Poemas de Saudade de Poetas Portugueses

Não sejas mais um poeta.
O mundo já tem poetas de mais.
Seja você mesmo, com a sua única forma de ser, que os leitores da boa poesia te agradecerá.

Se eu não fosse poeta
seria, quem sabe,
Para escândalo dos outros poetas,
“uma pedra no meio do caminho”!

Nem todas as vozes
Têm o dom de produzir ecos
- Os poetas são mestres dessa arte

Se me queres bem meu bem ..
Nunca te afastes !

Porque os amantes , os poetas ,os loucos ...
Amam com voracidade
inda que remando sob ventanias e tempestades .

RIMAS
Quando leio rimas com somente com verbos,
Vejo o prejuízo de se dar voz a falsos poetas,
Usando e abusando de gerúndios lerdos,
Não são poetas, são pelheriadores patetas.

Para se escrever bem é preciso ler bem,
Então leiamos para que as rimas,
Sejam lindas obras-primas,
Nossa imaginação então irá além.

Heresia

Minha religião é a poesia,
O templo, meu coração,
E deus, são todos os poetas
e poemas da vida.

Rezo versos de Shakespeare,
Contemplo o universo de Cecília
E desfolho Florbela, numa rosa louca,
Em chamas, enlouquecida. ..

A poesia é minha religião :
Nela eu me movo, existo
E morro. ..
É ressucito, de novo, de novo
E de novo. ..

Você é o sonho
Que recito, e componho,
E invento o amor
Para o resto dos meus dias,
E em seus braços me ponho. ..

Existem 3 tipos de poetas, e embora pareçam semelhantes, não se confunda.
O primeiro é o de café e cigarro, normalmente escreve sobre a beleza da vida em melancolia, o que há de sublime no ar sombrio da vida.
O outro seria o de bebida e cigarro. Esses costumam escrever através de suas visões realistas sobre as dificuldades, problemas, e mazelas que enfrentam, mas utilizando um tom cômico, o famoso "rir da própria desgraça".
E por último, os apaixonados. Ah, esses são um problema em particular. Normalmente só podem ser entendidos por aqueles que passam pela mesma situação, ou todas as palavras soam como melosas e desnecessárias.
"A alma da poesia só é captada por quem lê, quando o mesmo coloca - se no lugar de quem escreve."

Renovadas nas mãos dos poetas
As folhas caídas no outono
Voltarão a ser folhas de papel

Dos vários poetas eternos, com belos sentidos. Dá vida escrita no livro, no vento, na vida.

Expressa o amor, demonstra a certeza, a beleza, o sentimento. Demonstra em si uma linda, singela e pura riqueza.

Do fundo do peito, da fonte da alma, palavras jorrando, ideias brotando, o verso se faz, poema exala.

E no sentido da vida tudo se constrói, numa neblina perfeita, palavras e letras, viram a voz do poeta.

Poetas e primaveras

Toda primavera para um poeta
Traz consigo um novo olhar
Sobre as flores e perfumes
Que viveu, vive e viverá!

PINTAM A VIDA OS POETAS


Pintam a vida os poetas
Com cores fortes, vibrantes
Sem adornos, em linhas retas
Exposta numa imensa tela
De amor e poesia delirante
E neste quadro pintado
Com ternura e simplicidade
Logo se vê o lindo retrato
Exibido sem alguma vaidade
E dá-se as vezes na vida
Sem leitura, o mesmo trato
Mas vida de poeta
É vida bem vivida
Nada lhe sobra, ou falta
Tendo no horizonte o céu
Está completa a sua pauta
E todas as pérolas juntas
Nada teria para o poeta
Rubis, diamantes e ouro
A divina importância
Nos seus versos e rimas
Seu tão estimado tesouro.

AMORES DE UM POETA

1º ato

Benditos sejam os poetas
Que escreveram lindos versos
Para meu amor encantar
E como se fossem profetas
Ensinaram o caminho do amor
Para meu amor me adorar!

2º ato

Malditos sejam os poetas
Que no amor me fizeram
Um dia plenamente acreditar
E foi amando perdidamente
Que conheci a dor e a desilusão...
E meu amor a você entregar!!

O poeta e a natureza

Os poetas são como os pássaros
Enquanto recitam os seus versos
E os pássaros cantam entusiasmados
Os dois contemplam as flores e riachos

Recebem de frente os ventos
Buscam ouvir os seus sons atentos
Os poetas são como os pássaros
Enquanto recitam os seus versos

O poeta se inspira também nos inventos
Percebe o som natural há tempos
As folhas caem a todos os momentos
Como a melodia da música dos eventos
Os poetas são como os pássaros

Pensar não é propriedade de cientistas, poetas ou professores, muito menos de generais, monarcas ou ditadores.
Pensamento comum não é sinónimo de pensamento único.
De um comum pensamento nascerá a mais bela das obras daqueles que ousam pensar em liberdade.

Inocentes


Creio eu, que inocentes sejam
os poetas.
Falam de amor aonde vão.
Creem na fidelidade dele, e
o vivem.
Pensei que poetas, só de amor
falassem em suas poesias.
Mas não, eles o vivem, sofrem
e por ele, morrem.


Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista - RJ
Membro Honorário da A.L.B.- S,J.do Rio Preto. -SP
Membro Honorário da A.L.B. - Votuporanga - SP
Membro da U.B.E

Para quê, perguntou ele, para que servem
Os poetas em tempo de indigência?
Dois séculos corridos sobre a hora
Em que foi escrita esta meia linha,
Não a hora do anjo, não: a hora
Em que o luar, no monte emudecido,
Fulgurou tão desesperadamente
Que uma antiga substância, essa beleza
Que podia tocar-se num recesso
Da poeirenta estrada, no terror
Das cadelas nocturnas, na contínua
Perturbação, morada da alegria;

Conheci poetas...
Que não precisam escrever todos os dias. Basta um autorretrato para que todos possam, através do brilho dos seus olhos, ler a mais bela e brilhante das poesias.
Eu conheci...
E me encantei

OITAVO HEXÁSTICO


poetas líquidos não enformam
voláteis são vãs plantações
semeadas em campos estéreis
espigas de milhos sem grãos
debulhadas não dar para o pão
não mata a fome de inférteis

POETAS NÃO MORREM

Dizem que os poetas morrem...

Esses dias mesmo disseram-me 30 anos da morte de Drummond.

Não entendo, estou aqui com ele!
Não sou espírita! Estou aqui com ele!

Posso ouvi-lo, senti-lo, aprender com ele, ver suas palavras se materializarem nas mais puras e inteligentes lições de vida.

Como pode um defunto fazer tudo isso?

Drummond vive!

Os poetas não morrem!

TRÁS-OS-MONTES BERÇO DE POETAS

Berço de poetas, amantes de boa comida
Deste reino maravilhoso de Trás os Montes
Gente dura como as pedras de coração quente
Neste mar de fragas num oceano megalítico
Que se vê ao longe de palavras lavradas
Por entre carvalhos, castanheiros e oliveiras
Haverá coisa mais bela nesta vida
Que as amendoeiras em flor
E num terço rezado com fé e devoção
Destas gentes em simplicidade
Mata-se a sede e a fome em saudades
Numa saca de retalhos que ficam guardados
Entre o peito dorido de um transmontano
Da fraga jorra a água que nasce na serra
E medra com mel a distância, neste seio de fragas
Onde se ama com o sentimento na alma