Velha

⁠A preguiça velha no homem relaxado, e como Caracas, moluscos e crustáceos encrustado em ferragem de navios encalhados, difícil demais raspar e tirar da superfície.

* Certa macaca, muito alegre e ágil, viu nozes numa velha nogueira e pelos galhos subiu mais depressa. Apanhou uma da nozes, mas quando quis meter-lhe o dente verificou que a fruta ainda estava verde e apresentava um sabor muito amargo.

Desanimada, atirou fora a noz, e ali ficou, em jejum, supondo que nada mais encontraria para seu almoço.

Moral da Fábula: Assim Acontece aos que se Covadam logo às primeiras Dificuldades que a Vida lhe Apresena.

⁠Sim! Eu sou uma alma velha, cheia de cicatrizes que adquiri pelo caminho. E nessas experiências errantes, acumulei estórias e histórias, tragédias e glórias, e exibo com orgulho cada uma delas, pois, ou foram forjadas na dor ou no amor, e delas, formaram o homem que sou hoje: imperfeito, cheio de falhas, mas justo, capaz de reconhecer onde sou bom e onde preciso melhorar. A vida é um diamante bruto que requer lapidação do nascimento até o nosso último suspiro. E mesmo com todo o esforço, jamais seremos suficientemente bons, mas cabe a nós a obrigação de continuar esse trabalho dia após dia se quisermos manter o brilho.

Autor: José Luis de Lima Martins
24/04/2025 - 09:36 a.m

⁠⁠A velha hiena diz exausta olhando para o céu:
- Não quero mais disputar esse osso pequeno e seco com aqueles que deveriam ser meus amigos e irmãos... - E todo o bando de hienas chove sobre o pedaço amarelado de cálcio e fósforo no exato momento em que ela o solta.
Logo que se afastou cabisbaixa e "farejante" tentando encontrar um ossinho menos disputado, a velha hiena escuta uma voz doce ao seu lado dizer o que lhe soou como uma provocação amistosa:
- Se levantares o focinho acima do que te ensinaram ser o essencial,
vais vislumbrar um mundo infinito de delícias ainda intocado... - E virando-se para ver quem era que falava deparou-se com a pequena borboleta.
Ela ficou pensativa e arriscou um breve olhar em um ângulo mais alto.
O que viu superou todas as suas mais insanas ideias de paraíso.

⁠Coração de Terra Santa

No campo manso e calado,
repousa um coração,
cercado por velha cerca,
feita de negação.

Dentro, um lago dorme em paz,
flores nascem sem rumor,
árvores falam com o vento
segredos do interior.

Fora, olhares se acumulam,
pedem passo, mas não vão,
pois ali diz o aviso:
“Proibido, irmão, entrar não”.

É terra que ninguém pisa,
nem por amor, nem por dor.
O peito guarda o que é só seu,
semente, sonho e ardor.

Quem vê de fora não sabe,
o que pulsa sem mostrar,
coração é chão sagrado —
só o dono pode pisar.

⁠O ser humano é curioso. As pessoas me perguntam: “Como você está?” Eu respondo: “Estou velha.” Elas se espantam, e eu caio na risada. A velhice é isso: você vai deixando de ser prioridade, se tornando uma opção secundária, depois terciária, e assim por diante. Acho que é o curso natural da vida. É passar de ser notada para se tornar quase invisível. A verdade é que a roda da vida não para; a humanidade segue seu caminho. A vida é feita de ciclos — gerações nascem e morrem. A evolução é inevitável. Não adianta romantizar a velhice, embora, claro, existam exceções. Muitas, com certeza. Tudo isso é apenas minha visão, sem base em pesquisa; hoje estou apenas refletindo. No fundo, ser idoso é carregar uma caixinha cheia de limitações e medos, tudo parte daquele famoso combo da vida. E, ainda assim, sigo rindo disso tudo.

⁠Vai idade velha
Feliz idade nova
Ciclo se fecha deixando tristezas pra trás
Ciclo se renova trazendo alegrias e paz

Se ao amor deu voz merecida
Deus lhe felicite e retribua em vida

Se ao amor precisou dizer não
Deus lhe conceda o perdão

Que venha em dobro em triplo, multiplicado
Tudo que desejou ou foi praticado.

Kaá é a mais nova
Menina ainda enverdecida
Tinga é mais velha
Pela idade embranquecida

Verde e branca mata da minha vida
Doce lembrança de uma infância dolorida
Meninos a chamam de Caatinga
Doutores de hiperxeroquífila

Sertanejo do jeito que sou
Juntei-as com muito amor
E no Nordeste as plantou
Nordestinamente se identificou

O restante do mundo não aprovou
Pois pra banda deles, nada sobrou
Somente o sertão se beneficiou
Rasteiramente a terra ocupou

A Era Glacial não a matou
A desertificação ela suportou
Homem fraco expulsou
Predominantemente a raiz fincou

Velha companheira

As horas passam
os dias voam
os anos chegam
e a cada momento
uma pergunta
sempre a mesma pergunta
que nunca se cala
sempre perturba
distorce a alma
estanca a razão
se é que existe razão
essa pergunta
é a mesma que você
está se fazendo agora
não responda
Não existe resposta!

⁠MENTIRA
Mentir não é um crime, é somente uma velha arte, a arte subterrânea da covardia.

Ao ser chamado de “poeta” sempre me remetem à velha questão do ovo e da galinha: é o Poeta ou o Pensador quem vem primeiro? Inclino-me a acreditar que
o Poeta já traz a poesia em seu sentir, ao nascer, e sua expressão – falada ou escrita – é que é desenvolvida, bastando para isso aprender a falar ou escrever.
O Pensador, em contrapartida, é construído a partir de sua auto-observação, bem como do mundo à sua volta. Dessa feita, enquanto já se nasce poeta, é a vida que reúne as informações necessárias à reflexão do Pensador. A poesia, portanto, se mostra inata e primária em sua essência. O refletir é secundário, resultante de aprendizado. A razão do Pensador inibe a emoção do Poeta, que se faz mais autêntica sem ela. Já a poesia do Poeta precisa do Pensador tão somente para dar forma ao que já se mostra completo em seu interior.

⁠Toda a herança que deixo ao mundo não vai além das sementes lançadas ao acaso da janela desta velha maria-fumaça, mas que, determinada, desliza célere pela linha férrea da minha vida até sua estação final.

Eu não gosto de carne mais velha de que a minha, e carne que já foi passada de mão e mão quem tem juízo não consome!

Hoje o escuro não te assustou,
A solidão te abraçou como velha amiga.
Lágrimas desceram, silenciosas, gélidas ,
Confidentes fiéis da dor que insiste.

O travesseiro, acolheu mais uma noite,
Ouviu sem julgar, apenas compreendeu.
E as cicatrizes, essas marcas caladas,
Caminharão contigo até o vale da sombra da morte— cicatrizes que não somem.

⁠“Gente velha é igual a gente jovem, só que velha. Não existe idade para criar, conquistar e ser feliz. Cora Coralina publicou seu primeiro livro de poesia com quase 76 anos. Konrad Adenauer reergueu a Alemanha Ocidental já com mais de 80 anos. Angustiar-se com a proximidade do fim é temer perder algo que ainda não se tem.”

Há um abandono naquela velha história
Que um dia se confundiu com amor
Há uma verdade que só o tempo , só ele será capaz de elucidar
Há montanhas de desejos que ainda vão florar
Há sim, muito ainda o que passar, antes que finalmente tudo se acabe...

'NASCER'

Chegamos tão frágeis e a alma tão pequenina. Surgimos vibrando no trapézio. É a velha vida que brota do espanto e vem aos poucos, despercebido, nos cantos/melodias...

Não se demora e o 'tempo' torna-se declinante, com seus batimentos cansados impedindo o contemplar das imagens que criamos. Almejamos obstinados os dias que sugamos, imperceptíveis, se espairecem nas varandas, estafados, avistando paisagens íngremes, com seus ciclos e fim definidos...

Para onde foram os sonhos/invenções? Asfixiados, estão vagando nos túmulos. Expirando-se no tempo que resta. Poema desbotado, patéticos na gaveta adormecida. E os círculos sem impressões ofuscam o azul dos horizontes. O azul que sonhara-se de início, nas montanhas, sentado sob o luar maravilhoso, estarrecedor...

Novos nascimentos quebram o silêncio inesperado. Relatando-nos que ainda resta esperança no choro. No afago materno. Na alegria que inflama a alma quando da primeira respiração. Quando abraçamos o mundo minúsculo e tão vasto. Quando apertamos as primeiras mãos e dizemos: estou 'pronto' para exalar a vida que dar sonhos e para os sentimentos que encapsulam os dias no frio...

⁠Era outubro, na cidade velha de pedra,
de areia e espanto.
Foi de propósito — que sem querer — eu te olhei.
Você também, sem disfarce, me encarou.
E eu pensei: o que é tudo isso?
Artifício do acaso, ou um descuido da dor?

O tempo parou.
O céu ficou suspenso.
A primavera se atrasou.
A luz dos teus olhos me iluminou —
quando dei por mim, era verão.

Como parece ao vento
eu sussurrei um monólogo
Sem melancolia, nem saudade.
Quando tudo terminou, como num sonho
Inefável, eu aprendi a soletrar
A palavra eternidade.

⁠A velha e inquietante pergunta.
Somos livres?
Há quem afirme e passe recibo com um enorme "Yes", "Sim."
Porém delibero um pressuposto inquietante de:
Se algo ou alguém nos detém ou controla ou dependemos;
dá-se a entender que liberdade é algo dúbio e fugaz.
... e indago-lhes!
Quem é livre?!.

⁠Sempre falamos de Liberdade!
A nossa velha e Utopica liberdade...
E não sabemos, ou não aceitamos que ao nascer apesar de toda a Dor de "Mamãe", além de sua propriedade sobre nós, ela também nos destina ao tudo.
Portanto, finjo ser Livre como também ser Feliz, pois se eu entender que não o sou, morreria!
E ao contrário do que dizem, não corra atrás de nada; absolutamente atrás de Nada.