Poemas a um Poeta Olavo Bilac
“Um minuto de um poeta”
Eu não consigo dormir
Durante a noite fico deitado
Observando a escuridão
Dormindo de olhos abertos e mesmo assim enxergando a constelação
Um minuto de um poeta
Eu perdi meu pai ainda cedo
Mas isso não Me mudou
Não posso mudar nada porque sou assim
Estou Vivendo entre Entre O Verão e o inverno
Estou sobrevivendo entre O vulcão e o nevoeiro
Um minuto de um poeta
Estou seguindo em frente
Mesmo desconhecendo O fim
Eu sei que ninguém irá me enforcar
Porque eu já estou morto
Últimopensador
"Passado De Um Poeta"
Imbróglios na mente de um poeta
Tentativas se revoltando contra mim
Porque foram tantas e nenhuma conseguiu me mudar
Ganhei tudo e no final o perdi
Venci o início e o final desiste
Deus me poupou da morte
Mais uma oportunidade caiu na minha virtude
As pessoas dizem que a vida não faz sentido
Mas tudo que não faz sentido
Faz sentido até que a pessoa tenha sentidos o suficiente para a entender
Últimopensador
Espelho quebrado
Sou um poeta
perdido, partido
em pedaços diversos,
disperso em mil
sentimentos e tintas
que a caneta pinta
indistinta, a molhar
febril o pensamento!
Sento, a olhar
para todos os cacos
que aqui acomodo
e que me compõem,
que mal se dispõem
tais, fracos e opacos,
com espanto e desencanto
tal, os seus tantos reflexos
espectrais e complexos!
E quanto mais
me descobrir tento,
me perguntando:
Alguém sou, quem?
Que sem tormento
no momento pensei,
a sentir se pondo,
mais me respondo
me expondo, supondo
e suspirando: ― Não sei…
"O poeta é um fingidor".
Mente tão decentemente
Que parece que não mente
Quando fala de amor.
Os que escutam sua fala
Na vida passam a pensar
Que o que de fato vale
É a ilusão de amar.
Como se possível fosse
Entender falsa razão
Daquele que ama e mente
Que pensa que finge e sente
Que engana o coração
"A mente de um poeta transborda de prazer em recitar aquilo que está se sentindo.
Por vezes transforma os sofrimentos e as alegrias da alma em versos que no pensamento acaba se esvaindo.
Mas não pense que o meu coração carregue tanta alegria ou sofrimento
Pois a empatia me fez aprender a traduzir em palavras os sentimentos de um amigo em diversos momentos."
Aos filhos...
Gostaria de ser um poeta
Talvez compositor
Até mesmo cantor
Para cantarolar baixinho
Ao seu ouvidinho
Tu és o lugar mais fantástico que já conheci
A flor mais bela que colhi
O presente que jamais esqueci
A vida me ensinou
Mas a maior lição
Foi te dar atenção
E entender
De que filhos são
E sempre serão!
“Todo poeta é um apaixonado pela arte de amar um só alguém,
E de saber a magia pra declarar isso...
Como mais ninguém”
Voa Poeta, voa
Uma divisão de pensamentos.
De um lado, O Sol...
Do outro, uma desunião do luar com as águas do oceano.
Tudo Indica que não há um limite..
Me conecto com a outra parte de mim, não me vejo andando, me sinto no ar como pássaro voando...
Vejo apenas uma imensidão de terra e águas em círculos girando..
Acima de mim,
Um espaço neutro e sem medidas...
Ah! Poeta voador,
Somente tu sabes o que tu sente..
Somente tu ,teus olhos e tuas asas.
Teu corpo se retrai,
Tua alma vaga no redemoinho com o forte vento que te apraz...
Se desgarra vai desse mundo,
Te segura na órbita que te espera..
Vá!
Vá pelo tufão celestial..
Vá,
Vá vaondo sem cessar...
Voa ave sem rumo.
Voa para o além das montanhas inabitadas.
Tu consegue,
Não desista...
Voa ave de alma plumada.
Tu sabe o quanto ela para ti é leve..
E sabes também o quanto ela é pesada..
Voa !...
Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa
Pomar
Para o poema
o poeta é só um pomar
com nome e sobrenome
e onde jaz o poeta
nasce um poema
e vice-versa.
O POETA
O poeta para criar
precisa o coração pedir.
E numa folha de papel
como um milagre do céu,
os versos hão de surgir.
Eu sou um sonhador poeta louco sei la,
escrevo tudo que penso depois passo a peneira e normalmente nao sobra nada
pra contar a historia!
Apaixone-me por um poeta
Ele vive os sentimentos dos outros
Sempre com uma garrafa de vinho na mão
Na outra ele carrega seu coração
Que foi entregue á uma moça feroz
E acabou destruindo o pobre escritor
Que fala da dor
Sem pudor
Disse que a dor tem que ser sentida
Para ser um bom poeta
Só não sabes
Que o amor
Transforma tudo em poesia
Temos que escolhe
Pelo o que vale a pena sofrer.”
O poeta divino escreveu um dia, que as primeiras palavras de um livro é tentar presumir de que sentimento é feito a história e de que maneira ela deve ser expirada.
Desta mesma maneira, presumo eu, nascem os que possuem instintos para a música e a liberdade.
Até porque é a música parceira congênita das letras. É através da melodia que os embaralhados de palavras surgem.
E neste termo, a liberdade entra como primor para a florescência deste conjunto.
Sentindo sua mente vagar em toda esta teoria. Augusto se sentia mais leve
do que o habitual.
Esperava que com este pensamento, tudo aquilo que sonhava encontrar, lhe daria a luz para que caminho seguir.
Mas mal ele sabia, que o caminho estava dentro de si; Dentro do seu coração. A mente só fazia o seu papel de demonstrar o que ele sentia em fracções de segundos em teorias e imagens distopias.
Mas um dia em um sono leve. Seu coração pulsou mais forte e ao abrir os olhos. Ele avistou tudo aquilo que sempre almejou: A luz, o caminho, a música e as letras.
E nunca mais ouviu-se falar de Augusto. Mas todos que caminham por aquelas bandas de Soar, dizem que ainda escutam o tons musicais ecoar pelo vento e a poesia se formar entre as nuvens!
Ser ou não ser
Eu não sou poeta
Não tenho um diploma
Eu sou um sentimento
Que quer ser visto
Que precisa ser lido
Que almeja ser ouvido
Poeta sonhador.
sinto-me como um albatroz,
que voa no céu limpo,
em cima do mar,
como um poeta que sente a brisa,
do vento, escreve com alma,
escreve com a mente,
cheio de amor,de solidão,
com paixão,criando ilusões,
feitas no papel, na areia,
onde as ondas do mar passam,
e apagam tudo o que o poeta,
escreve de amor,de saudade,
de paixão,com sentimento,
lá vai o albatroz com a liberdade,
que o poeta sente falta.!
O poeta é como um missionário
Que prova dos sabores de sofrimentos de versos
Como a madeira que se transforma em objeto direto
Das lixas das mãos de Deus, seu marceneiro
Pois quando um poeta cria
De simples palavras cruas
Uma simples poesia
Ele lixa cada frase
Exclama, virgula, pontua e põe crase
Nas mínimas lembranças suas
De amores impossíveis são feitos os poemas
Que germinam da mente desse asceta
Que não reclama e nem blasfema
De sua sina de ser poeta
Eu não sou poeta, mais vou fazer uma poesia.
Minhas palavras tem sentido, para que busquem um dia.
Me pego restringindo pensamentos, que jogo de polpa ao vento.
Vejo-me triste, onde não a sofrimento.
Recusou meu versinho, meu versinho foi recusado.
Sinto-me tão sozinho e ainda mal amado.
Sem dramas, sem sofrimentos.
Ainda não aprendi a demonstrar meus sentimentos.
Vou aprendendo com o tempo, a quem vive meu momento.
Assim eu vou escrevendo, e pensamentos desenvolvendo.
Esperanças? A essa eu tenho.
Como quem não quer nada, vou me descrevendo.
#SemNadaPraFazerOlhaNoQueDeu *U.U*
Não sou você ,nem amenos igual, sou só eu um poeta, poeta sentimental , te AMO muito, muito mesmo cheguei a pençar que eu tinha te dado um beijo.
Tenho inveja de querer você mas n ter,a minha espiração venho La do fundo do meu coração
Chegou ater os olhos e percebii a emoção bateu nos meus ouvidos eu ti amo de montão deixei chegar mas perto bem mas perto e te dei um beijão
O que eu sinto por você nem eu mesmo sei dize a ilusão mim deixa maluco
A inveja mim deixa inseguro o que vai ser de mim se eu n sou assim
