O Poeta e o Passarinho
E se eu fosse um poeta?
Escreveria com as mais difíceis palavras,
Palavraria com as mais confusas escritas.
Encheria os olhos de lagrimas,
Não só os meus, mais também dos que me lessem.
Se eu fosse um poeta...
Recitaria aos ouvidos atentos,
Justamente o que querem ouvir.
Diria teorias criadas por mim,
E reflexões copiadas de alguém.
Se eu fosse o poeta...
Fingiria sentir a pior de todas as dores,
Inventarias intrigas de amores
E criticaria as opiniões contraditórias.
Pois não me convencem.
Se eu fosse um poeta...
Terminaria estas linhas
Dizendo as minhas mais falsas palavras.
E mudaria o mundo com minhas mentiras
Se eu fosse, mas não sou poeta.
Ser poeta é tocar na alma através de sonhos, alegrias ou até mesmo pela dor. É provocar sorrisos ou lágrimas.
O poeta é um sonhador ou provocador de ilusões...
Ah poetas !! Despertam a sensibilidade tocando com doçura o coração.
Obs: Sei q é difícil ser poeta hj em dia, diante de tantos corações insensíveis, mas acredito q em algum lugar exista um coração tão puro e nobre quanto o seu !!!
Talvez, lá no fundo eu não seja poeta, nem sonhador... Talvez seja apenas um apaixonado, ou sofra de amor
O jeito é voltar á velha rotina de ser um jovem poeta, escrevendo melancólicas frases pra ver se um dia essa felicidade que por um tempo me pegou, volte!
Poeta
Um poeta não é aquele que faz poesia com rimas, poeta é aquele que se sente poeta, mesmo que para os outros não seja um, mas sim para ele.
Poeta é aquele que diz o que sente algo que sai do coração. Você se sente um poeta? Então seja um poeta.
Poeta sonha, sente, sofre, vive e mesmo assim, acima de tudo é um poeta.
Ele vive de alegrias, tristeza e experiências, mas do que mais vive é da desilusão, desilusão do amor e da vida, coloca tudo que sente pra fora, ele mente, ele fala a verdade. Mente pra outrem e para si mesmo também. Ele fala que mente, mas mente que fala, fala a mentira e mente na fala. Poeta é um ser confuso.
Ele passa ser o que não é, quando na verdade passa ser outro alguém que mesmo assim o outrem é ele mesmo, mente para si, mas ao mesmo tempo fala a verdade e sabendo do que fala, mente pra quem está lendo, mais escreve a verdade.
O poeta observa, sofre, chora, sorrir e expressa o que sente, escreve o que pensa, desabafa nas letras sem se importar o que os outros irão pensar, não diz o que sente pra ninguém, só escreve e mesmo assim espalha pra todos o que sente.
Poeta é um ser complicado, Por que na verdade me passo por um poeta, coisa que não sou mais finjo ser, e o que digo não ser, é que na realidade sou um poeta dizendo o que sinto ser e que penso no que não sai do meu pensar e sim do pensar do outro, pensar de um poeta.
Alguns pensam que sou poeta porque escrevo poesias; sou poeta porque vivo o movimento do mar, a liberdade do vento, a beleza da flor e a importância do teu amor. No movimento do mar percebo os caminhos; na liberdade do vento sigo meu destino; na beleza da flor, a simplicidade e no teu amor, felicidade.
Sidney Poeta Dos Sonhos
(Amante da liberdade)
Quando estou em silêncio, quem fala é o coração,eh como diz o poeta.. sou muito egoísta.. com a melhor das intenções..Penso em uma maneira que alivie as lembranças,expectativas e o sonho de uma mudança .Só conseguir saber o que representa na ausência?! não não esperar isso acontecer pra saber o valor que pode ter.Palavras são importantes pra mim, atitudes sustentam seu poder,Decepção é inspiração também,mas o mundo a sustenta,afinal,ninguém pensa com a cabeça dos outros!
"Não, eu não tenho a pretensão de ser um sábio, um poeta ou um santo...
Eu sou apenas mais um homem que está à procura de uma maneira melhor....
Meu coração bate alto como trovão..Para as coisas que eu acredito...
Às vezes eu quero correr para esconder....
Às vezes eu quero gritar...E quero ficar em silêncio...
Não procure me entender, procure me aceitar, se deseja me conhecer melhor..."
Dizem para que voce possa ser um escritor voce tem que ler mil livros e para voce ser um poeta ler mil poemas, mentira basta apenas voce querer.
SURREALISMO MANUAL DE UM POETA E SUAS LETRAS.
As letras solícitas se curvavam
à direita e a esquerda
em clássica reverência à mirada do poeta.
As vogais abertas clamavam.
Agitavam.
Ululavam.
As consoantes conspícuas posavam com discrição a sua incrível erudição sonora,
de tradição surda e muda.
Com a mão pousada sobre o papel,
o poeta jogava com a caneta entre os dedos,
Enquanto cumprimentava, com a direita, um sonzinho recém-chegado.
Com a terceira mão limpava os olhos.
Com a quarta semeava pássaros sobre as cinzas do poema,
Cujas raízes alimentavam sua outra mão,
de onde borboletas silenciosas brotavam
e iam pousar em forma de letras na sexta mão,
que as recolhia e metia no bolso esquerdo.
Enquanto a sétima mão
coçava as orelhas
em forma de lira.
Contigo no pensamento, sou poeta, respiro versos, alimento da ansia de te ter. Dezejo aroma da tua presença, perco na multidão, perco-me de mim a procura de te...
Um poeta não se descreve apenas com belas palavras, mas sim com belos sentimentos demonstrados através de simples palavras.
Agradeço a Deus, ao destino, ou qualquer outra força. Que colocou você no meu caminho.
O Poeta do Gueto!
A dor aguda no momento da criação indica o parto do poeta; enquanto o prazer crônico que ele sente representa sua eterna condição de mãe.
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