Poemas sobre Dor

Metade de mim é silêncio total,
quer ir embora sem demora,
o seu olhar de dor sempre ignora.

A outra metade ao seu lado mora
demora, demora...
me ignora,
não quer, não quer ir embora.... chora!

Então não há garantia...
hoje estou por aqui,
mas quem sabe outro dia?
Sempre há uma metade que vence
a que me convence....

BUSCA

Procuro no escuro
um amor,
Saindo, caindo
Na dor.

Vivendo, querendo
Te ver
Sonhando, amando
Você.

Querendo, Morrendo
Sem Luz,
Achando, chamando
Jesus.

Delírio, suspiro
Da alma
Que vém do além
Pra manter
Minha calma.

Em busca, constante
Se vai,
Em pranto, do canto
Não sai.

Um choro preso na garganta... Sufoca a alma...
As lagrimas que oprime... A dor que nunca sara...
Solidão que não tem cura...
Vida insana... Amor que não se acaba...

Amor não combina com a dor
Mas o ciúme o empobrece
Não conheça esse dissabor
De viver na solidão somente

Não espere que alguém chore suas lágrimas(seja quem for)!

A dor é sua, o sofrimento é seu, a ausência do sorriso só diz respeito à voce.
As pessoas querem compartilhar alegrias, boa vontade... Ninguém quer sujar as mãos te ajudando a sair da fossa!
O mundo é e sempre foi assim, e se voce estiver esperando que ele mude por que voce está sofrendo... é porque no fundo voce é bem pior do que as próprias pessoas que te viram as costas.
Amor, cumplicidade e companheirismo não se obriga!

A dor, dor,dor que sentimentos….
Sem ela o que seriamos?
A dor nos faz evoluir,
a dor pode ter seu lado amargurado
mais ela tem o seu toque de beleza
do mesmo modo que o amor.”

DEVAGAR DO TEMPO EM TEMPO

Devagar o tempo transforma-se tudo em tempo, O amor a dor o ódio, Os assuntos julgados mais intermináveis, mais profundos, mais permanentes e imortais transforma-se devagar em tempo, mas por si só, o tempo a idade não é nada e a eternidade não existe.

Não paro pra sofrer,
ainda assim a dor insiste
em me acompanhar.
Nem um desvio a faz parar.

...Numa batalha se leva o amor
Volta com ele
Mas, acompanhado da sua dor
O covarde a teme,
O preguiçoso foge
Eu não correrei
Mesmo enfermo
Irei lutar
Viver ou morrer
Vou com os dois.
Mas, estarei um dia no paraíso
No espírito só com o amor"

Uma pedra não sente
Não sente dor, nem amor
Nem Tristeza,nem nada

Se você tem esse pensamento
Provável que não seja o certo
Apesar de ter um toque de verdade
Será então que uma pedra não sente?

Uma pedra pode viver milhares de anos
Como dizer que ela não sente?
A chuva,o frio,o calor,ela sente isso
Até chegar em nossas pequenas mãos.

Estaremos nós errados?
Uma pedra sente ,ela já viu de tudo!
Tudo que ela viveu!
tudo que ela irá viver!

Uma pedra não morre
Uma pedra sente
Uma pedra
Uma pequena e inocente pedra

Uma pedra que tem histórias
Histórias que voam através do tempo
As milhas que ela viajou
Queria eu poder sentir,o que ela sente.

Não,amor. Não.
Porque não há coisa mais poética do que a dor e o sofrimento [ e o poeta que é poeta sabe disso e sabe o o porquê]
Não há poesia mais bela a fossa versada – ver a dor em versos ajuda a entendê-la e até a superá-la .
E a poesia, para sobreviver, precisa da morte do poeta.
A rima se completa, a metáfora fica cheia de graça, e o leitor que se apaixona pela poesia, nem imagina que um dia aquilo foi a tua morte – em metáfora ou não – e por fim apenas sorri.

Se a dor tiver que vir, que venha rápido. Eu disse.
Porque tenho uma vida pela frente, e preciso usá-la da melhor maneira possível.
Se ela tem que fazer alguma escolha, que faça logo.
Então eu o espero. Ou o esqueço.
Esperar dói. Esquecer dói.
"Mas não saber que decisão tomar é o pior dos sofrimentos”.

Me disseram que você
Estava chorando
E foi assim que te toquei
E sentir a tua dor
Na hora te beijei e te chamei de meu amor

De que adiantará gritar se ninguém irá me ouvir?
De que adiantará mostrar a minha dor se ninguém poderá vê-la?
Não há o que ouvir, não há o que ver...
Não há como saberem aquilo que só existe em mim...

Poeta...

É com enorme dor que escreve essas palavras
Pois em seu coração somente um vazio
Insiste em sufocar sua alma
Tirando-lhe a avidez de um sorriso.

Seus olhos tristes refletem a agonia
Não restando-lhe aquela calidez que o envolvia
Seus dias não tem alegria, apenas são acinzentados
Como as noites que passa em claro. Noites longas.

Sua pele não tem calor
Apenas arrepia na ausência de um abraço
Suas mãos sempre frias, não sentem calor
Pois nem mesmo um toque, há muito não sentem.

Suas palavras não saem, não existem ao mundo
Não insista em perguntar, não terá respostas
Lembranças, são apenas marcas em seu coração
Não queira partilhar sua dor...

Seu coração ainda sofre com o que houve
Lembrar, ainda o maltrata, seus olhos quase choram
Sua pele transpira e seu coração acelera
Mas nunca o verá chorar, nunca o verá chorando.

Por mais que tenha magoas e seu coração seja frágil
Ao seu redor existe uma blindagem
Tão forte, inquebrável, intransponível, impenetrável...
Que apenas uma pétala de flor é capaz de quebrá-la.

Dor não tem vento
Enruga, rusga, inflama o drama,
Tormento enfrenta o corpo.
Ossos desmancham, esmagam,
Carne sem pedaços, pele repele e desfaz.

Sentimento primário,
Ofende o sorriso ofertando lágrimas
Trata de dizer que o tempo é infinito
Rasga a saudade do sossego
Trepa com a morte e sangra

Ao trauma físico,
fino sabor de punhal
Arromba a prece que valha
Traga a cura e se entupa de juras
Até nunca mais voltar

Eu : Mãe sou masoquista
MÃE: Gosta de sentir dor?
EU: Não eu simplesmente amo uma mulher :)

A simpatia disse adeus,
Chegou a dor
E suas fagulhas...

Mas logo, logo,
Ela se (es)vai
E a tal simpatia volta...

E se volta,
Traz uma mala de retornos
Necessaires de simplicidades!

Sofrer também exige dignidade… Não subestimar a
própria dor é respeitar-se, fator imprescindível para
superá-la.

"O Canto dos Canhões"

Homens de lata
que devoram o sol,
que regam a miséria, a dor.
Olhos de pedra
corações de gelo.
O coral a contemplar
sua própria derrota,
a cavar sua própria cova.

Vinho dos ricos,
sangue dos pobres.
Verdades duras,
comforto velho e frio.
Escondes dentro desta caixa,
todos os teus medos,
todos os teus crimes,
para que eles, não te traiam um dia.

Os rostos vázios,
as medalhas a brilhar
com o sangue derramado nas guerras.
O triste desfeche,
as faces infantis
que jamais voltarão a sorrir.
A esperança de um céu azul,
e a música funebre a se espandir.

Os estomagos a devorarem
seus corpos, suas almas.
As sombras a esmagarem
a luz que nos acalma.
As migalhas feitas de papel
que controlam mais mentes
do que a nobreza de um homem fiel.
O canto dos canhões.

As guerras a alimentarem a burguesia,
os miseráveis que venderam
suas almas ao diabo sem saber.
A covardia dos homens cegos,
as árvores a chorarem
ao pé de seus corpos decepados,
o silêncio do próprio luto.
Que drama a de responder?