Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Ser poeta é ter asas de ave!
É voar no profundo céu de sua imensidão.
É enxergar além do óbvio os sonhos beirando
ali na frente.
É ter nas mãos os olhos voltados para o
horizonte.
ao querido amigo POETA
Cristiano Melo
Horizonte púrpura
Trago-te o perfume de orquídeas noturnas...
E toco-te a alma com meus versos...
Imagino-te sentado nas pedras do mar
Olhando embevecido o horizonte púrpura
Sonhando com esplêndidos dias balanceados pelo mar...
As horas escorregam ligeiramente
Qual te cruzassem a pele
E o vento sorrateiro de memórias
Trazem aromas que foram por ti
Saboreados no ar...
E tuas mãos defendem o pensamento
De teus segredos (amores antigos) tão bem guardados
E tocas no reverso da alma... e gracejas do tempo... e desafias poderoso
Qual esta brisa translucida que te cobre
de leve e te rege num voejar de asas febris
Quando se poeta
O poeta eterniza
De forma indireta
Que não se divisa
Amor da dor numa meta...
E assim, profetisa
Na paixão seleta
Um coração de brisa
Uma rima sem seta
Na inspiração sacerdotisa...
Luciano Spagnol
Agosto de 2016
Cerrado goiano
Poeta mineiro do cerrado
Terá que sentir
O poeta fica pobre de palavras para descrever, todavia tenta com sutileza falar dos maus tratos e das alegrias que a saudade causa.
Já riram bastante das histórias contadas, quando em instantes...
As cenas ficaram registradas.
Falam de grandes acontecimentos, de pequenos detalhes, de histórias mal resolvidas e outras bem-sucedidas.
Quantos tiram vantagem com altas gargalhadas das saudades de amizades.
Choros copiosos em quartos trancados, dos beijos nas fotos,
dos vídeos centenas e centenas de vezes vistos como se fossem inéditos.
O silêncio, o grito, percas e ganhos de duradores amores e dos amores repentinos.
Músicas irão sempre trazer um ritmo certo e como um fundo musical projetar as lembranças das cenas, das histórias.
Assombrados por um passado enquanto outros animados com os aprendizados.
O que dizer desse sentimento que fez até Cristo chorar, ao Mestre fez sentir a partida.
Cada um com as suas histórias, com as suas personagens envolvidas.
Há quem acrescente mais emoções em drama, tragédia, romance e ação.
O que de fato importará, passara sempre despercebido a quem ler ou escuta.
A saudade pode ser universalmente sentida por multidões, mas a cada um irá saciar com grandes doses de singularidades.
E nada poderá impedir.
Terá que sentir.
SER POETA
Quantas vidas têm o poeta,
supondo que vida tenha,
vive a vida de todos amores,
quem vê, crê viver em festa.
Versos? Nunca fiz.
Poeta? Nunca fui.
Musa? Nunca tive.
Vejo agora em você, musa, meus primeiros
E que deles venham segundas, terça, quartas e sábados
Acelerados, aproveitados, celebrados
Mas sejam os primeiros, eternos.
EPOPEIA
Não sou poeta
Sou aposentado
Também não sou profeta
Mas, estou folgado
Ganhando pelo INSS
Porém não estou acabado
Pois viver me apetece
Nasci e morei em sampa
Mas, em 2006 tudo foi mudado
Vim morar nos pampas
E agora aqui estou localizado
Mas, não me dão trampas
Então, fico agoniado
E até subo umas rampas
Mas não fico extenuado
Agora me despeço e ponho tampas
Eis que dificultado
É procurar rimas para pampas
Pois é uma palavra de uso gauchado
Vida sem alegria, história sombria
Este poeta é desconhecido
Veio a inspiração, surge a poesia
Ele almeja tornar reconhecido
O autor deste texto quer receber carinho
Deseja ter bons amigos
Fica o dia inteiro sozinho
Passa despercebido
O escritor necessita desabafar
Descreve o que sente no papel
Sidinei gosta de declamar
Pensa sempre em ir para o céu.
"Obrigado poeta"
— Caro poeta, tenho uma
Profunda infelicidade,
Então venho lhe pedir
Um conselho de verdade;
Neste mundo ainda não
Encontrei aquele amor
Que sempre sonhei e
Eu não entendo o porquê,
Mas acho que nasci para sofrer.
— Meu amigo, não procuras
Seu amor neste mundo,
Pois aqui o amor já foi abolido.
Pra ser sincero: tu és
Como um poeta que peneja
Palavras tão belas.
Meu amigo, eu lhe aconselho;
Ame a poesia e
Viverás com alegria.
— Como estava tão cego
E não pude enxergar,
Mas agora a poesia vou amar.
Vivia como um tolo,
E com semblante de pateta,
Te agradeço pelo conselho;
Muito obrigado caro poeta.
Homenagem
O Poeta
na floresta,
A Mãe
que o contesta
Lenta e minuciosamente.
Estão chorando
rios de água doce
e queimando
raízes de sangue branco.
Índio, onde Tupã está?
"Onde está meu verso Mãe?"
Na árvore de corpos, em seu coração.
Na natureza dos humanos
hei de encontrar a poesia
Esta nutrida de toda nação
O poeta e a poesia
Sempre estamos juntos
Estás nesta mente
Em todos os momentos
Seduz-me facilmente
Nascemos um para o outro
És companheira amiga
És muito importante para mim
És o sentido da minha vida
Nunca vi alguém tão linda
Quanto a ti meu amor.
Guardo-te dentro do coração
És semelhante a uma flor
Todas as horas sinto o teu calor
Reconquista-me dia a dia
És a mais bela rainha
És a idolatrada poesia.
Que a poesia seja celebrada com bela musica e uma bela interpretação!
E o poeta escreve o que seja visto ou previsto,vivido com o tempo.
As frases brotam como as pingos das nuvens que desgruda ao cair no chão, como o momento que passa.
Tantas pessoas que passam e o tempo leva tão distantes o agora.
Que o tempo não leva tão longe meu presente para fora.
Nas poesias, os finais tão lindo que não seja só para rimar com o circulo do inicio da frase
Mas sim para ser real com vivido uma redonda vida do ser.
Inserir ar nos pulmões, inspirar o ar e saber que estamos assim vivos e tantas recordações que passam,passado agora.
Prelúdios necessita uma parada para escrever, Desfecho das palavras agora,bonita alegre comece nossa historia.
A revelia
Sou o poeta que escreve seus versos nos muros
artista dos becos e das vilas que declama suas dores e amarguras
sou o filho do meio, de outros tantos, criados a revelia e sem recursos por uma dona Ana ou uma dona Maria...
Na rua sou ligeiro, nem bala perdida me acha
sou rima faceira que combina em seu corpo tempo e espaço, ódio e amor, paz e guerra
sou a linha de frente da guerra, a lâmina da faca, o cano do fuzil
sou o verbo inteiro, vez ou outra partido ao meio, transformado em refrão
sou o mundo inteiro e o meu bairro
e o desespero da mãe quando falta o pão
sou a minha esperança
a ponta aguda da lança - nunca se esqueçam!
Sou o pai de família que acorda todos os dias bem cedo
e segue firme sem pedir arrego, sem desejar vida fácil.
Sou o pretinho longe do tráfico, salvo pelo passinho e pelo futebol
sou a segunda parte do hino nacional que ninguém canta:
a liberdade
os campos verdes
o lábaro que ostentas estrelado.
Sou apenas mais um filho da pátria Brasil com nome de santo
feito outros tantos Silvas nos becos, nos morros, nas periferias
apenas mais um brancopretovermelhoamarelhoíndio e favelado
renegado pelo sistema, vestindo preto por fora e por dentro.
Não sou poeta,poetinha
Mas faço versos
Que te encantam
Versos que desenham:
O teu jeito de me envolver
O teu jeito de me olhar
Tua boca a desejar
A minha boca a devorar você
A História não perdoa os covardes e aos que ultrajem crianças.
Sidney Poeta Dos Sonhos
(Amante da Liberdade)
O poeta definiu a morte;
Dormiu e sonhou
E descobriu o que é morrer
Nada revelou
Há tempos ainda dorme
Do sonho jamais acordou
O POETA DE PASSO FUNDO
O poeta de Passo Fundo
Faz versos para todo mundo
É o orgulho do Brasil
De Carazinho*, num segundo
Lançou um olhar bem profundo.
Para o céu azul anil.
Traz os versos na alma
Sua poesia acalma,
Amigo bom e gentil.
Traz a pena na palma,
É simples, fisionomia calma.
Esperança primaveril.
São versos de esperança,
Numa alma de criança,
Brincando com letras mil.
Para o futuro avança,
Em sua eterna andança,
Com o seu lápis servil.
(Regina Madeira)
Poema recebido da amiga poetisa Regina Madeira.
O Poeta tem a alma do palhaço.
Solta ao vento sentimentos apenas.
Nem sempre importa aos que os lêem...
E estamos aí... Expostos e livres!
Uns riem, talvez de si mesmos. Ou de nós.
Outros choram, talvez por si mesmos. Ou por nós.
Surgimento da escrita
Só se é poeta em dois momentos de sua vida , primeiro momento , quando se ama,
Segundo momento , quando morre.
Se não ama , nem morre em vida , então não é poeta.
