Coleção pessoal de MiriamDaCosta
O mundo assiste, perplexo, aos recorrentes episódios de racismo escancarado praticados por argentinos dentro e fora dos estádios, no contexto da Copa do Mundo.
Não se trata de mera rivalidade esportiva, mas da expressão de uma mentalidade que desumaniza o outro e tenta normalizar a intolerância.
Quando insultos racistas são repetidos com tanta frequência, deixam de ser casos isolados e passam a revelar um problema cultural enraizado que precisa ser enfrentado com firmeza.
Nenhuma paixão pelo futebol justifica a violência simbólica, a humilhação ou a discriminação.
O esporte existe para unir povos, não para alimentar o ódio.
O racismo não envergonha apenas quem o sofre; envergonha, sobretudo, quem o pratica e toda a sociedade que se cala diante dele.
O silêncio das autoridades , dos famosos e da própria seleção argentina revela algo grave, como diz o antigo ditado popular:
" Quem cala... consente."
O mundo não está odiando a Argentina!
O mundo está enojado desse comportamento arrogante, mal educado, anti-social, intolerante e racista dos argentinos,
que nada fazem para , pelo menos, tentar esconder essas peculiaridades.
LAMENTÁVEL!
✍@MiriamDaCosta
Palácio de Versalhes, 18 de junho de 2026
Entre a assinatura do acordo da trégua
de Donald Trump (EUA)
e de Masoud Pezeshkian (Irã),
repousa apenas o intervalo
entre o último bombardeio
e o próximo.
✍@MiriamDaCosta
Se as seleções de futebol do mundo
fossem coerentes,
tivessem um mínimo de vergonha na cara
e verdadeiro orgulho patriótico...
boicotariam uma World Cup sediada em território estadunidense.
Há momentos em que o esporte
não deveria fechar os olhos
para aquilo que acontece
fora das quatro linhas.
✍@MiriamDaCosta
A internet deu voz aos que nunca,
em hipótese alguma, deveriam tê-la.
É impressionante a quantidade
de publicações, informações e comentários fundamentados em verdadeiros estudos fecais que aparecem diante dos meus olhos...
✍@MiriamDaCosta
Lá na curva,
entre a serra e o oceano,
onde as ondas encontram
o abraço do vento
e os açoites da rocha,
há um diálogo antigo
que nenhuma palavra traduz.
✍@MiriamDaCosta
Enquanto uns assistem
ao jogo de futebol
e soltam fogos estrondosos...
Eu, da minha varanda,
entre a renda portuguesa
e a escuridão da noite,
assisto ao jogo
da grande bola no céu,
em disputa silenciosa
com as nuvens,
e solto faíscas
de versos silentes...
✍ @MiriamDaCosta
Perfumes na mão
A manhã
garoando versos
O jardim
brotando cores
A alma
exalando essência
A vida
doando pétalas de poesia.
✍@MiriamDaCosta
Minhas capacidades cognitivas influenciaram-me a desistir
de debater com pessoas
que se recusam a permitir
que a inteligência exerça
qualquer influência
sobre suas opiniões.
✍@MiriamDaCosta
O caderno de receitas de antigamente
Na cozinha de antigamente,
existia uma gaveta
( ou melhor, um relicário )
onde preciosas receitas
eram guardadas cuidadosamente.
Ali repousavam cadernos de capas gastas,
amarelados pelo tempo
e perfumados por lembranças.
Suas páginas carregavam mais do que ingredientes; guardavam histórias,
afetos, segredos de família
e um modo de amar
que se expressava através das receitas.
Havia anotações apressadas nas margens,
manchas de açúcar, gotas de óleo,
marcas de dedos enfarinhados
e letras que denunciavam diferentes gerações.
Cada rabisco
era uma presença.
Cada receita,
um reencontro.
Aquele bolo de fubá da avó,
o pudim das festas de domingo,
os biscoitos preparados nas tardes chuvosas,
o doce servido em celebrações e despedidas.
Tudo estava ali,
costurado entre linhas e letras
e medidas nem sempre exatas.
Porque as cozinheiras de antigamente
sabiam receitas que não cabiam no papel,
mas viviam na memória.
Escreviam
"uma pitada",
"o suficiente",
"até dar o ponto",
como quem dizia que a experiência,
a intuição e o afeto
também eram ingredientes indispensáveis.
Hoje,
em tempos de receitas digitais,
vídeos instantâneos e telas iluminadas,
ainda há algo de sagrado
naqueles velhos cadernos
com páginas amareladas pelo tempo
e besuntadas pela experiência.
Ao abri-los, não encontramos
apenas instruções culinárias,
encontramos vozes,
ouvimos risos que já se calaram,
sentimos abraços que o tempo levou,
e vemos, entre uma página e outra,
a delicada herança daquelas
que nos alimentaram o corpo,
a memória e a alma.
Pois o verdadeiro ingrediente secreto
nunca esteve escrito.
Era o amor
que passava de geração em geração,
temperando a vida
muito antes de temperar a comida.
✍ @MiriamDaCosta
Eu sou um verso
do mistério da vida
no poema do universo.
Eu sou uma poesia
que não se mede,
não se ajoelha
e nem se deita
em linhas e estrofes.
Eu sou um poema
escrito sem espaço
nem tempo,
na memória do tempo
atemporal.
Eu sou um ponto de interrogação
exclamando as reticências
de um ponto final,
perdido entre o início
e o fim.
✍@MiriamDaCosta
Maio 2026
O tempo está passando na minha frente,
sem me pedir permissão ou desculpas,
e ainda assim...
eu não o recebo com revolta.
Porque apesar das perdas,
das marcas,
das despedidas silenciosas
e das estações que ele levou de mim,
foi o próprio tempo
quem também me ensinou
a suportar tempestades,
a amadurecer raízes,
a reconhecer o valor do instante
e a transformar dor em consciência.
Então, enquanto ele atravessa meu rosto,
meus dias e a minha história,
eu o olho nos olhos
e digo:
- Obrigada!
✍@MiriamDaCosta
O Brasil 🇧🇷
(suas instituições governamentais, jurídicas e o próprio povo brasileiro) tem o dever ético e moral de deixar de tratar o clã Bolsonaro e seus aliados como representantes legítimos de uma corrente ideológica de direita ou extrema direita.
O bolsonarismo, pelo que demonstrou ser ao longo dos anos, ultrapassou os limites da disputa política e passou a simbolizar um projeto profundamente marcado por práticas antidemocráticas, pela violência política, pela disseminação do ódio, pela desinformação e por relações obscuras com estruturas criminosas e milicianas.
A direita e a extrema direita brasileiras,
assim como setores das instituições nacionais (inclusive das Forças Armadas) tiveram suas imagens profundamente manchadas por essa onda nefasta.
Nunca, na história política recente do Brasil,
um movimento produziu efeitos tão devastadores em tantas dimensões da vida nacional: social, institucional, ética, democrática e humana.
E aqueles que continuam sustentando, normalizando ou defendendo esse projeto político tornam-se, de alguma forma, coniventes com tudo aquilo que ele representa.
✍@MiriamDaCosta
WE foi bordando as minhas feridas
com versos,
que as cicatrizes da minha alma
se tornaram paisagens de poesia.
✍ @MiriamDaCosta
Enquanto uns
inventam cursos para homens
enfraquecidos e etc e tal...
e outros
se ocupam em apoiar
ou criticar tais invenções...
eu, no meu canto, permaneço,
observando e refletindo.
E, nesse silêncio que me acompanha,
recordo um episódio antigo,
daqueles que o tempo não apaga,
porque certas palavras não envelhecem…
elas permanecem.
Em um grupo de escritores, poetas
e pensadores,
alguém, certo de sua própria lucidez,
aconselhou-me a fazer um curso
para aprender a escrever poesia.
Lembro-me com nitidez.
Há frases que não passam,
ecoam.
Minha resposta foi simples, direta,
como sempre procurei ser:
A poesia, desde sempre,
brota do meu âmago.
Não a busco, ela me atravessa.
Poesia se sente.
Poeta se nasce.
Pode-se estudar técnica, forma, estrutura,
pode-se aprender a organizar palavras,
a dominar ritmos e estilos…
mas há algo, esse algo essencial,
que não se ensina.
É o que separa
o ser
do aparentar ser.
E assim também é o humano,
um homem de princípios,
uma mulher de valores,
não se constroem em cursos rápidos,
nem em fórmulas prontas.
Nascem, sim,
mas sobretudo se desenvolvem
no seio das relações,
no convívio, no exemplo,
no tecido invisível da educação cotidiana.
O que realmente falta,
e disso pouco se fala,
não são métodos para "corrigir"
ou "melhorar" identidades,
mas sim, educação humana.
Educação para o respeito.
Para a escuta.
Para a diferença.
O resto…
é puro ruído tentando se vender
como solução.
Uma confusão de ideias
que confundem ainda mais
o que anda confuso.
✍@MiriamDaCosta
Muitos carecem de lavar
suas roupas sujas
e até encardidas
em águas limpas e cristalinas...
para depois estendê-las
no varal sob o sol
e aos cuidados do vento...
Não é sobre roupas!
Há quem carregue tecidos
manchados de dentro,
impregnados de silêncios
mal lavados,
de culpas acumuladas
nas dobras do tempo.
Carecem de mergulho,
não em qualquer água,
mas naquelas raras,
límpidas o bastante
para não negociar com a sujeira.
É preciso esfregar as fibras da alma,
retirar o que já endureceu como hábito,
o que já se confunde com a própria pele.
Depois, sim,
estender ao mundo,
sem esconder nas sombras,
e permitir que o sol revele,
que o vento atravesse,
que o tempo termine
o que a coragem começou.
Porque há manchas
que não saem no escuro.
E não,
nunca foi sobre roupas...
✍@MiriamDaCosta
‼️ MULHERES! ‼️
Antes de iniciar um relacionamento
é melhor correr a ficha criminal do indivíduo em uma delegacia( melhor se for numa delegacia da mulher) ou no site Jusbrasil ( é grátis!).
Também exigir um laudo psiquiátrico e um teste específico da neuropsicologia,
para detectar tendências narcisistas entre outros fatores determinantes...
É bom também o teste HIV.
Ficam as dicas para esses tempos complicados e até monstruosos.
✍@MiriamDaCosta
Feminicídio RJ Brasil
22 de abril,
Dia do “Descobrimento” do Brasil.
Ou melhor,
o dia da invasão
dos portugueses
em terras indígenas.
22 de abril
não me peça celebração.
Não houve descoberta.
não havia vazio.
não havia silêncio
à espera de um nome estrangeiro.
Havia vida.
corpos.
línguas ancestrais
respirando o mundo
antes de qualquer cruz fincada na areia.
O que chamam de descobrimento
foi ruptura.
foi chegada armada
de um outro deus,
de outra fome,
de outra sede:
de terra,
de ouro,
de domínio.
22 de abril
não é nascimento.
é ferida aberta
na pele originária
deste chão.
No calendário,
marcaram em tinta oficial:
“descobrimento”.
Mas a terra já sabia de si.
Já se reconhecia
no canto dos rios,
na memória das árvores,
no passo leve
dos que a chamavam de mãe.
Então vieram eles,
com mapas nas mãos
e ausências nos olhos,
e ousaram dizer:
“encontramos”.
Como se fosse possível
encontrar o que nunca esteve perdido.
22 de abril
não é o dia em que o Brasil nasceu,
é o dia
em que tentaram renomear
o que já tinha alma.
✍ @MiriamDaCosta
