Poemas sobre Livros
Clichês não salvam vidas. Páginas decoradas de livros também não. Frases lindas que entregam uma sensação de conforto muito menos. Não sou padre em busca de confissões. Procuro nas feridas já tratadas, resquícios de sintomas que invadem a paz. Encontro nos olhares gritos de socorro, diante da falésia do silêncio que agride. Dos lábios saem o que raramente importa de fato, precisando mergulhar os pés no raso, para se poder jogar de vez o “corpo” na profundidade.
Será preciso muitos livros para decifrar...o enigma maior que fica? - A beleza maior se refere a alma que a concebe ou ao todo que a reverencia...?
Já pensei em escrever livros , mas sei que não sou capaz, quem um dia iria ler o que eu iria escrever, se ninguém me conhece e nem sabe que eu existo, na ESCASSEZ do meu eu, só onde eu hábito.
Se hoje você queima livros do Paulo Coelho, amanhã queimará também de Edgar Allan Poe, Álvares de Azevedo, Florbela Espanca, Clarice Lispector e muitos outros. Queimar livros de um escritor porque em um minuto de inépcia ele escreveu algo, você desmostra mais asnice do que ele.
O que houve naquele ano… não está nos livros de História. Os céticos continuarão a acreditar que isso nunca existiu...
Isso é o que os escritores por séculos chamaram de “melancolia”, mas porque você não lê livros, sua linguagem é limitada...
Eu adorava amaneira como Harriett amava seus livros. Eles a transformaramem algo diferente, melhor...
A fome delespor livros poderia ensiná-los uma vida melhor, sem fome, mas sem comida eles nunca viveriam o suficiente ou teriam forças para encontrá-la.
A graça dos livros estava justamente em descobrir o final no virar de cada página, no viver de cada capítulo.
Se o conhecimento contido nos livros e a sabedoria acumulada nas experiências de outrem fossem capazes de formar uma pessoa, é provável que não haveria humano melhor que este.
A natureza nos ensina uma sabedoria que nem mesmo as lições de todos os livros do mundo poderiam dar.
O pior dos apegos que tenho é o que desenvolvo pelos meus livros. Doa-los, sempre, é uma necessidade do espaço, nunca, minha.
As vezes buscamos respostas em muitos e muitos livros, e no entanto, no final dessa busca só a encontraremos dentro de nós .
O amor está nos livros, quando o mocinho se apaixona pela personagem principal; o amor está no encaixe das mãos de um casal de idosos no metrô, claramente mostrando que anos depois do primeiro encontro, ainda contém sentimento ali; o amor está na felicidade de um cachorro quando seu dono chega do trabalho, trazendo alegria para aquela casa; o amor está no riso frouxo de uma criança, numa manhã de sol na praia e na calmaria das ondas; o amor está no peito de quem o cultiva, se proliferando em grande quantidade; o amor está nos seus olhos quando, de lá do palco, vê a multidão dançando com você; está num abraço apertado, aonde o que vale mesmo é a junção de duas almas através da sua voz; o amor está quando te sentimos perto de nós numa noite triste, tão perto de nós que, se quisermos, podemos te tocar; o amor também está no toque: seja da música, da brisa leve pela tarde, da vida se tornando amena, ou das digitais se fundindo uma na outra; o amor está naquela amizade, na gratidão que é ter alguém por você; está nos pequenos momentos do viver, na cantiga de roda ou no lanche que lembra a infância; o amor está nas composições sinceras de um peito apaixonado; está quando você sorri quase que fechando os olhos; quando sua risada preenche a distância entre seu coração e o meu; quando te vejo dançar e contar histórias; o amor está quando você fala por ele; quando te enxergo mais leve, mais graciosa, mais viva. O amor está entre todos nós e eu, tive uma sorte tremenda de achá-la em ti; sempre foi amor. Era amor, mesmo antes de ser. — O amor está em absolutamente tudo que envolve você.
Escrever os meus livros sem voz é o que eu faço todos os dias, mas a minha voz lá está presa à espera que os abram para a vida.
Os livros que eu escrevo é o meu passatempo preferido, além da pintura, para não sentir o tempo passar, pois não há nada pior que, esperar que o tempo passe, pensando apenas na única certeza que temos e de que não vale a pena pensar porque essa certeza não falha.
Todos estes livros, reparo, estão me mudando por dentro. Eu não podia imaginar que isso de ler era como viver.
