Memória

⁠Queria perder a memória, recomeçar, mas vi que acabaria me perdendo. Quem sou e pelo que lutei. Enlouqueceria e recomeçaria somente para viver o mesmo.

⁠ Sra RAM com memória aleatória não nego o meu ego escrevo sua história
por 30 anos ou mais,
contraditórias Jamais, as tais memorias pois é Somente Zé Inglórias as lia.
Enquanto RAM as escrevia Todo dia nesse mesmo apreço que Zé lia desconheço as vezes derrisórias, nesse afã minhas memórias somente eu e Zé as lia . Num belo dia Resolvi que caberia dar um basta no arquivo desta pasta.
RAM cá pra nós minha senhora com esta memória 4 giga mas veloz que as lombriga reverte peço toda história. Hoje eu vivo de memória e todo dia a bendita placa genitora, ação do verbo soar na mesma conjuntura soares me deixa tristonho ma cedo já suponho Zé lia as memorias com aquele mesmo apreço que já disse no começo Igual eu mesmo desconheço⁠

⁠Quando eu for embora, habitarei em sua memória.
Nas noites frias, vista minha aquela blusa preta.
Quando sentir medo, o medo é um super poder.
Nos dias ruins, releia a sétima linha da nossa missiva.
Quando o tédio chegar, roube plantas.
Vou sentir sua falta, feiticeira wicca.

⁠De tudo que deixaste espalhado na memória eu digo assim meu anjo sem asas.
Amo-te e desejo-te no meu coração e querer-te, com toda a minha vida e forças.
Com a vontade de viver intensamente novamente para sentir o momento e apreciar as nossas vidas.
Onde a minha memória flui de toda a sensualidade da tua alma e coração puro e belo.
Na tua quando te tenho nos meus braços amor fico congelado como o monte evereste e a explodir como o Kilimanjaro.
E todo o meu desejo fica cheio de esperanças e loucuras e imaginações ardentes e apaixonantes.

Sensações que envolvem-me a alma de silêncios e de alegria.

⁠O RELÓGIO
Marca o tempo, marca a hora e melhora a memória,
Tem beleza, tem formato e tem história.
Tem o de corda, o digital e o automático,
Tá na parede, tá no bolso ou ta no braço.
Pode ser de pulso,
Pode ser de parede.
Pode ser de bolso,
Pode ser no celular.
Pode apenas marcar a hora,
Pode ser despertador.
Marcar a hora do trabalho,
Marcar a hora do descanso.
Marcar a Hora do encontro,
Marcar a Hora do amor...
O relógio é uma peça de beleza,
Usa o pobre e a Nobreza.
Quando atrasado, não adianta nada,
Quando adiantado, corre por nada.
Mede as horas,
Os segundos e os minutos.
Mede o tempo que não para e
Ameniza a doença que não sara.
Mede o tempo à espera do socorro,
Mede o tempo do campeão.
Mede o tempo do coração apaixonado
À espera do grande amor,
Mede o tempo da aflição.
Marca o tempo da alegria,
Marca o tempo da tristeza,
Marca o tempo da dor,
Marca o tempo da prisão,
Marca o tempo da solidão...
Um minuto pode ser muito tempo,
Vinte e quatro horas pode ser pouco tempo.
Pode ser novo,
Pode ser moderno,
Pode ser antigo.
Não importa o modelo, o formato ou a idade,
O relógio acorda cedo, alegrando a cidade.
Dizem que mineiro não perde o trem.
Santos Dumont tem participação nesse trem.
Pode ser que o relógio seja coisa do além,
Dividiu o tempo do Homem de Jerusalém.
Élcio José Martins

⁠Um avô e uma irmã à vista, em um dia que guarda a memória de uma tristeza nacional, não, não me senti no direito de falar qualquer palavra, o meu atrevimento tem limite que se chama respeito; então ficou apenas o olhar de presença que é de: força.

⁠Nenhum homem é indispensável. Não chore por mim. A única maneira de honrar minha memória é continuar meu trabalho! Exceda-o!

⁠Nesta vida,
o que mais me dói
é a memória
de um dia ter amado.

É como uma condenação
de prisão perpétua,
onde o dia vem e vai
e não muda nada.

O futuro não existe
nestes verbos sentimentais.

⁠meu ciúme é amargo
tem gosto de memória
de você.

⁠É perda de tempo, inútil, ficar tentando trazer o passado de volta. Já foi, passou, virou MEMÓRIA.
Flávia Abib

⁠André:

Todas as vezes que escuto histórias sobre o Mestre, minha memória recorda das palavras sábias e profundas d’Ele, não houve profeta ou ungido que pronunciasse palavras tão fortes, tão verdadeiras como Ele pronunciou. Também me lembro de uma das primeiras vezes que encontrei Ele, não existem palavras que mensurem a alegria que estava em mim naquela ocasião, era impossível conter-me quando vi o Mestre. Pedro estavas junto neste ocorrido. Estávamos pescando com redes no lago da Galileia, e inesperadamente Jesus estava na beira do lago, então ouvimos Sua voz, para mim ela era muito suave, mas ao mesmo tempo havia muita firmeza nela, suas palavras ecoavam em meus ouvidos como o som de muitas águas. O que tenho a dizer é que Pedro e eu fomos na direção d’Ele, sem pensar duas vezes, e desde então, começamos a caminhar com Ele, pois nosso interior sabia intimamente que Ele era o Messias, que Ele era a promessa do Pai.

⁠Farei uma bela poesia
com as coisas que guardo na minha memória...
ela foi embora.

⁠Crie memória em seus filhos.

⁠O tempo se transforma em memória, e a memória se torna o fosso no qual nos afogamos.

⁠A porta
(in memória da minha vó Maria das Dores da Costa Sebim)

Doce Maria, hoje eu abrir a porta do tempo para lhe ver, juro, não suportei a saudade que apertava meu coração nesses dias, fui longe viu, fechei meus olhos, e me transportei para nossas primeiras risadas, e sentir tanta coisa, foi como se eu estivesse esquecido deste século e desta vida, fui ao encontro do nosso cantinho, sim, aquele que eu jamais sequer imaginaria que lhe perderia um dia, então eu abrir mais uma porta, e vi a Senhora na cozinha, segurando seu caneco de água quente para passar o café, toquei em seu ombro e sentei à mesa contigo, ali parado ouvindo suas história do mar, ouvindo dizer do Armando, e de como a vida foi dura contigo, e de como nunca perdeu sua fé, o radinho tocando ao fundo e o cheiro de perfume invadiu a sala, suas risadas altas, que em um instante fora paralisadas pelo cheiro de arroz queimado, ah doce Maria, foi magnifico voltar a mesa contigo, meu coração foi acalmado por uma paz espiritual, pude sentir a mão de Deus sobre nós, e de repente a doce Maria foi sumindo, sumindo, e eu acordando, acordando.

⁠Com a luz apagada é isso que nos resta, o que a nossa memória amou.

Quanto à poesia, parece condenada a dizer apenas aqueles resíduos de paisagem, de memória e de sonho que a indústria cultural ainda não conseguiu manipular ou vender.

⁠Já que nunca poderei ser o que quero pra ti, meu maior medo agora é perder da memória o seu sorriso, quero que ele continue visitando meus sonhos.

Nem toda memória de computador existente é suficiente para salvar o mundo.

Só uma nova emoção é capaz de desconstruir uma memória impactada por um velho trauma.