Vivo pra Mim

Sou eternamente apaixonado
por tudo isso,
não vivo sem amor,
sem amar.
Sem amor eu morro,
sem amar não vivo.

⁠Adicionei mais um pensamento dentro do poço
Que vivo
No fundo do abismo
Adicionei migalhas para mim
E muito para amigos
Me dei por inteira
Até não dar conta
Do peso das minhas costas
Da cortesia paga
Do tamanho da anaconda
Como cobra rastejo pelo chão
Procurando carne para me alimentar
E como uma grande cobra
Traiçoeira
Me detenho com lágrimas
Escritas por mim mesma
Cansei de ser monótona
E fazer sempre o mesmo
Cada dia que passa sinto meu destino em minhas veias
Como se tudo fosse mágico
E belo
Sem dor
Sem frustração
Como se fosse rosas
Eu as cheiro
E sinto seu perfume
De longe
A vontade de conhecer o mundo não se esgota até enfim conhecer
Não sei nem se sei mais escrever
Mas ainda sinto satisfação em fazer

A graça de Deus, por meio do sacrifício de Cristo, abriu um novo e vivo caminho para a salvação, antes impossível quando tentávamos nos salvar pelas obras da lei.⁠

⁠O cristão regenerado é aquele que sabe estar morto para esse mundo caído enquanto se está vivo em Cristo Jesus.

⁠Existem vários vazios, porém o vazio de ser mãe órfã de filho vivo é uma dor indescritível.

⁠Eu desisti da vida.
Que queriam que eu vivesse, hoje vivo a vida que eu quero.
Com equilíbrio e verdade, porém, 100% minha escolha.

⁠Desperte!
Minha vida é cheia de sonhos.
Simplesmente vivo para viver, conquistar, mudar, encarar e vencer.
Não dependo de ninguém para alcançar meus objetivos.
Sejam como eu: "Tenham coragem de arriscar, sem arrependimentos."

⁠Mas vivo pela fé, pois sei que na casa de Deus Pai há
muitas moradas, e por fé tenho o meu lugar no paraíso.
Abençoa-me Deus Pai, a mim e aos meus e a todos os seus
filhos, os de bom coração.*

* [João 14 : 2] "Na casa de meu Pai há muitas moradas. Não fora assim, e
eu vos teria dito; pois vou preparar-vos um lugar."

⁠Existem muitos tipos de amor. Como uma fogueira constante e quente, que te mantém vivo no frio. Como uma chama furiosa, queimando tudo no caminho até que restem apenas cinzas.

⁠Sou intensa e não tenho medo de demonstrar. Sou intensa e vivo com um sorriso no rosto e amo demonstrar para pessoas que eu amo. quando chega o amor, temos medo de que isso seja exagerado, eu confesso que já senti medo. Mas eu prefiro ser intensa, do que ser mais uma vazia, sem brilho e sem cor no meio dessa geração. Sou intensa, mas com equilibrio e vivo assim.

⁠"O idoso é um livro vivo, com páginas marcadas pelo tempo e capítulos recheados de sabedoria. Respeitá-lo é reconhecer o valor da experiência, aprender com suas histórias e entender que envelhecer é acumular riquezas que não podem ser medidas, apenas sentidas."

Roberto Y Ikeda

⁠Monólogo ao Mar

Às vezes, assim penso, vivo
um monólogo diário,
ecoando pensamentos soltos
pelas vielas da alma
onde não há atalhos,
apenas passos
que ressoam no asfalto molhado
de manhãs silenciosas.

Em frente ao mar,
dedico-lhe meus devaneios,
como cartas lançadas ao vento
sem, ao menos, um pingo de receio.
Discorro sobre você,
como se as ondas fossem
páginas brancas
esperando minhas confissões.

O mar, atento,
ouve com paciência de quem
já engoliu mil naufrágios
e ainda assim permanece,
se comunicando
através de suas ondas,
mergulhante, deslizante, ascendente,
um discurso contínuo
que cabe àqueles
que mantêm os olhos bem abertos
decifrar.

E eu, narrador solitário,
me vejo parte da maré,
flutuando entre a certeza
e o esquecimento,
tentando entender
se o que entrego ao mar
é o peso dos dias
ou a ânsia de ser ouvido.

O vento salgado
me corta os lábios
enquanto o mar responde
numa marola discreta,
como se dissesse
que palavras se dissolvem
como espuma,
mas sentimentos permanecem
ancorados no fundo.

Talvez ele saiba
que não há resposta certa,
pois enquanto me desfaço
em palavras e sonhos,
ele se refaz
em ciclos e ondas,
e assim seguimos,
dois monólogos paralelos
que jamais se tocam,
mas se compreendem
no silêncio que resta
após o último sopro de vento.

E então, na maré baixa,
percebo que talvez
o mar também sussurre
suas incertezas para a areia,
e que nós,
vagando por nossas marés interiores,
somos tão mutáveis quanto ele,
sempre buscando a margem
onde a alma repousa.

E enquanto observo
o encontro da água com a terra,
sinto que viver é isso:
um eterno diálogo
com o imenso e o indomável,
uma troca de segredos
entre solidão e grandeza.
O mar nada exige,
apenas acolhe,
como se dissesse
que a liberdade reside
em aceitar a fluidez
e não temer os ciclos.

Por fim, sorrio,
pois entendo que o mar
não é apenas ouvinte,
mas também mestre
de uma sabedoria inquieta,
que ensina a ser vasto
sem perder a essência,
e a permitir-se tempestade
sem deixar de ser calmaria.

⁠Muralhas

Vivo dentro de muralhas...
isso não pode estar acontecendo...
até há pouco tempo,
por bobagens eu estava
me debatendo.

Eram coisas tão bobas, triviais
que me incomodavam...
hoje é questão de sobrevivência
um coquetel único de anomalias...
tudo foge à norma, tudo é diferente do normal...
do habitual...

Saudades de quando tudo era tão normal e eu pouco caso fazia.

Não, eu não perdi.... nós perdemos.
De tão apavorados, preferimos viver uma vida vazia
de nós...

⁠Todo dia acordo para dormir, pois vivo no constante vazio da vida, reprimido pela sociedade. Me pego pensando: por que existir num mundo tão caótico tem algum sentido, além de viver no sofrimento constante das amarras da sociedade, que me proíbem de ser feliz e viver a vida como um ser racional, em vez de ser um ser programado para fazer tudo que pedem.

⁠A distração fácil não me atrai. Quanto mais desço, mais fundo cavo.

Vivo sob o risco de afundar. E aceito. Porque viver na superfície me parece uma espécie de morte lenta, embalada em risos automáticos e telas que piscam. O que me move é o mergulho — na contramão do tempo, contra a leveza tóxica que nos vendem como liberdade.

No contexto da arte, isso é quase um crime. Tudo nos empurra para o raso. Para o vendável. Para o que se compreende em dez segundos. Mas eu não quero ser entendido tão rápido. Nem quero criar o que consola. Quero o que inquieta, o que fere, o que obriga a parar.

A arte, quando é verdadeira, nos obriga a cavar. Tira o chão. Desloca. E é nesse deslocamento que penso, que existo. Filosofia, pra mim, não é sistema, é vertigem. É quando a pergunta fica maior que qualquer resposta possível. E eu sigo, mesmo assim.

Por isso escolho o abismo. O fundo. O lugar onde o olhar do outro se perde, mas onde talvez haja verdade. Porque há mais vida num gesto sincero do que em mil performances vazias. Há mais beleza no silêncio de quem sente do que no discurso de quem apenas representa.

Não quero distração. Quero escuta. Quero confronto. Quero o risco de não ser compreendido. Porque só quem desce até o fundo pode voltar com algo que vale a pena.

⁠Memórias de um veterano.

Lutei pela independência;
Mas ainda vivo na dependência;
Neste mundo de arrogantes;
Ainda canhado de ignorantes;
Nesta mande, cheio de velhos;
Tão caducos,mesmo ao estrelho;
Cutuquei aquela bazuca,mas enfim;
Aqui estou nesta vida tão esquecida.

⁠Estar vivo é um milagre, é o maior milagre que aconteceu a cada um de nós. Mas você pode viver simplesmente porque nasceu, como um vegetal, ou depois de ter nascido pode dar sentido à vida. Esse é o luxo que a consciência nos oferece e que nos permite criar a civilização: viver tendo uma causa.

⁠Morto ou vivo, morrer sempre dói.

⁠Eterno Retorno

Vivo mil vidas num só instante,
sou chama que ri da cinza.
O tempo curva-se diante
da vontade que não finda.

Deuses caíram por minhas mãos,
ilusões, trapos do medo.
Quem encara o abismo em vão
nunca será o segredo.

Ergo-me além do bem, do mal,
sem bússola, céu ou chão.
O caos — meu berço original,
a dor — minha redenção.

⁠Sobre ser poeta

Ser poeta
não é escrever.
É sangrar sem ferida visível.
É andar entre os vivos
com os pés fincados no invisível.

Ser poeta
é ouvir o que não foi dito,
ler o que o tempo omitiu,
beber da fonte que seca os outros.

Não há descanso para o que vê demais.
Não há paz para o que sente em excesso.
Ser poeta é dormir com as cicatrizes abertas
e acordar com palavras grudadas nos olhos.

É saber que nada dura
e ainda assim amar —
como quem beija o rosto da água
antes que ela escorra.

Poeta não descreve.
Poeta desvela.
Poeta não tem vocação.
Tem maldição.

É escolhido pelo silêncio
pra dizer o que mata
e, ao dizer,
sobrevive.