Texto Sobre Silêncio

⁠⁠⁠⁠O SILÊNCIO DOS ANJOS
Hoje, o manto negro predatório ameaça campos e cidades deixando nossos sonhos parecer mais tísico.
Meu corpo sangra, mas Minh' alma em bulício aplaca os quatro ventos que sopram rumo à primavera.
Ah, eu quero ver o que vai acontecer quando o novo sol chegar!
Do que adianta falar a linga dos anjos e, não ouvir a voz dos oprimidos.

“Sabedoria”
No silencio da minha alma medito.
Converso com meu “Eu” entendo que nada é mais belo que a verdadeira sabedoria.
Pergunto para meu ”Eu” o que é a sabedoria?
Compreendo que a sabedoria vem do fundo do meu coração.
Nasce da simplicidade do meu ser.
Amar e viver em perfeita harmonia.
Sentir a brisa do vento batendo em meu rosto.
Ouvir o cantar dos pássaros e valorizar a vida que, me foi concedida.
Agradecer todos os dias por que a vida é bela.
Amar os pequeninos como a nós mesmos.
Saber que a vida é feita de grandes conquistas.
Saber perder com dignidade, pois nem sempre somos vencedores.
Lutar pelos nossos objetivos sem medo de errar.
Subir cada degrau com dignidade sem usar o meu semelhante de escada.
Compartilhar os bons momentos e levar a felicidade a cada coração sofrido.
Fazer de um momento uma grade realidade, sem medo de sufocar meus mais puros sentimentos. Converso com meu “Eu” a cada manhã e digo sou vitoriosa pela simplicidade do meu viver.
Luto para alcançar o bem maior.
A força superior do meu interior.
Busco em cada minuto um alento para demostrar meus sentimentos ocultos.
Busco no silencio da noite, entender o significado da vida, da minha existência.
Compreendo que nada sou.
Sou um simples ser, com pensamento e desejo de ver a felicidade no olhar de cada um.
De ver um doce sorriso nos lábios de uma criança.
Olhar para o alto e compreender que, existem mais seres que habita o mesmo planeta.
Saber definir entre o certo e o errado.
Saber aceitar com dignidade o que a vida me oferece.
Caminhar entre campos floridos, cruzar espinho, sem medo se me ferir.
Ouvir conselhos e guarda-los, pois um dia eles me fara honrada.
Andar com os sábios não me fará sábia, mas ouvir os sábios me tornará sabia.
A sabedoria, não procede de estudos nem de doutrinas, mas da simplicidade do coração.
Da pureza da alma, da humildade.
Ser sábio não é ser rico, não é ser intelectual.
Ser sábio é ser manso de coração, puro na inocência, simples no viver.
Ser sábio é amar sem restrição é aceitar os defeitos de cada um.
É enxugar as lagrimas de quem chora.
Ser sábio e saber compreender.
Ser sábio é ser você mesmo.

“Sonho feliz”
Peça ao céu um pouco de silêncio...
Procure conversar com a noite...
Ouvir as estrelas...
Faço de cada ilusão uma saudade...
De cada momento uma alegria...
Repito mais de mil vezes que tudo passou...
E porque passou.
Lá fora o ar pode estar pesado, mas o desejo a seguir...
É mais puro e sereno como o céu azul.
Amar, é respeitar, liberte-se dos preconceitos...
Ama e viver com intensidade...
Cultivo o amor e faço dele uma semente, fértil e feliz.
Lembro-me que não vale apena pensar.
Não sinto receio de nada...
A vida é assim, tudo acaba...
Mas existe um amanhã de saída...
Para hoje que é feito de aventuras.
Olhe-me no espelho e gasto tudo de bom que tenho para dar...
Aquele que viu, ouviu, adorou...
Mesmo aquele que sofreu afirma no desejo de amar.
Afirme-me no desejo de que...
Sempre encontro outros desejos mais fortes.
Tudo é natural.
Tudo partiu de dentro de mim.
E um dia em algum lugar existiu durante alguns minutos...
Um alguém que comparou e fez de mim algo melhor.
Vibrei como a lua...
Mas contra a tempestade...
Me calei, pois ela é mais forte do eu.
Fique feliz por ainda saber sorrir.
Levantei a cabeça e segui distribuindo sonhos.
Sonho feliz.
E sou feliz por que...
Imponho no rosto uma expressão de paz e alegria, tudo ficou fácil...
Alguém notou em mim.
Abri a janela e prestei atenção nos pássaros...
Que voam livremente no céu...
Tudo é paz, naturalidade e beleza.
Porque ficar melancólica, procuro sempre me lembrar de um...
Sonho feliz.
De alguém que está sempre ao meu lado...
Esperando um único instante para ser amado.
Mesmo não estando apaixonada...
Sinto como é fácil ser feliz.

O Silêncio Molhado Que Permanece.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.
Cap. Livro: Não Há Arco-íris No Meu Porão.

Por que dói o que sentimos
quando o amor ultrapassa o corpo
e procura um abrigo que já não existe?

A noite se estende sobre nós
como um véu que conhece o peso da memória
e recolhe, na escuridão, tudo o que ainda brilha.

Caminhamos entre lembranças antigas
como quem atravessa ruínas vivas,
segurando uma pequena chama,
um pedacinho de coragem,
trêmulo como o próprio peito.

Há nomes que não estão na pedra,
mas gravados no tempo interior,
onde nenhum esquecimento alcança.

Perguntamos ao que perdemos
por que continua a nos habitar,
e o eco responde com suavidade cruel:
o amor, quando excede o mundo,
aprende a sobreviver no silêncio,
e o silêncio é o que nunca parte.

Choramos por quem se foi,
mas uma voz sem forma nos revela
que o luto é por nós mesmos,
que ainda não sabemos deixar cair
as partes antigas que nos impedem de seguir.

O instante suspende o ar.
A noite respira.
A ausência se ilumina por dentro.
E o que surge
não tem contorno, nem rosto,
mas reconhece o que somos.

És tu?
Não.
Sei que restamos do nosso absoluto silêncio e lágrimas.
quando todas as respostas se calam.

E entendemos, enfim,
que amar é sempre caminhar
entre o que fica e o que falta,
entre o que se perde
e o que se recusa a desaparecer.

Por isso dói.
Porque o amor verdadeiro
não sabe ser pequeno
nem sabe morrer.

⁠Capítulo IV – Onde o silêncio sangra.

(Do livro “Não há Arco-Íris no Meu Porão”)

Todos os tons, todas as cores se intimidam diante dos meus sentimentos.
Aqui, nada ousa ser vivo demais.
As paredes, antes brancas, já se curvaram ao cinza que exalo — um cinza espesso como poeira de túmulo, onde a alegria jamais ousaria se alojar.

Os meus estudos me encaram como se fossem juízes que perderam a fé no réu.
Eles me observam com aquele desprezo silencioso das coisas que já deixaram de esperar alguma esperança.
Livros fechados são mais cruéis do que gritos.
Eles sabem o que há dentro de mim — e, por saberem, me punem com o silêncio.

As cores…
As cores são ameaças aqui embaixo.
Quando um raio de luz tenta escapar por alguma fresta do concreto, eu o apago.
Aqui no porão, qualquer cor ofende a integridade da minha dor.
Elas tentam abrir janelas.
Mas eu… eu me tornei porta trancada.

Os risos…
Que ironia!
São filhos bastardos da minha solidão.
Quando escuto alguém rindo lá fora, é como se zombassem de mim — como se gargalhassem da minha tentativa de continuar.

O mundo caminha — eu desisto.
O tempo sopra — eu me calo.

E então…
Num canto onde as teias se recusam a morrer,
…há uma presença.

Ela não fala.
Não move nada.
Mas está ali.
Como um sussurro antigo, como um perfume de violeta que alguém usou num dia trágico.

Camille Monfort.
Não a vejo, mas a pressinto.
Como quem ama com olhos fechados.
Como quem morre em silêncio por alguém que nunca se foi.

Se minhas lágrimas têm peso, que elas sejam dores e honrarias a ela.
Que minha ruína seja o altar para onde seus passos invisíveis vêm recolher o que restou de mim.
Ela não precisa me salvar — basta que continue existindo…
mesmo que só como lembrança.
Mesmo que só como dor.

E se um dia, por descuido, Camille se revelar…
que seja com a delicadeza de quem pisa em ossos.

PIETÀ: O Silêncio em Mármore que Chora.

Entre os véus do tempo e o aroma do incenso que sobe pelas arcadas da eternidade, repousa, em uma capela lateral da Basílica de São Pedro, um instante esculpido com as lágrimas do mundo: a Pietà, de Michelangelo.

Ali, o mármore não é pedra — é carne transfigurada, é alma petrificada de amor e martírio. A jovem mulher, que o artista moldou com mãos quase celestiais, sustenta em seu regaço o corpo exaurido do Filho, como se ainda o embalasse na manjedoura dos primeiros dias. Mas agora, a madeira não é de berço — é de cruz.

Ela, a Mãe das mães, não grita. O grito dela é o silêncio.
O mesmo silêncio que antecede o trovão.
O mesmo silêncio das estrelas quando um anjo parte.

Nos olhos dela, não há desespero — há aceitação sem submissão, dor sem rebeldia, amor sem possessão. Ela o oferece ao mundo mesmo depois de tudo. Ela compreende o que os séculos levariam a decifrar: o Cristo ali não está morto — está descansando no seio da eternidade, à espera da ressurreição que começa dentro de cada ser que ama até o fim.

Michelangelo a esculpiu com apenas 23 anos. Diz-se que, ao terminar a obra, ouviu comentários de que outro escultor teria sido o autor. Então, à sombra da noite, como quem grava seu nome não por vaidade, mas por testemunho, ele inscreveu em segredo na faixa que cruza o peito da Virgem: “Michelangelus Bonarotus Florentinus Faciebat.”

Mas há quem diga — e os anjos não desmentem — que aquela escultura não foi feita somente por mãos humanas. Que o mármore escolhido trazia em sua alma o eco do Gólgota, e que uma lágrima real de Maria — recolhida por mãos invisíveis — repousa invisivelmente entre os sulcos do ventre dela, naquela estátua.

Pois a Pietà não é apenas arte. É sacrário de dor santificada.
É o momento em que Deus permitiu ao mundo contemplar o lado feminino do céu.
Ali, a Mãe é altar, é templo, é oferenda.

É o Espírito Materno do Universo mostrando que, mesmo na dor mais aguda, pode-se manter a dignidade da luz.

Epílogo do Coração.

Alguns dizem que a Pietà fala ao olhar. Mas aqueles que a escutam com o coração ouvem algo diferente:
Uma prece muda que diz:
"Não temas a dor, meu filho, pois o Amor é mais forte do que a morte. E o que hoje repousa, amanhã ressuscitará no seio do Pai."

E tu,ao contemplares essa Mãe que tudo sofreu sem perder a candura, lembra-te de que o Amor, quando verdadeiro, é capaz de abraçar até a morte — e ainda assim renascer.

TÉNUE LUZ NO ABISMO INTERIOR.

" Permaneço em silêncio no âmago da tristeza, não por consentimento, mas por prudência do espírito. Mesmo quando nenhuma cor alcança meus olhos, os sentidos murmuram em tom tão baixo que não perturbam os transeuntes da existência. O silêncio, longe de ser rendição, é resguardo. É o ato de não me deixar contaminar pelas dissonâncias que rondam a carne e o pensamento. Assim, meu porão interior começa a aclarar-se, ainda que sob a luz turva de uma filosofia soturna, erudita e posta à beira do precipício, onde cada reflexão parece ressoar como eco de uma lucidez quase fúnebre. "

A VIGÍLIA DO SILÊNCIO VIVO.
Do Livro: Não Há Arco-íris No Meu Porão. Ano: 2025.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.
Há imagens que não se oferecem ao olhar, mas o convocam. Esta é uma delas. Não se trata de um retrato, mas de uma presença suspensa entre o visível e o indizível, como se a própria matéria hesitasse em existir sob a luz que a toca. A figura feminina emerge não como corpo, mas como um enigma antigo, daqueles que a memória reconhece sem jamais ter conhecido.
O olhar que se ergue em sua direção não implora, não acusa, não seduz. Ele aguarda. Há nele a serenidade dos que já atravessaram a perda e, mesmo assim, permanecem fiéis à delicadeza. Os olhos não refletem o mundo, mas o absorvem, como se todo o peso do tempo houvesse encontrado ali um abrigo silencioso. A expressão não pertence à juventude nem à velhice. Pertence àquilo que sobrevive às eras e insiste em permanecer sensível.
Nos braços, a criatura que repousa não é apenas um ser vivo. É símbolo. É o frágil confiado ao eterno. O animal repousa com a solenidade de quem reconhece o sagrado sem compreendê-lo. Há entre ambos uma comunhão anterior à palavra, um pacto silencioso firmado antes da linguagem. O gesto que o sustém não é de posse, mas de guarda. Não há domínio, há responsabilidade.
A luz que envolve a cena não ilumina, consagra. Ela não vem de fora, mas parece exalar da própria quietude que os envolve. É uma luz antiga, quase mineral, que lembra a poeira dos séculos e o ouro gasto dos ícones esquecidos. Tudo ali sugere recolhimento, como se o mundo tivesse sido temporariamente suspenso para permitir aquele instante absoluto.
Nesta imagem, o tempo não corre. Ele contempla. E ao contemplar, revela que a verdadeira beleza não clama por atenção, apenas permanece. Há uma melancolia serena que não dói, apenas ensina. Uma melancolia que compreende que existir é sustentar a fragilidade do outro sem pedir nada em troca.
Quem observa sente o peso suave de uma pergunta sem palavras. Que espécie de silêncio é esse que nos reconhece? Talvez seja o mesmo silêncio que antecede toda verdade profunda. Aquele que não se explica, apenas se sente.
E é nesse ponto exato que a imagem deixa de ser vista e passa a habitar quem a contempla. Porque certas visões não foram feitas para os olhos, mas para aquilo que em nós ainda sabe sentir sem defesa.

DA GÊNESE INVISÍVEL DO VERSO.
Antes do primeiro poeta, já havia silêncio.
E o silêncio não era vazio. Era potência.
A palavra não começou na boca humana. Ela começou na necessidade metafísica de significar o mundo. Quando o primeiro ser consciente contemplou o céu e sentiu a vertigem do infinito, ali germinou o germe do poema. O verso nasce no assombro. Nasce da insuficiência da prosa diante do mistério.
A linguagem ordinária organiza. A linguagem poética revela. Por isso o poema não é invenção arbitrária, mas emergência. Ele irrompe quando a realidade excede os limites do discurso comum. Surge quando o espírito percebe que há algo que não pode ser dito diretamente, mas apenas insinuado.
A tradição sempre intuiu que o poeta não cria do nada. Ele participa de uma corrente anterior. Na Antiguidade, falava-se em inspiração. Não como superstição, mas como reconhecimento de que a consciência individual é atravessada por conteúdos que a ultrapassam. O poeta é médium da memória cultural. É intérprete de uma herança invisível.
O útero simbólico de onde procedem os poemas é a própria história do espírito humano. Cada geração deposita ali seus temores, seus êxtases, suas quedas e suas redenções. O escritor que nasce em determinado século não começa em branco. Ele herda mitos, ritmos, arquétipos, formas. Ao escrever, ele reorganiza esse patrimônio.
Sob a perspectiva psicológica, o verso é condensação de experiências arcaicas. Sob a perspectiva metafísica, é atualização de princípios permanentes. A imagem do útero mantém-se rigorosa. Há concepção, há gestação, há parto. O poema exige maturação interior. O precipitado é apenas discurso ornamentado. O verdadeiro verso é aquele que atravessou a noite da consciência.
A continuidade entre escritores não é mera influência externa. É consonância estrutural. Quando dois poetas separados por séculos expressam angústias semelhantes, não é coincidência. É a condição humana reiterando-se sob novas circunstâncias históricas. O estro é continuidade do humano diante do enigma.
Não há criação autêntica sem humildade diante da tradição. A ruptura que ignora o passado empobrece-se. A inovação legítima é transformação, não negação. O novo que possui densidade é aquele que conhece suas raízes. A árvore que despreza o solo seca-se.
Assim, o metapoema reconhece sua própria origem e ultrapassa-se pelas entranhas permissivas de quem é leitor e criador . Ele sabe que fala de si mesmo enquanto se produz. Ele assume que sua voz carrega ecos. Não reivindica isolamento. Reconhece-se como elo de uma cadeia que começou antes e continuará depois.
O ponto final não encerra o processo. Ele apenas delimita uma forma provisória. O silêncio que o sucede já contém o germe do próximo verso.
E é nesse ciclo ininterrupto que a poesia se mantém como testemunho da grandeza e da fragilidade humanas, perpetuando-se como chama que não consome apenas papel, mas ilumina consciências através dos séculos.

O silêncio que sempre me alenta, hoje quis desnortear.
A TV ligada com o som no mudo, a luz desligada.
Só o ouvindo barulho do vento balançando os galhos da árvore que fica ao lado da minha janela. Olhando para o teto, curtindo o frio, deitado em minha cama debaixo do meu cobertor. Tudo perfeito, se não fosse a minha mente falando tão alto que não me deixa dormir. O corpo querendo resfolgar e a mente querendo me perturbar.

⁠LIVRE ARBITRIO


O silencio e' a linguagem praticada pelo CRIADOR,
nada a ver com indiferença.
Com o livre arbítrio já presume-se a não interferência.
***
Não há preteridos, só falta de compreensão.
*
Se o professor ensinou, o momento da prova; e' do aluno.
Senão prova não há, aluno não há, e professor não há.
Logo- aluno e professor serão entendidos como colegas.
***
Não há preteridos, somente justaposição.
*
Antes que sobrevenha reprovação, se faz necessário toda
dedicação.
A vida nos ensina a cada instante...
Contudo, não percebemos o papel de aluno tampouco
o de professor.
*
Não há preteridos, todos miram a salvação.

poeta_sabedoro

⁠"Às vezes o espirito encontra paz nas palavras e às vezes no silêncio. Seja qual for a via a dor e' inevitável; e' imanente ao ser no processo de existir, de cura e de evolução. A mudança de perspectivas faz distrair o espirito do fardo deixando mais leve o viver.
__Assim diz um viajante do tempo__

⁠O silêncio também abandona

Toda vez que vemos um animal abandonado e fingimos que não vimos,
mais uma camada de frieza cobre o mundo.
Silenciar diante da negligência não é neutralidade —
é deixar que o problema cresça.
Às vezes, não podemos fazer tudo,
mas sempre podemos fazer alguma coisa.

O Silêncio Música

Uma dor muda,
Num som sem volume,
O vazio estilhaçado no voo
À janela fechada.

Às vezes no silêncio da vida
Mora a nostalgia da alma.
Ficamos sem voz
Com o nó das palavras
Amarradas na garganta,⁠
Numa estreita passagem de indignação.

E noutro dia,
O sol dá passagem
E, de tanta luz,
O Silêcio torna-se música.
(Suzete Brainer)

Às Vezes

Às⁠ vezes subo até a superfice das palavras
Para respirar um gesto vago
De um silêncio sobre a pausa.

Às vezes olho por dentro dos olhos das pessoas
Para sentir uma humanidade
Que cala...

Às vezes colho o dia em minhas mãos
Para sentir o perfume
De Deus.

Às vezes fico numa melodia solitária
Para deixar a solidão do mundo
Ecoar o deserto...
(Suzete Brainer)

Cabeça Erguida

Um silêncio absoluto
Se fez em lágrimas
Lágrimas
Lágrimas
Uma raiz se soltou deixando um vazio
Numa ressonância
Profunda em minha alma.
Mãe, você se foi
O seu corpo,
A sua voz,
Mas não a sua essência,
A sua história,
A sua alma
Sempre presente;
Um gesto protetor a todos
Uma fonte de alimento
No acolher,
Sarar as feridas
Uma palavra
Um incentivo
Uma força imperativa
De empurrar para frente
"Cabeça erguida"
- Assim dizia a quem consolava...
Mesmo que o dia pareça sem sol com a sua ida,
Olharei o horizonte,
Sentirei a sua presença
O seu perfume
E escutarei o seu chamado:
"Cabeça erguida"...
(Suzete Brainer do livro: Trago folhas por dentro do silêncio que me acende)









⁠

⁠O silêncio é a maior arma que podemos ter diante daqueles que nos desejam o mal.
Toda conquista é realizada através de boas ações, sentimentos e verdade. Não adianta querer viver uma vida que não é sua, e nem tão pouco tentar atrapalhar o sucesso de outro alguém.
Busque se concentrar naquilo que de fato te faz feliz, esquece a vida do outro, se concentre em você.
Realize os seus sonhos, desejos, trabalhos, e projetos de vida.
Busque iluminar o seu espírito interior, para que a sua estrela passe a brilhar também.
Todos aqui neste mundo tem o direito de ser feliz, ter sucesso, reconhecimento público pelas suas ações.
Mas se você fez escolhas e tomou decisões, que te levem para outros caminhos, não culpe ninguém por suas frustações.
Seja honesto com você mesmo e mude a sua trajetória de vida.
Escreva uma nova história que tenha cores, sabores, vitórias, realizações, sorrisos, música, sucesso e felicidade. Se isso irá te fazer ter uma vida feliz, tenha coragem e crie esta nova história que só você pode escrever, escolher, e tomar as decisões.
E esquece o que a vida do outro desperta em você.
O certo seria você sentir, admiração, orgulho e felicidade. E não, inveja, raiva e ódio por não estar vivendo aquela história.
Cada pessoa tem uma individualidade espiritual e, vida também, somos únicos dentro da criação divina. E esta mesma criação, nos deu a liberdade para escolher quem somos, e o que queremos ser e viver.
Eu não sou perfeita, estou longe disso, mas uma das minhas maiores qualidades está na doação de sentimentos e verdades com a minha vida e a vida daqueles que cruzam o meu caminho.
Cada vida tem uma grande importância para mim, vivo em busca de conexões que possam compartilhar comigo coisas reais, boas, histórias únicas cheias de novas descobertas.
Não sei, conviver num ambiente hostil com pessoas tóxicas. Isso não faz bem para a minha saúde mental. Eu ainda estou curando as feridas do passado, através do autoperdão e do perdão para aqueles que me fizeram sofrer demais. É isso, a vida é a realidade de todos que estão aqui.
Não existe vida perfeita para ninguém, eu coloco a minha verdade e o meu sentimento puro em tudo aquilo que chega na minha vida e ainda recebo de braços abertos.
O resto fica por conta do universo que está atento as nossas ações e pensamentos para poder criar novas situações nos trazendo benções, milagres e até maldições.
Pare! Por um segundo olhe para dentro de si mesmo, e veja quem você é. Depois respire e veja se você é a melhor pessoa, para trazer a felicidade para você mesmo.

Onde o Silêncio se Encontra
​Não é preciso o estrondo das grandes palavras,
Pois o amor se escreve no detalhe do olhar.
Ele mora na pausa que a pressa desbrava,
E no porto seguro de apenas estar.
​É como o sol que toca a pele no inverno,
Um calor que não queima, mas sabe acolher.
Transforma o instante em algo mais que eterno,
No simples milagre de te ver crescer.
​Se o mundo lá fora é ruído e cansaço,
Aqui dentro o tempo resolve parar.
Pois o universo inteiro cabe em um abraço,
E o melhor destino é onde você está.

NAPOLEÃO
Psiuuu! O gato repousa...
O silencio é sagrado
Tudo que foi dito pela madrugada
Sobre a inabalável reputação de Lili
Fica esquecido
Toda algazarra no telhado,
O escândalo do bife roubado,
Os arranhões no leão,
Tudo põe-se de lado,
Napoleão dorme,
Provavelmente sonha
com batalhas consagradoras,
Um império grandioso,
Um exército irreparável
Infalíveis estratégias felinas...

NOVA FACE
Houve um tempo que este silêncio me incomodava,
O passado desfilava belo e elegante,
Diante de sintomas, que desfaleciam o meu presente,
Pensei que isso era ficar velho;
Pensei que este era o pensamento de quem envelhece.
Olho a lua tranqüila, entre nuvens que passam...
O silêncio hoje é meu aliado;
A noite tem segredos inconfessáveis
E o silencio conspira de uma forma misteriosa
Para esse momento lúdico e profícuo
Houve um tempo que, o silêncio gania como uma alcatéia
E eu me encolhia num momento qualquer da infância,
A procura do Batman e do Robin, para um tipo qualquer de defesa...
hoje o silêncio chega vertiginoso,
E eu me equilibro a mil metros de altura,
Numa espécie de slack line emocional,
Há um eclipse meu, comigo mesmo
Onde surge uma nova face,
calma e insensata, cúmplice de todos os silêncios...