e
os poetas ficam.

Em saber que o que escreveu, ganhou o
mundo, pode ele dar-se ao luxo de em nelas
lembrando, morrer.
Em cada uma a lembrança de um amor dentro
dos seus versos vive.
Vida que agora voa nas páginas de um livro,
e que fará há muitos viver e sonhar.

Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista
Membro Honorário da A.L.B.-S.J. do Rio Preto - SP
Membro Honorário da A.L.B. - Votuporanga - SP
Membro da U.B.E

sabe não é poesia
mais eu gostava de dizer a ela
tudo que eu sentia,
mesmo que eu não soubesse
explicar nada, o meu amor por ela
Era tudo, era o mundo.

Ela lê o que ele não escreve, escuta o que ele não diz, entende o que ele não explica!
Ele é poesia, e ela sabe ler!!

Gosto de prosa, gosto de falar, de caminhar e sorrir - não quer me ouvir ?
Gosto de poesia ou ela gosta de mim, sempre juntas estamos...assim...
Gosto do sol, da alvorada e do arrebol...
Gosto da rosa, do jardim, da natureza sem fim,
sou assim, assim...leve e solta como notas de brisa pela amplidão,
só que ainda não consegui tocar nenhuma melodia em seu coração...

Escreveu não leu

Fiz poesia pra você
E você nada, você nem
Um dia você vai ver! Um dia você vai ler!
Se vai gostar ou não
Aí o poema é seu.

sem rima não há poesia,
sou condenado por amar
e respirar a cada momento que passa lhe desejo como a morte...
em deslumbre sentimento
no desejo que se passa diante meus olhos
até ultimo momento que aparo suas lagrimas,
num profundo beijo que se espalho para eternidade.

Eu queria ser poeta mas poesia não sei fazer
Eu criuo versos mas esses versos nunca fazem eu ver
O mundo como deveria ver só bobeira vejo
Eu ler varias poesia e não descobrir a lógica que gerar uma poesia
Tento entender e explicar a lógica
Mas essa lógica nunca descobrir será que tu viajando
Não existe lógica para isso por que não
Já que tem muita gente faz poesia o que acontecer no mundo
E demonstrado de varias maneiras através de frases
Que si transformam em versos
Que mais tardes se transformam em estrofes
E essas estrofes se transformar
Em poemas e esses poemas
Se transformar em poesias
E essas poesias mudam o mundo
De jeito bem diferente que ninguém entender
Pois através de poucos leitores que a ler e a passar para frente
O pensamento do mundo mudar de jeito bem diferente
Eu quero mudar o mundo
Mas esse mundo eu não entendo
Eu quero entender mas da difícil
Pois não to conseguindo transformar o difícil em fácil
E tudo que penso não da tanto certo
Mas ate o errado diz que da errado
Ta brincando comigo como o errado pode me dizer que eu to errado
E simples me mostrando o erro que eu não estou enxergado
E esse erro me faz começar tudo de novo
E esse novo acabar si transformado em rotina
E essa rotina me faz pensar
Que minha mente tem que pensar de uma formar
Completamente diferente mas a cada secundo meu pensamento mudar
E esse mundo que min enxergar de jeito completamente Diferente
do que eu penso de min não digo que poesia
So tem qualidade mas ate agora so enxerguei coisa boa
E essas coisas boas vêem também em outras coisas que mudam o mundo
Mas está também ligado a poesia de maneira indireta ou direta
Pra min não faz a menor diferença o importante e que a
poesia
Mudar o mundo de uma maneira que ninguém pode imaginar

a poesia não morre,
em um ato que padece,
são mutos dos nossos sentimentos,
passados num tumulto,
apenas um tumulo de ressentimentos,
todas flores a ato esplendoroso do qual
morremos por cada sentimento.
por celso roberto nadilo

Senhoras, senhores e objetos inanimados, prestem atenção:
Isso não é poesia,
e sim reflexão!

Eu estava em um corredor que dava em uma única porta.
Lá estava: um ser humano, um corredor e uma porta.

Eu sou a porta.
Milhares passam por mim todos os dias.
Quando penso para onde eles estão indo, me sinto triste
Eles não sabem, mas o amanhã é uma flor que não existe

E ser corredor?
É o que mais sou nessa vida.
Corro todos os dias de hoje por um amanhã que não nascerá
Corro a meia maratona de minhas confusões sem sequer suar

Sendo eu tão corredor e tão porta
continuo me questionando:
Quem no universo se importa
com esse medíocre ser humano?

agosto 21, 2015
Pedaço da lua

Hoje o texto não é meu. É uma poesia da minha mãe, Lenir Mota:

Todos os dias, assisto, da varanda, sempre atento,
ela passando…sozinha…seguindo com passos lentos,
olhos vividos, perdidos, carregando suas crenças,
corpo cedendo, tombado ao peso de seu cansaço.
Passa trôpega…e os pés, que pouco a pouco se movem,
arrastados, me comovem…
com a lentidão de seus passos.
Quantas vezes já passou por esses mesmos caminhos!
Quantos passos caminhou, pra chegar devagarinho,
virando na mesma esquina…
Mas chega cedo demais !!
e ali, cansada, espera, encostada nas paredes,
que se abra o portão verde, pra entrar em seu refúgio.
Caminha mais e espia…a porta, ainda fechada !
Para, senta,e,conformada, aguarda a hora de entrar.
Vem de longe, vem andando…
sob chuva, sol ou vento,
vem a procura de alento em sua fé costumeira.
Oito décadas e tanto…
denuncia, sem piedade, seu ralo cabelo branco…
Mas ela passa, vaidosa, retocando-se no espelho
apoiado em sua bolsa, em cima de seu joelho.
E eu fico olhando, com espanto, a força, a garra, a coragem,
de fazer essa viagem parecer tão prazerosa…
Quanto tempo inda lhe resta?
Não sei…mas sinto que a vida
lhe abastece de sonhos, que ativam a esperança
dessa mulher corajosa, que na fé encontra forças
pra esse caminhar diário…
E quando as portas se abrem…
ela entra… resoluta… e abrindo então seu hinário,
senta…descansa…e…canta…!!
No final, revigorada, retorna pra sua luta.
E na varanda, espero, a volta com hora certa
dessa mulher cabisbaixa, que olhares sempre desperta,
quando passa em minha rua.
Quando chega, ainda de dia, com o sol brilhando em seu rosto,
vejo clara a imagem sua…
Quando volta, me enternece…esse rosto renovado,
cintilando toda a rua
e aos meus olhos parece, que seu cabelo de prata
é um pedaço da lua…

Vamos lá
Conversar poesia
Viver em harmonia
E não deixar
Nunca de cantar
Vamos lá
Acabar com
essa guerra
De cobrir os
sonhos bons
E mover-se
até o som
Nunca parar
de tocar
Vamos lá...

Sou arquiteto de casa velha,
sou um tom que não interessa,
sou melodia muchada,
poesia falsificada,
moro na rua não visitada,
onde almas são lavadas,
e a minha é abandonada.

A mulher...
Acredita nos sonhos...
Nas fantasias... Na poesia...
A mulher busca... Não desanima...
A mulher é alegria... Dá a luz...
A mulher Ama... Seduz...
E conduz... Canta... E se encanta...
A mulher inventa e se alimenta de...
Todos seus sonhos e fantasias...

⁠Poesia Escancaras.

Escancaras da sua alma, a porta,
Alma inquieta não apaziguada
Quem sabe o coração vire morada,
E se escancaras, pouco importa...

Um dia me deixastes sem dó...
E sangrou o fundo da alma, naquele momento.
Me deixaste como um pobre Jó...
Sem tudo e sem nada, sem provimento,

Segui no frio e chuva um Natal sem alimentos.
Segui eu virei um cão de rua!
Que depois de achar um lar...
Foi novamente atirado ao relento...

Mas a porta de sua alma aberta...
Me fez ver lá dentro.O que tinha em você
Seu amor por mim sangrando lá dentro
E você não dando o braço a torcer..

.
Cleide Regina Scarmelotto
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⁠Poesia intitulada: O meu ego

O meu ego

Juro que não queria escrever a nossa história
Mas o meu lado poeta
Infelizmente é mais forte do que o meu ego...

Hoje vi o teu vestido no meu baú
Lembrei-me de todos momentos que tivemos
Os beijos que trocamos

A culpa é do meu ego
Por eu não estar contigo
Porque que é tão difícil dizer-te me desculpe

Juro que me dói fingir que não te conheço
Passar sem te dizer oi
Tudo bem?
Não olhar nos teus olhos lindos
Trocar de foco só para não notares que te olhei
Com mesmo olhar quando me apaixonei

A culpa é do meu ego...
O meu ego
Tento me conformar
E me convencer
Que te esqueci
Mas isso só me faz lembrar de ti

Admito que às vezes visito o teu perfil
E às vezes me pergunto se ainda pensas em mim conforme eu penso de ti?

O meu ego ...
Me separou de ti
Muito antes de ouvir
Da tua boca não quero nada contigo...

O meu ego ...

Escritor/poeta : Sérgio Ngola

⁠Poesia Silêncio

O trauma de te encontrar
E Não poder te amar...
Daí o meu silêncio.
O meu silêncio sempre será...
Uma mensagem da sombra..
Que atravessará os limites de vida e de morte... Trará a sorte.

O meu silêncio será sinal....
De que a palavra errou permanentemente
Seguiu inacabada, sem bem nem mal...

O silêncio ainda será um céu com jardim...
Que contemplará minha oração,
Em forma de paisagem
Levando ao Universo tudo o que a vida fez pra mim...

Segue o silêncio, sendo uma questão
Casa onde vive o poema
E voa, toma forma... sai do coração...
Só é onda de mar quebrado, em canção...

Este meu silêncio é música cujas notas...
Moram em outros planetas e estrelas
É um tempo,quando o fruto amadurece
um poema sem letras...
Onde a gente esquece...

silêncio é uma vibração estacionária
Uma canção para nascer na poesia...
Vogais em forma de pássaro...

Modo errante...
discretamente indicando o caminho
No meio do caminho
Dizendo que o amor não nasceu.

O silêncio é a mão que abre o poema
Voz trêmula da alma que surge
Que são e não são

O silêncio é a noite de um que se foi...
O sonho de estar sonhando
nascimento antes do nascimento
O primeiro grito calado do abandono, o momento.

O meu silêncio será eterno, um espelho que lava o chão
A água aberta da palavra
Jorra energia do coração,

O meu silêncio ´é dedicado especialmente à você!
Será sempre um milagre sem dor...
Que se constrói o meu amor próprio, como sinto e penso...
Não te darei meu sublime amor...
Apenas o meu... eterno silêncio.
É o seu merecimento!