Poesia Livro

SOU METADE

A solidão vem logo com a noite, rasteira e silenciosa. Quando começa a fazer frio eu penso em você e no espaço sobrando em minha cama e se você estiver sentindo frio também, tendo a chorar, pois sei que não é é pelo mesmo motivo que o meu. Sou dramática demais, mas não exagero quando digo que levantar da cama só vale a pena quando já passei um bom tempo com os olhos fixados ao teu rosto, contemplando cada detalhe, cada curva que é impossível olhar e não perder os sentidos.

DIA A DIA II

Queria toda aventura, toda emoção, toda fartura.
Queria esquecer meu nome,
viver de música, saciar minha fome.
Queria nascer todo dia
na Tailândia, no Tibet, na Bahia.
Eu queria...
velar minha ignorância que doí como uma azia:
falta vírgula, falta acento, falta rima na poesia.
Eu queria ter paciência, eu queria ter ciência.
Eu queria saber viver o dia a dia
(bastava saber viver o dia a dia),
mas não adianta, não me encanta,
eu queimo como um diabo, ardo em fogo,
e não é um jogo:
percorro caminhos de morte e cavalgo ventos da sorte.
Sou pura bebedeira, caso queira
divertimento,
crio morcegos e educo vampiros
no apartamento.
Meu QI médio não conhece o tédio:
esse é meu mundo, meu remédio.
Basta abrir os olhos, basta sair à janela,
basta uma brisa, basta uma viela...
E quando dormir o sol seu sono mais profundo,
permanecendo só na festa um último moribundo,
sussurrarei bem baixinho: _ Não tenha pressa,
eu volto outro dia pra beijar-Lhe à testa.

Há alternativas na vida que você pode escolher enfrentar uma chance de ser feliz ou se arrepender o resto dela por não ter escolhido a felicidade.
De acordo com o tempo, uma hora devemos olhar nos olhos do que mais tememos e decidirmos se vale a pena todo sofrimento que a vida nos impõe. Por algum motivo, todas as lágrimas que ousaram escorrer dos meus olhos sabiam que a qualquer instante o brilho e a emoção deles voltariam. Quando aqueles olhos cor de mel tivessem o desplante de me olhar.

Ler

Voar como pássaro, sem asa.
Viver abrigado, sem casa.
Manter o fogo, sem brasa.
Mergulhar fundo, mesmo rasa.
Viajar de foguete, sem a NASA.
Ter um discurso que embasa.
Uma mente que expande e extravasa.

A síndrome sistemática da evolução individual doma o lado humano de cada ser e transgride a virtude de viver. Como matéria são avaliados. Como cães, adestrados! E como escravos, nunca deixam de servir. Não há lei, não há cultura, não há vez. Nada que fará o ser humano sem vontade própia, pensar.
"Um dia criança; fui filho.
Hoje adulto; será que sou pai?"

((INCOMPLETO))

NOTÍCIA DE JORNAL



Em uma troca de versos entre poetas desconhecidos, uma poesia perdida atingiu um transeunte bem na cabeça, do lado direito da cabeça.

De acordo com relatos de testemunhas... qualquer um poderia ter sido atingido. Uma vez que, milhares de pessoas passam por dia no local, e quase sempre distraídas.

No entanto, um jovem negro, aparentando ter entre - 12 e 14 anos - com semblante calmo e um pouco acima do peso, foi socorrido pelo serviço móvel de urgência e emergência e encaminhado para o [HGPP] - Hospital Geral de atendimento às vítimas de Poesias Perdidas.

Na cena do ocorrido, além de caneta e papel, foram encontradas dentre outras...várias cápsulas de poesias deflagradas de diversos calibres.

Apesar do grande susto e após ter sido medicado, por apresentar um súbito quadro de delírios racionais com seguidos episódios de contemplação do mundo sensível e falas aparentemente sem sentido e desconexas, o garoto passa bem. Inclusive, já teve alta poética, mas (in)felizmente nunca mais será o mesmo.

⁠Mesmo com você tão perto
Demorei pra perceber
Toda a magia que ali havia

Fiz minha solidão de arma
Procurei respostas simples
Em masmorras sombrias

Chamar pelo seu nome
É o mais difícil
Dentre todos os feitiços

Evitar miragem
Exige coragem
Não se aprende em livros

Me livro
De toda a noite presa em mim
E vou te ver, agora
Onde você estiver

Chamar seu nome
Deve ser pra isso
Que eu nasci

⁠A nossa sintonia foi singular.
Sequer dá para comparar.
Nem em livros consigo ler.
Esse encontro de almas entre mim e você.

⁠Alguém escreveu uma vez que um romance devia apresentar uma série de pequenas surpresas.
É a mesma coisa quando passo uma hora com você.
E aqui está uma escova de dentes verde com um laço amarrado.
Ela expressa meus sentimentos de maneira inadequada.

Foi melhor do que chocolate ficar com você ontem à noite.
Como sou bobo! Achei que nada fosse melhor do que chocolate.
Em um gesto profundamente simbólico, te dou essa barra de Vosges que comprei quando fomos para Edgartown.
Pode comer ou simplesmente sentar ao lado dela e se sentir superior.

Era uma tarde como esta.
O vento brando
beija meu rosto esmaecido.
Namoro o inverno
na entrada da estação;
entre o trem e a plataforma,
ouço Bolero de Ravel

As tardes não são mais as mesmas,
as árvores, que um dia
me deram sombra,
desabrigaram até os passarinhos.

Mulher, venho-te ver!
Fala da nossa terra,
da nossa raça,
da nossa liberdade,
o nosso rosto sem sombra de grades.
Além do pôr do sol,
ninguém sente saudades.

A cena abriu-se;
um drama baseado em fatos
e mistérios, próximos
e semelhantes, desiguais
e distantes.

De volta, encontro
declarações de momentos,
tristeza desfeita,
alegria espalhada,
o céu do avesso.

"Sou responsável por mim mesmo. Ninguém mais é responsável por mim, é minha responsabilidade total e absoluta. O que quer que eu seja, sou minha própria criação.
Sou responsável pela minha vida, por todo o meu sofrimento, por toda a minha dor, por tudo o que aconteceu e está acontecendo comigo, pois escolhi desta forma; essas são as sementes que plantei e, agora, estou colhendo a safra, eu sou responsável."

A infância vai à criança, senil fica.
Ao menos farto de anos
comemoro os melhores dias nesta vida.

Não tomei muito (só umas e outras)
na decisão de ser sozinho.
Redescobri nos dias
feitos para nós.
Já não os tenho
como outrora,
eu estive
apaixonado
por você e pela vida!

Solto a vida pela janela.
Fiel como trilho e o trem.
Corro descalço
a caminho de ferro.
Os pés suados,
empanados de terra,
e as unhas de fora.

somos boêmios
de, John Steinbeck.
Bradamos pelos becos
os versos rebeldes de O Uivo,
de Allen Ginsberg.

Quantos sonhos abandonados,
acostumados à solidão,
trancados e distantes,
esquecidos, jamais a sós!