Poesia

Quando escrevo uma poesia fúnebre não tenho intenção de chocar, tampouco demonizar a morte. A intenção é mostrar que somente a morte é capaz de dar sentido à vida.

Escrevo pra saciar esse apetite indômito que minha alma tem por poesia, por magia, pela beleza que transcende a matéria, que transpõe o umbral do tempo, pra adentrar a misteriosa infinitude do intocável.

Papai do Céu quando te fez, bordou-te de poesia, aspergiu-te a alma com jasmim e, desenhou o céu no teu sorriso.

Eu não sei exatamente de qual "matéria" é feita a poesia. Só sei que você é feito dessa mesma matéria. Dos pés à cabeça você é todo poesia.

A poesia é meu diário. Como todos os diários também seria secreto, se nele eu não desnudasse a alma.

⁠Pensamentos são casulos onde as palavras se transformam em poesia e saem por aí como borboletas pousando nos corações que são flor.

⁠Se você não tem um pouco de magia no olhar não vale a pena ler poesia porque nada de interessante você vai encontrar nela.

Uma das funções da poesia é usar a magia poética contida nas palavras, para chamar atenção para um fato do dia-a-dia.

Curvo-me perante o universo e, de joelhos, agradeço pela poesia diária que ele coloca em meu olhar.

Trago no olhar os matizes da aurora, as tonalidades da gratidão, as nuances da poesia. Trago no olhar essa aquarela do novo, da vida desabrochando em dégradé, esse arco-íris de cores que nasce com um novo dia.

Meu homem é todo encanto.Enche meu ar de poesia com sua presença tão cheia de magia. Nem se dá conta que pelo fato de me amar, já põe um pedacinho do céu na minha mão.

A vida nada mais é que um delicioso coquetel de poesia, uma embriaguez que transcende a lógica e te coloca cara a cara com a magia.

Minha poesia é composta por pequenos retalhos de nós dois, incrível que você não consiga se enxergar nas entrelinhas, nas reticências, em cada vírgula que paro, pra longamente suspirar por ti.

No encanto da poesia estão as cores da vida. Que triste seria esse mundo se não existisse um pouco de magia.

A poesia é um pássaro errante, voando por mares distantes, só faz pouso e constrói seu ninho nos que acreditam na magia.

Fazer poesia não exige técnica, conhecimento, nem habilidade, exige dom. E dom é um talento nato que só o tem quem nasceu com ele.

Foi borboleteando poesia que a metamorfose aconteceu: a pele rompeu, as asas se abriram em arco-íris, e ela voou.

A poesia não tem o poder mágico de ser bonita por si só. Bonito, é o sentimento que está na alma no poeta.

É absolutamente fascinante o poder de sedução da poesia, perante ela somos frágeis, vulneráveis, não temos a menor chance.

Cada mês tem uma história, um significado, uma luz; uma poesia que colorida vibra, nas cordas que lhe confere vida, uma essência que o torna único e o distingue dos demais.