Um Estranho Impar Poesia

Apenas uma pessoa Apenas um amor Apenas uma vida e a sua poesia para ele sonhar para ele viver o siriso é a passajem para o futuro é o alambrado de uma vida melhor
sera?
ou somos todos uma ilusão e obssesão um porque da vida um porque do mundo

Aqui está um homem que ama a sua poesia.....
Como ama os lobos.....e a beleza da natureza.....
Sempre que cai a noite e é hora de recolher o gado.....
As cabras ...as ovelhas...as vacas para o curral.....
Hoje o pastor teme contar menos cabeças de gado....
Que encaminhou para os prados....lameiros......
Uivam os lobos nas tardes vazias......
Nubladas cheias de neblina.....
O pastor procura o seu cão e a sua matilha. . .
A alcateia anda a atacar os rebanhos e a assustar....
Eles têm fome...quem lhes pode negar....negar alimento....
Os habitantes da aldeia que ameaçam
Violar a Lei e matar os lobos.....
Não é novidade ......
Afinal eles já os matam...e ficam escondidos e mortos....
Isto não pode continuar assim...... dizem os aldeões....
Esquecidos os lobos....com os dentes estraçalham a poesia.....
A carne fresca do gado...onde nunca houve.....nem haveria de haver...!!

Por que poesia?

o nascimento de uma criança...
o desabrochar de uma flor...
o canto de um pássaro...
o encontro de um casal...
A medicina, advocacia, administração a engenharia
São objetivos nobres e necessários para manter a vida
Mas a poesia, a beleza, o romance,e o amor...
Esses são os motivos pelos quais vivemos
Não lemos e escrevemos poesia porque é bonitinho
Lemos e escrevemos poesia porque...
Somos humanos e a raça humana está repleta de paixã

Não só escrevo,
Como me leio,
E releio...
Na minha poesia,
Tem Um pouco de tudo que sei
Falo de minha Alma... Das minhas fases,
Das minhas dores e Amores...
Das minhas lutas... Dos valores que aprendi.
Aqui sobrecarrego as linhas,
Com minhas lamentações e alegrias,
Das minhas delicadezas e dos dissabores,
Da minha péssima memória,
E dos meus defeitos.
Desenho minhas flores
Rego minhas folhas,
E finco minha raiz...
Busco fontes...
E depois viro poema...
Sonetos e prosas...
E faço Drama... A como faço!!!
Mais não me cabe interpretar
Os meus escritos,
Onde vejo um ponto,
Tem pessoas que ver um livro.

Garçom, por favor.

Garçom, por favor! Me dê uma batida bem forte com um pouco da poesia do Cazuza, com a loucura do Raul, com a malandragem da Cássia, mais a melancolia da Adriana Calcanhoto, uma pitada da primavera do Tim Maia, mais o romance do Renato e por último o céu azul do Chorão.
Enquanto você prepara eu sento aqui e tiro meu apertado all star azul e leio o telegrama do Zeca Baleiro.

Preciso de um abraço forte,
o tal abraço, o nosso!
o colo dos nossos afetos
a poesia dos nossos corpos
a ternura dos nossos corações
o abrigo de nossas inseguranças
O mundo para mim, e tudo o que nele cabe
está cercado pelos teus braços
e pelos afagos tão sonhados
o carinho, a carícia
o toque desejado.
A minha paz repousa
nas luzes e sombras dos teus olhos
do teu sorriso
e no laço dos teus abraços.

Um Poeta também chora!
Muitos pensam que um poeta não chora, transforma em poesia suas tristezas. Pura ilusão! Por mais que tentamos buscar inspiração em nossas dores e tristezas, sempre haverá um coração frágil que contradiz todo nosso sentimento diante dos fatos que não conseguimos entender e aceitar. Aí eu me curvo e procuro redescobrir meus sentimentos. Sou humano! Sou poeta e também choro!
Que Deus abençoe a todos! Wallace Barbosa. O Poeta do Povo!

✿•¨•ઇઉ•¨`•✿
Falar de amor qualquer um fala, mas não é transformar palavras em mera poesia sem sentimento.
Também não é por se falar de amor que estamos perdidamente apaixonados.
Pois quando se compreende a dimensão desse sentimento avassalador, tudo na nossa vida flui com mais naturalidade.
Deixe-se amar, pois somos frutos do maior e melhor sentimento que um ser humano possa sentir e vivenciar.
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________________________ Paulo Ursaia

Sobre a minha cama estão....
Alguns livros de poesia
Abri um livro qualquer....
Mas desta vez não o li....
Senti alguns vazios e ...
Esqueci-me da voz do silêncio.....
Sou uma mulher madura ...
Que aceita as rugas e os cabelos brancos.....
Afinal daqui a pouco....
Estarei com 48 anos, e logo 50.....
Se hoje eu gosto de dançar na rua ...
Se brinco com os meus sentimentos...
Afago as palavras que me protegem.....
E também as que me ferem, vá lá !
Afinal de contas vale tudo....
Para ser feliz e depois vou fazer 48 anos
Sinto-me de maneira plena....completa..
Marido e filhos a quem amo loucamente...
Sendo assim, nunca estou sozinha.
E sou feita de uma multidão que......
Costuma negar : a solidão ou a felicidade...
Abri um livro qualquer, mas desta vez li-o ...
Interrompeu o meu sonho...pedindo mais um poema...!!!

Pintei meus dias com a poesia
E senti um novo sabor
Escrevo versos com sentimento
Por falta de um grande amor

Poesia inspirada em uma palavra de um homem sábio, que dizia: "Nascemos com o inferno dentro de nós"

O versos que se destaca:

"...Crescemos em um mundo
imaginário de sonhos,
mas nesse imaginar
nunca imaginamos,
um enfurecido inferno dentro
de nós,
louco para se libertar
como os hormônios da adolescência,
aceitar isso como verdade,
também não é fácil para mim,
mas as vezes a realidade
baseia-se em fatos
inacreditáveis,
e somos forçados em acreditar,
crer para vencer,
eu não cri,
na verdade não sabia,
só percebi,
quando do meu imaginário mundo,
eu caia..."

Poesia, arte ou escrita,
todos são definições de sentimentos...

Poesia é um modo de arte, a arte é um modo
de demonstração de poesia por meio de desenhos…

Belos desenhos com belos traços e traços belos que fazem uma bela pintura; uma poesia, se for mal escrita, não teria a mínima qualidade, e uma pintura sem as cores certas não seria boa...

Um bom pintor tenta expressar sentimentos ao desenhar,
e um bom escritor tenta definir o que ele pensa sobre a "tal escrita".
Um bom poeta sabe que, sem sentimentos, o que deveria ser uma poesia é apenas letras...

A Poesia E Indefinida.

A Verdadeira Poesia vem de um lugar aonde não se pode dizer mas apenas os verdadeiros poetas sabem, Uma poesia e escrita de um modo incomum, Uma poesia e simplesmente, Um Modo único de tentar expressar um sentimento, Que e tão perfeito quanto o próprio nome já tenta expressar, Perfeição e saber de alguma forma expressar o que se senti, Ser poeta e tentar de alguma forma expressar um sentimento, O Amor, O Sentimento definido como Indefinido, Mas que todos passam a vida a tentar definir, Expressar O Amor E Uma Arte Que Poucos Sabem.

Na casa da poesia...
Na casa da poesia
mora um poeta
que constrói um mundo feliz
com as palavras que desenha,
na curva de cada letra.
É uma casa diferente,
moram ali,
realidade e fantasia.
Ele cria viagens fantásticas
com situações inesperadas,
provoca corações,
depois, envia flores
com perfume especial.
Dele, tudo é possivel,
o seu mundo
é recheado de sonhos,
de viagens acima das nuvens
e de voos emocionantes.
Dê a ele um motivo,
escreverá uma bela poesia
com borboletas coloridas
e o telhado de sua casa,
será um céu cheio de estrelas.
Não duvide do poeta,
plantará um pé de amor
juntinho ao pé de jasmim,
e na varanda deitada na rede,
dormirá sempre,
a saudade de alguém.
by/erotildes vittória

Peguei um punhado de afeto, de sonhos, amor, fé, alegria, poesia e deixei como crédito no meu baú secreto...
Quando alguém precisar, posso doar!

Noticias nada boas

Poesia irreverente
de homem desarranjado
Me deixa muito contente
Embora um pouco acanhado

Me pediste um e-mail
Coisa dos tempos modernos
Me lembra um pouco o correio
quando nós éramos internos

O fato acontecido
Te digo amigo João
Pode Crer, não foi contigo,
Foi com outro amigo irmão

O Elias em Natal
Teve um tal de avc
Foi parar no hospital
Mas muito ainda vai viver.

Celestina, Genitora do Manoel
Caiu e quebrou a perna
Mas agora passa bem.
Essas são as noticias
Que estou te enviando
Não são coisas nadas boas
Mas é o que está se passando!

Poeta é o sonho
Da alma risonha
De um choro tristonho
E a poesia está
Nas flores, na grama
No vôo dos pássaros
No som colorido
E o rir da criança
poesia balança
coração sofrido
Um jardim florido
Das folhas a dança
A poesia está
Em tudo que existe
E o poeta insiste
Em seu poetar
Por isso o poeta
É alguém a cantar
chorar colorido
Nos passos que dá

Tomando um café
E escrevendo poesia
Em cada xícara mais fé
De alcançar oque se ânsia

Cada xícara um verso
Liquido estimulante
Que a poesia faz companhia
E a mim estimula a mente

Um dia me perguntaram:
_ Como se faz poesia?
A resposta foi simples...
_ Não é você que faz a poesia...
É a poesia que faz você!

Eu sonho com um mundo onde a gente tenha mais empatia, mais amor, mais respeito e mais poesia.
Eu sonho com um lugar onde os jardins estejam sempre colorindo nossa vida e onde a gente não olhe tanto pra ferida.
Eu sonho com um mundo onde eu seja melhor do que fui ontem e onde cada um lute pra ser a melhor versão de si.
Eu sonho com um mundo imune ao mal, um lugar parecido com um paraíso real, onde a gente seja de carne e não algo artificial.
Eu sonho e vou continuar a sonhar, enquanto no meu peito esperança pulsar.