Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Não nasci poeta.
Nem sei se sou, verdadeiramente, poeta.
Só sei que amo a poesia
com o amor mais puro
e mais intenso que possa existir.
Na verdade eu nunca me planejei poeta...
Foi a vida, com suas amarguras e suas alegrias,
que me fez este ser estranho,
feito de barro e de essência divina.
Um dia, como outro qualquer,
descobri-me ajuntando palavras,
tecendo rimas, fazendo versos...
Descobri-me esta criatura pequena
Que sonha mais alto do que as nuvens.
Sim, descobri-me este ser ridículo
e, de vez em quando, encantador
que alguns chamam Poeta.
O fato é que vivo impregnado de poesia.
Estarei enfermo ou o mais saudável dos homens?...
Que mal há em cantar a vida?
Em sonhar os sonhos?... — Realmente não sei...
E se soubesse não faria diferença alguma...
Pois o amor que sinto pela poesia,
esta musa inefável, que me provoca tanta emoção, que faz bater mais forte e mais feliz meu coração,
é algo que somente Deus pode explicar.
O poeta e o pensador,
o pensador e o poeta,
caminham juntos,
indivisíveis,
no mesmo peito,
na mesma mente,
pela mesma estrada
do pensamento.
Seguem em frente,
desde a aurora ao anoitecer,
desde o anoitecer à nova aurora,
entre poesias e filosofias,
entre filosofias e poesias,
sempre com o mesmo objetivo
de cantar e explicar
sua paixão pela vida.
Crime de Poeta
Poeta não ama
Poeta tece amores
Inventa dores
As fazem inspirações
Se apaixonam por suas criações
Mas vivem sós
Perdidos no ego
De que ninguém pode amar tão forte
Tão verdadeiramente
E tão falsamente
Poeta tem o dom de se contradizer
Nos pensamentos
Nos sentimentos
Nos momentos
E ninguém deve condena-los errados
Crime de poeta
Inda não o fez
Já nasce culpado
Não sou poeta , sou apenas testemunha das cenas que vejo e que vivo e procuro manifestar-me indo além do meu próprio pensamento , interagindo comigo mesma, através do encontro do meu corpo e da minha alma.
Asseguro-lhe , que meu ser é todo tomado por uma emoção e não ouve a voz da razão, diante daquilo que é belo , como a manifestação da natureza . Seria preciso repetir tudo isso palavra por palavra, para dar a você uma ideia da pureza desse afeto e da fidelidade desse amor , mas seria preciso que eu tivesse o dom de um grande pintor ou um grande poeta para pintar a você a expressão dos meus gestos, o som harmonioso da minha voz e o fogo interior que brilha nos meus olhos ao escrever essas simples palavras.
Pergunto à lua o que é ser poeta
ela que por tantas noites se esconde
hoje em silêncio me responde
que é ter a vida incompleta.
Eu poeta
O poeta é assim, escreve o que sente
Seu coração manda e seus pensamentos obedecem
Nada precisa ser preciso, apenas deve ser sentido
Eu penso o que tento pensar
Mas escrevo o que me não me mandam escrever
Enquanto uns justificam de um modo
Eu procuro no contrário uma resposta mais simples
O prazer em contrariar o absoluto é a minha mais singela poesia
Se disserem que o amor é simples e clichê
Eu direi logo que ele é robusto e pomposo
Se disserem que a vida é difícil
Eu encontrarei um modo de dizer que ela é fácil quando soubermos enxergar.
O poeta é assim: pensa, escreve, muda
Procura respostas e responde perguntas alheias
Questiona o obvio, para explicar o mais complexo.
O FUNDO DO POÇO
Poeta e compositor
Têm muito em comum
Expressam sentimentos
Celebram a beleza da vida
Mas também conhecem
O fundo do poço
Das suas criações
As que expressam tristeza
São as mais apreciadas
Isso quer dizer
Que todos nós conhecemos
O fundo do poço.
Deixe em paz meu coração de poeta
Deixe em paz meu coração de poeta
Que até aqui, só há pó
Solidão me queimando
E dizendo...
— Um pobre coração que ninguém tem dó
Quem sabe?
É melhor assim?
Ficar só?
Vou amargando as palavras
Numa página pálida e vazia
Bem mais pálida e vazia é a minha vida
Que por horas e horas
Me tranca no caos obscuro da alma.
Deixe em paz meu coração de poeta
Onde as minhas lágrimas
Me afogam, como uma onda silenciosa e mortal
E que no final, como uma rocha...
Elas se petrificam
Mas logo uma chuva de ilusão me rasga
É como quando alguém se apaixona
A ilusão te preenche e depois...
O amor te rasga pelo meio.
Deixe em paz meu coração de poeta
É que o amor é um naufrágio
Ele vai nos afundar no final
O amor é feito um vidro...
Que quando cai no chão se parte
E se transforma em cacos
Então, é isso, eu e você seremos cacos
Amor é nada, é uma chama que ascende e apaga
Acaba!
No fim tudo é solidão-lágrimas-dor
Não meu bem
Não adianta bancar a durona e fingir ser forte
Lá vem o amor nos rasgar pelo meio de novo.
Vida de Poeta
Ser poeta é escrever com o coração
Ser poeta é tentar descrever com rimas essa estranha imensidão
Ser poeta é ser julgado
Ser poeta é ser aplaudido
Ser poeta é dar a cada verso um pedaço da sua própria alma
Ser poeta é enlouquecer com cada rima, olhar a si mesmo no espelho e manter a calma
Ser poeta é tentar mostrar ao mundo o seu verdadeiro significado
Mas muitas vezes por sua arte acaba sendo menosprezado
Mas mesmo com tanta coisa ruim não desistimos de ser poeta
A gente pode não mudar o mundo, mas sempre haverá essa porta aberta
Não escolhi ser poeta, a poesia me escolheu
Para mostrar a todos o amor que o mundo lhe deu.
VOCÊ
Você não é romântico
Mas sabe ser carinhoso e atencioso
Não é poeta
Mas me conforta com sábias palavras
Busco no brilho dos seus olhos
A luz que ilumina o meu caminho
E no aconchego dos seus braços
Eu encontro a minha paz
Quando nos damos as mãos
Sinto transcender a matéria
E neste momento, juntos,
Percebo o quanto te amo!
FELIZ ANIVERSÁRIO
POEMIA
Poesia você vê na rua;
poesia dói.
O poeta não ri à toa;
o poeta mói.
Poesia não pousa, voa;
poesia flui.
O poeta não inventa, sua;
o poeta, ui!
Poesia não fala, soa;
poesia é paz.
O poeta não sofre, coa;
o poeta é jazz.
Poesia você não lê, sonha;
poesia é cais.
O poeta se dá na fronha;
o poeta é mais.
MURMURAM...
(O Poeta e a Luz)
Como seres benditos que desceram
Sobre a terra dos pecados, malditos,
Vagueiam desesperados... E aflitos
Subjugam a santidade que perderam!
Anjos que às maldições se renderam!
Anjos que adormecem os espíritos
Em teus fólios de cristais, e fictos,
Sob a luz que desce me envolveram!
Julgam-se aos meus olhos claridade...
Por amor, e de paixão, e de vaidade,
Por trovador, embriagado, e absorto!
Os teus olhos são caídos à minh’alma...
Frios, por se esquentar a noite calma
Na falsa e morta luz do meu conforto!
Até logo
Sonolento, poeta? Deixe fluir! Deixe ir embora! que fuja... Que se vá em busca da frase, e que se volte com o verso!
E a folha poeta? Onde foi parar? Onde está escrito teu poema? E onde estão tuas poesias?
Cadê o teu lápis? cadê tua borracha? cadê teu entusiasmo?
Para onde foi tua sede?
Tua fonte secou? Bebeste do veneno que criaste? Não culpo a letra, nem o compasso… culpo o descaso!
Deixaste atingir-te pelo que tanto descreveste em fuga... Levanta! Faz-se presente novamente! Ergue tua mão, e monta da escrita tua corrente, tua alma...
Não se esqueças quem tu és! Não se valha de um pobre moribundo… apesar de tal, ser um retrato de teus contos oriundos.
Não é porque caíste em mera desgraça, que dela deva fazer teu fardo!
Tira-se do imundo o intuito, e do passageiro a direção! Ainda te lembras como se faz? Montas de novo em tua montaria!
E dela redija novamente o teu caminho. Desistir poeta? Para que? E por que? Sonolento ainda poeta? Que pena...
Foram apresentados
Ele poeta
Ela pintora
O encontro foi breve
No verão de 1996
Susan vivia numa simpática casa
junto a serra da mantiqueira
um local paradisíaco
Foi por essa altura
que ela começou a receber a visita regular
daquele poeta que conhecera três anos antes
Ficavam abraçados no tapete da sala
bebiam chá
e ficavam a olhar um para o outro
calados ou falavam de coisas da vida
trocavam idéias...
Desses encontros nasceu o amor
O poeta absorvido na sua maneira de falar, de andar,
o jeito de vestir
Ouvi-a em silêncio
lia seus pensamentos
Entre elas havia uma comunhão de almas
O tempo passou
O poeta ficou famoso
As duas almas que em tempos se amaram
separaram-se
Ela foi sucumbindo e ficou no esquecimento
Ficou as lembranças do passado
de momentos eternos
de um entendimento profundo e de uma tristeza e nostalgia
encontrados na poesia
"Poeta"
O poeta nunca morrerá
A poesia sempre será eterna
Vá para praia e escuta junto com as ondas e as areias aquele verso de música que você já viveu,chore junto com as ondas por lembrar daquela música que foi seu único refúgio na pior fase da sua vida
Cada palavra de um parágrafo,cada letra de uma composição,cada poema de um poeta foi uma lembrança que você já viveu quando era criança,quando morava na cadadidizinha do seu coração,ou agora nesse momento da sua vida que não sei qual é,o poema,a música,não conhece sua face mas conhece sua vida,a vida de um poeta e o leitor,a vida de um compositor e seu ouvinte são pouco iguais,ambos já sofreram por amor,já viveram um pouco de solidão,até suas dores são parecidas e tantas outras coisas
O poeta já escreveu coisas que nunca será lida,o poeta já fez muitas bolinhas de papel e jogou fora as letras contidas nesse papel amassado porque não poderia ser lidas por todos
Tem aqueles que encontram inspiração na madrugada,inspiração naquele amor não correspondido,inspiração naquela meiga menina dos olhos castanhos,e escreve em seu caderno as suas vivências e sempre é parecida a de quem lê ou ouve,olha aí você lembrando de tudo aquilo que já viveu,lembrou até as coisas que nunca viveu,e quer esquecer de algumas coisas que já viveu
O poeta nunca morrerá
A poesia sempre será eterna
ENVAIDECER
É como o poeta dizia,
pirilim, lulin, lulin...
As flores d'aquele dia
soltaram pétalas para mim,
os ponteiros do relógio
pulou suas horas sem fim.
As falas do oratório
oraram rezas de pasquim...
Os grãos da ampulheta
Pirulin, lulin, lulin!
Se os ventos não me levam
Oh vida, me deixe aqui!
Me deixe aqui assistindo vermes
entalar-se com silicone
essa invenção que envaidece
criada pela mãos dos homens.
Antonio Montes
INSPIRAÇÃO
Para qualquer poeta , uma formiga ajudando a outra já é uma forma de inspiração...
Um cão pedindo comida é um exemplo de atitude do próximo.. uma ação beneficente é método de você escrever a ousadia do temperamento de quem é bom , de quem ajuda, de quem tem amor...
O espelho do poeta é o mundo, é as pessoas , são os gestos maravilhados ou inconsequentes de tudo aquilo que ele vê.
E Assim vai vivendo ...
Do amor e escrevendo..
Diego Bosso
