Somos aquilo que fazemos quando Ninguem nos Ve
Somos como um jardim que precisa ser regado e cultivado pelo jardineiro, caso contrário seremos apenas flores em um terreno baldio.
"Vivemos a diáspora, respiramos ela. Somos ela. E por ser uma história de todos nós, temos que assumir o compromisso coletivo, político e educativo de apoio e reconhecimento desse patrimônio cultural".
"e se cada passo não fosse surpresa,
se percebêssemos , que o que falamos não somos realmente nós que falamos, pois em certo lugar diz , ( perdoai eles não sabem o que fazem ...e aqui está a confusão ) pois parece que a natureza pura e verdadeira apenas reflete em nós , uma ânsia e um grito para nós trazer de volta do abismo que caiu os nossos olhos"
Porque nós somos fogo ..e fogo incendeia ... porque somos feitos de verdade e toda verdade deve ser dita ...somos prazer , nos consumimos inteiramente... somos loucos e que nossa loucura seja perdoada ... porque quando estamos juntos nada mais importa..o mundo some , a luz apaga e o amor simplesmente acontece...
Genes...
Dentro da hélices do nosso ser o D.N.A.
Sendo profundo no ador somos elementos mutáveis...
Sofremos muito com evolução.
Talvez o vírus que nos assola seja parte da nossa vida.
Aprender com aqueles que eram nossos ancestrais...
Evoluindo... Dentro de um sonho ou mundo espiritual tão vivo quando está realidade...
Transcendemos aprendendo tudo que nos importar e nós cerca.
Almejamos o bem estar e conforto que a evolução nós trás...
Os laço da compaixão nós transmite serenidade e um brilho esplendoroso que temos o deslumbre...
Tão singular quanto o por do sol.
Aprendemos olhar outros mundos a sentir uma nova verdade quem somos e para aonde vamos...
Viemos do amor, somos do amor e tornaremos para o amor. Pratiquemo-lo! Pois de amor estamos precisados.
CARA A CARA!
O nordeste somos nós
e o Brasil conhece bem
não tememos o algoz
nem a força que ele tem
na razão vira feroz
e não baixa o tom de voz
para o dedo de ninguém.
Somos do tamanho da nossa persistência. Passamos a maior parte da vida no processo e não no objetivo.
Afinal...Igreja é um lugar onde vamos, ou é o lugar que somos?
Será que Jesus seria a favor da preservação dos templos constituídos por Ele, (vidas humanas), ou dos templos construídos por nós?
Onde prestamos culto? O que é culto? De que modo nossa fé rompe a subjetividade e se torna prática? Como esse amor se manifesta? Apenas indo ao templo?
Em um aparente conflito de direitos fundamentais, qual outro se sobrepõe à vida e à saúde?
São perguntas que me interpelam por aqui...
Somos brasileiros do tamanho da pandemia. Somos brasileiros do tamanho do auxílio emergencial.
Somos brasileiros que veste a camisa verde, amarelo e toda mariquice que existe na face da bugiganga Somos brasileiros e pensamo que temos mais direito do que deveres.
Somos brasileiros e somos felizes na ignorância, e, escravos do destino que nós próprios construímos, com almas vazias de futuro e de humanidade.
A loucura vem pela fraqueza de não admitir que somos capazes de errar, e enfim de tentar omitir nossos erros.
Muita das vezes lutamos por um só objetivo, mostrar pra si mesmo que somos capazes de vencer, ou pelas dificuldades sair de uma situação difícil.
Mais nunca paramos pra pensa em um só momento, o quanto somos capazes de se auto atualizar com situações em que se encontramos encurralados.
No grande palco da vida
somos os figurantes
cumprindo um roteiro
cujo o final nos foi dito,
mas desconhecemos
o ato.
Cúmplices
É !
Chegou a noite,
Eu e minhas alucinações somos cúmplices inseparáveis,
Eu escrevo,
E minhas alucinações vai me levando ao um rumo que nem ela mesmo conhece,
Faz sentido,
A boca pede água,
Ela soluça com a vista da lua cheia,
Entendo e ao mesmo tempo não entendo,
Mas posso de alguma forma compreender,
A cabeça fervilha,
E a poesia me atiça,
Parece que combinamos,
Tudo que eu penso,
Elas pensam também,
Lá fora, o breu ofuscado,
Mostra-me o grito de cada estrela encantada,
Algo me apavora e me alegra,
Parece até uma jaula com duas crianças e duas feras,
Tento a ela fazer uma rima,
Ela chora e solta suas gargalhadas,
Tento ficar mudo,
Além de me julgar,
Ainda me machuca com palavras doces e salgadas,
Se faço um poema apaixonado,
Ela diz que sou uma ilusão,
Se sou bruto selvagem,
Ela me deixa,
E diz-me que não conhece esse animal,
De repente uma ideia me vem,
Falo declamando e cantando,
Ela insiste em rir até o dia clarear,
Jogo tudo pros altos,
Ja cansado,
Percebo que esqueci de dormir,
E me lembro que preciso trabalhar....
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
