Textos para Mãe Morta

⁠Cortejo fúnebre
(À esperança morta!)

Minha esperança de viver
Com o anjo da minha vida
Se foi, em mim a ferida
Ficará.... Até eu morrer
Ela está oculta, sem ver
Meu coração, não há ida
Só volto sem adeus, partida
Partes do meu ser a sofrer

No leito do caixão, esperança
Dorme.... Será? Um dia renascerá?
Trago-lhe rosas brancas, verá...
É como a cor de sua pele, branca
Tua pureza, inocência de criança
A minha paz é junto a ti, primavera
Quero o perdão do seu amor, se tivera
O meu amor estará em minha lembrança

Trago-lhe rosas azuis, cor do mar
Não quero perder tua amizade
Em ti coloco minha fidelidade
Lembro-me do brilho do teu olhar
Puros olhos azuis, feitos para amar
A minha confiança em tua integridade
E a harmonia que no meu peito invade
É o céu, o paraíso, vivo a suplicar

Trago-lhe rosas cor-de-rosa
Contemplando a tua beleza
Eu sinto tua delicadeza
Em tua presença amorosa
Teu corpo esbelto, és formosa
E tua juventude é realeza
Da mais bela nobreza
Em tuas bochechas rosadas, airosa

Trago-lhe rosas vermelhas
Cor de teus belos lábios
Teus pensamentos são sábios
Teus lábios de mel, sou abelhas
Que ficam a pousar-te centelhas
De paixão por teus anseios
Da fertilidade de teus seios
A fidelidade do meu amor, abelhas...

Trago-lhe rosas negras
Por esta separação, tristeza
Meu coração noturno, nobreza
Se mantêm firme nas regras
Queria estar ao teu lado, deveras
Juntos até a morte, certeza
Que a sorte seja a natureza
Pétalas coloridas e não alvinegras

Trago-lhe rosas verdes, esperança
Voltes a ser atuante em minha vida
O dinheiro não compra o amor, é devida
A sorte do equilíbrio de nossa dança
Na valsa da prosperidade, temperança
O descanso da juventude vivida
É crescimento do filho da grávida
Do parto a sorte, teu amor ter herança

Quem será teu filho futuro?
Agora és noiva de outro sortudo
Tua felicidade para mim é tudo
Respeito-te a decisão, é duro...
Aceitar.... Mas aceito e vivo no escuro
Adeus.... Infelizmente, contudo...
Tua felicidade a mim é tudo, sobretudo
A tua luz em meio a este cortejo fúnebre obscuro!

A árvore morta

Num inverno, quando eu ainda era criança, meu pai estava precisando de lenha. Procurou uma árvore morta e a cortou.

Mas, quando chegou a primavera, viu que no tronco daquela árvore que tinha cortado, nasciam novos brotos. Meu pai ficou desolado.

Então ele disse:

- Tinha certeza de que aquela árvore estava morta. Perdera todas as folhas no inverno e fazia tanto frio que os galhos quebraram e caíram no chão, como se o velho tronco tivesse ficado sem vida. Mas agora percebo que ainda existia vida naquele tronco.

Depois voltou-se para mim e aconselhou-me:

- Não esqueça esta lição. Nunca corte uma árvore no inverno. Não tome uma decisão negativa no tempo adverso. Nunca tome decisões importantes quando se sentir desanimado, deprimido e com o espírito abatido. Espere. Seja paciente. A tormenta passará. Lembre-se: a primavera voltará!

A Água Morta


O barco rompe a corda desgastada,
Deixando o cais de espelho raso e frio,
Onde a maré mascara o seu vazio,
E a superfície brilha, imaculada.


Que importa a onda plácida e dourada,
Se não há poço, abismo ou desafio?
O mastro forte exige o mar bravio,
E foge à poça rasa e disfarçada.


É triste, sim, romper a corda gasta,
E ver o cais sumir no nevoeiro,
Sentindo o golpe seco que recorta;


Mas muito mais cruel, e que devasta,
É definhar no fútil estaleiro,
Ancoradouro raso de água morta.

Por que é tão difícil ser amada?
Será que sou muito feia?
Será que minha alma está morta?
Será que me falta sabedoria?
Será que minha cara é torta?
Eu queria ser amada de verdade
por uma pessoa que me amasse sem motivo
que o amor fosse tão forte que se tornasse inexplicável.
estou realmente triste
porque o amor, para mim, é uma coisa inalcançável.

⁠" Eu vejo gente morta
Não no corpo que se perde
Eu vejo gente morta
Na alma que perece
Eu vejo gente morta
Não na falta de pulsar
Eu vejo gente morta
Na ausência do pensar
Eu vejo gente morta
Não na falta de respirar
Eu vejo gente morta
Quando esta deixa de amar"

⁠FOLHA MORTA

Se a minha boca não te surpreende
se o meu corpo não te satisfaz,
o que te falta para ir em frente,
pra seguir teu rumo, me deixar em paz?

A vida a dois não é cláusula pétrea
se for por força de obrigação
o amor definha, vira folha morta
logo um se despede, outro fecha a porta
é o fim da rota de contradição.

Mas o medo de ficar sozinho
fecha o caminho da libertação
se não há coragem pra pular no abismo
prefere-se o cinismo, vida de ilusão.

Logo tudo cala, quando ninguém fala
a porta se fecha e a luz se apaga
e os dois se encaixam na mesma prisão.

MINHA HORA TRISTE CREPUSCULAR.
Amo a hora morta em que o sino distante
Soluça pelas névoas do ermo escurecido.
Quando o céu, moribundo e vacilante,
Derrama sobre o vale um clarão amortecido.
Amo o cipreste imóvel junto às campas frias,
Os lagos sepulcrais dormindo sem rumor,
As folhas a cair nas longas ventanias,
Como páginas findas de um extinto amor.
Minha alma é semelhante às ruínas esquecidas
Que a hera funerária abraça em solidão.
Carrego nos meus olhos madrugadas perdidas
E um inverno perpétuo sepultado no coração.
Escuto pelas noites a voz dos cemitérios,
O murmurar dos mortos sob a terra sem luz.
Vejo espectros vagando entre os salmos sidérios
E luas consumidas sobre lúgubre cruz.
Oh. quantas ilusões desceram ao abismo.
Quantas flores morreram antes da estação.
Tudo no mundo exala um secreto cataclismo,
Tudo arrasta consigo um fragmento de extinção.
A brisa dos jardins parece um desalento.
O sol do ocaso lembra um sangue sobre o mar.
E até o riso humano possui no pensamento
A sombra melancólica de quem vai naufragar.
Quero dormir um dia entre mármores antigos,
Sob a relva ondulante dos claustros sepulcrais.
Dormir ouvindo ao longe os cânticos mendigos
Do vento soluçando entre torres medievais.
Porque minh’alma é triste como as torres vazias,
Como os sinos que choram na tarde outonal.
Porque trago no peito as pálidas agonias
Dos poetas malditos de um mundo espectral.
Escritor:Marcelo Caetano Monteiro.
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Na sombras a poesia está morta.
Seria simplório a música encanto da minha vida...
Então são metáforas de um sentimento...
Exposição da carne nua crua comida pelo corvo...
O corvo é preso pelo delito de comer...
Nas sombras o assassino se vangloria...
Seus caminhos são expostos pela lucidez..
Ar sombrio engana de madrugada...
Espinhos da rosa morta são belas...
Num suposto telema apenas olhares num estante vazio.
O glamour do pos morte na mesma palidez observa que o brilho do luar.
Sois antro perdido de alegrias e tristeza pois declínio do silêncio é o algoz do silêncio.
Tal conciliação atroz sentimento o fruto do esquecimento.
Embora seja maravilhoso o renascer do amanhecer,
Como amantes cansados espera o entardecer do dia para acordar e contemplar as trevas do anoitecer.

A primeira filha dela nasceu morta, porque meu pai deu um chute na barriga dela, já estava com 3 dias em decomposição. Tempo de parteira. A parteira já falecida D. Jesus, salvou a vida dela.


Ela nunca se saiu dele, por obediência ao pai. Como eu disse, ela é igual uma criança.


Em todos os nascimentos dos outros filhos, ela se escondia dele para não ser morta.
Pulava cercas altas, após ser torturada com abusos psicológicos e agressões físicas, á noite inteira. Fugia, mas sempre teve medo de tudo e do mundo!! Porque nunca soube ler, nunca soube lidar com a insegurança dela. Muito ingênua.


Então, ela sempre retornava.

A Borboleta


Coitada da Borboleta!
Encontrada morta na
parada de ônibus.
Linda de cor marrom
bolinhas azuis e laranjas!
Borboleta bonita sem sorte...
Seu destino poderia
ter sido outro.
Se estivesse passeando entre
jardins e flores
poderia ter recebido
outra sorte.
Enfim, morreu a borboleta Marrom!

Poesia

Não sei se quero ser Deus
nesta terra morta,
onde Rimbaud
ganhou vida de artista
contemplado.

morrer não é ser louco.
ser-se Deus, talvez, sim.
Deus que é antigo
inveja nos poetas
a arte de fazer poesia,
essa perpétua sabedoria
que Camões soubera,
de forma justa dividir

para os seus descendentes.

artista, arte, poesia, poeta
não passam de invenções
humano, para os fazer crer,
que ninguém vive só,
com a vida que leva
presa como um fardo.

conheço o desejo de amor;
os anjos de josé régio
canto-o vivamente,
ridicularizando-o a ideia
de eternidade.

MARIA
(Á uma amiga morta de afogamento)

Foi num dia frio
Que morreu Maria
Sobre as aguas frias
De um malvado rio.

Vida que sumiu
Rosa irradia
Como a noite fria
Ou manhã de estio.

Teu tristonho fim
Deixa sobre mim
O padecimento.

Vida que sumiu
Olhos que não viram
O teu sofrimento.

Vendo-te assim, em distância de meu toque,
sinto-me como rosa ferida,
— sofrida e quase morta.

Tu foste meu anjo caído das nuvens,
minha alegria escondida, meu desejo ardente,
— a doçura de meus dias, o amor da minha vida.

Neste mundo, alguém por ti espera,
feito menina donzela,
com um coração partido, e uma rosa amarela,
— que te olha pela janela, e sofre feito cinderela.

Alma parcialmente morta.

Os dias são sóbrios, o gelo bate em minha pele de uma forma desagradável. Não há neve, não há estação de inverno, o único gelo que está presente agora é o que vive dentro de mim. Chamo isso de fogo, pois por ser tão gelado, ele queima, machuca, mata. Parte de mim estão considera-se morta, e outra parte considera-se sobrevivendo.
As ruínas que passaram por mim, até hoje estão presentes em lembranças torturantes. Sem dúvida alguma, não há dor maior que machucar à si mesmo com coisas fúteis. Perder o próprio valor para se dedicar à pessoas que muitas vezes fecharam os olhos e desejam sua morte. Sorrir para quem sempre te encarou com ódio. Abraçar quem mentalmente possui uma faca para lhe apunhalar.
Diariamente vim cometendo erros, não com os outros mas sim comigo. Entreguei minha alma ao mundo para se dedicar aos humanos, e isso da mais dolorosa forma foi o que me matou.
Já ouviu falar de corpo vivo e alma morta? Sinto-me pelo menos pela metade exatamente assim. O que restou de amor que há em mim, vejo que será para sempre. Poucas amizades, alguns laços familiares, animais, e um homem. Isso é tudo o que de dezoito anos em que vivi, consegui deixar guardado dentro de mim. Jamais amar outras pessoas, jamais fazer laços de amizades fortes, jamais me entregar à alguém novamente.
De certa forma, chega a ser tolo ter essa parte de mim, morta. Chega a ser desnecessário ter vivido por aproximadamente seis anos em base de pessoas virtuais, pessoas que não estiveram nem um minuto se quer ao meu lado e ainda assim conseguiram me destruir.
Ainda há quem me pergunte se ser tão bonita torna as coisas mais fáceis para mim. Bobagem, toda minha beleza se apaga quando eu coloco a cabeça no travesseiro e vejo o fracasso que me tornei.
Medrosa, fraca, sensível além do limite.
Não me descreveria como alguém insensível, pois seria a maior hipocrisia da minha vida. Sou além de paranoica muito sensível. Me derreto com coisas tão simples que talvez nenhum ser humano ainda possua a capacidade de fazer.
Esse é exatamente o meu lado morto. Não é insensível, não é calculista, mas sim é sensível além do limite liberado para humanos. O lado negro de sentar-se no chão e infelizmente imaginar o meu próprio sangue escorrendo pelos lados. Deitar-se e a única coisa que sentir são as lágrimas correndo e o corpo pedindo cobertores pela alta temperatura causada graças as dores. Olhar para o futuro e desejar com o pequeno lado vivo em mim, uma família feliz, poderia até topar um casamento, alguém que me esperasse todos os dias com um sorriso no rosto.
E como se já não bastasse tanta dor e confusão, herdei do além um lado psicopata que ninguém da minha família ou próximos possuem. Um lado onde ver ou sentir dor é algo prazeroso, que me deixa confiante e que me faz sorrir. Mas que tipo de sorriso é esse, onde ver pessoas morrendo significa alegria? Ridículo.
Não me orgulho da minha escuridão, assim como não desejaria para ninguém.
Mas o lado bonito, esse sim é digno de atenção. Deixar de dormir por estar preocupada com alguém que eu realmente gosto, estar próxima, fazer planos, sair, festejar, dizer palavras tão doces que talvez essas pessoas nunca tenham ouvido antes. Esse lado sim eu me orgulho. O lado que antes vivia por completo dentro de mim, independente de qual consequência eu teria.
Viver engolindo lágrimas é minha maior decepção. Decepção que ninguém além de mim, pode curar.
Decepção que enquanto esse meu lado morto estiver comigo, continuará apenas crescendo e matando um pouco mais do que há vivo em mim.
Não há quem cure, não há psiquiatras e nem psicólogos.
Minha única cura está em fazer viver, o que já foi morto da minha alma. E para isso eu preciso de apenas uma coisa: Saber superar.

E se eu te dissesse que a parte aqui dentro de mim que vivia feliz por ter você, está morta após sua partida? Se eu te dissesse que essa parte era o meu ser completo, e que hoje, o que resta de mim é só o corpo com a alma morta? O que você faria? Será que você se importaria, voltaria pra mim?
São questão infinitas que estão rodeando minha mente. Não sei se você se preocupa em saber como estou, se sorri ainda hoje, se chorei, se penso em nós… Penso sim, todos os dias, a cada segundo.
Você ainda é meu anjo, sabia? Não, você não sabe. Se soubesse acho que ficaria. Se soubesse da forma que eu ainda penso em você, do jeito que ainda te chamo, de como falo de ti para os outros. É tudo de uma forma tão ilusória na minha cabeça, que me pergunto às vezes o porquê de ainda não conseguir dizer a verdade aquela minha amiga, que ainda, pela forma como falo de você, pensa que você é um homem maravilhoso e que me faz muito feliz. Fazia.
Sabe, eu odeio esses verbos no passado. Bate uma saudade tão grande, me bate uma dor tão grande, um choro enorme.
Lembra quão careta eu sou? Como gosto de dar nome as coisas que tenho. Como gostava de lembrar datas para comemorar contigo que se quer sabia quando foi que começamos a conversar. Como gosto da lua quando está cheia e impera lá no céu. Das noites estreladas para te contar quantos pontos brilham no céu essa noite. Como gostava das suas chegadas, às vezes todo carinhoso e romântico, às vezes fazendo palhaçada. Não, você não sabe.
Se soubesse, hoje, chegaria de repente, cantando a musiquinha do sapo que não gosta de lavar o pé, e depois de me ver rindo, me chamaria de princesa e diria que o céu veio carregado de estrelas para que possamos contá-las. Que daria meu nome a mais brilhante de todas. E que onde você estivesse, em noites de céu estrelado como hoje, me procuraria em meio a tantos pontos brilhantes. E me perguntaria como estou, ah, eu diria que nunca estive tão feliz e que te amo. Ai então, iriamos disputar para ver quem ama mais. Você não me deixaria ganhar, como da última vez. Será que você lembra disso?
Então, meu amor, queria que você lembrasse da sua pequena aqui. Queria que você soubesse que todos os dias eu choro implorando sua volta. Que me desespero e peço pra Deus me levar pra junto dele, porque sem você tá tão difícil, sabe? E peço também pra que ele te proteja, já que eu não posso.
Se você tiver um tempinho hoje, aparece. Vem, diz apenas um oi e me pergunta como estou. Não precisa brincar, ser romântico, só me faz perceber que você ainda pensa em mim, que depois de tudo que vivemos você não me esqueceu.
—
“Vem, que eu ainda te espero."

Florescer

A folha morta que cai dá lugar a vida em novas cores.
O velho tempero habitual, cede lugar para novos sabores.
O broto ao se fazer chover magicamente se transforma em novas flores.

Assim é o que a vida nos ensina, que pro novo nascer, o velho tem que se ir, é o curso a se seguir.

Pro choro dá lugar ao riso,
pra amargura dá lugar a cura,
pra saudade dá lugar a presença, pra ignorância o entendimento, pro desentendimento a cumplicidade,
pra tempestade dá lugar a calmaria,
pra mentira dá lugar a verdade,
enfim, pra velhas dores, novos amores...
Independente do que aconteça,
Floresça.

noite pura alma morta seus destinos,
operas perdidas sobre aqueles que gemem teu coração,
afritos momentos que se destituem no abraço frio...
tantas vontades em impuro olhar,
no ultimo sopro de vida,
desvaira sonsa meia noite, devagar se foi em desatino.
mero teor que flui do desejo...
sobre sombras o dias se desfaz em agonia
branda luz que morre de ciumes
nos estágios que desafia a gravidade do seu corpo...

Cristalismo

A fé sem obras é morta. - Tiago 2:26

Longas filas de carros enchiam o imenso estacionamento de uma igreja onde eu participava de uma conferência. Quando estacionei, notei a palavra Amor em um poste de luz em uma seção. Em outra área, vi a palavra Fidelidade. No dia seguinte, entrei em um lote diferente na mesma igreja e vi Patience em outra placa. Como números em um estacionamento de shopping, essas palavras ajudam as pessoas a encontrar seus carros.

Sem dúvida, esses sinais serviram a outro propósito. Depois de cada sessão, algumas pessoas estavam com pressa de chegar em casa - até mesmo cortando outras pessoas para sair do estacionamento. A paciência se dissipou e os ânimos se abriram. Quão apropriados são esses sinais! Eu pensei. É incrível a rapidez com que o amor que temos por nossos irmãos e irmãs em Cristo pode desaparecer em um estacionamento!

Martinho Lutero falou de ler as Escrituras e orar até que seu coração estivesse cheio de amor por seu semelhante. Mas com que rapidez esse amor desapareceu quando uma pessoa com odor corporal ofensivo sentou-se ao lado dele!

O teste da nossa fé pode não vir através de severa opressão ou cargas pesadas. É mais provável que ocorra em uma fila de check-out, na via expressa ou em um estacionamento. É aí que saberemos se realmente nos tornamos sérios sobre nossa fé em Cristo.

Ajude-nos, ó Senhor, a viver nossas vidas.
Então as pessoas claramente vêem
Reflexões do Seu amoroso coração,
Sua bondade, pureza. —Sesper

O sinal claro de sua fé não é o que você diz, mas o que você faz. David C. Egner

estou morta
até a quarta existência
sem nenhuma potência
mas quanta indecência
sem nenhuma referência
perdi a minha essência
pra minha cruel desistência
sem energia e sob interferência
sofro uma resistência
pra minha incoerência
quando no inferno, sinto uma ardência
de mim sou ausência
tenho completa ciência
e também uma certa demência
e em relação ao amor, abri falência
mas ainda tenho a inflorescência
e muita (im)prudência
perdi por vezes a sequência
da vida tenho urgência
porque vivo de aparência
na lua tenho ascendência
e de Deus toda a assistência
minha beleza abre concorrência
e tenho com voce uma convivência
dos meus vícios uma certa dependência
e fica tudo em evidência
mas ainda tenho a incumbência
da divina providência
de renascer todos os dias sob Tua influência
e de ser completamente feliz, com veemência!!!

A poesia está morta?

A poesia com certeza está morta
No coração daqueles que não tem amor
Na alma daqueles que não tem coração
No sentimento daqueles que não sentem
Nos pés daqueles que não andam
No sorriso dos tristes
Na tristeza dos dos inúteis
Na casa dos que não tem um lar
Na noite dos que não tem calor

A poesia fala o que as estrelas silenciam
E diz mais em uma frase
Do que muitos em uma vida inteira

A poesia busca o inalcançável
O sentimento que não pode ser demonstrado
A palavra que só tem sentido
Quando dita em versos

Se um dia a poesia morrer
Muito do mundo se perderá
No íntimo de cada um
Não havendo como externar