Vai Ficar na Memoria

Do Papel Vegetal ao Algoritmo: O Peso da Memória
​Nas prateleiras da memória, o conhecimento tinha lombo de couro e cheiro de papel guardado. Para nós, da Geração X, o saber não era um "clique"; era uma expedição. Fazer um trabalho escolar exigia o ritual de abrir a Barsa ou a Universal, navegando por verbetes que pareciam sagrados. Ali, o mundo não era Made in China, mas sim forjado no rigor do Made in Japan — sinônimo de uma durabilidade que hoje soa como utopia.
​Naquela época, a geografia era uma arte manual. Passávamos horas debruçados sobre o papel vegetal, traçando fronteiras com nanquim e colorindo estados com o cuidado de quem desenha o próprio destino. Cada mapa valia nota, mas, acima de tudo, valia o tempo investido. Não existia o imediatismo do Google Maps; o caminho a gente descobria gastando a sola do sapato ou, no meu caso, deslizando sobre patins pelas ruas de Santos para chegar ao trabalho.
​O transporte era uma questão de esforço ou de sorte. O táxi era um luxo proibitivo, uma "fortuna" reservada a emergências raras. Não havia o conforto asséptico do Uber; havia o vento no rosto e a liberdade sobre rodas. E a urgência? Essa era medida em caracteres contados. O que hoje transborda em áudios infinitos de WhatsApp, antes era sintetizado na batida seca de um telegrama. Era preciso ser preciso. Era preciso ter peso.
​O ápice desse esforço físico e intelectual acontecia no balcão do CPE Lanches, no Canal 4. Ali, a recompensa era um X-Tudo que desafiava a anatomia humana. Era um monumento gastronômico tão imponente que a etiqueta se impunha por necessidade: era preciso garfo e faca para domar aquele gigante.
​Hoje, vejo a "Geração Enzo" navegar por um mundo de telas lisas e respostas prontas. Eles têm a velocidade, mas nós tínhamos a textura. Eles têm o acesso, mas nós tínhamos a jornada. Entre a Barsa e o algoritmo, talvez a maior lição seja que algumas coisas — como o sabor de um lanche no canal ou o traço de um mapa feito à mão — não podem ser digitalizadas. Elas precisam ser vividas, de corpo presente e, de preferência, sobre patins.

Haverá dias em que você vai olhar e dizer: tá na hora de virar a história, sair da memória e buscar a vitória.

Maurício Rodrigues Lucas: uma vida que permanece na memória


Há pessoas cuja existência não pode ser resumida por datas, documentos ou acontecimentos. Algumas vidas adquirem significado sobretudo pelos vínculos que constroem, pelo afeto que despertam e pela marca que deixam naqueles que tiveram a oportunidade de compartilhá-las. Maurício Rodrigues Lucas foi uma dessas pessoas.


Conhecido carinhosamente como Maumau, Maurício construiu sua presença no mundo através de uma característica que se tornou inseparável de sua memória: a capacidade de despertar amor. Para quem o conheceu intimamente, ele não foi apenas um companheiro, um amigo ou uma presença cotidiana. Foi parte da própria história afetiva de quem caminhou ao seu lado.


Sua trajetória esteve marcada por encontros, separações, reencontros e, acima de tudo, por um vínculo que resistiu às circunstâncias. Durante anos, William Contraponto e Maurício Rodrigues Lucas construíram uma relação na qual o amor não se apresentou como uma ideia abstrata, mas como convivência, cuidado, conflito, reconciliação e escolha.


Maumau também ocupou um lugar singular na vida de William. Se William era frequentemente conduzido pela intensidade de suas convicções, Maurício funcionava como contraponto. Não necessariamente porque pensasse da mesma maneira, mas porque sua presença fazia William refletir. Era o freio diante do acelerador, a lembrança de que uma convicção também precisa encontrar humanidade.


Essa dimensão talvez seja uma das mais importantes de sua memória.


Maurício não foi apenas alguém amado. Foi alguém que transformou quem o amava.


Há uma imagem particularmente forte nessa lembrança: o sorriso de Maumau. Um sorriso capaz de representar felicidade, reconhecimento e intimidade. Mesmo diante das circunstâncias mais difíceis, esse sorriso permaneceu associado àquilo que havia de mais precioso na relação entre os dois.


A doença e a proximidade da morte modificaram brutalmente o cotidiano, mas não apagaram essa história. Pelo contrário, fizeram com que pequenos elementos da convivência adquirissem uma dimensão ainda maior. Um olhar, um sorriso, uma lembrança, uma palavra ou simplesmente a presença de alguém ao lado passaram a carregar o peso de uma vida inteira compartilhada.


A morte encerra uma existência biológica, mas não determina sozinha o destino de uma memória.


Maurício continua existindo nas histórias contadas sobre ele, nas fotografias, nos objetos, nas lembranças e, principalmente, naquilo que modificou dentro das pessoas que o amaram.


Por isso, falar de Maumau não é apenas escrever sobre alguém que morreu. É escrever sobre alguém que continua produzindo significado depois da morte.


A memória de Maurício Rodrigues Lucas pertence também àqueles que o conheceram, mas existe uma dimensão profundamente particular nessa lembrança. Para William, Maumau foi o amor da sua vida. Foi companheiro, confidente, presença afetiva e referência. Foi também alguém que, de maneira silenciosa, ensinou que amar uma pessoa é permitir que ela transforme nossa maneira de enxergar o mundo.


Talvez seja justamente por isso que a memória de Maumau não precise ser construída como uma estátua distante ou como uma imagem idealizada. Sua grandeza está na humanidade.


Maurício foi uma pessoa real, com sua personalidade, seus afetos, suas contradições, suas alegrias e suas dificuldades. E é justamente essa humanidade que torna sua lembrança tão verdadeira.


A homenagem que permanece não precisa transformar Maurício em alguém que ele não foi. Pode simplesmente preservar aquilo que ele significou.


Nesse sentido, lembrar Maumau é uma forma de ação.


É afirmar que uma vida não desaparece completamente quando seu coração deixa de bater. Parte dela permanece naqueles que foram tocados por sua existência. Permanece no amor recebido, nas experiências compartilhadas e nas mudanças provocadas pela convivência.


William Contraponto, poeta e pensador, pode escrever sobre muitas coisas: existência, desamparo, sociedade, democracia, humanidade, liberdade. Mas existe uma dimensão de sua própria história que nenhuma reflexão filosófica consegue substituir.


É a experiência de ter amado Maurício.


E talvez seja justamente aí que a memória de Maumau encontre sua forma mais profunda.


Não como uma ausência absoluta, mas como uma presença transformada.


O homem que foi companheiro continua sendo lembrança. O sorriso continua sendo imagem. O amor continua sendo sentimento. A história continua sendo contada.


E enquanto houver alguém disposto a dizer seu nome, Maurício Rodrigues Lucas não será apenas uma pessoa que pertence ao passado.


Será alguém que continua fazendo parte da história de quem ficou.


Maurício Rodrigues Lucas.
Maumau.
O amor de uma vida.


E algumas histórias, mesmo quando terminam, nunca deixam de ser vividas dentro de nós.

Certas coisas só fazem sentido sem memória.

A memória é o único espelho que consegue devolver o brilho exato de um segundo que a gente viveu sem pressa e sem notar.

⁠O passado é uma foto antiga, o futuro é uma foto em branco, temos memória e imaginação, não podemos viver no passado nem no futuro, o passado traz depressão e o futuro ansiedade, nossa geração e cheia de ansiedades e depressões, porque vive no passado ou no futuro, precisa nos libertar desse ciclo e viver o presente.

Pensa comigo.

Memórias da infância


Minha casa da infância imatura
Guarda o cheiro, o afeto e a memória,
Onde os primeiros passos, inseguros,
Levaram-me a correr de forma notória.


Minha infância tem memórias
Tem cantigas e esconde-esconde
Guardo tudo da minha história
Que o coração aqui responde.


Bola de gude e pique-bandeira,
Passatempos de um tempo bom.
Hoje a tela criou distância,
As telas mudaram o nosso tom,
Deixando longe a nossa infância.


A casa que outrora estava sempre cheia,
Agora está vazia, sem o calor de alguém.
O aroma da comida ainda vagueia,
Lembrança viva do que esse tempo já não tem.


Quantas alegrias juntos em família,
Gritos, correrias e orientações.
Tudo fez parte dessa vigília,
Que hoje relembramos com emoções.


O espaço dos cômodos vazios
Parece ser maior com nossa ausência
A casa agora tão extensa e fria
Respira dor, tristeza e carência.


No quintal, árvores com galhos secos
Lembram dias de glórias e brincadeiras,
Cheiro de chuva na terra molhada
E o pé na lama dessa maneira.


Ah, que saudade desse tempo,
Doce parte da minha história!
São lembranças levadas ao vento,
Que eternizam nossa memória.


O tempo se encarrega de fazer esquecer
Lembranças amargas que só entristecem,
Mas traz também alegria e florescimento
De situações que na alma enriquecem.


Raimundo Nonato Ferreira
Julho/2026

Uma arma velha, quebrada e esquecida
Jaz no chão, como um cadáver da memória
Seu metal enferrujado, seu coração de pólvora
Um dia foi forte, agora é apenas um peso morto
Seu cano está quebrado, sua alma está perdida
Ninguém a usa, ninguém a quer
Ela sonha com o passado, com os tiros que deu
Mas agora é apenas um objeto, um peso vazio e inútil
Ela lembra dos gatilhos puxados, dos sons de guerra
Dos gritos, das lágrimas, das vidas ceifadas
Agora, apenas um silêncio ensurdecedor
Um lembrete de que a violência é estéril, e a morte é vã
Ela espera pelo fim, pelo descarte final
Para ser derretida, transformada em algo novo
Mas até lá, ela jaz aqui, quebrada e sozinha
Um símbolo da destruição, da dor e da morte. 😔

FIGURAS CINZAS

Quando a ausência ganha a cor da memória.

Talvez a vida seja como um álbum.

Nascemos com algumas páginas praticamente vazias. Não sabemos quantas existirão, quantas pessoas passarão por elas ou quais histórias serão escritas ao longo do caminho.

Então começamos a preencher.

Primeiro aparecem aqueles que já estavam conosco antes mesmo de compreendermos o significado da palavra família. Pai, mãe, irmãos, avós. Depois chegam os tios, primos, professores, colegas, amigos, amores, filhos, vizinhos e tantas outras pessoas que, de alguma maneira, encontram um espaço em nossas páginas.

Cada uma delas é uma figurinha.

E, enquanto está conosco, é colorida.

Algumas ocupam páginas inteiras. Outras aparecem discretamente em algum canto da nossa história. Há aquelas que permanecem durante décadas e aquelas que passam rapidamente, mas deixam uma marca que não desaparece.

Há figurinhas que trazem alegria.

Outras carregam ensinamentos.

Algumas nos fazem rir.

Outras nos fazem chorar.

Existem aquelas que nos abraçam e aquelas que nos ferem.

Algumas nos amam.

Outras nos decepcionam.

E há aquelas que simplesmente passam por nós sem perceber que, por algum motivo, deixaram uma pequena parte de si em nossa história.

É assim que o álbum vai crescendo.

Página após página.

Ano após ano.

Até que descobrimos uma coisa que ninguém nos ensina verdadeiramente a compreender:

o álbum também muda de cor.

Um dia, uma das figuras coloridas se torna cinza.

Não porque perdeu sua importância.

Não porque deixou de ser amada.

Não porque sua história deixou de ter valor.

Ela se torna cinza porque sua presença terminou e sua memória começou.

É o momento em que alguém parte.

Um avô.

Uma avó.

Um pai.

Uma mãe.

Um irmão.

Um amigo.

Um amor.

Alguém que, talvez, acreditássemos que estaria sempre ali.

E então descobrimos que algumas pessoas não desaparecem exatamente.

Elas apenas mudam de lugar.

Saem do espaço onde podíamos encontrá-las e passam a ocupar outro lugar, muito mais silencioso: a memória.

É por isso que algumas figuras ficam cinzas.

Não são figuras apagadas.

São figuras encerradas.

A história chegou ao seu ponto final.

E talvez seja justamente isso que torne a perda tão dolorosa.

Porque a morte não leva apenas uma pessoa.

Ela leva também a possibilidade de escrever novos capítulos com ela.

Não haverá mais aquela conversa.

Aquela ligação.

Aquele abraço.

Aquela discussão.

Aquela risada.

Aquele conselho.

Aquela presença aparentemente comum que, depois da partida, descobrimos ser extraordinária.

É então que sentimos saudade.

E a saudade talvez seja uma das formas mais silenciosas de amor.

Porque sentimos falta justamente daquilo que teve importância.

Ninguém sente saudade daquilo que nunca significou nada.

A dor da ausência é, de certa forma, a prova de que houve presença.

Talvez por isso devêssemos olhar para nossas figuras cinzas com um pouco mais de ternura.

Elas não representam somente aquilo que perdemos.

Representam também aquilo que tivemos.

Um dia aquela pessoa esteve ali.

Um dia houve convivência.

Houve histórias.

Houve abraços.

Houve conflitos.

Houve perdão.

Houve amor.

Houve vida.

E talvez essa seja a primeira grande lição das figuras cinzas:

não devemos permitir que a tristeza pelo fim apague a beleza do que existiu.

O ponto final não torna inútil a história.

Uma história não perde seu valor porque terminou.

Pelo contrário.

É justamente porque sabemos que ela terminaria algum dia que cada capítulo deveria ter sido vivido com maior intensidade.

A criança que brincou com o avô talvez não soubesse que um dia sentiria falta daquela voz.

O filho que achava cansativo ouvir os conselhos dos pais talvez um dia daria qualquer coisa para escutá-los novamente.

O amigo que sempre esteve por perto talvez só tenha revelado seu verdadeiro valor depois de partir.

A vida possui essa estranha capacidade de nos ensinar o valor das coisas muitas vezes depois que elas deixam de estar disponíveis.

Por isso, talvez devêssemos olhar mais para as figuras coloridas enquanto ainda estão coloridas.

Abraçar enquanto podemos.

Dizer “eu te amo” enquanto a pessoa pode ouvir.

Pedir perdão enquanto ainda existe tempo.

Perdoar enquanto ainda existe oportunidade.

Visitar enquanto a porta ainda pode ser aberta.

Ligar enquanto ainda existe alguém do outro lado da linha.

Porque não sabemos em qual página a cor vai mudar.

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Com o passar dos anos, nosso álbum fica cheio.

E, inevitavelmente, algumas figuras coloridas começam a ficar cinzas.

Isso pode nos assustar.

Quando somos jovens, pensamos que viver é acrescentar pessoas.

Mais tarde descobrimos que viver também é aprender a conviver com as ausências.

Talvez amadurecer seja exatamente isso.

No começo, queremos preencher páginas.

Depois aprendemos a preservar páginas.

E, finalmente, compreendemos que algumas das páginas mais importantes de nossa existência são justamente aquelas que guardam pessoas que já não podemos abraçar.

O álbum da vida não é composto apenas pelas pessoas que permaneceram.

Ele também é formado por aqueles que partiram.

Somos, de certa maneira, uma coleção de pessoas.

Carregamos expressões que aprendemos com nossos pais.

Gestos dos nossos avós.

Conselhos de professores.

Histórias de amigos.

Manias de irmãos.

Lembranças de antigos amores.

Feridas deixadas por algumas pessoas.

Perdões oferecidos por outras.

Somos também aquilo que recebemos daqueles que passaram por nossa vida.

Talvez sejamos um pouco de cada pessoa que realmente nos tocou.

E, nesse sentido, as figuras cinzas continuam participando do álbum.

Elas já não podem acrescentar novos capítulos à própria história, mas continuam influenciando a nossa.

O avô que partiu pode continuar ensinando através de uma frase que repetimos.

A mãe pode continuar presente em um gesto que aprendemos.

O pai pode continuar vivendo em uma maneira de trabalhar, cuidar ou enfrentar dificuldades.

O amigo pode continuar provocando um sorriso quando lembramos de determinada história.

A pessoa que amamos pode continuar existindo na forma como aprendemos a amar.

É assim que a memória desafia a ausência.

Ela não devolve fisicamente quem partiu.

Mas impede que tudo aquilo que aquela pessoa representou desapareça completamente.

Enquanto alguém se lembrar, alguma parte daquela história continua existindo.

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Talvez seja por isso que o cinza não deva ser entendido apenas como a cor da tristeza.

O cinza também pode ser a cor da permanência.

É a cor de uma presença que deixou de ser física, mas não deixou de ser significativa.

É a cor da memória.

E memória não é o contrário da vida.

É uma das maneiras pelas quais a vida continua dentro de nós.

Existe, então, uma esperança escondida nas figuras cinzas.

A esperança de que aquilo que foi verdadeiro não seja completamente perdido.

A esperança de que o amor não termine simplesmente porque o abraço terminou.

A esperança de que uma história possa continuar produzindo frutos mesmo depois de seu último capítulo.

Talvez a morte encerre uma existência, mas não consiga apagar todas as consequências de uma vida.

Uma pessoa pode partir e ainda permanecer na maneira como alguém pensa, educa, ama, trabalha, perdoa ou enfrenta o mundo.

Nesse sentido, algumas pessoas continuam vivendo através daqueles que deixaram para trás.

---

Imagine, então, alguém chegando ao final da própria vida e abrindo seu álbum.

Haverá muitas figuras coloridas.

Mas haverá também muitas figuras cinzas.

Algumas provocarão lágrimas.

Outras trarão risos.

Algumas despertarão arrependimento.

Outras, gratidão.

Talvez algumas páginas sejam difíceis de olhar.

Talvez existam pessoas que gostaríamos de encontrar novamente.

Talvez existam outras das quais gostaríamos de nos despedir melhor.

Mas todas elas terão alguma coisa em comum:

fizeram parte da história.

E talvez, naquele momento, seja possível compreender algo que levamos uma vida inteira para aprender.

O objetivo nunca foi manter todas as figuras coloridas.

Isso seria impossível.

O objetivo era viver.

Amar.

Conhecer.

Errar.

Perdoar.

Aprender.

Construir histórias.

Preencher páginas.

E, quando algumas figuras inevitavelmente mudassem de cor, ter memória suficiente para olhar para elas e dizer:

“Eu tive você na minha vida.”

Talvez essa seja uma das maiores formas de gratidão que podemos oferecer aos que partiram.

Não apenas chorar porque eles se foram.

Mas agradecer porque um dia estiveram conosco.

Porque, quando transformamos a lembrança em gratidão, a ausência começa a dividir espaço com a esperança.

E então percebemos algo ainda mais bonito.

O álbum não terminou.

Ainda existem páginas vazias.

Ainda existem pessoas que não conhecemos.

Amizades que ainda não começaram.

Abraços que ainda não demos.

Lugares onde ainda não estivemos.

Amores que ainda podem chegar.

Histórias que ainda não foram escritas.

E, principalmente, ainda podemos ser a figurinha colorida na vida de alguém.

Talvez seja essa a grande responsabilidade de estar vivo.

Enquanto nossas páginas ainda estão sendo preenchidas, precisamos cuidar da cor que deixamos nas páginas dos outros.

Porque um dia, para alguém, também seremos memória.

E quando esse dia chegar, talvez não sejamos lembrados pelo tamanho da nossa casa, pelo dinheiro que acumulamos, pelos cargos que ocupamos ou pelas coisas que possuímos.

Talvez sejamos lembrados por uma conversa.

Por um abraço.

Por uma ajuda.

Por uma palavra.

Por uma presença.

Por um momento em que fizemos alguém sentir que não estava sozinho.

No fim, talvez seja isso que realmente permaneça.

As coisas passam.

As pessoas partem.

As páginas viram.

As cores mudam.

Mas algumas histórias continuam.

E talvez a vida seja exatamente isso:

um álbum que começa vazio, se enche de cores e, lentamente, vai adquirindo tons de cinza.

Não devemos temer o cinza.

Porque o cinza nos lembra que houve cor.

E se ainda dói olhar para determinada figura, talvez seja porque aquela pessoa ainda possui um lugar dentro de nós.

Por isso, quando sentir saudade, não pense apenas na ausência.

Volte à página.

Olhe a figura.

Lembre da voz.

Lembre do sorriso.

Lembre da história.

E agradeça.

Porque nem todos têm a sorte de possuir uma memória que ainda dói.

Às vezes, a dor da saudade é simplesmente o coração dizendo:

“Isso foi importante.”

E talvez seja essa a esperança escondida nas figuras cinzas.

Algumas pessoas deixam de estar ao nosso lado, mas nunca deixam de fazer parte de quem somos.

O álbum continua aberto.

Ainda há páginas.

Ainda há cores.

Ainda há vida.

Preencha-as.

A natureza está de luto. A esverdeada pureza despiu-se de cinza em memória da beleza que um dia foi tua maior riqueza.

⁠Respeite meu cabelo afro
Minhas crenças
Minha história
Minha memória
Respeite minha ideologia
Minhas escolhas
Respeite minha condição humana
Meu sorriso
Minha pele negra
Respeite minha capacidade
Minha habilidade
Minha felicidade
Respeite minhas conquistas
Meu carro importado
Ou bicicleta usada
Respeite minha dança
Minha confiança
Respeite minha mãe preta ou branca
Respeite meu sucesso
Minha liderança
Minha existência
Minha voz
Sou negro
Sou cidadão
Quero ser tratado como qualquer membro desta nação!

Viajar é desdobrar a vida em duas vidas: uma que fica guardada na memória, outra que se projeta no futuro.

Manuel de Oliveira Lima

O ressentimento é a memória emocional que se recusa a morrer porque ainda espera vingança.

A consciência não é o acúmulo de dados, mas a arte de saber o que esquecer para que a memória possa, enfim, criar.

Mente = diferenciação + memória + controle

A Mulher Que Ficou Apenas na Memória

No primeiro dia de novembro,
o tempo escreveu o teu nome
na página mais bonita da minha vida.

E eu, sem saber,
entreguei-te o coração
como quem entrega uma casa
a alguém que promete nunca partir.

Em março,
vestimos o amor de eternidade.
Diante do mundo jurámos permanecer,
ignorando que até as promessas
podem sangrar em silêncio.

Vivemos instantes
que hoje parecem pertencer
a outra existência.

Havia poesia no teu olhar,
calma nas tuas mãos,
abrigo no teu abraço
e esperança no sabor do teu beijo.

Tu caminhavas com a elegância
de quem fazia da ternura
a sua mais bela linguagem.

Então a vida,
cruel sem pedir licença,
arrancou-nos um filho
antes que ele pudesse conhecer
o calor dos nossos braços.

Naquele dia,
não morreu apenas um sonho.

Morreu um pedaço de nós.

Depois desse vazio,
vieram os silêncios.

Quem me chamava “amor”
passou a pronunciar apenas o meu nome,
como se cada letra apagasse
a história que juntos escrevemos.

O eterno começou a desfazer-se
sem ruído.

Como um castelo de areia
que o mar leva,
grão por grão,
até nada restar.

Tentámos regressar.

Houve pontes reconstruídas,
palavras ensaiadas,
esperanças teimosas.

Mas nunca faltou amor.

Faltou coragem.

A coragem de reconhecer,
de pedir perdão,
de olhar para as próprias sombras
sem fugir delas.

Hoje encontro diante de mim
uma mulher que tem o teu rosto,
a tua voz
e o teu nome…

Mas já não tem a alma
por quem um dia me apaixonei.

Onde havia princípios,
ergueram-se muralhas.

Onde existia admiração,
cresceu a indiferença.

Onde florescia a verdade,
restou apenas o eco
das promessas que o vento levou.

E então compreendi
a mais amarga das verdades:

às vezes,
a pessoa que perdemos
não parte.

Ela transforma-se
numa estranha
enquanto ainda respira.

Não sei se mudaste.

Ou se apenas deixaste cair
a máscara que o amor,
cego e generoso,
nunca me permitiu ver.

Hoje não choro
porque a nossa história terminou.

Choro porque continuo à procura
da mulher
que conheci naquele novembro.

Da mulher
que me olhava como destino.

Da mulher
que me abraçava como lar.

Da mulher
que um dia prometeu eternidade…

e que agora vive apenas
no lugar onde ninguém consegue morrer:

a memória
de um coração
que amou
até ao último pedaço de si.

Hassamo Abdurrahimo

escrever sem pressão
entre pausas
surge uma lembrança na memória
entre respiros
um suspiro
e uma nova forma de me reconectar comigo
diferente
única
e acolhedora


eu gosto de escrever
isso me liberta
me traz de volta
para as melhores partes de mim
De quem sou
do que gosto
e o novo eu descubro,
de mim.
e me liberto
das correntes
que me aprisionam
uma nova versão renasce
como se ela estivesse adormecida
esquecida
empoeirada
guardada dentro de um baú
para ninguém ver como brilha
como inspira


Como é possível?
Ficar tão escondida!


agora sua luz ilumina o caminho
consigo ver a direção que eu devo tomar
e que a luz me leva


enxergo o céu sobre a minha cabeça
sinto os pés no chão
e o cheiro das flores por onde passo
o mundo do qual sempre fiz parte


é estranho como havia caminhos nebulosos
dentro de mim
mas como é bom estar de volta
para quem sempre fui.

Memória da internet




O mundo ficou exposto. Do nada, você surge com verdades absolutas, com ideias bem definidas e discurso incontestável. Só que na internet tudo deixa rastro. Basta um clique para suas pegadas antigas desmentirem todo o seu discurso de hoje.

⁠Os melhores e maiores eventos da minha vida, hoje, são registrados na memória.O mundo não precisa mais saber, nem dos meus amores, nem das minhas glórias.

" As Águas que Coroam Outubro é Osún: Memória, Estratégia e Resistência"


Há meses que carregam no próprio ritmo uma inflexão do tempo. Quando outubro se instala, o calendário parece mudar de densidade, tingindo-se do amarelo e do ouro que anunciam a regência de Osun, Mais do que uma marcação litúrgica, essa presença no décimo mês do ano evoca camadas profundas de nossa história, unindo a espiritualidade, a estratégia e a resistência do povo negro no Brasil.


Na vivência popular e tradicional, o dia 12 de outubro carrega o sincretismo que uniu a veneração dà Grande Mãe das águas doces à figura de Nossa Senhora Aparecida. Longe de ser apenas uma imposição colonial, essa aproximação foi uma trincheira engenhosa de sobrevivência cultural. Nossos antepassados garantiram que o culto à rainha da fertilidade, do ventre e do ouro continuasse a pulsar, transformando a devoção em um ato político de preservação da memória. Celebrar Osum em outubro é, portanto, afirmar que a fé preta é um território soberano que o tempo e a opressão não conseguiram apagar.


Viver este mês sob a égide das águas doces é ser convidado a uma travessia filosófica. É compreender que a doçura não é sinônimo de passividade, mas a correnteza mansa que contorna a pedra mais rígida até abri-la ao meio. É erguer o espelho do Abebé não como culto à vaidade, mas como o resgate urgente do autoamor, da dignidade inegociável e do reconhecimento da própria imagem em uma sociedade que tentou nos desfigurar.


Em outubro, as águas de Osúm nos lembram que cuidar do fluxo da vida, proteger as nascentes e nutrir o futuro com inteligência e afeto são as formas mais radicais de insurgência. Ora Yê Yê Ô!