Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

A tua poesia que me faz
Escrever,
Ela é simples
Mais pura e sincera.
Quando digo assim:
Eu te amo
Como poeta verdadeiro
Que descreve
O meu simples verbo
E predicado...
Eu te AmO.

ANTIMUSA

Com seus olhos de incrédulo voyeur, minha poesia,
Ávida, viu, menina, ao que passavas, tanta graça
Sorrir-se-lhe, que desde então, dia e noite, me arrelia,
Sempre em segredo pondo-se a esperar-te. E, por pirraça,
Impregna-me a lira de saudade e, em lenta agonia,
Até morre – ah, poesia mais caprichosa! -, se não passas.

Na verdade tudo é poesia.

Poesia de vida,
poesia de amizade, aquelas que deixam saudades...
Poesia é vida!
é carnaval !
é manga com sal !
é água pura e salutar...
Balsamo.
Na verdade tudo é e se tona poético.
Poético...!
Poetizo!!!
Psicodélias de um dia que todavia não se terminou.
Nem o dia que começou, nem o meio dia que chegou e te levou pra seu rumo original.

Poesia de uma vida em conjunto...
em segundos....
Em olhares, olhares que falam e deixam saudades, de uma noite infinitamente longa.

Na verdade tudo é POESIA.

e s c r i t u r a s
E por falar em poesia...
Me transformo em saudade.
Que faz costume a cada dia.
A noite veio e o frio chegou de repente, Trouxe um gosto de vinho.
E um cheiro de lenha...
A lua ainda não vi.
Talvez esteja escondida, tímida.
Veio o vento e me tirou para dançar,
A música é lenta, caliente... ...
e voce?
ainda não chegou.
Trago no corpo o toque dos seus dedos...e um cheiro de amor ausente...
Na boca o beijo, com o gosto da noite.

Todos os lugares

A minha poesia é assim como
uma vida que vagueia
pelo mundo,
por todos os caminhos do
mundo,
desencontrados como os
ponteiros de um relógio velho,
que ora tem um mar de
espuma, calmo, como o luar
num jardim noturno,
ora um deserto que o si não
veio modificar,
ora a miragem de se estar
perto do oásis,
ora os pés cansados, sem
forças para ir além.
Que ninguém me peça esse
andar certo de quem sabe
o rumo e a hora de o atingir,
a tranquilidade de quem tem
na mão o profetizado
de que a tempestade não lhe
abalará o palácio,
a doçura de quem nada tem a
regatear,
o clamor dos que nasceram
com o sangue a crepitar.
Na minha vida nem sempre a
bússola se atrai ao mesmo
norte.
Que ninguém me peça nada.
Nada.
Deixai-me com o meu dia que
nem sempre é dia,
com a minha noite que nem
sempre é noite
como a alma quer.
Não sei andar em. caminhos de
cor...
Ou vales estrelados..
Sou meio dim morrisom..
Sou meio renato russo..
Mais sou marisa monte e nelson
sargento..
Dias de paulinho da viola..
E momentos de cult..
Sou assim..
Sem pernas para caminhar em
linha reta mais com asa para o
mais alto vôo..
Sem sonhos
Mais com a vida pela frente..
Sem medos.. Porque o medo é
um luxo que não me permito
ter..
Não me peca medo..
Me cobre somente a saudade..

Marcos Magno

Poesia, arte ou escrita,
todos são definições de sentimentos...

Poesia é um modo de arte, a arte é um modo
de demonstração de poesia por meio de desenhos…

Belos desenhos com belos traços e traços belos que fazem uma bela pintura; uma poesia, se for mal escrita, não teria a mínima qualidade, e uma pintura sem as cores certas não seria boa...

Um bom pintor tenta expressar sentimentos ao desenhar,
e um bom escritor tenta definir o que ele pensa sobre a "tal escrita".
Um bom poeta sabe que, sem sentimentos, o que deveria ser uma poesia é apenas letras...

Raio de Luz

O nascer de um dia é a mais bela poesia que poderíamos imaginar.
Erga-se com a mesma maestria que o raiar do dia pode proporcionar.

Assim de repente o que era frio fica quente.
E o que já foi deveras triste, agora, muito contente.

Confie em si mesmo e em toda essa força que conduz.
Porque simplesmente, espera pela gente o mais precioso raio de luz.

Acessem (Hoje tá brilhante por lá! Rs), http://pensamentoscomargumentos.blogspot.com.br/?m=1

ESTOU APRENDENDO

Estou aprendendo no dia a dia
que a vida é muito mais que poesia.
Estou aprendendo que a tristeza
é sempre derrotada pela alegria!
Estou aprendendo que a humildade
ela vence o orgulho e a vaidade.
Estou aprendendo que o amor
cura o ódio e também a maior dor.
Estou aprendendo a mudar meus conceitos,
a olhar mais as virtudes, não defeitos.
Estou aprendendo que o valor de alguém
está no que se é e não no que se tem.
Estou aprendendo que muitas vezes
há mais eloquência no silêncio
do que no exagero das palavras.
Estou aprendendo com as derrotas
a conquistar minha vitória.
Estou aprendendo com a distância
a ver as coisas mais de perto.
Estou aprendendo no deserto
a encontrar oásis de água cristalina!...

“A Poesia é um ‘reino encantado’ para os poetas que têm medo do escuro. Porque Poesia é claridade, levitação, oxigenação da alma, mesmo que as vezes seja pedra no sapato das contundências. Quando leio Poesia, preencho questionários e renúncias de abismos. Quando escrevo Poesia, voo a libertação dos sensíveis crivados de dor. Mas, quando me inscrevo nelas, elas então sustentam minha sensibilidade, nutrem minhas irrazões de zelo filosofal, e, por fim, de alguma forma me ilham desse triste vazio que é a própria existência humana”
Silas e suas ‘siladas’
“A poesia é o álbum de figurinhas carimbadas de minha alma, a história em quadrinhos do meu espírito, o hidrante mágico de meu inferno mental, a ilha de edição de minha cela de Existir.

Silas e suas ‘siladas’

A POESIA É FAMILIAR

Lavra/Sítio/Tempo: Edson Cerqueira Felix | N. Iguaçu – RJ, BR (12/05/2014).

Preito à: Poesia Brasileira.

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A poesia é familiar
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Criei canções e melodias pra te conquistar,
Em cada verso, poesia pra me declarar.
Mas só palavras não vão traduzir o que é
Te olhar nos olhos e te ver sorrir.

E se eu parecer um bobo você pode rir,
É que esse seu jeito manhoso me deixou assim,
Completamente louco por você,
Fazendo minhas rimas só pra te dizer.

Você é o primeiro pensamento do meu dia,
Se eu não te vejo quase morro de agonia.
Sou dependente desse amor, seu beijo vicia,
Eu quero todo dia!

A noite cai, o meu sonho é você,
Dizer te amo já tá virando clichê.
Mas eu tô repetindo pra você saber,
Que eu adoro amar você! :'(

Prisioneira do teu abraço...
Você é a poesia,
a música dos deuses,
luz de estrelas
que insistem brilhar
em noites escuras.
Tuas mãos,
de toques suaves,
fazem das notas,
melodias harmoniosas
que me deixam sonhar,
sob a luz do luar.
Teu olhar sereno,
me faz velejar
sobre um mar sem vento
no frescor das manhãs
com uma leve brisa
levando o barco,
até uma ilha deserta.
Prisioneira do teu abraço,
atravesso o oceano,
já não penso em voltar.
by/erotildes vittoria

poesia
pura sinestesia
sentir á doçura
sem o mel colocar na boca
ouvir musica
sem que saia
uma tom
se arrepia
sem caricias
senti cheiro
sem as rosa
enxerga a luz do dia
em um quarto escuro
poesia sinestesia
de viagens em letras,
emoções sabedoria.

Topada em
Superfície mas
Elevada
Encontrei-me
À poesia
Nas tarde de sábado
Encontros poéticos
Do colégio,
Não esperava mas
Jogou-me pra frente
Deu-me um susto,
Porém não cair,
Acelerou o palpitar
Reverteu o ângulo
Que tinha
Segundo a existência
Da própria poesia.

Sou poesia que canta tristeza, que grita saudade
Sou poesia que cala os medos, que fala de dores,
Sou poesia que chora os amores sentidos, não vividos
Sou poesia que sorri do tempo, que dança com o vento
Sou poesia que atravessa mares, que corre nos ares
Sou poesia que pensa distante, sonha perto.
Sou poesia esperança, criança...
Sou poesia que te abraça, te desperta
Sou poesia que te afaga , te cheira
Sou poesia menina, moça, moleca,
Sou poesia de um poeta menino
Sou poesia de um homem silêncio
Sou poesia de um garoto que sonha
Sou poesia de música que toca
Sou poesia de tudo que quero.
Sou poesia e você poema !

Aqui está um homem que ama a sua poesia.....
Como ama os lobos.....e a beleza da natureza.....
Sempre que cai a noite e é hora de recolher o gado.....
As cabras ...as ovelhas...as vacas para o curral.....
Hoje o pastor teme contar menos cabeças de gado....
Que encaminhou para os prados....lameiros......
Uivam os lobos nas tardes vazias......
Nubladas cheias de neblina.....
O pastor procura o seu cão e a sua matilha. . .
A alcateia anda a atacar os rebanhos e a assustar....
Eles têm fome...quem lhes pode negar....negar alimento....
Os habitantes da aldeia que ameaçam
Violar a Lei e matar os lobos.....
Não é novidade ......
Afinal eles já os matam...e ficam escondidos e mortos....
Isto não pode continuar assim...... dizem os aldeões....
Esquecidos os lobos....com os dentes estraçalham a poesia.....
A carne fresca do gado...onde nunca houve.....nem haveria de haver...!!

Poesia feita de pó de histeria,
com pitadas de revolta e anarquia,
duas colheres de insatisfação coletiva,
untada com distorções e microfonia
dissolvidos em um megafone que berra
contra o inerte e apático padrão de vida pseudo estético
e esta pronta a receita de um Vandalismo Poético...

Esse sou eu e ninguém copia
sou poeta e escrevo poesia
crio rimas, falo, canto
digo verdades, desperto encanto

vivo da rima
respiro emoção
cada palavra
bombeia meu coração

meus olhos enxergam
poesia e beleza
no cotidiano em pessoas
na linda natureza

tudo que escrevo
eu vivo todo dia
pois poesia e vida
e minha vida é poesia

A POESIA:
Quando ouvimos essa palavra,já nos vem a mente textos bem elaborados que parecem ter levado uma eternidade pra serem escritos.
mas não é bem assim.
Ela não é essencialmente algo complexo,cheio de "palavras difíceis" essa "coisa de louco" está presente em nosso dia a dia e nem percebemos...
Uma mãe que cria treze filhos sozinha, trabalha,cuida da casa e ainda têm tempo pra ser linda!
isso sim é poético.
um garoto negro,pobre que nasce numa favela e ainda consegue se tornar um advogado respeitado...
isso é que é complexo.
Muitas vezes,tentamos encontrar as coisas certas nos lugares errados.
Tentamos fazer as coisas certas com as pessoas erradas... e tentando acertar vamos errando.
Mas sempre que erramos...
Aprendemos,sempre que aprendemos amadurecemos e quando amadurecemos deixamos de errar!
certo?...
Errado!

POESIA MÓRBIDA

E era sem vida – e débil presença
A procurar na poente visão,
E sentir no corpo a ausência
Um frágil instante de emoção.

A buscar o túmido dia
Será o ocaso e o fraco vigor,
A unir nossa triste poesia.
A ser de inerte langor.

A inverter a lânguida vida
E a transpor toda tristeza,
A ocultar a luta aguerrida
A exaurir o encanto e a beleza...

Na morbidez do puro espanto,
E foste frágil desventura
A revelar com orgulho o pranto,
O segredo da vida e a nascitura.

Há de nascer a oculta chama
A esconder o meu triste ser,
Latente angústia de quem ama
E fúlgida agonia do querer.