Inconsciente

Que Consciência inconsciente é essa?...

Que Consciência inconsciente é essa? Que escolhe um dia pra representar o sofrimento de uma gente que lutou pra ser gente, e quanto mais tenta ser gente, menos gente parece ser!
Qual a cor da consciência, do sofrer da inocência genocídio inconsequência? Será a cor da dor ou doença? Negra, preta, vermelha amarela, cor de negro da favela que entre becos e vielas desenvolve coisas belas: capoeira, samba, hip hop e candomblé. Toque de tambor, repique de afoxé "moreno" lindo mostra o que tu tens, não tenho nada só tenho garra luta diária mas digo o que convém. Negro do gueto, também sou preto, muito supeito, cabelo duro, pele da noite molhada de sereno, posso ser tudo, mas consciente não chame de "moreno".
Pedindo esmola, jogando bola, ou na capoeira, um dia eu vou crescer, mas la na escola que eu estudava o que me sobrava era o sací Pererê.
Que Consciência mais consciente desse lugar que encontrei aprender, foi la na escola que me ensinaram uma tal de Isabel agradecer, fique sabendo soberania, que pra você Isabel, eu não tiro o meu chapéu. Família real é minha que eu que está perto, que anda comigo, lado a lado e fortalece me ajuda a crescer.
Sou consciente agora eu vou provar, pois eu não quero um dia apenas, para me impressionar. Sou capoeira o ano inteiro minha pele é negra, tem o brilho do luar, forte como a palha que cobre peito e forra o meu patuá, corpo fechado mas mente aberta, sempre alerta pois não me esqueco, sei muito bem o meu lugar. Preto suspeito, dona segura a bolsa, aperta o passo, deixe o negão passar, calma minha tia uma boa noite, só vou pra casa descansar, cabelo black! Bata africana, no braço esquerdo carrego patuá, na boca trago a força do grito, que pra mundo ouçam o que vou falar: Sou preto, suspeito, maa consciente, não tente me escravisar.

Sandro Capoeira.

A mania de julgar os outros pode ser uma tentativa de desviar a própria atenção de uma inconsciente autocondenação pelos erros cometidos por si mesmo.

O inconsciente é aquilo que nos avisa daquilo que não sabemos que foi avisado

Quantas vezes a raiva que emana de um ser
enfurecido, é tão inconsciente a si, que não o deixa perceber que está perdido?
Por vezes, é no reflexo de seus devaneios no espelho dos ressentidos, que ele nota estar corrompido.
Mas mesmo ao perceber, deixa seguir!
Pois vale mais para si o momento, do que todo
o tempo a devir.

Todo movimento surge no inconsciente
Se engana o que acredita controlar a própria mente
Guiado a cada passo à um destino bem maior
Seu eu superior lhe acompanha, você nunca anda só

Ópera inconsciente

Num minueto inconstante, me desfaço de essências e pensamentos de essências.
Mais próximo da visão opaca,
Distante mesmo da lucidez do Direito Civil,
Encontro minhas vãs filosofias.
Me deturpo em falácias corajosas,
Me sinto nelas como que num axioma de pensamento absoluto.
Eu e o quê do mundo?
Eu e o quê disso que chamam poesia?
Eu e tudo como essência que preenche o nada.
Me sento à margem dos olhos que confiam sua verdade intocável a qualquer um que respire,
Que me dizem qualquer coisa que seja sincera e mesquinha.
Mistura de archés que causam o mundo este cataclisma que é,
Archés e Religiões e Sociologias perdidas na ilusão e filosofias do cume de uma ágora moderna e demagoga.
Minueto tocado e dançado como Funk que é,
Como Funk e como toda esta boa música que se faz hoje em dia.
Minuetos e Sinfonias do destino e do aquém.
Minimamente se encontra um retrato de jovens leitores pelos criados-mudos das vielas urbanas de hoje, encontra-se vestígios da demência.
Eu que não me escuto, estou me escutando.
Eu que não me curto, estou me encurtando.
Eu que não me gosto me amo me adoro, estou me exaltando.
Num narciso de Vênus eu me vejo nu e molhado, jogado às ruas esperando Afrodite vir me buscar para n'alto mar me crucificar e depois de minha morte eu vir a ser lavado e remido de vinho por Dionisio.
Me olho de longe como quem olha moça bonita passar pela rua e a cobiça endeuzando-a.
Não há nada que possa me pisar, senão eu mesmo.
E os que se sabem próximos a mim, nada sabem de mim.
Aqueles que de longe me vêem num intervalo de uma piscada de olhos, sabem mais que eu mesmo sobre mim.
Ó, mácula!
Morri ontem e hoje estou podre por ter nascido.

"Por quanto tempo nosso consciente será maquiado pelo inconsciente
Vivendo nossas vidas no lado claro da escuridão
Tanto faz
Nada faz diferença
Quem se importa?
Até quando seremos assim?
É tão simples notarmos os sinais quando realmente nos importamos
Mesmo sendo assim rápido demais
Em menos de um segundo
Um sorriso a menos
Uma euforia a mais
Passos lentos
Uma mensagem ignorada
Um eu te amo ao meio dia
Sinais?
Quem se importa?
Eu me importo
Egoístas de nossa própria indecisão por fingir não ver o que vemos
Por quanto tempo continuaremos omissos pela futura culpa?
Melhor 'o conforto' quando existe um único culpado
Sim, pois quem se importa?
Será apenas mais uma vítima da sua própria covardia?
Eu me importo
Simples assim"

Não sei ao certo quando comecei a vê-la com outros olhos, talvez meu inconsciente tenha guardado todas as suas provocações e sorrisos de uma vida inteira, para que quando nos encontrássemos não houvesse para onde fugir.

Uma culpabilidade que se torna inconsciente tem tornado as pessoas enfermas.

"Você pode falar o quanto quiser, mas a última palavra sempre será a do seu inconsciente...".

Ela corria por instinto. Um alerta inconsciente de que precisava continuar, independente do que acontecesse. Até já tinha esquecido o porquê. As memórias de cinco, dez, quinze minutos atrás tinham desaparecido. Se sua vida dependesse de lembranças daquilo que motivou sua fuga pela mata, ela tinha certeza de que morreria bem ali no solo da floresta.

Uma invasão inconsciente do espaço pessoal de alguém pode ativar uma resposta que dificilmente será mudada e pode levantar barreiras reais.

Você não conduz à própria vida, és movido por uma vontade inconsciente...

O eu interior é a essência verdadeira de desejos Ilícitos, que revoam nosso inconsciente, intrinsecamente dominado por razão

Parece que de uma maneira ou outra temos uma espécie de inocência inconsciente para aliviar nossa própria arrogância. Será que as palavras e atos perderam o poder transformatório?!

Em silêncio, risos são inumeráveis e geram desejos incontroláveis em nosso inconsciente.

ATO FALHO

Por mais que você me esqueça
Um dia seu inconsciente
Chamará por mim.

O amor é como a arte abstrata. Interpretada pelo nosso inconsciente coletivo ou anscestralidade! Cada ser ama pela sua intuição.

Antes de entender se entregue. É preciso equilibrar o consciente com o inconsciente.

O Negativista nada mais é do que um discípulo inconsciente do positivismo!