Morre Passaro

" A existencia de algo que nunca morre, de designação problema. Porém , é a partir de um simples quebra-cabeça, que a vida tem sentido, aonde é vital o sofrimento para aprender , e apoderar-se do feito , ou até mesmo , morrer para instruir. A vida segue , os problemas à acompanham, seja forte , pois sua glória vai chegar ".

Morre se um pedacinho a mais por vez toda vez que nos sentimos esquecidos, diferentes e isolados. A tristeza não é uma doença e sim uma licita inspiração mas a solidão que nos corroí de mansinho é o mais antigo, amargo e lento, veneno.

Um amor lindo,
Um amor forte,
Que superava,
Até a morte.

Um amor que nao morre,
Um amor lindo de cantar,
"Te amarei de janeiro a janeiro,
Ate o mundo acabar."

O dia a dia de se amar,
O gosto de se beijar,
As maneira de revelar,
Uma felicidade para entrar.

Um amor eterno não é pra mim,
Amor eterno e o que me revela,
Final feliz na história,
É so em novela.

Prefiro morre e apanhar, do que parar de arriscar e correr.

Não existem sentimentos substitutos para o amor verdadeiro porque ele nunca morre.

Nós somos pó e um sopro de vida nas narinas...
Somos matéria que deteriora e morre, mas que também ressuscita.
Somos criaturas inclinadas para o mal, mas da terra podemos ser o sal.
Ou somos trevas, ou somos luz, não podemos ser a Lei e a Cruz.
Hoje somos a vaidade, a calamidade, a causa de toda dor. Mas um dia fomos feitos à imagem e semelhança do Criador.
Sozinhos somos amor próprio, com Deus somos amor ao próximo. E quando não somos vingança, somos a esperança.
O problema do "ser" não é Deus... Sou eu e você.
Tudo porque, em vez da vida, escolhemos morrer pela árvore do tudo saber.

O homem incansavelmente busca a si mesmo. Morre encontrasse conhece Deus.

O ser humano tem valor ainda em vida.
Quando morre, é lhe dado valor apenas por aqueles que o amavam.

Ninguém olha
Ninguém diz
Ninguém sente
Ninguém demostra
Morre

Palavras não morrem, o que morre é o sentimento.

Todo dia morre algo dentro da gente. Todos os dias algo novo nasce dentro de nós.

Quando um jogador morre ficamos tristes por ele ser nosso Ídolo mas devemos pensar que ele foi para completar a seleção de Deus.

>> A beleza que não morre

De que adianta celebrar a beleza,
se no passar das primaveras
as flores murcham,
as pétalas caem,
e o brilho que era intenso, ofuscante,
de repente, ao anoitecer da grande selva,
Não passa de alguns poucos vaga-lumes rodeando as árvores
em busca de lesmas e caramujos para saciar sua fome,
e mesmo assim, até os próprios bichinhos iluminados,
desaparecem depois de míseros dois ou três anos de vida.
Então, por que celebrar a beleza que é tão sensível e passageira?

Talvez a sensibilidade do observador não foque sua exaltação sobre a beleza daquilo que morre, daquilo que passa, mas na celebração daquilo que fica, daquilo que marca.

E como os diamantes valiosos, o prudente observador guarda pra si os sentimentos da beleza que se torna eterna ao ser contemplada, uma fonte viva de cores; sabores; amores.

E assim, o que era pra ser uma beleza pálida, sem cor,
tornou-se uma esperança plantada no peito,
uma colorida lembrança semeada na mente,
viva em cada movimento,
em cada marola de vento.
Soprando da primavera seu eterno frescor.

Comunicação e marketing são como o ato de respirar. Se parar, morre.

Amar e morre é viver por esse amor ate o mundo acabar, um sentimento que jamais se esquecerá

O amor morre e renasce toda vez. Logo que um amor vai embora, outro surge.
A mentira, a traição, a desconfiança, o ciúme obsessivo, isso ajuda a matar o amor.
Mas amor sempre tem força e logo ressurge novamente, mas dessa vez com mais força.
O amor é igual a uma fênix, sempre ressurge das cinzas...

Morre de pena de todo mundo. Vai ver, morreu também de pena
de mim quando disse que rasguei tudo. Não é uma forma de esconder
seu sentimento de superioridade? Ter pena dos outros não é se sentir
superior a esses outros?

Morre mais um poeta

Ora direis: Estrelas falam,
certo, falam e exalam
no arfar pensante de Olavo
qual estalar de bravo.
Perfumosa cor de cravo.
Ao pensar infame infante
sobre o dom falante
de poesia delirante.

Assim reproduz Belchior,
mercador de alfarrábios,
constantes em seus lábios.
Guiado por astrolábios.
Ao Tom de sol maior.
Ao soar de menina de Tom
Com o vicejar de Vinícius.
Com sua estola traz Cartola
à voz de que rosas não falam,
rosas exalam em poemas seus vícios.

Seja lá como for,
estrela ou flor,
aqui a poesia
noite e dia
só fala de amor.

Poeta não morre.

Amor o dom maior.

Vá em paz mercador mor.

jbcampos

A vida é para quem vive.
A morte é para quem morre.
Deixe a vida ser música.
E a morte uma nota por dizer.

em todas suas paranoias
vejo teu coração sangrar
nesse jogo que dia e a noite
morre no primeiro estante que beijo...