Poesias Escritas
LETRAS POR ESCREVER
Serão escritas um dia, da serra
Rumo ao mar
Outras letras minhas
Sereninhas,
Inocentinhas
Que enviarei desta terra
Ao vento do meu gritar
Para poisarem no telhado
Da casa da escuridão
Em que escrevo versos
Controversos
Sem me deixarem comer
Desta fome de paixão!
Que ilusão
Que bendito chão
Da pocilga em que nasci...
Pelo menos aí
E ai,
Eu era carne de minha mãe,
Que Deus tem,
Sangue dela
E a dor sentida
Repartida
A acender a primeira luz da vida
Na vela
Pelas mãos nervosas de meu pai.
No caule macio de uma pequena árvore
palavras escritas ao léu, ao céu,
da pequena que sob sua sombra nascera
coberta pela poética e seu inspirativo véu
sentimentos, ideias e ideais, os quais
realmente nem sabia o que eram,
versos ainda poucos, alguns roucos,
vindos de dentro do coração,
murmurando a poética pela tapera,
quimeras em metáforas de ilusão
Sonhos, pensamentos e visões
Estranhos...
ou
Distópicos?
Sonhar poemas e escritas, que vão:
além-túmulos,
além camas e divãs.
Além, além, muito além!
Firmes e acabadas,
as palavras são criadas enquanto durmo,
mas fenecem ao raiar do Sol,
logo ao me acordar.
Então, matuto:
__ Para onde foram, afinal?
__ Seguem para um mundo paralelo?
__ Ou para outra dimensão de mim mesma,
... para, assim, esculpidas no sutil,
permanecerem gravadas na minh'alma?
. . . Pontos interrogam.
! Exclamações ! advogam e me perguntam (?)
, . As vírgulas e o ponto final, calados, não se expressam.
Mas, todos juntos, compõem, em surdina, vários mundos entre si!
abril/2021
"Precisamos entender!
As coisas já estão escritas.
O dia de amanhã já está escrito nas palmas das mãos de Deus.
Descanse seu coração, repouse sua alma, o Senhor é fiel. "
Se todas as histórias já foram escritas, quem escreveu a minha? Este não tem alma. Escreveu minha infância com tristeza, tirando de mim o que poderiam ter sido minhas melhores lembranças. Levou minha mãe que me deu à luz e me amamentou.
Em uma tragédia sofri, acolhido pela minha avó que me criou com muito carinho e amor.
Mas o cruel escritor da minha história também a tirou de mim.
De casa em casa, cresci, amadureci,nunca me esqueci, desde que o mau escritor que escreveu tantas tristezas e perdas levou embora minhas joias mais preciosas. Hoje só me restam lembranças e saudades. Um escritor malvado e ruim escreveu uma história triste, não teve piedade de mim. Todos os Dias das Mães passo tristemente sozinho, com o coração pesado, colando cada pedaço do meu coração partido
Este escritor nunca foi filho, nunca teve mãe
Para entender que não se pode tirar uma mãe de um filho...
Às obras escritas, cantadas, pintadas ou escupidas, lhes restam apenas duas alternativas após a ausência de quem as criaram:
Caem no esquecimento profundo, ou se potencializam e serão titanicamente eternizadas!
090223
Quando me faltam palavras faladas, busco nas escritas uma forma de expressar o que sinto.
Quando não consigo escrever, leio e releio poemas para inspirar-me.
Quando a leitura não é capaz de me acalmar, tento ver um filme com tema sugestivo, assim, quem sabe eu consiga exprimir meus anseios e desejos.
Quando nada disso funciona, busco em minhas lembranças momentos que ao seu lado me fizeram Feliz.
E quando em meio às minhas memórias dou conta do tamanho da sua importância em minha vida, sinto que pouco ou quase nada sou perante você.
Neste instante volto ao início e não digo nada.
O amor não espera um poeta com versos imaculados em escritas com rimas exuberantes e carinhosas com intenções delirantes.
Em uma trova de fé e esperança de um amor sonhador dissipa-se a desilusão e a frustração, pois a realidade faz-se com que o amor seja certo.
Ingenuidade aos incrédulos se fortalece com a insanidade dos indecisos e órfãos de um sentimento forte e sincero.
Seus atos apaixonados são capazes de transforma a direção de um caminho não percorrido.
Preservando as escritas do futuro passado que só dará o entender em um presente inventado com certa verdade surreal;
As trincheiras da vida com indícios de despedaçar o coração descrente, porém solido de esperança que já não sabe o que fazer;
Sem inundar a fome que ardia na cabeça inocente de quem não tem coração para saber como é se espatifar sem algum tipo de capital;
E sempre estaremos marcados por promessas não cumpridas por hipócritas que desmantela minhas certezas com mentiras sinceras;
Deixa-me pensar com as escritas do meu coração que invade o horizonte alheio fazendo que os sentimentos tenham esperanças de que sejam voltadas as palavras para si próprias;
Quero me sentir em paz e atender p chamado da plenitude que me deseja para um relacionamento sincero e duradouro;
Se soubesse rimar te encantaria através das minhas escritas melódicas
Não falo da vida com dúvidas no destino! Nem só por falar
Quem tem amor e respeito tem coragem em gostar;
Eu vou agradecer pela minha fé do amor que se cria
A carência fica inquieta e obsoleta quando se vê perdida
Abstrata e ilusória é a arte de querer sem poder quando não se tem fé;
Existem tantas palavras
Palavras que não se diz
e, se as virmos escritas
Parece que cava
Uma cova no peito
E cresce uma trova bonita
E enleva a alma de um jeito
Pra durar depois da vida
Que a gente queria sentir e não sente
Não sente porque ninguém diz
Palavra feliz de dizer
Quando a gente olha direito
É fácil saber o fácil
É tudo que nem todo mundo
É capaz de fazer
Outro igual, nem parecido
Explícita sutileza, ao mostrar o sentido
Parece uma coisa à toa
Adornada com laço de fita
Que ecoa na alma... tão boa ela era
Mas era somente uma palavra
Simples, feliz e bonita
A que nada imita
Passou-se uma vida
Bastava fazer-se ouvida
Era só dizê-la
Escrevê-la
Pra num verso recitá-la
Num gesto tão simples
A gente o recita
Mas o simples
Simplesmente é resto
Difícil demais
traduzir em palavras
Que gente não diz
E se diz, parece que sente
Ter deixado de ser gente
A palavra é uma semente
Simples, feliz e bonita
A ser plantada
Numa cova que se cava
Ali no peito
é por isso que existe uma lista
de palavras que nunca são ditas.
Edson Ricardo Paiva.
"Atitudes escritas a lápis podem ser apagadas."
Cuidado com o que você escreve na vida dos outros.
A tinta, mesmo apagada, deixa manchas.
Amo palavras . Principalmente escritas. E acredito em muitas . E mais do que acreditar é preciso praticar !
Para hoje:
Justiça! Respeito!Humildade!
A vida retorna o que você oferece!
O mundo não é culpado pelas suas frustrações .
Seja leve!
De todas as minhas escritas, vocês para sempre serão a poesia mais linda da minha essência.
O resto, só rascunho.
Pandemia
Tempo de tristes partidas
doídas
sem despedidas
vidas
virando
histórias
escritas
na nossa memória...
Não me iludo com belas imagens,
físicas ou mentais, escritas,
não raro feitas para atrair incautos.
É preciso esperar a lama baixar
daquilo que parece profundo.
Amas grandes não parecem grandes
na superfície...
Atualmente já com tantas estórias escritas, melhor ver para crer do que crer para ver.
A dúvida sempre estará acessível.
O General e a tropa
surgem em várias
cenas poéticas por
mim escritas para
tentar contar a epopeia
deles e a saga do povo,
Peço que não alimente
ódio porque é o pior
que se pode
oferecer neste jogo.
Não houve mais
notícias da prisão
de cinco letras,
Não sei nem mais
se há esperança,
Eis versos para
não os deixarem
cair estes leais
em esquecimento,
Não vejo a hora
de acabarem
com este tormento
que está condenando
todos ao isolamento.
Se você entende
este lamento
e pode ajudar,
Entenda que eu
tenho o sido o eco
da voz deles mesmo
sem estar ouvindo,
Porque mesmo
de longe venho
sentindo o desespero.
se esconder em minhas escritas, é rebelar se contra a saniedade e a loucura, uma dor de não se manifestar um praser de desabafar. E para quem importa? E para que escrever e para que tudo isso ?
De nada presta se não em sentir o tempo se esvairar e levar toda minha juventude, e com ele a esperança de ter o que não se pode ter
