Poemas a um Poeta Olavo Bilac
O poeta é apenas um homem
Que foi surpreendido enquanto olhava para dentro de si
Um homem que subitamente apanhou seu pensamento em palavras e suas emoções em harmonia
Maravilhado resolveu pintar na realidade as nuances dessa descoberta.
Sonho de um poeta
A caminhar sobre as águas dos meus sonhos,
Vejo tristezas e incertezas...
Vejo alguns sonhos naufragando,
Outros fugindo para os céus em busca de abrigo...
Talvez o céu não seja o melhor lugar,
Pois um céu cinzento também tem suas façanhas e dúvidas...
Mesmo um céu todo azul e belo tem suas incertezas...
Me encontro perdido numa imensidão de sonhos,
Todos adormecidos e cálidos...
Alguns sonhos ocultos ou desconhecidos,
Outros nem sonhos de fato são!
Sonhos não são para um dia ou uma noite apenas...
Sonhos: não é querer beijar a moça mais linda da festa,
Viajar o mundo todo,
Ter o carro mais caro,
Morar numa cobertura de luxo,
Ter o que quiser ao alcance das mãos...
Sonho é para uma vida inteira,
Sonho tem que ser profundo...
Sonhar não é se iludir, fantasiar...
O sonho nos permite viver, inventar...
A paz é um sonho profundo do ser humano,
E inventar um sonho cheio de paz,
É o sonho mais profundo que existe...
Vivo sempre sonhando,
Pois para mim a vida é um sonho,
Para o qual ainda não consegui acordar...
Hoje vivo assim, sonhando e inventando,
Pra amanhã poder estar realizado,
Contudo agradecer meu senhor,
Por ser mais um poeta sonhador.
O POETA
A vida do poeta tem um ritmo diferente
É um contínuo de dor angustiante.
O poeta é um destinado do sofrimento
Do sofrimento que lhe clareia a visão de beleza
E sua alma é uma parcela do infinito distante
O infinito que ninguém sonda e ninguém compreende.
Ele é o eterno errante dos caminhos
Que vai, pisando a terra e olhando o céu
Preso pelos extremos intangíveis
Clareando como um raio de sol a paisagem da vida...
Diario de Bordo de um poeta
Partirei,assim
Relevante situação
Inteligencia na vida
Simplesmente paixão.
Certo estarei?
Intenssamente tentarei
La chegarei?
A não ser que você não queira
Lhe esperarei
Entenderei.
A menos que você não queria.
Não abdicarei.
Digo isso de sã
Redirei se necessario
Intenssamente.
Não falharei.
Focarei-me em ti.
Independente da situação
Cansarei? Nunca
A menos que seja seu pedido ...ai ecessão;
Com tanto,fora isso nunca.
Obviamente sera uma longa estrada.
Mas sera otima,por ti
Independentemente da situação.
Guiarei-me pelo seu olhar
Onde você estiver la estarei,ou eu ou meu coração.
?|¿puedo ablar de tu?|?
O Bom Combate
Certa vez, um poeta disse que nenhum homem era uma ilha. Para combater o Bom Combate, precisamos de ajuda. Precisamos de amigos, e quando os amigos não estão por perto, temos que transformar a solidão em nossa principal arma. Tudo que nos cerca precisa nos ajudar a dar os passos que precisamos em direção ao nosso objetivo. Tudo tem que ser uma manifestação pessoal de nossa vontade de vencer o Bom Combate.
Sem isto, sem perceber que precisamos de todos e de tudo, seremos guerreiros arrogantes. E nossa arrogância nos derrotará no final, porque vamos estar de tal modo seguros de nós mesmos que não vamos perceber as armadilhas do campo de batalha.
Além das forças físicas que nos cercam e nos ajudam, existem basicamente duas forças espirituais ao nosso lado: um anjo e um demônio. O anjo nos protege sempre, e isto é um dom divino – não é necessário invocá-lo. A face do seu anjo está sempre visível quando você vê o mundo com os olhos belos.
O poeta não é referência de nada.
seu pé é de barro e seu telhado de vidro.
Ele é apenas um mensageiro.
Às vezes não é Poeta.
É só um homem
de quarto bagunçado,
de cama mal feita e
de sentimentos revirados.
Talvez o amor pra ela é pouco,
vindo de tão longe de um poeta louco.
fez ela pensar um pouco... Talvez.
Em Sabará
Tem um poeta
E sua vontade
De querer fazer
A coisa certa
Em Belém
Tem uma poetisa
E sua vontade
De querer
Estar certa
E entre os dois.
Tem tanta coisa
Que pode ser amor
Mas só depende dela.
Às vezes
não é amor.
É só um poeta
mentindo com
tanta verdade,
que acabou crendo
em sua própria ilusão.
As vezes não é poeta,
é só um colecionador
de pensamentos felizes para entregá-los aqueles que não os têm.
À procura de riqueza o poeta destinou o seu destino, ao sonhar com um caminho que parecia ser divino, sob a luz do luar enfrentou a sua sina, encontrou uma botija que sonhava desde menino.
Em uma madrugada de solidão, há anos estava guardado, escondido e acuado sua grande realização, o poeta reencontrou e por ali mesmo se debandou sem ter imaginado que teria encontrado o seu próprio coração.
Não a estilo nem amarras que prende a alma de um poeta, pois nas mais profunda fendas da alma não a barreira onde os pensamentos se esgalham e transcende a alma do poeta
As vezes a alma bêbada nas ruas becos e vielas de um botequim
As vezes no luxo esdrúxulo de um quarto de hotel
As vezes na areia de um viagem onde volta veloz pois a solidão o devorava mesmo com companhia, que não era sua
Ou na noite pesada chorosa comprimida fechada na mão ou em gotas mortais laminadas de um adeus ensaiado
Talvez na pressão da depressão do chão o vinho estava empossando, a vida em cacos rasgando em cortes profundos tentando esboçar uma alegria como ímã para atraí ao novo amor
O testamento não vale se o testador ainda vivi...
Cotará o ar o vento onde a nuvens sopradas vão minar sua seiva na saliência do jardim alimentando os versos perdidos sem alcança o objetivo? Mas ficará escrito ferrado no tempo como tatuagem nas estrelas
Poetizando...
A chuva chora,
O vento assobia
À noite e à hora
Que um luar sorria
Ao poeta que namora
Uma fingida poesia.
Porém,
Se o negro acontece
E a claridade não vem,
A tinta implode, esmorece
E o poeta também!
Ou então,
Ele não acompanha
O que o pensar debita,
E o poeta estranha
Tão generosa escrita!
Ó poeta,
Bebe, fuma e come
Desamores e dilemas,
Cafeína, cigarros e poemas,
Senão morres à fome!
Um dia vão ler meus pensamentos e você sabera que em meio à minha esquizofrénia tinha um poeta, um que não pode recitar todos os poemas de amor pra ti...
Uma hora não gostava de poesia...
Outrora me achava cafona...
Me adiava...
Queria me cuspir da sua vida...
Me cuspiu...
Queria me engolir...
Me engoliu...
Queria me deixar...
Deixou...
Quis se perder de mim...
Me perdeu...
Vaguei sozinho...
Me perdi...
Me encontrei...
Mais ja era tarde...
Morri...
E assim a vida se foi...
E eu se fui da vida...
Contas.
E então
Você pega um lápis
e aponta
Faz de conta que é poeta
Numa folha de papel
Faz cair as letrinhas do Céu
E depois pega as letras
e as conta
E conta como foi a vida
E sobre as coisas que o tempo faz
Logo após, o aponta novamente
E desenha um poeta
Faz a conta
das vezes que errou
e divide
Pelos erros que acerta
E os soma às manobras do tempo
O que sobra
Empunhar a um lápis sem ponta
Examina o corte da lâmina
As marcas que a vida fez
Galvanizadas
Pelos golpes que o tempo deixa
e de novo o aponta
Esvaindo seu tempo sem conta
Tentando outra vez
Apontar uma estrela
Entre o Céu e a Terra
Faz as contas de novo
e novamente erra
Fazendo de conta que sabe exatamente
Qual era o mês que o calendário indicava
Admite que o poeta mente
Se escreve bonito
Mas escreve pra acalmar a vida
Pois a vida é brava
Cruel servidora do tempo,
Pois o tempo é o que conta
Escreve, pois acredita
Que um dia hão de cessar
Todas as contas
Inclusive a contagem do tempo
Quando as letras, enfim
Se combinarem
E o poema escrito
Mais bonito que a própria vida
O lápis, já sem ponta
Aponta o dia que passou
A oportunidade que foi perdida
E as coisas que o tempo leva
Sendo bem ou mal aproveitadas
Pode ser até que ninguém
Não tenha entendido nada
Daquilo que esteja escrito
Feio ou bonito
Não há meio de apagar
O feito, o dito, o efeito causado
A lâmina gasta
Uma vaga lembrança
Que contrasta
Uma vasta esperança perdida
As arestas ... mais nada
O lápis se acabou
Passou-se a vida
A luz se apaga
Tudo mais o tempo faz
do jeito que sempre o fez.
Edson Ricardo Paiva.
Tanto amor que existe
Não caberia em um poema
Talvez seja por isso
Que o poeta tema
Escrever aquilo que não diria
O que faria
E quantas vidas daria
Por aquela menina
Que o poeta trouxe ao Mundo
E amparou desde o primeiro dia
Não há poema que diga
Da saudade e da alegria
De brincar de formiguinha
na barriga
Fazer dormir
E olhar enquanto dormia
Sentindo desespero
Por não poder espantar
O pesadelo
Ensinar as primeiras letrinhas
E ver desabrochando
aquela flor
Aquela doce mulherzinha
Desespero e pesadelo
Em saber
Que um dia há de partir
Carregando a bagagem
Que eu próprio lhe dei
E levando
As lições que eu ensinei
Meu amor
Por que cresceste tão depressa?
E hoje já que quase
Nem mais precisa de mim
Mas vou te amar pra sempre
Mesmo assim
Pois aqui no coração
Ainda és todo dia
Aquela pequena menina
A minha doce Marina.
Um Poeta em Pedaços
Vou espalhar pelo mundo um pedaço de mim
através de minhas poesias,
Revelando os segredos mais íntimos de minha vida,
recheados de fantasias, com bastante cobertura alegórica e com medidas claras de amor pela vida e por viver.
Dosadas com desafios, decepções, derrotas e sofrimento, mas com um sabor delicioso de aprendizado.
Vou alimentar a todos com minhas histórias de misturas amargas e de leve sabor apimentado, mas que culminaram em uma receita incrivelmente maravilhosa que permanecerá para sempre registradas no livro da vida.
