Poemas de Saudade de Poetas Portugueses

#Poetas_também_Mentem part 2

Se os poetas mentem então imagina quem não é
Tentando ser um ser sem ser um ser humano
Palavras bonitas não definem ninguém
Pós sabemos que as aparências enganam cada alguém

Sonho de olhos abertos
Com medo que a incerteza tome conta da minha certeza
Com medo que a minha pobreza tome conta da minha riqueza

Não existe nenhum poeta que não mente
Fingir apreciar pra não criticar
Comparar pessoas com coisas sobrenaturais
E pobre manina acreditando em cada palavra

Estou fugindo dos poemas para não mentir
Manter-se distante de metáforas e anáforas
Estou jogando fora cada página agora
Só espero que ainda haja tempo

#Últimopensandor

#Prisioneiro_Do_Amor part 2

Pensei que os poetas fossem sobrenaturais
Mas a única coisa sobrenatural é o inexistente
Inexistência presa na mente de quem é persistente
Olha pra mim agora
será que você me reconhece?

Não responda porque eu sei que dirá sim
Porque você reconhece a minha voz e os meus olhos
E se soubesse como está meu coração
Acredito que nem fazer-me sofrer você faria

Prisioneiro Do Amor
Estou vendo versos e estrofes entrando em conflitos
Tentando entender quem é o melhor
E sabe oque eu descobri...?
Apenas quem era o pior

#Últimopensador

#A_dor_de_um_poeta

Ontem eu pensava que poetas apenas oram
Hoje eu descubro que eles também choram
Lágrimas tão triste e doloridas
Pronunciando palavras feriados que seriam versos

Qual seria a sensação de ser um poeta?
Chorar ao ver uma borboleta que não pode levitar
Zangar por não poder sorrir
Magoar-se por tudo e por nada

A dor de um poeta
Qual é a sensação de escrever um poema e ninguém o ler
Tão triste quanto um pássaro que tenta ver onde ninguém pode enxergar

A dor de um poeta
Ser comparado com uma estrela e jamais brilhar
Ser comparado com uma celebridade e jamais ser conhecido


#Últimopensandor

⁠O silêncio é para os poetas,
O grito é para os revolucionários
e o escutar é para os sábios.

⁠Crise

Não pensem que os poetas
são esses fantasiosos e lunáticos,
que andam com o corpo amortecido,
distantes da realidade, estáticos;
vivendo de escrever, com o copo sempre cheio,
declamando nas mesas dos bares, exigindo pouco de si
e do mundo pra viver.
(embora necessitem por só assim encontrarem-se)
Os poetas procuram imóveis
vão ao banco, apoiam partidos,
pegam ônibus, xingam no trânsito,
fazem monografia, estudam o trabalhismo;
leem jornais, vão ao supermercado,
querem ir a Porto Seguro, contam as moedas,
trabalham com os pais.
(embora só por necessidade encontrem-se assim)
Porque o poeta
é essa crise permanente
entre ganhar a vida
e perder-se nela.

ÓPIO NEGRO

Café, ópio negro
que anima o coração
de tanta gente
...mas dos poetas
acalenta os dias frios
em que a poesia
não suporta a alma morna
do mundo, que delira
em recorrentes
calafrios...

Eu prefiro os poetas anônimos...
eles são mais autênticos,
pois quando se tem a convicção que o que é citado tem pouco alcance somos mais sinceros e deixamos
o coração falar mais alto

Sem Saber -

Aqui a vida respira-se antiquada e cinzenta,
igual à desses Poetas tristes das românticas madrugadas,
cujos os sonhos a distância não
não matou.

Ali a Alma é grande e os corpos
diminutos,
os olhos extensos e os gestos frios
como a noite ...

A esperança está presa aos versos
e os dedos com que rasgamos
as sombras
são vertigens puras de um amanhã
por conceber!

Há pontes de um destino a outro,
e nós, indecisos, sem saber ...

"_Os poetas são insaciáveis.
As poetisas desejosas!
E os dois, tarados_"

⁠A Nutrição do Poeta




Nós Poetas...
Por parte...
Somos acalentadores de almas..
Nos nutrimos de dores...
Respiramos flores...
Transpiramos clamores...
E exalamos odores...
Pelos poros...
Declamamos amores....
E escrevemos...
Deixando os horrores...
Com moderação...
Fazemos muitos olhos...
Chorar de emoções....
Assim...
O céu habita na frase...
O poema e a canção....
Admitimos....
E rimamos com sabor da paixão....
Versos e controversos.....
Que fazemos Poemas diversos...
Alegria de estar aqui...
Versejando o amor...
E versejando com calor....
Pra depois...
A chuva vem molhar e regar...
É mais um passo que damos...
O nosso Sol aparece...
E depois enaltece....
É por isso...
Que nossa nutrição....
Nos trás um mundo diferente...
É nada mais e nada menos...
Somos aPoesia em arte...
Que e em nós...
Tudo acontece...



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠mas é claro que os poetas não escrevem como eu,
Muitos escrevem melhores, outros piores,
Mas eu só escrevo depois das 9
Tudo que eu sinto e na meia noite
Que eu me sinto no meio de um absinto
E é aí que sinto, falta de quem eu era antes.

⁠A Casa dos Poetas.

Um Paladar adocicado pela vida...
Decidi eu...
Fazer uma casa...
A casa dos Poetas...
Onde nossas inspirações...
Pudessem se misturar....
E juntos...
Construirmos...
Uma torre de Poesias...
E na arte literária...
Usar as planetárias da vida...
Para que possamos...
Induzir nossas escritas...
Em modo de arranha céus...
Por isso...
Os olhos por vezes marejaram...
E navegando por mares adentro...
Eu sabia que um dia...
Nessa casa...
Iríamos nos encontrar....
E foi assim...
Nesse encontro...
Cada um de nós...
Opiniões seriam trocadas aqui...
E outa ali...
E como escritor...
Deixar o melhor de mim...
Aos antigos e atuais Poetas e Poetisas...,
E por pensar assim..
A cima do nosso imaginário...
Os bela Flores...
Faziam parte do espetáculo...
E nessa reunião...
Entreguei meus poemas a todos que eu vi....
Todas as poesias ali entregue....
Se formaram uma única torre....
Onde todos nós....
Ficamos por horas trazendo mais inspirações....
E nos tranformamos..
De mãos dadas..
Uma mais linda e singela canção....
Na casa dos Poetas....
E na casa dos Amores....

Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa.

⁠Poetas e Poetisas
Poetas...
Poetisas....
Aqui lhes falo....
Grito e escancaro...
Digo porque sinto...
Digo porque vejo...
Assim como a lua se esconde atrás das nuves...
E de repente...
Ela mostra seu pratear na imensidão....
Assim como as estrelas brilham nos céus...
Assim como a chuva cai de mansinho...
Na terra....
Essa mesma chuva...
Um dia Regou....
Sementes germinaram....
E com as mãos do criador....
Tudo se fez....
Um dia...
Lá...
Bem Além....
Do teu...
E do meu imaginar...
Talvez do outro lado da vida....
Um Sol apareceu....
Anjos celestes nos amparou....
Num tom musical celestial....
Um soprar calososo...
Nasceu vocês...
E eu Poeta...
Nasceu vocês poetisas...
E pelo mundo...
Se multiplicou....
Num sopro forte...
Maravilhoso pela grandeza...
Assim nos Gerou...
E ao passar do tempo....
As orquestras começaram...
O baile foi tão belo...
Que cairam Lápis e pape do céul....
Vieram cair do céu.....
Hije somos assim...
Poetas da vida...
Poetas das flores...
Poetas das dores...
Poetas dos amores...
Poetas dos horrores....
Mas por uma ou centenas de razões....
Somos poetas que falamos..
Que gritamos..
Que choramos..
E mesmo sem querer...
Damos risadas bobas...
Em cada versos escritos por nós...
Uma lavagem na alma...
A natureza pede...
O mundo implora...
Somos capazes de dar vida naquilo que já morreu...
Somos capazes de amar sem ser amado(a)...
Somos capazes até de voar sem asas...
E de mergulhar nos mais profundos mares...
E nem sequer nos afogar....
Mundo louco e bom é esse que vivemos...
E se de fato somos mesmo loucos...
Eu por exemplo....
Sou louco sim...
Mas louco com vida...
Louco por prazer....
Mas digo e repito...
Como é prazeroso.....
Através das escritas...
Dar vida..
Naquilo que nem se quer existe...
Então...
Escancaro mais ainda....
Somos a mais pura magia...
Em noites ou dias....
Que fazemos...
E damos vida á Poesia...

Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Dádiva

Não somos poetas de mentirinha,
Somos poetas de carteirinha.
Temos a poesia como dádiva.
É mágica! Um remédio eficaz contra toda mente sádica.

Dias atrás encontrei um caderno antigo cheio de poeira.
O que estava escrito não era nenhuma bobeira.
Dizia que os poetas são detectores de farsas
E que a poesia é imunizante que nos protege das desgraças.

Poetas unidos pela arte do versar

⁠Há quem diga que o poeta
É um sonhador solitário
Que tem em suas mãos
O dom da inspiração
Mas será que o devaneio compartilhado
Roubaria seus sonhos idealizados?
A poesia é pretexto de quem sabe amar
E desse amor
compartilha boas ideias e devaneios mil
pois quanto mais doamos e andamos de mãos dadas
Pelos caminhos da arte
Mais inspirações nos chegam.
No poema cabe tudo
Menos o fio do egoísmo
Que separa
Os amantes das letras
E das palavras.

⁠#Poetas Também Choram

Hoje sinto-me no deserto
Um lugar que para sobreviver é necessário ser esperto
Fugindo Versos e estrofes
Fugindo caos E catástrofes

E como não Chorar
Se hoje estou no falecimento
fazendo de tudo para enterrar meus sentimentos
Mas é Impossível enterrar os batimentos cardíacos

E como não chorar
Se sou apenas Um poeta
Que Sonha Ser um cometa
Mas para ser um cometa preciso atingir minhas metas

E como não Chorar
Se estou no deserto
Um lugar tão quente e deserto
Um lugar tão Solitário e Solidário

Álbum _O_poder_do_amor_2_
#PrimeiroMcPoeta

⁠Poetas e seus olhares,
Não consigo entender esses olhares cheios de cores,
Enquanto alguns olham a lagarta comendo caminho,
Eles já estão voando com as borboletas,

⁠NEGRAS BRANCAS NUVENS

Negras brancas nuvens
Queria falar a língua dos poetas
E a dos anjos também
Sair do inferno a caminho do céu
Rasgar a imensidão do tempo
Exalar o perfume de ti
Nas memórias, sorrisos de amor
Em que os sentidos
São vontades de mim desgovernadas
Floridas de abraços
Saudade sentida gritando amor
Negras brancas nuvens, de ti em mim.

⁠Os poetas estão cansados
Entediados!
Não se vive mais de amor
O vil metal manda no jogo
Os algoritmos conduzem a dança
Os sentidos não são mais caminhos
Estamos sem direção
Pra casa
Pro colo
Pro coração."

⁠⁠Os poetas são como chuvas que caem no deserto,
Como uma fogueira num dia frio,
Aprendo com o gesto do grande poeta,
Diante da traição, da indiferença, da dor e da morte, eles amam,