Poemas sobre Árvores

⁠JACARANDÁ

No mês de abril quando todas as árvores são só folhas
Ainda secas pelo longo verão
Surge ela
Abre-se em brotos
Desabrocha em vida
Em flores
Lança seu tapete de pétalas ao chão
Num convite silencioso aos solitários transeuntes
Aos trabalhadores com seus cansados corpos
As velhas carcaças fatigadas
Seu toque de cor aviva as opacas retinas
As rotinas dos que vem e passam
Seu cheiro de fêmea
De flor
Atrai os beija-flores para que seu doce néctar seja sugado
Às abelhas que espalham seu pólen fecundo
Sorrateiramente seu aroma invade as casas
Em sua indecente dança com o vento
Jacarandá
Quero aprender contigo
Ensine-me a florescer mesmo sem ser primavera.

⁠O CANTO DA RESISTÊNCIA
Primeiro invadiram meus espaços, eu cantei.
Depois derrubaram nossas arvores, meu canto não abafei.
Construíram casas e prédios onde só haviam arvores e plantas, eu cantei.
Meus jardins floridos deram lugar a ruas asfaltadas, preciso cantar. Incessantemente!
Roubaram-me tudo, quase tudo, porque meu canto eles não vão calar. Cantar é viver!
Canto para viver e vivo cantando.
Em todos os cantos ecoa o canto dos desencantos que incomoda alguns e encanta outros. Cantar é preciso!
Quando a noite se aproxima, eu canto.
Na madruga fria e angustiante, meu canto é alívio.
De manhã canto para receber o sol.
Sou Sabiá, sabe lá se me entende. Não importa! Apenas canto aos ouvidos das almas sensíveis.
Resistir é uma necessidade, o canto é minha arma.
Cantar na floresta era mais fácil, tantos cantos do Sabiá passavam despercebidos.
Sem florestas, sem flores e jardins uma sinfonia de um canto só resiste.
Não vão calar minha voz, sou Sabiá e não desisto nunca.
Para quem me fez o mal, eu canto. Quem canta os males espanta! Tento pelos menos!
Se um dia atentarem contra meu maior patrimônio, a vida, tirando o que restou, meu canto insiste e resiste, se pereniza nas consciências e nos mundos.
Mesmo ausente, meu canto soará nas consciências dos malfeitores e pelas ruas, vielas, becos, jardins esquecidos e em qualquer lugar onde o vento soar, meu canto continuará ecoando com sua melodia inconfundível nas memórias das pessoas. Cantar é se imortalizar!
A resistência do meu canto é a afirmação da existência. Canto, logo existo!

⁠A familia brasileira

O que é de fato a família.
Quem é a família.
Árvores e ramificações.
Fases e estações.
Ramos e frutos modificados.
Gosto presente, desgosto passado.
Processos vice e versa, gerações.

Um emaranhado de aço.
A força e ragaço.
Cada pedaço, precisa se coragem, em quebrar a composição.
Derreter o duro e pecaminoso coração.
Bagagem pesada, a carga, a manobra, famílias, povos, lugares, gente, civilização, geração.

É verdade, um mundo acusador, colocaram o perfeito na cruz.
Também insiste, armadilhas a crianças, o mundo, o homem má engana, manipula, seduz.

Um jogo de artimanhas.
Perseguições.
Acusações.
Sujam e incriminam.
Vidas e vidas, quantas elas diariamente se assassinam.

Um ciclo, uma construção global.
Um mundo aprisionado, um Brasil encurralado, escravo, acuado, o povo febril.

Iluminates, ordem mundial, política, religiosidade, cientificamente, tecnologicamente, modernas sementes.

É que é perigoso as variadas árvores, algumas venenosas, ervas daninhas, abrigo de serpentes, o teor da família, semelhante, o lobo violento, degolando ovelhas, a história minha e de minha gente.

Giovane Silva Santos

⁠Acordei quinta de manhã
Abri a janela, sentir o vento bater em meu rosto
As folhas das árvores caiam
O sol se abria e a Luz se estendia

Brisa

Olhando pro ceu,
E a lua encoberta pelas nuvens,
O vento batendo nas arvores,
Uma brisa suave declinando sobre meu rosto,
E uma certeza de que a tranquilidade existe e esta proxima,
coração alegre em saber que vc esta aqui
Longe em distancia, mas viva em meu coração!

⁠"Poema de Sarutobi"

Onde a chama queima
É quando as árvores dançam.
Folhas secas queimarão
no calor da fogueira,
iluminando árvores novas.
A luz continuará a brilhar
em nossos corações.

E uma vez mais...
folhas novas brotarão!

⁠Espetáculo da natureza

Com um olhar captei as cores
O vento, as árvores embalava
Por alguns instantes, no silêncio, ouvi uma sinfonia.
Era eu a plateia, a natureza apresentava.

São características de uma árvore boa e normal, os frutos compatíveis com suas respectivas árvores, agora o que não é normal é falar que é pé de uva, e dar frutos de abacaxi! falar que é arvore de maçã, e dar maracujá azedo! dizer que é árvore de alguma fruta, e na verdade dar jiló! Não adianta o homem dizer que é isso ou aquilo, cristão, e os seus frutos for completamante diferente do que ele diz ser. Resumindo: colhemos o que plantamos.


"Assim, toda a árvore boa produz bons frutos, e toda a árvore má produz frutos maus.
Não pode a árvore boa dar maus frutos; nem a árvore má dar frutos bons.
Toda a árvore que não dá bom fruto corta-se e lança-se no fogo.
Portanto, pelos seus frutos os conhecereis".
(Mateus 7:17-20)

Enquanto eu via neblina no chão
Agora eu vejo fumaça no pão.
Antes,as árvores iam crescer
E agora elas vão morrer,
Em vez de folhas no ar
A fumaça está a voar.
Então seja feliz,
Dos pés ao nariz.
E assim o nosso Brasil ajudar,
E com isso nós vamos brincar e amar
E a amizade a voar
Em vez de fumaça no solar
E assim minha poesia terminar!

Início de tarde
horário de verão
o mormaço
faz das árvores
esculturas imóveis
com folhas preguiçosas...
Ou a preguiça é do vento?

A Chuva passou
de madrugada
deixou
espelhos
espalhados
pela calçada
refletindo
árvores alagadas
no fundo
infinito do céu...

Outono
estação em que as árvores se despem
as flores dançam com o vento
e vão enfeitar o chão...

Viajem Mística

E o verde das arvores se misturava
com o azul celeste e escuro carregado
de estrelas cintilantes.
E quando rude caia a noite comtemplando
toda aquela vasta imensidão.
Eu me encontrava só, só com um velho xamã,
só, simplesmente só com um velho xamã.
E as rochas rochosas, claras e cinzentas
nos cercavam e uivos de lobos, uivos de lobos
eram ouvidos por todos os lados.
Desde do alto da montanha azul ater o
descer do riacho verde escuro.
E eu era um urso, eu era um urso, o velho
xama disse que eu era um urso.
Um grande e enorme urso e embarquei,
embarquei numa viajem, numa longa
e viajante viajem como um falcão.
Rumo ao horizonte, ao um lindo e
dourado horizonte, tão belo que me
lembrava os olhos, os belos olhos
negros de uma jovem, de uma linda jovem.
Então não podia esquecer, não podia esquecer,
e mergulhei nas profundezas dos olhos
dela, mergulhei nas profundeza linda
e irresistível dos olhos dela, guiado pelo
brilho, pelo lindo brilho dos seus olhos.
Então acordei, então acordei da longa
viajem do velho xamã, no alto das
montanhas rochosas.

⁠Outono
As folhas caem, proporcionando a renovação das árvores.
Os doces sabores da terra, se multiplicam. E a gente faz o mesmo. Aprendendo com a natureza que a melhor forma de se estar neste planeta é praticando o ciclo das estações na nossa vida.
Ano a ano, devemos qualificar a aplicação deste método, provadamente eficiente, que resulta no aperfeiçoamento do nosso comportamento, das nossas relações, no nosso ponto de vista, e do nosso bem estar no mundo.

⁠Na clareira onde tudo parecia comum, o mundo começou a dobrar sobre si mesmo. As árvores, antes dispersas, formaram um círculo perfeito, um portal para o que não pode ser dito. No centro, uma pedra antiga se ergueu, e em sua superfície, um idioma que não se lê com os olhos, mas com a essência.
Ao tocar a pedra, o ar se tornou denso, como se o invisível ganhasse forma, e uma voz, que era ao mesmo tempo sua e não sua, murmurou: ‘A verdade não é algo a ser encontrada, mas algo a ser revelado.’
Os caminhos se dissolveram em espirais, e o tempo deixou de ser linear. Cada passo o levava mais próximo e mais distante, até que o horizonte desapareceu, dando lugar a uma vastidão onde tudo e nada coexistiam. Lá, uma figura apareceu — não era forma, nem ausência de forma, mas algo além das definições.
Ela disse: ‘O que buscas é o reflexo do que já és. O centro não está fora, mas dentro. O ciclo não começa nem termina; ele apenas é.’
Sem palavras, sem resistência, você compreendeu. Não havia mais necessidade de distinguir entre o que é e o que não é. O fluxo o tomou, e no silêncio, você percebeu: o universo não está à sua frente, está em você.
E assim, a espiral infinita continua, porque ela nunca foi algo a alcançar, mas o próprio mistério de ser.

⁠Bailarino e Bailarina, pulsar da dança

Dançando ou não como as árvores de nossa selva amazônica, no descer das águas de nossos rios negro e Solimões.
Diante dos palcos, os montados ou não, as ruas as quadras, os quintais e a frente de suas casas, o movimento corpóreo surge tendo música ou não.
Isto tem marca própria surgida com o balançar, o equilibrar na bota, na sapatilha, na sandália, nas polainas, nos pés com acessórios ou não, nestes muitos descalços, por não terem onde dançarem.
Mas se dança se mexe, se tropeça, se grita, e não se desiste de dançar de fazer esta arte a arte propriamente dita, bailarino ou dançarino, é questão de interpretação por isso sempre se dança interpretando esta nossa dança.
Sou e somos Bailarinos e Bailarinas de Norte a Sul, do Centro Oeste a Sudeste, e bailarino sou cabra da peste do Nordeste., tenho emoção pulsante, alma e luz, a nossa dança é essencialmente vida.

⁠É madrugada
Motos arranham o asfalto
Na loucura da pressa
O frio e vento
Assoviam para as árvores
Canções cruéis
E elas suportam
O frio congela a água
Que o fogo aquece
Sinto cheiro de café
Pura imaginação
São 3:36
Nesse momento
O Silêncio
Se faz silêncio
Escrevo invocando o sono
Ele não responde
Peço com carinho
Deixa eu dormir
Preciso dessa recarga
Sonhos venham
Embalem meu sono

⁠No dia a dia
Tudo parece igual.
Mas não é
Treine seu olhar
Flores, árvores
Prédios, sacadas
Tudo sempre está
Mas olhe diferente
Exercite seu olhar
Com os olhos do coração
Sinta o vento, deixa ela te fazer um carinho
Fale com ele, ouça sua mensagem
Fique tranquilo
Se permita respirar somente, hoje ano 2020 é um luxo.
Tudo está e ficará se você parar um minuto
O dourado do sol, o barulho dos seus passos
As pedras rolam, gritam, mas mudam de lugar
A tinta jogada nas faixas
Tudo está sendo desenhado para você
Treine seu olhar.
Veja, sinta, viva contigo uma história que vale a pena ser vivida.

⁠Quarentena
A janela
As grades

As árvores
e por fim

Os muros
Faziam eu navegar dentro de mim.

⁠ 22 de setembro:
Bem vinda, Primavera!
Que floresça nossas flores, árvores e almas!


(Edileine Priscila Hypoliti)
(Página: Edí escritora)