Poeta
O TEMPO
O tempo, nosso maior inimigo,
Atrasa e desperdiça oportunidades,
Entardece rápido sem antes poder te dar uma palavra,
Passa os dias tirando minhas oportunidades,
O tempo voa e só nos deixa saudades,
Sem piedade, só saudades.
Meu tempo pra te ver se esgotou,
Trouxe mudanças e o meu coração ele amargou,
O tempo me deteriorou.
O tempo pra te dizer isto terminou,
Deixou saudades, E da sua mente me apagou,
Sem lembrança, sem uma única esperança.
Mas o tempo me tornou hoje o que sou,um poeta.
LIBERTE-SE!!!
(Victor Bhering Drummond)
Você não precisa do melhor ou mais caro carro;
Precisa de asas para voar para bem longe quando te der na telha.
Você não precisa das melhores roupas;
Precisa aprender a desnudar-se para que quem eleja, conheça melhor a sua alma.
Não precisa das melhores ruas. Precisa apenas caminhar com liberdade e dignidade para ser quem você quer ser.
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Menos cobrança. Mais evolução da consciência. Liberte-se!
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Pássaros ao entardecer
(Victor Bhering Drummond)
Sim, os pássaros voaram ao entardecer.
E sabiam que eu estaria exatamente ali
Com a câmera a postos à espera de seu revoar.
Buscava só uma casinha amarela, quase bucólica
Uma paisagem pra lá de conto de fadas
Um entardecer que revigorasse meus sonhos quando estou acordado.
Mas eles sabiam que eu precisava além de uma paisagem.
Que seria mais poético e encantador se junto com meus sonhos
Esse bando passasse e levasse junto meus desejos,
Para que além do cenário e do arco-íris, eles se tornassem realidade. (📷 @fabiolieblartndesign | Este cenário existe. É uma estradinha linda em Santa Catarina, ao pé da Serra Dona Francisca, chamada Estrada do Quiriri)
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É urgente olhar para o céu
Com a inocência de um animal
Negligenciar os saberes astronômicos
E medir as estrelas apenas
Com nossos olhos
Tão pequenas
Em nosso enfoque
É preciso
Pensar na lua sem compreendê-la
E reaprender aquela
Admiração natural
Deixar de lado o conhecimento
É urgente olhar para cima
Com nossos olhos de bicho
Para depois olharmo-nos
De frente
Dentro dos olhos
Com o sentimento puro
De imensidões de almas
Que se sabem em corpos
Tão pequenos
Feito as estrelas no céu
Poda:
Era uma roseira diferente:
Seus espinhos brotavam para dentro
Ninguém os via
Ninguém os tocava
Ninguém os sabia
E a roseira, na tentativa de gritar
Abria rosas indescritíveis
Em noites de lua, sonhava podas
Todas bem rente ao chão
Mas ninguém a podava
Abriram espaço em seu jardim
Para que todos a contemplassem
Conheceu a solidão
Seus espinhos cresciam
A dilaceravam por dentro
A cada nova estação
E ela gritava dezenas de rosas
Uma lágrima em cada botão
Quando afagavam seu caule liso
Ela se contorcia de dor
Sentia os espinhos cravando
Queixava-se abrindo outra flor
Um dia, os espinhos já grandes
Formaram nódulos pelo seu corpo
Uma espécie de tumor
Cansada, não abriu flores
Podaram-na rente ao chão
E ela conheceu um pouco
Daquilo que é não ter dor
Quis mostrar uma folha ao sol
Mas a coragem faltou
Recusou a água
Recusou o adubo
Rejeitou a terra
A mesma terra que a criou
Ali desapareceu
E todo o jardim se abriu em flor.
O arco-íris é um presente divino,
que, no horizonte, ao longe nos seduz,
traz nas cores o brilho da eternidade
e a muitos sonhos nos conduz
Ah... sonhar é coisa de poeta
que faz versinhos ao léu,
mas saibam que ele tem por meta,
tocar o arco-íris e o céu...
Rastros de sangue
(Victor Bhering Drummond)
Deixei meu rastro carmesim pelas ruas
Sem feridas, sem desespero, sem drama.
Deixei meu rastro vermelho pelos caminhos.
Calma, não se preocupe,
Não estou de cama.
É apenas meu coração transbordando amor e paixão.
Facilitei as pistas para você me encontrar
Caso se perca por aí, na multidão.
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Sábio é aquele que não discute com um ignorante,
e não dá ouvidos para as coisas insignificante.
Poeta Marcos Nascimento
Hoje me vejo em uma triste solidão que assola meu coração,
E me desespero pensando em você.
Poeta Marcos Nascimento
Viva o diferencial, ame o seu oficio de todo o seu coração,
trabalhe no que você gosta, e nunca mais você terá que trabalhar na vida'
Poeta Marcos Nascimento
a vida só começa a ser bonita quando aprendemos a rir , mais não do próximo e sim de nós mesmo.
Poeta Marcos Nascimento
Enquanto alguns ajudam, outros julgam, enquanto alguns se dão, outros se vão, enquanto alguns inspiram, outros aspiram.
POETAS ESCRITOS...
Poderia me contentar com todos os escritos de Shakespeare,
poderia só recitar Pessoa,
Drummond,
Quintana,
Neruda,
Coralina,
Lispecto,
Castelo Branco...
Mas se ainda encontro,
tanto papel em branco...
E ainda existem ignorantes...
Então por mim haverão poemas...
Missão que tenho.
Se Caetano,
Renato Russo,
Almir Sater e
Mano Brown não pensassem assim,
Não teríamos ouvido o amor sussurrar mais próximo do ouvido e não do coração.
Quanto poema tem a razão...
Nem ouviriamos
as pessoas valorizando as relações, conpreendendo que na vida essa é a missão...
Muito mais poema tem a emoção...
E ouviriamos?...
Que a vida é quase que na verdade um vagar poraí que não precisa de pressa é só ir...
Não.
E menos ainda que:
" Malandragem de verdade é viver..."
Essa vai pro coração...
E olha que triste iria ser,
se quem só se influência por uma verdade cantada não pudesse disso tudo saber,
e quem não quer saber de nada além de ler?...
Como seria se aqueles corajosos não se pusessem a escrever?...
Loucura essa também do meu viver....
Repalavriando tudo oque alguém na vida ainda vai te dizer,
bobagem pro poeta é uma rima controvérsia,
o que encanta aos outros,
pro sábio é a chepa da festa,
mais fulgar e desnecessário que a blasfêmia do profeta.
Mas sábio não é poeta,
tanto saber tira a permissão do rever,
que é necessário pra versos relevantes nascer...
Poeta não é sábio,
na verdade é louco alucinado, sorrindo pro sol dourado,
sem notar seu próprio corpo escaldado.
Tem ainda aquele que escreve por birra,
pra disser que tem a mestria,
há como queria!....
Mas sem o saber e sem a técnica,
eu poeta;
só escrevo as letras sentidas...
Ão ainda de ser corrigidas...
Essas linhas...
Que já foram um dia escritas,
mas que ainda não são vividas, homens não querem viver poemas, coisa de louco é isso,
morte de poeta é alegria,
menos um poema de fantasia, assinado por um alguém que muito sofria e de ilusões vivia...
Na verdade ser poeta exige alguma maestria...
Um verso sem sentimento causa muita euforia, quase tanta quanto a cafeína na cabeça de quem escreve de noite e de dia...
Poetas escritos,
sem vocês eu não vivo,
Hó poeta bonito,
seus poemas não fazem sentido,
mas leio pois sei são todos sentidos.
Mesmo que as flores murchem e que seu aroma se desfaça, permanecem as breves lembranças do colorido que existiu.
Sobre te levar aonde quer que eu vá.
Muitas coisas eu poderia falar sobre nós, mas as melhores coisas que eu penso, não se transferem dos meus pensamentos em palavras. Eu foco na ideia de te demostrar com o meu olhar, no meu sorriso e nas minhas mãos deslizando sobre o seu corpo.
Eu seria com toda a certeza um bobo se passasse um dia sequer sem segurar a sua mão ou sem reclamar de como é chato quando você não está por perto. Ou seja, nem procuro pensar, nem ficar na dúvida, apenas e simplesmente te quero comigo aonde quer que eu vá.
Muitas vezes me atrapalho
nas linhas de uma poesia,
perco uma vírgula, e caio,
mudando o rumo que queria
Pergunto-me que poeta serei eu?
assim, dessa maneira displicente,
mas noto que no erro que se deu,
o que valeu foi a inspiração, somente...
Ritmo
O trem risca o trilho;
eu risco as pautas do bloco;
você, estribilho.
(Verônica Marzullo de Brito)
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