O Poeta e o Passarinho

⁠Todo poeta precisa de um afago, nem que seja na alma.

O poeta não rasga seu coração para exalar versos de ternura somente no dia 20 de outubro; nem emerge do seu âmago a mais profunda sensibilidade apenas dia 31 de outubro; tampouco derrama rios de lágrimas de paixão em 21 de março; todo dia a tenra brisa toca levemente na epiderme do poeta, fazendo-o apreciar o vento que toca no varal, balançando a roupa ali estendida; a nuvem calma; a ária bela com versos de paixão, da arte, retratando as minas de ouro, as montanhas gerais. O amor está no ar.

⁠O ruído insiste em arranhar a tarde do poeta, que pensativo e taciturno, imerge nas proezas líricas do amor um turbilhão de sentimentos para sentir o verdadeiro significado da vida.

⁠⁠⁠– A Morte é Poeta –
Contrária da Vida,
Que diz ser Querida
Oh pois Quem diria
Que seria a mais importante
Te Leva de Noite ou de Dia,
Pois o seu nome é morte.
Aquela Que diz ser Luz
Mas É Escura
90% das Pessoas Ninguém lhe procura
Mas A Morte é Poeta...
Me atormenta ' me inquieta
Me convence até acreditar,
Diz ser Beautiful mas é cheia de Dor
– A Morte é poeta –
Me faz olhar mulher do outro
Me convence Que de mim
está a gostar,
Depois de Ficar e Ficar
Estão a me matar
– A morte é poeta –
Me convence muita coisa
Pois é um Tormento
No Carro andando Lento
Vem e me diz aumenta aumenta
Então aumento e acidento
Oh! Morte Morte
Sempre preparada pra Roubar
Corações
O Lírico é feito de verso
Mas Tu Fazes o inverso
Só me Levas em perdições
Oh! Morte Morte
O Lírico é feito de Ritmo
& Musicalidade
Mas tu só mentes
Nunca dizes a Verdade
Contrário de Bondade
Tu És Maldade
«Aiiiiii»
O Lírico não tem Personagem
Mas tu me Transforma em tua
Personagem
Sua Malandra
Q Leva Pra Uma Viagem
Na Qual o pecado é
a passagem
Fazes - me conhecer tua Cidade
Onde só há ida
Não há Vinda
Deixando Gentes
Com Saudades
Teu nome é Morte
Quando Chegas não há
Sorte
Contrário da Vida...
Morte
Que me inquieta
Me atormenta
Oh Sua Poeta

se eu não fosse poeta
você entraria em mim
para ficar solto
em algum lugar
da lembrança
em vez disso
nada digo
e você fica preso
dentro do meu verso

⁠poeta xinga quando ama.
quando chora.
quando lê.
quando vive.
poesia não é bonita.
quem pensa que a poesia é bonita?
uma pessoa matando seus sentimentos.
na lógica, amamos a poesia.
nós, poetas, amamos fazer poesia.

O que é ser poeta?

É achar uma rima em cada esquina,
Uma ação em cada beco sem saída,
Um sentimento,
Um momento,
Um movimento,
Para sequer deixar de escrever
Para sequer deixar de sentir.

É saber lidar com suas palavras
E saber tamanho peso que possam ter,
Tamanha carga para ferir alguém.

É saber transformar choros em sentimentos esculpidos,
Sorrisos em êxtases no tempo,
Olhares difamados ao vento.

É retirar de pequenas caixas de papelão, lembranças, sorrisos, dores, emoções, presentes e tudo aquilo que já causou impacto em alguém, e colocar em pequenas caixas de cristal.

Estas, por vez, que deverão ser lapidadas, esculpidas, aperfeiçoadas. Pois, se não perfeitas, poderão acabar com inocentes leitores. Leitores que encontrarão emoções inversas das que procuram.

Caixinha de cristal:
Bonita, porém frágil.
Reluzente, porém obscura, em determinados aspectos.
Fácil de quebrar, porém impossível de consertar.

Ser poeta engloba tudo e todas as coisas.
É pegar aquela pequena flor desabrochada, uma flor morta que todos rejeitaram, e dar um novo recomeço a ela.
E então, inicia-se uma nova fase.
Fase esta em que a flor ganha uma nova vida, o poeta uma nova experiência, e o leitor uma nova poesia para compartilhar.

⁠O último ditado do Poeta

O pôr do sol
Despedida da alma que acendeu pela última vez
Linhas tão delicadas
Versos cativantes
A luz do ápice, de quem amou as palavras
Como refúgio do melancólico ser.

⁠Cada dia há um aprendizado
Pro poeta sempre há motivação
O Homem deve deixar seu legado
Que faça vibrar um coração.

⁠O poeta fala
com amor e alegria
E expressa tudo oque sente
Em forma de poesia..

Quem me dera ser poeta
Para expressar meu amor
Aquecer as suas noites
Como um velho cobertor

Só falar de coisas lindas
Como um jardim em flor
Como se fosse um paraíso
Onde não a ódio nem dor

Mas para ser poeta
E preciso ter vocação
Do silencio tirar pro peito
E entender o coração

Pois a poesia bem feita
E linda e ninguém dispensa
E a voz do coração e o
Fruto da inteligência.

Um poeta passageiro decha uma tristeza sem dor,
De momento em momento escreve com uma flor , e petala vai caindo realça o que tinha sorrindo e fica sem apagador.

Renova as esperanças sem nenhuma rivalidade ,
Pois com as palavras se faz um mundo de uma certa qualidade ,
e convencê o ingênuo que a pequena inteligência é que se faz e fala a verdade .

⁠Dualidade

Queria o poeta ser um só,
mas não podendo ser um só, é dois.
Queria o poeta clamar e pedir como um só, mas dois, é o fardo que o poeta leva.

Queria o poeta agir uma só vez no impulso,
queria o poeta pensar duas vezes antes de executar.
Queria o poeta ter um coração.
Queria o poeta ter uma mente.

Mas os dois, é oque o poeta carrega por ter aprendido a amar.

⁠O poeta é um ator

Nem tudo que escrevo
Pertence ao meu coração
Poemas às vezes são desabafos
Outras vezes é apenas atuação

Com um sincero fingimento
O poeta também é um ator
Difícil decifrar quando é real
Seu amor e sua dor

O poeta usa os poemas
Para poder se expressar
Ele é usado pela Poesia
Para que ela possa se manifestar


Alan Alves Borges
Livro Confuso Coração

⁠Assim pensa o poeta, em meio ao dilema entre fé e razão. Às vezes, ele anseia por acreditar, mas sua razão o leva a questionar a insensatez da fé. De forma inconsciente, a própria razão nega o que a fé propõe. E assim permanece a pergunta eterna: o que se esconde além do horizonte? O que existe atrás dos montes, sejam eles de retóricas ou metafísicos? Essa indagação, por sua mera existência, é capaz de gerar incerteza e dúvida.

No entanto, é justamente essa dúvida que impulsiona a pesquisa, a busca e a procura incessante por respostas. O ser racional se lança nessa jornada para compreender tanto o universo material em que está inserido quanto o metafísico em que foi gerado. Embora as respostas possam ser um simples "sim" ou "não", é essa ambiguidade que nos motiva a continuar. Afinal, na mente matemática, há um estímulo em explorar o que reside entre o "sim" e o "não".

⁠Cada enfermeiro é um poeta cuja poesia é escrita não em palavras, mas em atos de amor e dedicação.

⁠Túnel do tempo de um Poeta

Tempos de ouro
Muitas conquistas
Inocentes momentos
No Vale do Mucuri
A fama dos holofotes

Tudo se perdeu no espaço
Na lógica temporal
Ficaram as boas lembranças
De um tempo marcado
Pelas paixões desenfreadas

Realizações que permanecem
Nas manchetes de jornais
Nas recordações literárias
Amores que deixaram lembranças
Impregnadas no tempo

No firmamento, as saudades
Um colorido de ternura
Reminiscências douradas
O diplomata do direito
De tanta sabedoria e sucesso

Guerreiro menino de marcas
Eternas e indeléveis
Que deixou escrito
Nos anais históricos
Momentos inesquecíveis

Tempo que o tempo
Jamais apagará
Dos extratos sociais
Das conquistas heroicas
De um homem resoluto

Os dias assistem a solidão
Saudades que um tempo
De outrora nas vielas
Do amor e fraternidade
Época de eterna paixão

O poeta imortal
De encantos e aplausos
Plantou momentos
De profundas recordações
Levará no ataúde marca infinita

No plano terrestre
Um legado de amor
Galhardia pela vida
Compromisso ético
No embornal da vida

E assim, um decálogo
De saudosas lembranças
De um herói social
Coração bondoso, lírico
Lhaneza na epiderme

⁠Sou um poeta nesse mundo estranho, desvendando segredos e desenhando imagens que o olhar comum não é capaz de perceber.

⁠Quando você segue um poeta, segue também suas ideias e poesias!

⁠
O poeta diz o que sente
De forma que dá prazer
P'ro leitor é um presente
Que só tem de agradecer.

⁠Para o poeta que me ensinou a amar

todas as noites eu me atrevo
nas suas histórias
percorro seu corpo através das páginas
perco-me entre as vírgulas
me transformando em servo da imaginação
que consegue arrepiar a espinha
levando o derrotado
ao ápice da loucura

se ser é pertencer a alguém em algum momento da vida
eu me permito por algumas horas
e me delicio sabendo que toda diversão
tem hora para acabar

e quando acaba
já não me encontro no chão

às vezes é preciso retirar cirurgicamente
as borboletas do estômago
antes que elas cheguem ao coração