Sonhe como se Fosse Viver
"Certo dia, ela pediu-me, que eu escrevesse sobre ela.
Pensou que eu fosse um pintor da solidão, que escreve palavras, como pinceladas em tela.
Um trovador da dor, que entoa canções, ao lembrar dela.
Mal sabe ela.
O perigo dos meus escritos, sempre envolto em dor, uma pitada de amor e um todo de trevas.
Cada vez que escrevo, cada palavra escrita, cada maldição proferida, é uma cicatriz, que novamente tornou-se, uma ferida aberta.
Tentei escrever sobre a moça; não consegui, também, não consegui amar ela.
Meus escritos são minha prisão, onde vislumbro as grades, e a dona das chaves é Ela.
O que me mantém me vivo é lembrar Ela.
A minha tortura é lembrá-la e escrever, acerca dela.
Se as palavras são vento, então, por quê os meus escritos, como ventania, não me levaram para junto dela?
O que é a dor pr'um poeta?
Perguntas confusas, respostas incompletas.
Mente turva, escrevo-lhe mais uma, tomando mais um trago, sob a luz de velas.
No velório do nosso amor, éramos os únicos presentes; minhas lágrimas eram de pranto, as suas, de festa.
Inamável, desarrazoada, sem coração, megera.
Ofensas escusas, minhas escusas, por favor, releva.
Isso tudo não era sobre você, tentei falar da moça que me pedira uma homenagem singela.
Daquela, que certo dia pediu-me, para escrever sobre ela..." - EDSON, Wikney
"Lembro-me, como se fosse ontem, o dia em que morri.
Era uma tarde quente de Outubro, sentado em um vasto gramado, olhando ao longe, de repente, eu te vi.
Lembro-me bem, daquele tal Campori.
Se eu soubesse, eu teria me enterrado ali.
Mas ali, ali mesmo, foi onde morri.
Foi o momento exato, onde nossos olhares se entrelaçam, e minh'alma, que eu lutava para pertencer a Cristo, passou a pertencer a ti.
Não sei porquê te olhei, não sei porquê sorri.
Mas foi ali.
Em segundos, vislumbrei cada detalhe do seu corpo, e por milésimos, fantasiei uma vida com ti.
Falei com os amigos que estavam ali.
Riram de mim, eu também riria; fazer o que? A piado do amor é assim.
Minha alma, apaixonada por você, abdicou-se de mim
Hoje, meu corpo, sem alma e sem ela, perambula por aí.
Sem vida, sem um motivo pra sorrir.
Recordando sempre e desejando que a cada batida, do morto coração, me leve para o dia, em que eu morri..." - EDSON, Wikney - Memorias de Um Pescador - O Dia Em Que eu Morri
Embora a vida não seja uma competição, tem gente que vive como se fosse. Se esquecem de que o sol nasceu para todos e deixam-se tomar por essa mentalidade egoísta de que para ela ganhar, alguém precisa perder. Esse tipo de gente está sempre torcendo contra. São raros os que torcem a nossa favor. Aprenda a fazer o seu melhor sem se preocupar com falsos aplausos e muito menos com as vaias. A força que precisamos está dentro da gente e não nos outros. E quando aprendemos isso, vaia alguma é capaz de nos derrubar.
Me empurraram para longe, na esperança que eu desmoronasse, que minha jornada fosse marcada por fracassos. O que eles não compreendiam é que esse exílio forçado se tornaria minha arena de transformação, onde eu descobriria uma força que nem mesmo eu sabia possuir.
CENÁRIO
Se eu fosse poesia, poetava essa canção
Se fosse um desencantado, desfazê-lo-ia
Se fosse uma doce rima, então, rimá-lo-ia
Com o meu amor, e a dava ao teu coração
Se fosse versos, ó que paixão e sensação
Cantaria o cântico emotivo que te exaltaria
Assim, se eu fosse um bardo, assim o faria:
Deixava a prosa ornada de devota emoção
Se fosse uma roseira, uma rosa eu te dava
Se vida fosse, o ar pra ti, ah! quanta alegria
E da escuta do meu segredo não escapava
Se fosse aguerrido, como a confissão seria?
O romantismo, a bravura, para mim tomava
Então, a sedução em uma toada eu deixaria.
© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
24 maio de 2024, 17’27” – Araguari, MG
Se eu fosse um pato nadaria ate o fim do lago so para te encontrar porque assim como eles eu sempre sigo meu coração
Por um curto período de tempo eu pensei que fosse real, mas, real o que?
Esse nosso amor
Nosso filme de 1 minuto
Nosso livro de 1 capitulo
Mais, como tudo tem um final, esse sonho acabou. E como final, eu fiquei sem você
Se me fosse permitido voltaria no tempo, não faria diferente, apenas viveria novamente aquele momento!
O sol desponta no horizonte, como se fosse as mãos de Deus abrindo a cortina do dia, acordando a vida, nos convidando a recomeçar mais uma vez com o milagre do amanhecer.
Pensamos que toda interação fosse baseada no diálogo, mas é na compreensão. Não basta falar o que incomoda, se o outro ou nós mesmos, não enxergarmos, nas palavras, onde as suas raízes se alimentam.
Se a natureza fosse justa, a gestação seria mútua, dividindo igualmente o peso das transformações biológicas.
Soneto do Amor: Como Se Fosse a Primeira Vez
Te vejo, e o tempo para em seu compasso,
O mundo silencia ao teu redor,
É como se o destino em um abraço
Unisse nossas almas sem temor.
Te ouço, e cada som é melodia,
Tua voz é brisa doce a me tocar,
Reescrevendo em cada novo dia
O que o coração não pode negar.
Te sinto, e é como a primeira vez,
A descoberta pura, o eterno encanto,
No toque, o universo se desfez.
E assim te amo, sempre renovando,
Pois cada instante em que te tenho aqui
É a prova de que amar é renascer em ti.
"Se fosse um verdadeiro leitor, jamais engoliria histórias sem fundamento, muito menos as heresias disfarçadas de verdades absolutas."
*Controle Universal do Ensino dos Espíritos.
"Se a doutrina espírita fosse uma concepção puramente humana não teria como garantia senão as luzes daquele que a tivesse recebido. Ora, ninguém neste mundo poderia ter a pretensão de possuir, sozinho, a verdade absoluta. Se os Espíritos que a revelaram se houvessem manifestado a apenas um homem, nada lhe garantiria a origem, pois seria necessário crer sob palavra no que dissesse haver recebido os seus ensinos."
Ainda os limites...
E se a pergunta fosse:
quais os limites do teu eu?
um ego extravagante e inseguro?
uma alma superficial e volátil?
um cartão de crédito ilimitado?
ou uma apólice de seguro?
Quais os limites do seu tempo?
uma jóia cara?
uma hora para o almoço?
as lembranças de quando era moço?
Ou ir ao trabalho de carro?
Não gostaria que meu coração fosse um aeroporto... Onde todo mundo passa..
Quero ser a última parada... O destino final para que quem passar por lá fique e faça morada...
Amargura
Parece que teus ouvidos rejeitam minhas palavras,
como se cada som fosse áspero demais para adoçar tua atenção.
Ouvir-me, para você, é quase um escárnio.
Eu me acostumo com a ideia amarga:
mesmo sentindo os rastros da flecha que lançaste,
o amor foi apenas um toque de raspão, um quase.
De que adianta erguer castelos
com os verbos mais romantizados que aprendemos,
se não estamos prontos para libertar nossas ilhas selvagens?
Eu te chamo para ver as águas cristalinas,
te conto que as profundezas são moradas minhas,
mas jamais entenderás como teus abismos
se encheram de terra molhada e arenosa.
De ti precisa partir a alvorada,
mas tua luz não vem.
Já pensaste que somos nós que atraímos as águas?
Que talvez o profundo venha como ondas
a abraçar nossos pés, enquanto seguimos fugindo?
Sempre te digo:
"Eu não sou daqui."
Mas você, cego pelo sol que te ofusca,
não calcula minha imensidão,
como quem não entende o mar diante de si.
E segue achando perigoso
o que está além da beira da praia,
sem perceber que o maior perigo
é se recusar a mergulhar.
Quando as atitudes de bondade vem genuinamente do coração, é como se fosse o espelho, que reflete a ação para quem fez a ação, é a lei da semeadura, o que plantou é o que se colherá, a médio ou a longo prazo.
"Bem-aventurado é aquele que ajuda os necessitados; o Senhor o livra no dia do mal".
(Salmos 41:1)
(DVS)
APENAS
Que eu trove, somente, a minha saudade
Como se fosse o suspiro em mais um verso
A rima perdida na recordação, no disperso
Enfim, a sensação de liberdade e de vontade
Que eu liberte uma qualquer imaginação:
Olhares meigos e aquela aprazível alegria
Inspirada pra você, com a ventura luzidia
Inteira, pelos vários sentidos duma emoção
Que me tenhas teu, só teu, a todo momento
E seja o sentimento, a tua boca o meu alento
Ousadia, companhia e tão cheio de fantasia
E que, apenas, sinta, sussurre á minha prosa
Agrados, emoções, aquela ternura carinhosa
Na poética saudosa com porção de nostalgia.
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
10 dezembro, 2021, 21’04” – Araguari, MG
