Poemas e Poesias
Eu queria escrever um poema que falasse da vida, sua complexidade, mas eu queria falar mesmo de felicidade. Sim, hoje o meu dia foi feliz, encontrei meus familiares, amei e me senti amada. Dias assim a vida não precisa de sentido, precisa apenas ser sentida. Compartilhar. Ser importante para alguém. Sentir que minha vida importa e que minha ausência seria sentida. É mais do que ego. É um sentimento humano ao se relacionar e sentir que pertence a algo mais. Coração em paz. Sentimento de plenitude. Dá vontade de cantar, mas está tarde e para não incomodar os vizinhos, eu canto debaixo da coberta. É uma cena meio esdrúxula. Mas sinto vontade de cantar. Dizer ao universo que eu estou bem. Que meu dia foi bom. Sei que a vida não é retilínea, dias alegres e tristes se revezam. Mas hoje não quero pensar em tristeza. A tristeza hoje me parece uma velha corcunda, sempre reclamando da vida. Hoje a felicidade me encontrou e sinto que quero vive-la imensamente. Por isso me recuso a dormir. Não quero perder nenhum segundo desse sentimento. Então canto, canto. E o meu canto é uma reverência ao universo, diriam os ateus talvez, mas eu canto para Deus, ainda que músicas profanas. Em minha pequena jornada de fé, descobri Deus em meu coração. Não tenho religião, mas cada sofrimento superado eu agradeço humildemente a Deus, esse Deus ainda tão frágil em minha alma, mas a quem me entregou profundamente. Em um poema anterior eu pedi a Deus que me desse a sua paz. Hoje estou em paz. E sinto que Deus me ouviu.
… o poema não está fora do tempo. Ele pretende certamente o infinito, mas ele busca passar através do tempo – através, não acima.
Minha poesia não é neutra e muito menos silenciosa, minha poesia é o grito de muita coisa que calei.
Creio que o fim último e a causa primeira da poesia seja preparar o homem para o contato COM e a compreensão DO Divino. Gosto de entendê-la, por isto mesmo, como a própria antecâmara da fé. Seu sentimento é sem paralelos dentre aqueles aos quais os homens são suscetíveis... O sentimento poético é a intuição continuada de (que há um) Deus.
O anseio ou engodo supremo da poesia, essa arte suprema do verbo, é, paradoxalmente, acessar a dimensão pré-verbal, aquela que o verbo mesmo nos roubou. E Sísifo fantasia-se de Orfeu, e Narciso, de Jasão, e embriagam-se de desespero e máscara.
Um poema rabiscado pode parecer imperfeito, suas linhas tortuosas fugindo da simetria. Palavras fora do lugar, letras que se perdem na pressa de quem escreve. Mas, ainda assim, ele carrega a essência do que realmente importa: o sentimento. Não é a caligrafia limpa que toca a alma, mas a verdade cravada entre as linhas, por mais desordenadas que sejam. Cada rascunho, cada verso mal arranjado, guarda uma sinceridade bruta que, de alguma forma, encontra o caminho para o coração. Afinal, o que é um poema, senão uma expressão da alma? Mesmo rabiscado, ela (você) é poesia.
Quando estou angustiada, infeliz ou com medo é para a poesia que eu peço abrigo, como criança assustada que corre para o colo da mãe pra chorar. É nela que busco a segurança que preciso para arrancar os sentimentos um a um, como se fossem espinho cravado no peito e transformar toda a minha dor em palavras, reconciliando-me com a paz, o equilíbrio e a leveza que a vida pede.
Sei que a vida e tudo que há nela, não são coisas que eu possa limitar com poesia. Mas seguirei no eterno retorno de dizer o que a maioria das pessoas não conseguem.
A poesia indica a ideia de CRIAR algo da imaginação e dos sentimentos. De dar vida e movimento a alguma coisa...
"Ele cantarolou um trecho do poema de Manuel Bandeira no pé do meu ouvido enquanto me abraçava pelas costas. Ao mesmo tempo, sentia a espuma do mar afogar meus pés e depois deixei-os ali, expostos e salgados. Fechei os olhos num arrepio. Sua voz era grave. A visão daquele azul quase me ofuscava." Trecho de Amor nos Tempos de Quarentena
O poeta, de tanto escrever agora está morto em sua própria ilusão. E calou-se a poesia diante dos próprios versos que ao poeta matou. E o que restou foi só mais uma poesia quase apagada em uma folha jogada à beira da estrada... Que o vento levou sem direção. - Um triste poema que ninguém viu, nem declamou! Um pensamento que o tempo levou! Um Pensamento igual folhas ao vento que ao alto voou e depois caiu ao chão. Na embriaguez mais forte da dor e da saudade o poeta viu a perfumada morte... Rompeu-se em mil versos o coração... E dançou rodopiando no ar a folha poética querendo roçar o infinito. Aflito, morreu o poeta num soluço e num grito... de tanto amar!... - Deixando os seus cortantes versos escritos em uma poesia flutuante ao vento em uma tarde cheia de monotonia, pálida, silenciosa e fria ... O poeta enfim, pôde descansar!
A chuva é uma poesia líquida que toca suavemente o solo, renova a natureza e acalma a alma. Em seu ritmo cadenciado e em seu som melodioso, podemos encontrar a beleza e a paz que às vezes nos faltam.
Poesia, vivendo a simplicidade do amor.
Quão mais suave, completa e plena seria a nossa vida se vivêssemos a simplicidade das virtudes do amor, que nos ensina por meio da alegria, e também pelos ensinamentos que trazem consigo a dor. Dor essa, que revela feridas não tratadas pelas virtudes desse amor-perfeito, que em sua essência traz consigo uma realidade de graça capaz de desfazer todo mal. Essa mesma graça, sendo a manifestação desse amor-perfeito em ação, trabalha em cada coração, harmonizando a nossa desarmonia interior. Nessa harmonia interior, percebemos que esse mesmo amor jamais perde a simplicidade de sua essência, que nos revela a magnitude de nossa carência dele em nosso interior.
Poemas são coisas que eu invento, as conto para mim, que são
verdades de muita gente! Ainda vira poesia!
