Escrevo e parece que não Leio

⁠SÓ MEU...

Escrevi só para mim
Leio me encontro
Perco-me nas palavras
Um terrível desencontro.

Um poema só meu
Alguns versos incertos
Busco rima, não encontro
Entro em tristes desertos.

Desertos dentro de mim
Retalhos esfarrapados
Saudades desfilando
Em versos remendados.

Um poema só meu
Desfiando a lembrança
Rasgadas pelo tempo
Tempo daquela criança.

Irá Rodrigues.

⁠gasto tanto tempo
lendo os olhos alheios
esqueço que tenho olhos também
não me leio se não me vejo
mas me vejo apenas se leio
os olhos de outro alguém...

⁠Título: Ponto e Vírgula.

Leio tudo, ponto e vírgula, reticência,
Interpreto com ciência, sem paciência.
Livro, artigo, mural cheio de escrita,
Mas gente? Ah... erro de leitura da vida.

Tento decifrar com olhar de doutor,
Mas o paciente mente, sem pudor.
Detalhe demais vira paranoia,
E a mente, que lê, tropeça
e se enforca na corda da lógica.

A razão calcula, mas nunca acerta,
Pois coração não segue linha reta.
Entre vírgulas tortas e aspas erradas,
O mundo é um rascunho de frases forçadas.

Quanto mais eu leio, menos eu entendo,
E quanto mais entendo, menos eu aceito.
Se o mundo é um livro, sem autor e sem fim,
Melhor fechar as páginas e reescrever um pra mim.

⁠Aprendi a enxergar além daquilo que vejo. Sempre leio as entrelinhas. Confio naquilo que aponta minha intuição. Ela sempre foi certeira. Quem se engana é quem não sabe traduzir o que ela diz.

Quanto mais leio, mais depressivo fico
Quanto mais durmo, mas pensativo fico
Quanto mais eu faço, mas cansado fico
Quanto menos faço, mais culpado me sinto
O que fazer?
O que fazer, pra mudar isso?⁠

⁠Quando compro um livro, leio primeiro a última página. Seria triste morrer antes de terminar a leitura.

⁠Eu leio para enxergar novos cenários, deixar a alma seguir seu propósito e seu destino, e encontrar em mim mesmo, a definição de escrita.

⁠
Nos teus olhos há coisas que não leio
mar alto sem ondas nem maré,
fortuna, amor que quis mas nunca veio
e continuamente me tem tirado a fé.

Em mim há uma fadiga que se instala,
um lamento, uma agonia que se inscreve,
a musica por fim já não me embala
e a falta do teu toque não é leve.

Só penso no teu beijo amargo e quente ...
... ái ... aquele instante doce e morno
onde nada do que foi é já presente
e vive o pensamento ao abandono .

Se tu pudesses ver o que não vês
as lágrimas inundam a nossa cama
só lembram nossos corpos na nudez
entrelaçados em gestos de quem ama.

Fica entre nós algo vazio que nunca é
dois olhos que se tocam num enleio
a tua perna encostada no meu pé
a minh'Alma reclinada no teu seio.

⁠
Místico momento

Não existe perfeição
mas te leio...
Em palavras te
mostro já contida
em mim.

Músicas
me trazem
teu feitiço de mulher,
amada no prelúdio,
aqui dentro – ouço-te!

Nas "imperfeições" suas,
vejo as minhas próprias...,

Assusto,
me perco por minutos,
em conseguinte te acho.
Perfeita na minha
forma imperfeita
de ver suas cores
sobre o prisma
de meus olhos.

A luz,
está alumiando,
nos banha com
seus raios.
Ainda que tênue,
tímida claridade
com cheiro de rosas
misturadas a baunilha
e amadeirado;
nossos perfumes.

Agora somos essências,
um do outro,
um no outro,
um para o outro,
mas dois em nós mesmos.

Mário Sérgio

⁠João 8.33: “Responderam-lhe: Somos descendência de Abraão...”

Quando leio o capítulo 8 do Evangelho de João, não consigo desassociar os fariseus dos calvinistas com suas tagarelices de eleitos.

⁠Eu apenas sento no meu escritório e leio o dia todo.

⁠Entre versos e frases
Compartilho a minha intensidade
Leio a minha alma!
Componho com o coração
Tudo o que sinto, se transforma em uma nova rima
Escrita sem medo dos julgamentos.

Quando leio a Bíblia eu sinto a minha alma matando a sede!⁠

⁠"Eu não discuto Bíblia. Apenas leio, entendo, compreendo, pratico e compartilho. Na minha vida, o Senhor da Palavra é soberano."

⁠Leitura...
Quando me perguntam:
Porquê você lê tanto?
Eu respondo: Leio pra não me sentir sozinho.

⁠Eu cheguei á esse mundo
em Maio de 1967,
desde sempre,
ouço e leio sobre conflitos e bombardeios
entre Israel, Irã, Iraque, Líbano e etc...
E no meio de toda essa belicosidade do Médio Oriente...
sempre estiveram presentes
os EUA e a Europa com seus sórdidos interesses e hipocrisia.
Hoje, posso afirmar que ...
daqui a algumas décadas ...
o mundo continuará lendo e ouvindo
sobre esses conflitos e os seus contornos...
Infelizmente!
Não é pessimismo!
É a realidade péssima.
17/06/2025
✍©️@MiriamDaCosta

⁠Eu sou analítica, mas não fria. Sinto o que a maioria não percebe que nao sei como mas leio silêncios, interpreto entrelinhas e enxergo nuances que muitos ignoram. Vejo além dos gestos e questiono o que se cala. Carrego no peito um laboratório de dores que ninguém catalogou, feito de mapas mentais e cicatrizes emocionais, de hipóteses sobre o mundo e feridas que ainda não viraram tese.

Ser analítica não é uma escolha: é uma forma de existir, é medir a profundidade de um abismo com os olhos abertos e, mesmo assim, tentar atravessá-lo. Não se trata de falta de fé, mas de excesso de percepção, é saber que um sorriso pode mentir e que um toque pode calar, é doer no ponto exato onde os outros passam batido.

Ser analítica me custa noites mal dormidas, me leva a refletir sobre o que ninguém disse, me faz questionar até os próprios sentimentos, mas também me salva dos enganos que machucam sem nome, é viver entre o sentir e o pensar, entre o racional e o sensível, como quem caminha sobre uma linha fina entre dois mundos.

No fim, ser analítica é existir com lupa em um mundo que prefere o raso, é doer com consciência, é amar com profundidade. É viver mesmo que doa com verdade.

ESCREVO

Escrevo quando sinto, mesmo quando nem ao menos sei o que escrevo
Mas sinto e isso me consome
Tenho que escrever quando o desejo me vem
Porque em outra hora não o encontro
E o sentimento do que escrever já passou
E daí a ideia já se dissipou
E talvez ela tenha corrido e encontrado uma outra mente
E mãos que estejam disponíveis para ela.
E assim, sabendo disso, quando ela me vem, eu encosto um outro afazer
Para escutar o que ela tem a me dizer
Porque é importante e preciso compartilhar com alguém
Que de repente queira consumi-la. E ao ser consumida não cessa ali
Porque se incorpora nesse outro alguém que a ela juntará uma outra palavra
E assim o fluxo da escrita passará e passará e viajará de leitor para escritor
E de escritor para leitor, quando ela cessa em um instante para um e nasce para outro,
É hora de pausar a escrita, até uma nova visita.
É INS/EXpiração ,
dialogismo.

Não começaria uma outra história se ainda escrevo a nossa.

O foda da mulher de hoje é que ela dá valor pra quem não dá valor pra ela, olha sua volta e olha quem te quer de verdade.