Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Henry Keys: Poeta Sonhador
No silêncio das palavras,
Nas entrelinhas do papel,
Sou Henry Keys, o escritor,
Um poeta a sonhar com o céu.
Minhas linhas tecem histórias,
Fragmentos de minha alma em cada verso,
Versos que cantam os amores e as glórias,
Revelando segredos imersos.
Nas asas da imaginação, eu voo,
Transcendo as fronteiras da realidade,
Crio universos onde o sonho é rei,
E a poesia é minha eternidade.
Com tinta e pena em mãos,
Desenho quadros de pura emoção,
Pintando com cores da melancolia,
A esperança em cada coração.
Sou o viajante solitário,
Que navega mares de sentimentos,
Na busca incessante pela verdade,
Entre os segredos e os pensamentos.
Minhas palavras são pontes,
Que unem almas em sinfonia,
Construo castelos de letras,
Em cada estrofe, uma magia.
Henry Keys, a pluma que dança,
Com letras que sorriem e choram,
Percorrendo caminhos do ser,
Em cada verso, um novo horizonte se aflora.
Sou poeta das palavras silenciadas,
Ecoando no eco do tempo,
Percorrendo a eternidade,
Em meu universo vasto e intenso.
Que minhas rimas toquem o coração,
Dos que se perdem na escuridão,
Que a luz da poesia os guie,
Revelando a beleza da própria canção.
Assim, sou Henry Keys, o escritor,
Nas páginas em branco, deixo meu legado,
Palavras que ecoam além da vida,
Em cada verso, meu amor declarado.
ESTRANHO NÃO É O POETA
O poeta chega, o poeta pensa
O poeta chora e repensa
Afinal o poeta seria ele se não sofresse?
O poeta seria ele se não chorasse?
Às vezes os poetas não podem ver,
mas não é proposital,
para o poeta não ver é fundamental.
O poeta, ele fica feliz em crer.
O poeta consegue traduzir os olhares,
o poeta consegue levar ao papel ódio, amor e motivação,
Mas às vezes não...
Mas quando consegue, escreve aos montes.
O poeta é um ser estranho,
ou estranho é ser um poeta?
Não, não é estranho ser poeta, é um ganho,
é uma dádiva do planeta.
VIDA DE POETA
Não cabe ao poeta narrar uma vida feliz
Ele só põe em versos aquilo que a vida lhe diz
E mesmo quando escreve com tristeza
As passagens de sua infelicidade
Deve escrever com beleza
Sem deixar de dizer a verdade
Interrogações
Nenhuma pergunta demanda resposta.
Cada verso é uma pergunta do poeta.
E as estrelas...
as flores...
o mundo...
são perguntas de Deus.
Não sabemos se "viver, é melhor que sonhar" cantarolado pelo poeta, porque acredito que ambos os acontecimentos são indistintos, ou diferentes.
Já ouviu alguém dizer!
"Porque me acordou na melhor hora do sonho?".
E, perceber que somos sobreviventes de ambos os paradoxos.
e hoje escreverei palavras nada úteis..
talvez porque não as compreenda como úteis..
sou poeta,
não faço consertos,
faço pergaminhos..
hoje escreverei com meu eu dilacerado nalguma esquina encantada..
não sei se vou ou se fico..
a vida, às vezes, dói..
d.
22/julho/23
Lapida o poeta
palavras em estado bruto,
em desacato à crueza do mundo.
Arrancando orgasmos
com dedos de ourives.
Geração vai geração vem
Escreveu o poeta
Uns se dedicam ao tempo
Outros ao espaço
Outros as pessoas
Mas e aquele dia
Que so os olhos falam
As mão não respondem
As palavras não existem mais
A vida teima em ficar
Mesmo você não querendo
Quando seus medos aparecem
Suas lembranças são mais tristes que felizes
Seu coração é amargura
O que seus olhos buscaram
O que sua mão tocara
A vida é infinita
Mas não a nossa
Geração vai geração vem
E o que dizer de cada dia
De cada sim
De cada não
De cada passo
De cada toque
Pensar sobre ontem é inútil
E sobre amanhã?
Ele vira?
Geração vai geração vem
E aterra permanece para o sempre
Que nesses dias de temor
De frio
De solidão
De dor
De amores
Minha mente me refresque com os bons dias
QUANDO…
Acreditei ser poeta
Eu estava numa tristeza
De repente a Lua apareceu
Me encantei com a sua grandeza.
Me fiz poeta da Lua
Esvaziei meus pensamentos
Espalhei versos simples
Pelos recantos da rua.
Fiz parceria com a inspiração
Fui amante, fui amada
Compartilhei meus sentimentos
Arranquei vozes do meu coração.
Eliminei todos os meus problemas
Então, acreditei ser poeta
Bordando minhas verdades
Nos traços dos meus poemas.
Autoria- Irá Rodrigues
SINFONIA
A música de Amadeus
Ondula estendida no varal.
Aguarda por esse poeta que escorre da calha
E desliza pela poesia que inunda a sala
Onde uma sombra de luvas brancas
Me apanha nos braços.
Melíflua e lúdica, tu me aguardas, nua,
Estirada na cama sobre um lençol de estrelas
Que ilumina a noite de cobre dos teus cabelos
E o aço da tesoura que tu usas
Para cortar em tiras esses versos
Servidos à sombra que me pôs junto a ti,
Que me cobre com a sinfonia de Amadeus
Recolhida do varal por um par de luvas brancas
Usadas para me afagar o peito
E fazer vibrar cada nota do meu corpo
Enquanto a sombra governanta
Se transmuta em uma vela
Que Ilumina nosso amor.
Antônio Gonçalves
As mãos do poeta e o perfume das flores
As mãos do poeta, como ferramentas habilidosas,
Deslizam suaves nas palavras, criando melodias sutis,
Elas colhem versos como pétalas em manhãs de primavera,
E tecem fragrâncias de sonhos em cada linha sincera.
No papel, o poeta traça seu amor pelas flores,
Transcreve o perfume que transpira da alma.
Com suas mãos, ele cultiva jardins de emoção,
E os versos florescem com pura devoção.
Cada toque, um carinho, um beijo de tinta e papel,
As mãos do poeta contam histórias como ninguém mais,
Elas transformam o aroma das flores em poesia,
E assim, a beleza da vida ganha sua mais bela prosa.
O que mais estimula a alma do poeta?
O amor…
A dor…
A dor de amor…
A dor do amor vivido…
A dor do amor não vivido…
VOZ DO POETA
Perdão, Senhor meu Deus! Busco-te embalde
Na natureza inteira! O dia, a noite,
O tempo, as estações mudos sucedem-se,
Mas eu sinto-te o sopro dentro dalma!
Da consciência ao fundo te contemplo!
E movo-me por ti, por ti respiro,
Ouço-te a voz que o cérebro me anima,
E em ti me alegro, e canto, e penso!
Da natureza inteira que aviventas
Todos os elos a teu ser se prendem,
Tudo parte de ti e a ti se volta;
Presente em toda a parte, e em parte alguma,
Íntima fibra, espírito infinito,
Moves potente a criação inteira!
Dás a vida e a morte, o olvido e a glória!
Se não posso adorar-te face a face,
Oh! basta-me sentir-te sempre, e sempre!
Eu creio em ti! eu sofro, e o sofrimento
Como ligeira nuvem se esvaece
Quando murmuro teu sagrado nome!
Eu creio em ti! e vejo além dos mundos,
Minha essência imortal brilhante e livre,
Longe dos erros, perto da verdade,
Branca dessa brancura imaculada
Que os gênios inspirados nesta vida
Em vão tentaram descobrir no mármore!
Poeta!
Poeta! Sofre nos versos perversos
Suspira aos teus amores sentidos
Nas tuas lágrimas, teus beijos idos
E, sempre, nas sensações imersos
De um coração emocional... fluidos
Sentimentos e, os martírios diversos
Purifica n’alma os sonhos dispersos
Que emana dos enganos... sofridos
É grande o teu pensamento, sonora
A tua imaginação, tens poética afora
Indiferente as ilusões dos caminhos
Poeta! Traz contido toda a tua graça
Tua pureza, tua superação, tua raça
Pois, até a rosa, tem teus espinhos!
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
09/10/2023, 21”24” – Araguari, MG
Qualquer pessoa pode ser poeta... Basta que, se deixe levar pelo encanto poético da vida.
Que saiba absorver do universo toda graça e harmonia;
Não é necessário que escreva,
Mas, que veja em tudo magia...
Que se permita obter alegria em cada acontecimento.
Para ser poeta, apenas requer que se viva em função de uma fantasia,
Essa, que é dormir e acordar todos os dias, com um sorriso, num gesto de amor e poesia.
Sociedade Poética
Feliz de ti, oh homem desejado!
Que ao ser amado por uma poeta, tu nunca morrerá
Pois em seus versos ela o eternizará
Falarão de ti e por toda vida serás lembrado
O amor a consome em total insanidade
Ainda que sangre seu coração, e seja quebrado
Tu jamais morrerás afogado
Pois sem ti, ela não respira de verdade
Quem faz poesia doa fôlego de vida
Ergue uma alma flagelada
Aquece corações e alivia a carga pesada
Converte trevas em paisagem florida
Sociedade Poética invencível, que sabe amar
Inspirações ardem como labaredas
Perscrutam as entrelinhas do mundo, na certeza
Que uma centelha de luz encontrará.
Lucélia Santos
Pedigree no olhar
Longe do meu amor
sou poeta morto.
É louco de dizer
Mas as vezes a poesia morre!
E a vida precisa de um norte...
É um piscar da vida.
Um corte na sorte
As estrelas se apagam.
e as nuvens não chove.
Será que pode dar tempo
e deixar o poeta morrer?
sem enlouquecer-se ainda resta...
E bebe o necta que sua boca empresta.
Ela é uma Cinderela
Tem pedigree no olhar
As vezes não quero acreditar
Ela vem no meu sonho e brilha...
E como uma faísca de fogo
A ressuscitar minha alma de moço louco...
Eu não gosto desse jogo de morrer
Para pode viver e renascer.
Eu prefiro arte do milagre
Ele só vem se a alma merecer...
Conto as mil estações se for preciso...
Engano o coração se for o risco...
Deixo inflamar suas raízes por dentro...
Esse meu juramento contar as estrelas do tempo.
Até que você volte a enganar a morte que fere...
Vou plantar o jardim se acaso você queira chegar e ficar pra sempre...
Outrora o poeta☔ foi o verso
perdido no eco
Hoje és, a poeira das estrelas lucilantes, no qual o Mestre um dia, envolveu seu o olhar e o mesmo olhar se dirigiu ao apóstolo João, quando questionou ao Mestre:
"Senhor, que é Deus?"
Ernesto Saveiro - In Memoriam
(18/02/1948 - 18/06/1989)
