Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

⁠Sem sequer saber
que você existia,
Algo já me dizia
que tu seria a poesia,
e toda a minha vida;
E que com a bênção
do céu e no papel
para o meu nome
com amor te passaria:
O nosso amor venceu.

⁠Quando eu era criança acreditava
Que somente podiam fazer poesia
Aqueles que sabiam rimar
Quando virei adolescente passei a acreditar
Que somente podiam fazer poesia
Aqueles que sabiam palavras difíceis
Hoje, adulta, acredito
Que todos podem fazer poesia
Basta ter a sensibilidade para enxergar
A dor e beleza do mundo

✨

⁠Há quem
OUSE,
mas falta coragem.
Ainda bem que minha ousadia
"É SÓ PRA POESIA"
😅

***

⁠Ninguém fala, a poesia grita

O que é redes sociais.
Nudes da intimidade e privacidade.
Pior, um teor de atrocidade.
Arquivos de vidas.
Destinos, a comprometidas.
Violam, manipulam, arquitetam.
Induzem, seduzem, abusam.
Artimanhas milenar.
A que nos acusam.

Pecados fabricados artificialmente.
A televisão dentro do teu sofá.
O celular dentro da mente.
O computador a viajar.
Nas esferas mais intimas da gente.
A sincronia dos sentidos.
Galopando sinais, todos constrangidos.
Mapeados, clonados, roubados.
Patentes intelectuais.
Quanto tempo estes carnavais.
Está ai, poesias é tribunais.
Quem são estes propagadores.
Estrangeiros, brasileiros.
Poder, Dólar russo chinês.
Diga Hebron.
Conheces o tom.
As peças desse xadrez.
Primogênito, misericórdia de teu irmão criança.
Somos este Brasil refém nesse dança.
Pois bem, ninguém quer dizer.
Escravos querem nos fazer.
Ajoelho ao meu Deus.
Pequenos somos, diante desses ferozes gigantes, dragões, leões, ursos, lobos Filisteus.
Não rejeite este clamor, sare a dor, este pede, filho, povo, Memeu.

Giovane Silva Santos

⁠Com a vida aprendi que ela
acaba sem maiores informações.

A poesia me
ensinou a trazer
beleza, mesmo
quando tudo em volta desmorona.

Na música descobri meu ritmo, minha essência e a não respeitar as fronteiras que criei na mente.

Com o tempo aprendi a caminhar na tempestade, já visualizando o sol.

Com o sol aprendi que o tempo sempre passa, e muitas vezes passa rápido demais para que eu possa entender algumas situações.

Com a noite aprendi a enfrentar o medo de que
mesmo que eu não veja, minhas estrelas continuam lá.

Com a mente aprendi que não devemos andar sozinhos, mesmo nos sentindo observados a todo tempo.

Com os sentimentos, aprendi a respeitar a mim, e a todos que amo com qualidades e defeitos.

Aos céus aprendi a ser grata por todos esses aprendizados.

⁠"Estrela sem noite, poesia sem poeta,
Filme real,Solução no olhar,Primavera todo dia.
A mulher é como cada dia que nasce, um após o outro.
Renasce todo dia pra brilhar."

#Diainternacionaldamulher

Natanael Bonifácio

⁠SABOR DA POESIA

Eu amo a poesia pelo seu encanto
Pela razão da poética em seu ser
Sem me importar com o portanto
Se há prosas de tristura ou prazer
Eu amo a poesia na sua natureza
Na essência onde a ilusão estará
Sem pensar se há apenas pureza
Importa a magia e se assim será

Poesia é sensação, só saber tê-la
É sentimento caída duma estrela
É suspiro, oferta, a luz de um luar
Saber chorar, se é pra enternecer
Sorrir, quando a alegria é o viver
Compreender, sentir e degustar...

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
18’55”, 10, março, 2022 – Araguari, MG

⁠“FATEOR”

Tu vês, ó poesia. Estou desapontado
Calado, num emaranhado de ilusões
Em meio a várias inquietas emoções
Nesta tarde de verão, cá no cerrado
O céu no azul imenso de sensações
A saudade que fica aqui do meu lado
Definhando o peito, e já tão apertado
Nada me confortas, tudo imensidões

Estou acabrunhado, só, tão perdido
Em uma voragem dum amor dorido
Que hauri de vozear, correr e passar
Tu vês, minha poesia, quanta solidão
Se o choro alivia minha alma, em vão
Deixando o dia triste com triste olhar...

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
11, março, 2022, 13’19” – Araguari, MG

⁠VOCÁBULO POESIA

É palavra tão poética, e tão inteira
Que sai duma imaginação visceral
E que sabe, decerto, quão especial
Ao sentido é... essência verdadeira
Da dor e do amor rasga a sua leira
Aflora qualquer noção sentimental
Avilta a uma sensação corriqueira
É prece, a paixão, direção verbal

Poesia é muito, quase tudo, feito
E é, certamente, do belo profundo
Na essência do sentir o doce jeito
Ao sentimento o sublime segundo
Emoção, aonde o devaneio é eleito
Sentimentalidade que gira o mundo

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
12 março, 2022, 12’44” – Araguari, MG

Heroica poesia

Preso suplica o estro
por falsa alvorada,
pelo poder da palavra
já tão desautorizada.

Confrangido a depor
contra a subjetividade
que oprime e degrada
a humana (?) sensibilidade.

sofríveis relações,
frouxas e provisórias,
sólidas imperfeições
vidas sem memórias.

Mortas ideologias,
nenhuma alteridade,
acéfalo discurso
em pleno curso.

Mundo omisso,
descompromisso,
tecnologica(mente)
decadente.

Desesperada
em vã agonia
sonha contos de fada
a heroica poesia.

🏖️

⁠"Amo a paisagem
ela possuí
a doce linguagem
pra REFLEXÕES da
minha poesia,
e por isso considero a minha praia."
***

✍️💚🏖️🌄🌹🙏


<<< Francisca Lucas >>>

⁠Enfeite


Minha linda poesia, princesa
encanto, enfeite do meu coração
Desejo ter teus lábios colados
aos meus, tuas mãos a mim
prendendo.
Ter junto o calor do teu corpo,
o bater forte do teu coração, te
prender em um carinho grande, com
um beijo demorado, e sem fim.
Quero você linda como é, pronta
para me fazer feliz, com um sorriso
alegre e meigo.
Minha princesa, fica posta à minha
frente, sempre com esse teu jeito,
linda e doce, pronta para amar.


Roldão Aires


Membro Honorário da Academia Cabista
Membro Honorário da A.L.B. / S.J. do Rio Preto
Membro Honorário da A.L.B./ Votuporanga
Membro da U.B.E
Acadêmico da Acilbras - Roldão Aires
Cadeira 681 -
Patrono- Armando Caaraüra- Presidente

⁠POESIA
Alucinante dialogo poeta, coisas e objetos.
Viagem fantástica...
Ao universo subjetivo.
Sonhos e emoções.
Verdades e mentiras
Loucura ou razão?
Não é propriedade do artista
É patrimônio imaterial, universal!
A gente apenas formula para os leitores
Inspirado em coisas, pessoas ou objetos.
Deem-me uma flor do campo!
Para que eu plante e com esmero. Hoje.
Porque a primavera que nascera ontem
Morre agora num discurso delirante.

⁠"Viver de Poesia
É viver demasiadamente
Em harmonia.
Quer de noite/
Quer de dia/
O dia da poesia
Vira seu dia
De Maestria"

𝙰 𝙰𝚁𝚃𝙴 𝙳𝙴 𝚅𝙴𝚁𝚂𝙴𝙹𝙰𝚁

⁠A poesia nasce assim...
No instante em que a alma aflora livre.
Versos vão tecendo sonhos alados
Que como pássaros partem em revoada.

Uma estranha paz, um êxtase supremo...
E nos transportamos ao limiar do real!
Bendita a mão quer verseja...
Como bendito é o pranto que inspira...

Pois o poeta se alimenta deles!
Em sua arte de vasculhar o íntimo,
Compor desejos... Decifrar pecados...
Se um poeta chora solidões, saudades...
Seu pranto iluminado se transforma em versos.

E de sua alma ferida, brotam flores, luares, campos...
Descrições incautas... Narrações fantásticas.
Seu coração é todo inspiração e luz!
Na sua poesia ele desnuda a alma...
Reinventa o belo, consolida o mágico...
E vai destilando no papel seus sentimentos
Ousando sonhos nunca revelados!

E na suprema criação das mãos que escrevem
Os versos, estrofes, rimas...vão brotando assim...
Livres... Ditados pelo íntimo que se exprime
Se mostra na forma mais sublime e bela.

Se o poeta sofre, sofre em versos...
Se é feliz.... Transparece em estrofes...
Se sonha... Cria rimas...
Se morre... Ah! Se um poeta morre...
Apaga-se uma estrela, morre uma flor...

E seus poemas se perpetuam nas madrugadas chuvosas
Carregados de vida e forjados no fogo da paixão!
E vão cantando os amores que viveu.... Os amores que sonhou...
Os amantes que conheceu...
A natureza em seu fulgor.

E por toda a eternidade sua poesia permanece
Infinitamente bela.... Infinitamente nova
Enternecendo os corações sedentos de sonhos...
Com fome de sentimentos e exausto de solidão!!!!!

⁠Ouço rock e escrevo poesia
Nunca achei mais alguém nessa mesma sintonia
Minha mente é incansável
Mas achar que vou parar é lamentável

Pra cada plano A
Temos outro plano B
Imparável e insaciável
Assim se dá uma alma
Inabalavel

⁠Diálogo Divino

O sopro do mar ao pé do ouvido;
Inspira poesia de ondas sonorizadas pelo criador.
E me percebo magicamente sagrada;
Ouvindo da natureza palavras inaudíveis aos céticos.
O poeta é destinatário do sagrado!
E em um diálogo de mão dupla com o criador;
Torna-se porta voz dos prazeres divinos.
Quem disse ao homem que o sagrado é sofrimento?
Pobres homens, péssimos intérpretes!
O sagrado não é pranto, nem desalento.
De verdade, traz no vento o som inebriante do silêncio!
É que quando o vento bate na pele;
Traz calafrios reflexivos!
E na mente do poeta alegre e acolhedora;
Floresce devaneios do AMOR divino!

⁠A poesia está em toda parte,
é reflexo da vida, é a expressa arte
que inspira, acalma, ensina e desabafa
de uma maneira muito precisa
que vai além de meras palavras.

⁠PLÁGIO
.
O artista que cria
Música, arte, poesia
Ilumina a escuridão
Mas aquele que copia
Segue a lanterna que alumia
Mas que está em outra mão.
.
Quem copia não inova
Apenas aguarda coisas novas
Vindas dos artistas criativos
Para furtá-las sem escrúpulos
E assim mantém minúsculos
Os seus neurônios inativos.
.
O plágio é recurso do incapaz
Que se esmera sempre mais
Em tomar o que não lhe pertence
Mas para quem é plagiado
Não vale a pena ficar indignado
Porque só se copia quem está à frente.
.
Deixe que os que plagiam
E que assim se saciam
Sigam copiando tudo
Porque chegará o momento
Em que olharão para dentro
E não encontrarão conteúdo.
.

⁠PRAS MARIAS

Maria, Marias... poética, és poesia
Força no nome, as Marias caseiras
Das dores, as José, as de idolatria:
A Mãe de Jesus, Amém... Fé e valia!
Maria, de Fátima, Brasileiro, brasileira
São muitas, e todas com sua quantia
A da cidade, a caipira, a lerda, a ligeira
Mulher faceira, as Marias, no dia a dia

Cada Maria: as filhas, as mães, as tias
Família, vigor, amor, ternas melodias
Quem em casa não tem a uma Maria?
São versos na emoção, assim, escritos
Ditos, afinal, são de sentidos benditos
Vivas se dão!... nesta láurea melodia!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
22/03/2022, 05’30” – Araguari, MG
pra minha tia Maria de Fátima Brasileiro, nos seus 80 anos