Textos Reflexivos a Arte de Ensinar

As vestes dos falsos ativistas políticos culturais pelos comícios populares forjados pela cidade deveriam ser mortalhas esfarrapadas mamulengas com tecidos baratos e miçangas de pimentas de cheiro secas e curtidas ao sol.Pimentas ardentes das boas nunca serviria para tal adorno barato e sem graça.
Afinal quando estes personagens do baixo clero, na maioria das vezes seres baixinhos que vivem dando saltinhos assanhados como se fossem macaquinhos poucos adestrados....mas quando estes homenzinhos roubam a cena dos verdadeiros palhaços da boa artística e culta atualidade, aparentam ser endemoniados menestréis do mau gosto e mau agouro, que por meio de blasfêmias próprias dos infelizes incitam palavras de guerra, de dor, miséria e revolução. Mas a arte, a educação e a cultura não se engana, não permitem ser lombo, sela ou caminho para desigualdades do povo que já nasceu diferente e de todo jeito. O que a arte uniu um dia nenhum pobre diabo coitado falso politico de araque pode por macaquices desunir com tanta facilidade.A arte, a educação e a cultura são muito bem protegidas por mandingas, rezas e orações fortes de benzedeiras e pelos sacis, pastoreios e curupiras tanto do norte e como do sul.Ainda bem que o Tamandaré com sua folha de palmeira nos protege e nos guia.

La noire, assim seja o despido céus.
Com sorte de nenhuma mágoa
Que surge sobre os desatentos mirantes
O lampejar dos astros é perdurável.
La noire, que enfeitiça quem te olha.
Com teus infinitos vigilantes
Que no teu intimo orbitam.
Perpetuam por olhares extasiados
La noire, faz da noite, tua arte.

Artista

Se ser artista em qualquer lugar já não é uma das tarefas mais fáceis no mundo. Imagine então em um país decadente como o meu, o Brasil. A onde milhões são roubados todos os anos e só 3% são investidos na cultura. Ouvir isso simplesmente de funcionários de bibliotecas públicas da minha cidade.
Ou seja, quer ser artista, viver da pura arte, o melhor caminho ou lugar é o aeroporto. Se você no caso for um brasileiro. Se não for, também a melhor saída se você estive no Brasil, continua sendo o aeroporto.
Quer ganhar dinheiro? Vá trabalhar, da duro ou se prostituir. Quer ficar famosão? É mais fácil é só ficar peladão girando a manjuba. Como o artista peladão do MAM. Arte se faz por amor, um dom divino dado por, Deus, a grandes mestres das artes.
Ser escritor, ser um artista, é simplesmente ser um criador. Você criar! A sim como Deus cria, o artista também cria na sua completa reclusão, acompanhado da solidão. Tendo o dom da criação ele cria, descrevendo, pitando, desenhando, expressando seus sentimentos. Tendo este como sua fonte de espiração.
O amor a vida, o amor a tudo, o amor a uma mulher a sim como, Dante, que também amou a vida e devido ao seu amor incondicional. Foi alçado a nível de metres da humanidade e santos como: Cristo, Buda, Krishna. E também a homens como: Nietzsche.
Shekespeare tinha como sua maior fonte de inspiração o amor a tudo. E a sim como Shekespeare e Dante, amo cada folhar verde e criatura a caminhar pela natureza. E simplesmente amo a vida do fundo da minha própria alma.
E a sim como Dante, amou incondicionalmente, Beatriz, transcendendo esse amor além do tempo, vida e ater mesmo da morte. Eu também amo uma mulher, seguindo os passos do meu mestre. Que a sim como ele teve Beatriz como sua principal fonte de inspiração. Também tenho minha amada e sublime musa. Divindade feminina, deusa celeste de olhos tão gloriosos, cujo tomaste meu coração por inteiro, desde do momento que fitei os meus olhos, nos olhos dela.
Então se és artista? Crie! Ame! Se expresse! Ponha para fora de forma mais visceral que for capaz de criar e então por fim crie. Faça arte, mas que faça bem feito. Procure sempre estudar e ser melhor do que você mesmo. Sempre!
Seja louco e autêntico, original e não mais um medíocre. Ame a arte como se ela fosse sua alma, ou a mulher realmente amada. Ou a mulher também que lhe deu a vida, lhe botando sem você querer ou não. Nesse mundo cruel e repugnante, onde cada bebe chora ao nascer. E seja o que Deus quiser ou abandone a arte. Já que certamente ela não foi feita para você.
Amo e desejo tanto a gloria quanto desejo a minha deusa amada. Mas só uma eu sei que me deseja tanto quanto eu desejo ela. A gloria! Seja eterno!

Dançar...
(Nilo Ribeiro)

Dançar,
é estar em poesia,
é poder se entregar
de corpo à sintonia

é o elevo da alma,
é a paz do espírito,
é se cobrir de calma,
em detrimento ao conflito

é entrega sonora,
sem tempo, sem hora

é o equilíbrio do ser,
unindo mente e corpo,
é um doce prazer,
um sereno conforto

é a grande união,
do profano e o sagrado,
é a prova da paixão,
da amante e o amado

dançar,
é troca de intimidade,
momento de confidenciar,
é se dar com verdade

a dança contém magia,
é a arte com amor,
são versos na poesia,
expressando seu esplendor

a dança reverbera a vida,
ela cura toda ferida,
não há quem a resista,
é a delicadeza que conquista

venha, vamos dançar...!!!
não decline ao meu convite,
venha me acompanhar
nesta arte de requinte

danço porque preciso
e dançando me sinto vivo...

A Noite!

Já é noite, ainda estou pela rua
Na calçada, sentado admiro a lua.
Pois quando a vejo,
Logo me vem aquele desejo.
Que faço, componho, mas não entendo!
O porque dessa paixão,
De poesia fazer, de poesia entoar!.

Meu caderno me chama,
A escrever e pensar,
Pois hoje vai nascer,
Mais uma para recitar!

Hoje a noite é clara, lua cheia.
Hoje nasce sátira.
Prosa e poema.
Hoje nasce mistérios, e grandes histórias.
Hoje tem romance.
Literatura e loucuras.

A noite, tem versos em compasso.
Cheio de hipérboles e Descompassos.
Formo contos e desvendo casos.

Hoje tem saudade, de tempos passados,
Tempos de criança, recordados.
Tempos em que lembro dos meu primeiros passos.

A noite, não é escura e tenebrosa.
A noite, é a melhor hora para poesia e prosa.
A noite, não é fria e sozinha.
A noite, é reflexão e sonhos para melhorar o outro dia.

Uso a noite para escrever, compor e criar.
De dia vêm as ideias.
E de noite, escrevo linhas tortas, linhas retas.
A noite, é meu estilo.
Pois nela produzo com meu dom e minha arte.
Porque a noite, é liberdade não exilio!

Iusão

E quando a vida se fez pesar
Eu triste, machucado a chorar
Não hesitei em me reinventar
Fiz da mágoa, da tristeza, uma arte
Uma personagem

Em defesa do meu coração
Fiz-me forte e confiante
Mera e pura ilusão
Logo eu, um ser amante
E com tão pouca razão

Assim sigo vivendo
Escravo dessa amarga solidão
Quando a vida tende a machucar
Minha personagem continua a gritar
Essa fictícia vida de satisfação

A lágrima que por vezes brota nos olhos
Luta, faz de tudo para cair
Porém, a mente amarga e egoísta
Faz a lágrima retrair
Dando força a ilusão de não sentir
Mesmo sentido
E assim continuar sorrindo
Dando vivência ao ser que mente
E sempre sorrindo mente pensando que é feliz.

Não vivemos em um mundo de aparência, não mais!
Antigamente importava; dinheiro, aparência física e casas de luxo. Hoje em dia o feio virou arte, estamos retrocedendo, vamos voltar para cavernas e usar clavas chamadas "app´s" para conquistar uma garota. Sem chocolates, frio na barriga e serenatas

Tirar a lucidez das palavras
para que reste só poesia
esconder-se inteiro num poema
consciência demais do ser
tanto tão pouco
as palavras contam
(quase tudo)
entretanto
entre tantos instantes
há coisas que permanecem
silenciosas e presentes
tocaias de sonho
poemas-flechadas
no meio do coração
pinceladas de eternidade
por toda a parte
arte .

Já parou alguma vez para pensar se cor a que você enxerga é a mesma que os outros enxergam? A ciência já provou que algumas pessoas enxergam mais cores, outras menos e isso não é nenhuma novidade. Agora pensem o seguinte, se cada um tem uma certa percepção ao espectro de luz visível, porque não se pode ter uma visão diferente em outros assuntos? Mas aí não estamos mais falando de visão e sim de opinião, praguejarão os tolos, mas o que seria uma opinião senão um espécie de visão de um determinado assunto?
Se cada um de nós possuímos diferentes percepções, experiências, modos de vida e oportunidades diferentes, porque não podemos ter opiniões divergentes, vou mais a fundo, porque não poderíamos admirar o diferente ao invés de criticá-lo ou até mesmo proibi-lo?

Hoje o dia foi daqueles que senta do teu lado e te chama para reflexão. Você já acordou com a sensação de que precisa colocar os teus pontos nos Is?

Antes mesmo de levantar da cama, me bateu a ausência de tempo e EU. A vontade de ficar ali no meu canto sentindo o que aprendi com a professora Vida, falava mais alto. É como se me dissesse: Hoje o dia é nosso. E foi o que fiz, cancelei todos os compromissos, pedi folga no trabalho e deitei sobre as lições da vida.

Percebi como mudei – Claro que para melhor. Como que aquelas lições que doeram por muito tempo, hoje faz do que sou: uma guerreira. Sabe aquelas coisas que amamos tanto e de repente você precisa abrir mão?

Foram essas coisas que deram sentido a minha vida, ao meu eu. Algumas escolhas que amamos tanto, são as que mais nos frustrarão, nos impedirão de subir degraus, de avançar o nível e terão somente o papel de nos fazer retroceder, continuando apenas no ponto de saída, estacionados ali, sem saber quando daremos o primeiro passo que não seja incerto.

Ás vezes precisamos fazer uma análise de nós com direito ao passado, presente e sem esquecer que o nosso futuro depende do agora. Chega um momento que as forças enfraquecem, os ponteiros do relógio aceleram e nós nem percebemos que algumas escolhas é que nos impede de aprender que para trilhar o escuro é indispensável o medo: ninguém acarreta coragem se não experimentar a covardia do medo.

-Você é mais que uma imaginação.
Não existe outro igual a ti. Não existe outra identidade igual a sua. Não existe um mesmo determinado tempo que o seu. Tudo relacionado ao seu eu é único, raro. Não precisa de pressa. Esquece o cronograma criado pela boca do homem. A vida não é um cronograma contado pelo destino do outro. Ela é mais do que hora, do qualquer expectativa. A vida é AMOR.


A sua existência é amor, é real, é uma arte sem estimativa de valor. A sua existência é singela, é sua.


-Eu sei como é ansioso sonhar, ter o talento a flor da pele saltando dentro da alma pra se tornar real, palpável, visto pelo mundo. É uma ansiedade dolorosa, que faz a gente agir antes do tempo que não é o nosso, que faz a gente chorar sem ser de alegria, que faz a gente quase desistir. Eu sei que machuca enxergar pessoas próximas do nosso cotidiano realizando seus sonhos, passando pelo cronograma de plantar uma árvore, escrever um livro, casar e ter filhos, embora pareça que estão vivendo nesse cronograma padrão, isso não é verdade, algumas se precipitam, e o tempo aos nossos olhos parece estar certo, a gente não vê as consequências, não sente o vazio que é pular de fase, não sente o peso de não ter identidade. Você tem o privilégio de sentir na alma como é incrível passar cada fase, como é recíproco cair e levantar, como é fantástico saber quem é você.


Os teus sonhos são muito mais do que se preocupar com o tempo em que sairão de trás das estrelas para brilhar. Eles não estão escondidos, estão sendo capacitados, moldados nos mais simples detalhes para brilharem eternamente.

Leitura é um gosto. Música também, cinema também.
A cultura tem várias ramificações e nenhuma delas é mais culta que a outra.
Sinto que, hoje em dia, "gostar de ler" está se tornando mais uma forma de auto-destaque do que um gosto pessoal.
Ler vários livros no mês não te torna especial, talvez até contribua para uma construção madura da sua personalidade, mas é algo relativo, depende do que você lê e como aplica a sua vida, o mesmo acontece com qualquer tipo de arte que você absorva.
Se gosta de ler, leia. Só respeite o fato que nem todo mundo vai gostar do mesmo que você. Existem pessoas nunca de leram nenhum livro, e possuem mais histórias para contar do que uma biblioteca inteira.

Trago algumas tintas para colorir os sonhos que temem a volúpia do meu pincel...
Trago lápis de desenho caso os meus esboços, se tornem artísticos...
Tenho um sarcasmo inofensivo, mas, tem uma certa indelicadeza minha quando, faço morada em caixas de lápis de cor dos outros, só pra colecionar cores diferentes e depois sair afoita espargindo aquarelas, na amargura de quem não se doa a um sorriso ao menos, por dia...
Mas é uma indelicadeza colorida, entende, boa?!

As vezes nos deparamos diante de uma pressão enorme, mas não podemos nos amedrontar, se a tempestade tomou uma proporção grandiosa, curve-se e a deixe passar, assim ela pode até te molhar mas nunca te matar depois da tempestade você poderá ver o sol novamente.
Ser resiliente é...
" a arte de transformar toda energia de um problema em uma solução criativa”

Um dia vamos aprendendo que não podemos caminhar pelo passado. Nem tampouco podemos apagar aquilo que foi vivido, mas a busca de uma realidade conexa é a captadora de histórias felizes. Nenhuma história é equivalente à outra. Não há e nem deve haver sobreposições. A arte do encontro pode também residir nos desencontros.
By Tais Martins

O Resultado Ineficaz

A vida se colore com o verdadeiro sentimento conquistado dia após dia, vez após vez sem pular etapas.
Saciar o desejo momentâneo é se eximir de ser a musa e o pintor de produzir sua melhor arte, dando vazão para rabiscos e traços mal delineados.
Ser o melhor não precisa necessariamente ser singular,mas especial e verdadeiro.

A efemeridade do julgar

Manhã fria que aos poucos se aquece. Como de rotina metrô cheio. Pessoas com histórias, idades, gostos, estilos... enfim, a diversidade que há numa metrópole. Os que conseguem viajar sentados: livros nas mãos, jogos, trabalhos, pastas e um estilo próprio que toca aos seus ouvidos, hora suave, hora gritante, assim é a manhã de um paulistano.
De repente as portas se abrem, uma senhora entra...olhos amedrontados, corpo encurvado e as pernas ansiosas por um assento... ninguém levanta e nem a percebem; os sentados fecham os olhos e a ela menosprezam...ela procura o banco azul em tom claro. Logo avista uma moça, sentada no banco em que ela se enquadraria. Moça elegante e sorridente, traços de pouco sofrimento e um meigo olhar para a senhora que ali permanecia.
Um senhor já grisalho, ao ver tamanha frieza logo exclama: "já que os jovens não se levantam...assenta neste banco minha senhora...". A moça ergue a cabeça e avista os olhares de reprovação. Sorriu e novamente a seu livro se fixou. E na longa trajetória a ela todos olhavam...
Na penúltima estação um jovem rapaz se aproxima, com duas muletas e pernas saudáveis. O Rapaz elegante da moça se aproxima, e a entrega seu apoio e as muletas que nas mãos trazia. Todos pasmos. Quem diria? Aquela meiga moça uma de suas perna já não possuía...

LINHAS E TONS

Num dia ensolarado, concentrada, caderno, caneta e meu pássaro, uma criança se aproxima: "Para quem escreve? Quantas rimas!" São os olhos vivos e interrogados de quem pouco aprendeu da vida, que palavras são força e coração.
"Palavras complexas e bonitas, parece que até as sábias rimas ganham coerência e coesão. Foi destarte que aprendi, no primário lá na roça, que ir à escola gastava horas", assim dizia certo ancião.
Para um filósofo que conheci, são tons coloridos em versos e linhas, palavras que expressão amor e sentimentalidade, que alguém sensível redigiu. Parece-me que alguns jovens as desdenham, marcando neles uma vida efêmera e que a esperança se apagou...
Já o artista ao lê-las interpreta em canção, teatros, romances ou ficção, o roteiro simples de palavras humildes, para aqueles que por meio da performance, conseguem ver a intensidade dessas LINHAS E TONS.
As frugais palavras mencionadas são versos em estrofes ou escorridos, que alguém sensivelmente compôs. São versos que a criança apreciou, muitos jovens não entenderam, o ancião compreendeu e o filósofo analisou. Nesses tons e linhas, os chamamos de POESIA um gênero literário em harmonia sem nenhuma métrica rígida, que na liberdade do artista, despertam sentimentos, lembranças, saudade e amor...Eis a POESIA!

O Último Toque

Capela entreaberta, credência posta, ambão entornado em verde e o lecionário aberto! Liturgia em tempo comum e a rotina diária de um grande hospital com sua complexidade: muitos doentes, familiares em oração, religiosas preparando a celebração, o terço deslizando nas mãos com petições e meu violão ao lado, esperando o momento certo de ser tangido.
O sacerdote se aproxima. Uma religiosa se levanta para acender as velas e enunciar o primeiro comentário da celebração e suas intenções. Pego meu violão e já anseio pela penúltima melodia, a única que consigo enternecer com facilidade. Ainda estou aprendendo!
A celebração se inicia. Durante a procissão de entrada, sinto que alguém fixou os olhos em minhas mãos. Pergunto-me: “será que estou tocando errado?”. A celebração prosseguia e o olhar daquele moço continuara inarredável. E aos poucos o jovem rapaz de banco em banco se aproximara lentamente.
Fiquei pormenorizando cada passo de sua aproximação. Já estava no ofertório, momento de entrega e concentração, quando vem ao em minha direção com um pedido insólito: “Por gentileza, posso tocar a música da comunhão?”. Logo me enraiveci. Era a minha música preferida! Levantei-me e fui ao encontro da religiosa responsável no intuito da não aceitação desse pedido esquivo. A irmã, já anciã, com o olhar compenetrado disse-me: “Deixe-o tocar!”.
A missa prosseguiu. Momento eucarístico. Enciumadamente, entrego-o meu violão. Para nossa surpresa, ele tocara maravilhosamente cada nota, numa harmonia que chegara ao coração. Mãos que tocavam divinamente e olhos em lágrimas que não pareciam ter fim. Questionei-me tamanha emoção, mas senti que vinha consigo uma dor inexplicável. Terminando aquele momento rico e divino, devolveu-me o violão com um sorriso satisfeito, porém senti que ainda havia uma dor imensurável naquele olha.
Após a benção final, como de costume, comecei a guardar os instrumentos musicais. Aquele moço que me surpreendera já havia se retirado. A religiosa anciã veio-me ao encontro e disse-me algo que jamais esquecerei: “sabe aquele moço que lhe pediu o violão? Eu permiti com que ele tocasse e vivesse aquele momento único, pois seria seu último toque”. Perplexo a questionei sobre o estranho “último toque”. Ela olhou-me, já lacrimejando, respondeu-me: “Nesse momento, ele está dirigindo-se ao centro cirúrgico e amputará o braço direito. Esse foi o seu “último toque””.

Impossível controlar

Quando o amor acontece não da pra evitar
Ele chega e nos pega de jeito é impossível controlar
Nossos caminhos já estavam marcados
Escritos e traçados nos ponteiros do tempo.
Sem menos esperar a vida me trouxe você
Tanta beleza eu posso ver
Quando me ilumina o teu sorriso.
O seu jeito tão puro de olhar
E falar de amor baixinho ao meu ouvido
Repentinamente me faz suspirar e me tira o ar
Em um beijo de amor
Forte, doce, suave,e então o arrepio......