Vai Ficar na Memoria
O tempo e a memória Sobre a superfície da terra, o tempo consome em silêncio tudo aquilo que tentamos erguer. Os carros envelhecem e perdem a utilidade, as velhas casas caem para dar lugar ao concreto novo, e patrimônios construídos com o suor de gerações são vendidos e esquecidos em um piscar de olhos. Nada do que é matéria resiste ao sopro dos anos. Até mesmo a memória daqueles que um dia foram grandes, cujos nomes ecoaram pela história, acaba silenciada, coberta pela poeira do esquecimento. Quando olhamos para a essência da vida, percebemos que a única certeza concreta é a brevidade do instante que nos é dado viver. O valor real não habita naquilo que acumulamos sobre este chão, mas na profundidade do que sentimos: no abraço demorado, no olhar sincero, no afeto cultivado sem pressa e na devoção com que cuidamos da nossa família. Todo o resto — o desejo de ser lembrado, a busca pelo prestígio, o peso dos títulos e a ilusão do “ter” — é apenas uma névoa passageira diante do mistério da nossa própria finitude.
Desvio o olhar
Mas eu só quero te olhar
Fechando meus olhos
Te busco na memória
Sou estranha demais
Não pertenço a isso aqui
Mas quando estava lá
Era como se tudo, finalmente
Encontrasse o equilíbrio
E eu não só pertencia
Como era parte do todo
Será que foi a última vez?
Ou ainda haverá tempo?
Tudo o que sei
É que quero todo o tempo
Mesmo se, no fim
Só sobrar parte de mim
Em pedaços ao relento.
- Marcela Lobato
“O ressentimento é uma prisão sem grades, onde o passado é o carcereiro, a memória é a sentença e aquele que nos feriu continua livre, enquanto nós permanecemos condenados à dor.”
Seu corpo carrega memória, desejo e sensibilidade.
Ele não é apenas matéria, é linguagem.
Escute o que ele sussurra quando o mundo silencia.
Debbie Villela
O tempo não voltará, ele ficará retido na memória. Com os sabores dos momentos vividos.
Debbie Villela
Uma praça, um sol
Uma força, uma comunicação
Um desalento, uma memória
Que morre e dá vida a outra
Desde que se refaz aos instantes
Que já se passaram
E somem com um céu nublado
Um passo, uma decisão final
Que dos alucinados bebem
Devagar tão febril, as ondas,
Os “desacasos” todas as ideias do mundo
O mundo inteiro em um momento
Tão frio, mas tão fugaz
Uma “descompaixão” descomunal
Desalentada e depreciada
Junta suas faces todo seu tempo perdido
Todo seu tempo restante, todo segundo
Todo dia, sem um minuto a mais
Uma última lembrança, um último momento.
A nostalgia de um dia bom ou a memória de momentos felizes, é o que faz com que o passado não precise ser tão criticado, não é questão de "viver dele", mas compreender que o dia de ontem, ninguém me tira mais!
Já o presente é, na literalidade múltipla de um idioma, o que reúne os nossos fragmentos, sejam eles bons ou não, e ele pode vir em laços, e no perpétuo socorro da vida, o "é", é a conjugação do verbo "ser", o que há de ser, está sendo...
Já o futuro, se ele de fato pertence a alguém eu não ouso dizer, porque ele precisa deixar de ser uma preocupação, mas apenas um mensageiro da esperança, porque mesmo fazendo mil projeções ou infinitas e ansiosas imaginações, ele é cercado de "talvez", sem a essência do passado que já é uma marca, ou da grandeza do presente! Ele só será, será e às vezes: "Será"?
Entre exclamações, reticências ou interrogações, eu desejo o pôr do Sol, nada pra fazer e que os "bons dias" não sejam apenas cumprimentos litúrgicos, mas que eles carreguem o desejo mais genuíno de que tenhamos dias intensamente belos, mesmo na feiura da surpresa aterrorizante.
Contradição da objetivação:
A memória seletiva ignora a contradição porque o objetivo final não é a verdade dos fatos, mas a eficácia do efeito pretendido sobre a audiência daquele momento específico.
“... Ultimamente ando com a memória perfeitamente complexa.
Jamais esqueço daqueles me dão carinho sempre se lembrando de mim e daqueles que se esquecem de mim ou fingem esquecer?!...Bom quem, é mesmo estas pessoas? Ai ai ai perdoa eu disse que minha memória está complexada”
Feliz Natal!!!
—By Coelhinha
Nas dobras invisíveis da memória, onde datas se fundem a tamareiras douradas, um eco de encontros desfez-se em pó. Palavras inglesas pairam como fantasmas: date, um instante capturado; date, um laço efêmero de peles e olhares; date, a polpa doce que escorre entre dedos esquecidos. O abstrato devora o linear, tecendo fios de um novelo sem fim, onde o romântico se perde em desertos de silêncios.
Sombras dançam em relógios parados, namorando o vazio com passos tortos. Corpos se inclinam para o nada, inventando amores de névoa, frutas que não caem, calendários que se desfazem em confetes de ontem. O humano reside no rompante, na frase que se quebra como vidro fino, no pulsar irregular de um coração que ignora o tempo. É o caos que respira, o tropeço que encanta, o desalinho que pulsa vivo.
Entre curvas de sentido ausente, a alma se desdobra – não em mapas precisos, mas em rios que correm para lugar nenhum. Desconexo como o sonho acordado, abstrato como o vento em folhas mortas. Humano, porque sangra nas bordas, sonha nos vãos e persiste no eco das ausências.
Chovia devagar, como se o céu quisesse tocar a memória sem machucá-la. Sobre a mesa da varanda, uma flor de plástico enfrentava a chuva com sua beleza imóvel: perfeita por fora, incapaz de sentir por dentro. Ao lado dela, havia uma ampulheta de sal, derramando grãos úmidos como se o tempo, naquela tarde, tivesse aprendido a se dissolver.
Dentro de casa, o espelho como um portal devolvia mais do que um reflexo. Quem o olhasse com calma via passagens para versões antigas de si mesmo, para ausências ainda acesas, para afetos que nunca souberam ir embora. E, acima do telhado, a estrela parecia vigiar tudo em silêncio, como uma testemunha paciente das coisas que só o coração entende.
Então veio a compreensão: viver é isso. Ser, ao mesmo tempo, chuva e permanência, delicadeza e artifício. Somos também um mar em que a água é doce, vasto e contraditório, onde a dor e a ternura se misturam sem pedir explicação, e mesmo assim fazem sentido. Porque a alma humana floresce quando aceita o impossível e aprende, com humildade, a morar no mistério.
1984 📜 "Gosto tanto de histórias ou "causos", que a maioria eu guardo na memória (para citar com rapidez). Uma delas envolve aquele famoso escritor português, quando indagado, por um brasileiro, sobre o que achava do sotaque dos portugueses, respondeu 'na lata': Que sotaque? O idioma é nosso. Quem tem sotaque são vocês, brasileiros' "
BODINHO, O FIAT
Bodinho, velho guerreiro,
Fiat Uno afamado,
Nas estradas da memória
Seu nome ficou gravado.
Por onde passava firme,
Sempre era respeitado.
Tudo começou um dia
Quando Israel o comprou,
Com zelo e muito carinho
Seu destino encaminhou.
Depois ao Sargento Damásio
A chave ele repassou.
O tempo seguiu ligeiro,
Fez a vida seu roteiro,
Até chegar às mãos certas
De um novo companheiro.
Negreiros Neto o guardou
Como peça de museu inteiro.
Mas pense que está parado?
Isso ninguém acreditou!
Pois dentro daquelas chapas
Muita história se alojou.
Cada risco da lataria
Uma aventura contou.
Saiu de Aldeia ligeiro,
Sem nunca olhar para trás,
Por Araçoiaba corria
Como quem queria mais.
Subia Três Ladeiras rindo
E vencia os canaviais.
Nas estradas de barro grosso
Nunca teve aflição,
Enquanto outros atolavam
Pedindo socorro ao chão,
O Bodinho seguia em frente
Com coragem de campeão.
De Itaquitinga partia
Cheio de disposição,
Passava por Santo Antônio
Com firme determinação.
Entrando pelas pedras de Sapé
Mostrava sua vocação.
Quando surgia um riacho
Não mudava direção,
Cruzava a água sorrindo
Sem perder a precisão.
Dava um olé nos obstáculos
Com sua velha tradição.
Foi também para Condado
Levando sonho e alegria,
Passou por Matary primeiro
Naquela mesma energia.
Visitou Upatininga e Esconso
Antes de clarear o dia.
Seguiu viagem pra Goiana
Num passo firme e certeiro,
Só não foi pra Ponta de Pedras
Por escolha do companheiro.
Que desistiu da jornada,
Mas não por medo do guerreiro.
Nazaré e Tracunhaém
Conheciam seu roncar,
Carpina também o via
Pelas ruas passear.
Era um amigo da estrada
Sempre pronto pra rodar.
Não tinha hora marcada,
Nem relógio pra mandar.
De dia ou mesmo de noite
Bastava alguém chamar.
Entrava, girava a chave
E o motor queria cantar.
Nas festas de padroeiro
Era rei da procissão,
No Carnaval desfilava
Misturado à multidão.
No São João se enfeitava
Com bandeira e balão.
Muitos diziam sorrindo
Ao vê-lo em circulação:
"Esse carro não tem motor,
Nem trabalha com pistão.
O que move o Bodinho
É alma e coração."
Hoje repousa tranquilo
Na garagem a descansar,
Mas quem conhece sua história
Sempre volta a recordar.
Que há carros que envelhecem,
E outros que aprendem a sonhar.
E assim vive o Bodinho,
Fiat Uno tão valente,
Guardado como relíquia
Na memória de muita gente.
Mais que carro, virou lenda,
Patrimônio permanente.
CARRO DE BOI
Carro de boi é memória,
que o tempo nunca venceu;
leva o passado nas rodas
e o futuro que nasceu.
Nasceu de madeira bruta,
Talhada por boa mão;
Do machado e da enxó,
Do talento do artesão.
Feito com força e paciência,
Virou nobre criação.
Sem luxo, ferro ou riqueza,
Só madeira e precisão;
Cada peça bem medida,
Respeitando a tradição.
Era a ciência da roça
Guiando a civilização.
Foi companheiro do homem
Nas veredas do sertão;
Levando pedra e madeira,
Colheita, sonho e feijão.
Era o braço da esperança
Na mais dura plantação.
Carro de boi é memória,
que o tempo nunca venceu;
leva o passado nas rodas
e o futuro que nasceu.
Foi herança dos antigos,
Dos avós e dos bisavós;
Cada sulco que deixou
Ainda hoje fala a nós.
Sua história permanece
Na lembrança de todos nós.
Ajudou na colonização,
Rasgando o Brasil inteiro;
Abriu estrada e caminho,
Venceu barro e atoleiro.
Foi desbravador valente
Do sertão ao tabuleiro.
Na frente seguia o guia,
Experiente condutor;
Atrás vinha o boi de coice,
Também forte trabalhador.
Dois parceiros da jornada,
No serviço e no suor.
Quando o eixo reclamava
Num chiado agudo e forte,
Era um canto da madeira
Desafiando a própria sorte.
Parecia uma cantiga
Ecoando de sul a norte.
Levou engenho e farinha,
Levou cana e algodão;
Levou gente, levou vida,
Levou fé no coração.
Foi estrada sobre rodas,
Foi sustento da nação.
Carro de boi é memória,
que o tempo nunca venceu;
leva o passado nas rodas
e o futuro que nasceu.
Hoje dorme em museus,
Ou na sombra do terreiro;
Mas quem ouve o seu chiado
Vê renascer o vaqueiro.
Pois o carro de boi vive
Na alma do povo guerreiro.
🍃A bertalha e a minha memória afetiva👵
Tenho bordada na memória a culinária caipira da minha avó.
Na Zona da Mata mineira, o fogão a lenha ficava do lado de fora da casa, ao lado da cozinha.
Era ali, naquele fogo manso, que ela preparava quitutes cujos aromas despertavam o apetite até da paisagem.
A roça inteira parecia parar para desfrutar o aroma.
A bertalha, essa folha viçosa, carnuda, de um verde que brilha, como essas que colhi hoje e lavei, era presença certa.
Nascendo generosa pelos cantos do quintal, quase como mato para quem não conhece, mas para minha avó era riqueza pura.
Refogada com alho, cebola, açafrão da terra e outros temperos típicos da culinária mineira, aquele cheiro subia e impregnava o quintal inteiro.
Afogada na sopa, escorrendo aquele caldinho esverdeado que confortava a alma:
ou ainda enroladinha com linguiça e angu,
no capricho que só ela sabia fazer.
Era o verde que abraçava.
Hoje, ao lavar folha por folha, sinto de novo o cheiro da fumaça mansa, o estalo da lenha e a voz dela me chamando para a mesa.
A bertalha não é só PANC,
não é só alimento.
É colo. É um dos fios do cordão umbilical
que me liga à minha história caipira, à mão da minha avó que temperava tudo com ternura.
É a minha memória afetiva servida no prato.
✍@MiriamDaCosta
🍃 A bertalha e a minha memória afetiva ❤👵
Tenho bordada na memória a culinária caipira da minha avó.
Na Zona da Mata mineira, o fogão a lenha ficava do lado de fora da casa, ao lado da cozinha.
Era ali, naquele fogo manso, que ela preparava quitutes cujos aromas despertavam o apetite até da paisagem.
A roça inteira parecia parar para desfrutar o aroma.
A bertalha, essa folha viçosa, carnuda, de um verde que brilha, como essas que colhi hoje e lavei, era presença certa.
Nascendo generosa pelos cantos do quintal, quase como mato para quem não conhece, mas para minha avó era riqueza pura.
Refogada com alho, cebola, açafrão da terra e outros temperos típicos da culinária mineira, aquele cheiro subia e impregnava o quintal inteiro.
Afogada na sopa, escorrendo aquele caldinho esverdeado que confortava a alma:
ou ainda enroladinha com linguiça e angu,
no capricho que só ela sabia fazer.
Era o verde que abraçava.
Hoje, ao lavar folha por folha, sinto de novo o cheiro da fumaça mansa, o estalo da lenha e a voz dela me chamando para a mesa.
A bertalha não é só PANC,
não é só alimento.
É colo. É um dos fios do cordão umbilical
que me liga à minha história caipira, à mão da minha avó que temperava tudo com ternura.
É a minha memória afetiva servida no prato.
✍@MiriamDaCosta
❤🍃
👉 Propriedades nutricionais da bertalha👇
A bertalha é uma hortaliça e PANC
(Planta Alimentícia Não Convencional)
muito rica em vitaminas, minerais e fibras.
Principais Nutrientes 👇
Vitaminas:
Rica em vitamina A, vitamina C e vitaminas do complexo B (como B2, B5 e B6).
Minerais:
Alta concentração de ferro e cálcio, além de fósforo, potássio e magnésio.
Outros componentes:
Possui fibras alimentares, proteínas vegetais e compostos antioxidantes.
Benefícios para a Saúde👇
Previne a anemia: A combinação de ferro e ácido fólico ajuda na formação de células sanguíneas.
Fortalece a imunidade: As vitaminas A e C ajudam a proteger o organismo contra doenças.
Ajuda na digestão: As fibras regulam o trânsito intestinal.
Saúde dos ossos: O cálcio e o fósforo auxiliam na manutenção de ossos e dentes fortes.
