Poemas a um Poeta Olavo Bilac
O poeta lírico
Busca nos sonhos,
As verdades,
Ou mentiras críveis.
Na ânsia de libertar-se
Põe os suspiros na boca da alma
Os olhos perdem-se no tempo
E o coração bate compassando
Rimando versos melódicos.
Poeta
Ah! Poeta amado. Ah! Como são lindos e maravilhosos seus poema e poesias. Ah! Como são estéro teus carinhos e afetos.
Ah! Se queres minha permissão pra se inspirar em mim, saiba que eu permito com prazer, que você expresse palavras teus sentimentos sobre mim.
Ah! Como é bom poder se envolver e sentir com prazer as emoções. Ah! Só não vá me dizer que é insípida porque isso não é.
Ah! Eu tenho apenas é que te agradecer
pelas doçuras das palavras, pela confiança e bondade compartilhada. Ah! Pois é uma imensa alegria e conforto incomparavel ter você presente em minha vida.
Ah! Que nossa amizade e carinho não seja somente duradora, mas como também eterna.
Pois é que você poeta, me enche de alegria e amor.
Muitas bênçãos do senhor sobre ti.
Marraro
Minha alma inquieta
por breve momento arrefeceu.
Deu lugar ao ouvido de poeta.
E em meio a um verde óbvio
Ainda se surpreende
Com coloridos hibiscos salpicados pela areia.
Seu corpo e o meu
Mansamente desacelerando em redes amarelas.
Mais regular
Que as batidas do coração
Só mesmo o barulho do mar.
Indo...
Vindo....
Sábio e devagar.....
Poeta não tem dono.
Se alguém o reivindicar para si, ele perderá o seu encanto e será destruído.
Os poetas são com místicos que possuem dons, que não podem pertencer a alguém, pois, caso isso aconteça toda a magia se vai.As palavras do poeta precisam ser livres, sem donos, iguais a um pássaro que voa livre pelo céu infinito.
Uma vez ou outra pousa na árvore que deseja.Às vezes pousa na janela de alguém, usa seu mais lindo canto, bate asas e se vai.
Se o poeta deixa-se engaiola-se, perderá sua liberdade, e igual a um pássaro preso, não cantará um lindo canto de liberdade e leveza. Aos poucos vai morrendo até não mais poder encantar ninguém.
A liberdade, leveza e o desprendimento são a força de todo o encantamento de um poeta, se isso for perdido, não existe mais poeta e nem poesia.
O poeta precisa chorar, para os outros rirem.
Ele precisa perder o sono para que outros possam sonhar.
Poeta produz o tesouro para enriquecer a outros.
O poeta vive e morrer para gerar suas poesias, e sabe que muitas vezes do seu nome ninguém vai lembrar, mas tem a certeza gravada no coração, que os frutos de suas poesias nunca serão esquecidos.
Ser poeta, é ser planta no deserto.
Tem que aprender a produzir flores, vida e esperança em suas palavras, mesmo que ao redor só existam horrores e sequidão de sentimentos.
O poeta retira suas palavras das entranhas de sua alma, assim como as plantas com suas raízes cravadas nas profundezas da terra encontra a água.
A palavra chave
da poesia.
É escrever com o coração.
O falso poeta copia.
Não tem imaginação.
__Sophia Vargas ♥
03/01/2010
Eu nem queria ser Poeta.
Poeta sempre sente muito !
Respira o perfume da flor ,
mas no fim transpira o exalar da dor.
É tempo de flores...
Quando o poeta se encanta, busca o diferente onde quer que esteja e escreve com a alma as linhas que vão preenchendo cada cantinho vazio porque sabe que é tempo de colocar flores nas janelas, consertar o telhado e abrandar o coração.
by/erotildes vittoria
Como disse o poeta!
'' Uma imagem vale mais do que mil palavras'',
mil imagens para mim não valem nada se eu não tiver você em minha vida e uma palavra para mim basta,
se tiver você para sentir, ''Amor''.
Poeta da Alma...
Poeta de alma que me acalma...
Sua alegria contagia... eleva- me a alma...
Declama ...O Amor versos e prosas...Delícia - me com magia dá poesia... Encanta -me a vida... Fascina- me e delira com tanta poesia...
Sua luz e contagiante... Sua calma e mais que calmante...Alivia as dores que circulam e afligem...
Da- me alegria , das a força que preciso ...no caminho das carinho...Ha poeta da alma sem seus versos sou o nada...dai- me a prosa formosa!
Pobre natureza!
de nada adianta a crítica, a palavra dura do
poeta,
se a janela contaminante com lixos tóxicos e mortais continuar aberta.
Se você leitor amigo,
por ventura não entender do que estou falando;
a janela a que me refiro
é a consciência do ser humano.
- E aí humanidade! -
- Como ficamos?
Quisera ser poeta,
Quisera poder lhe escrever as mais lindas palavras de amor,
Poder lhe encantar,
Lhe causar arrepios na alma,
Te fazer sentir com minhas palavras o que não sei dizer,
Os mais nobres sentimentos,
Os mais sinceros desejos,
Mas como poeta não posso ser,
Só posso aqui descrever em sutis palavras o que em meu peito transborda,
Tem muito de ti,
Muito de nós,
Há muito querer para muito fazer,
Existe você que grandiosamente se alojou em mim,
Sorrateiramente chegou e ocupou grande espaço de meu coração,
Fiz de teus braços meu refugio,
Dos teus abraços meu descanso,
Do meu corpo fez casa,
E de minha alma fez morada.
Ah mulher, quisera eu ser poeta,
Mas poeta não posso ser.
Existe muito mais que palavras neste peito para descrever.
.....
Ao Poeta
Poeta, eu te suponho santo,
pois se hoje há verso, já houve pranto.
Do pranto que dá medida à alegria
pariu-se o verso da tua poesia.
Santo, eu te suponho poeta,
pois sua dor não é mais secreta.
Mesmo os versos de contemplação
foram embriões na dor e na paixão.
Pretenso poeta.
Digo a ti que sou poeta, você me invade com tua alma deserta e me deleta.
Falo a você que meu prazer é sentir o seu prazer, sinto em ti o desprezo razoável do resquício da vida outrora distante.
Busco na linda aurora as respostas para o porque de tanto sofrer, lhe digo que quero adormecer em seu colo ouvindo as suaves batidas de teu coração.
Em seus olhos só vejo desprezo e sinto que todo meu clamor sem amor tem menos sim e mais não.
Assim a vida te dá em muitas vezes amores de verão que vem e vão deixando lagrimas pelo chão.
Guimarães Sylvio.
