Poemas sobre arte

Arte é a virtude de quem pratica o bem,
e essa virtude eu digo,nem todo mundo tem.
Porque a vida é uma estrada para a aprendizagem,
mas tentam investir na sabotagem.

Minha casa é um hangar,
nela escrevo poesia pra poder cantar.
Aperfeiçoamos a arte em Aldoar,
pra projetamos rimas tipo bomba núclear.

A arte que imita a vida,
É a vida que imita a arte!
E assim na arte ou na vida,
Vivendo ou representando,
Seguimos a aprender…
Sem esquecer que na vida,
A melhor de todas as artes,
É a arte do bom viver!

Gutemberg Landi
04.05.2015

A arte do nada dizer...

As palavras misturam-se. Olho para o teclado de letras embaralhadas que juntas fazem nenhum sentido. É inútil tentar fazê-las ter nexo se meus pensamentos não o tem.
Crio mais um blog para suprir a nudez de palavras que tomou conta de mim no endereço passado. E como este se chama? "A arte do nada dizer" (será golpe da ironia de mim peculiar?).
Não importa como eu una as letras e depois as palavras, elas traduzirão pensamentos vácuos de uma mente vazia de sapiência e experiência.
Não sou Machado, Poe ou Gaiman, porque alguém se preocuparia em desvendar os delírios de minha mente insensata no momento em que vomito palavras como um bêbado que após o ápice de tontura, cairá aliviado no chão sussurrando palavras de consolo para si mesmo?
Escrevo, portanto, para mim mesma. Um dia, quem sabe, a Wânyffer Monteiro necessitará lembrar o que a jovem Wan pensava. E, lendo esse quebra-cabeça de pensamentos incompreensíveis, mergulhe profundamente em busca do seu âmago e nunca esqueça o passado. Quando a sua maior diversão era nada dizer.

ADORMECIDA

Mora em mim uma artista
Adormecida que pretendia
Acordar, expressar sua arte
E assim, ficar conhecida e
Até reconhecida nesta vida.

Mora em mim a melodia da
Poesia que não escrevinhei,
Um quadro que jamais pintei,
Uma dança que nunca ousei,
Um teatro que não representei.

Mora em mim adormecida esta
Medrosa em verso e prosa, que,
Temerosa de errar, borrar a tela,
Torcer o pé, de esquecer o texto,
Entorpeceu tão fugidia e arredia.

Mora em mim esta artista ainda
Adormecida que, pelo seu sono
Profundo não havia encontrado
Na magia do sonho da poesia o
Sentido da sua vida neste mundo.

Já que dormindo adormeceria seu
Medo, seu segredo, seu pesadelo,
Pois seria utopia viver só da poesia
Que rondaria sono, sonho e que lhe
Assombraria dia e noite, noite e dia.

Mora em mim diariamente este medo
Na mente, afinal lúcida, fingia mesmo
Dormir pra ludicamente poder aprontar
O despertar até então, adormecido pra
Que a esmo não tivesse vindo e vivido!
Guria da Gaúcha Poesia

Lavando a Alma,
Página 09,
1989

A arte é a liberdade da imaginação.
Seja arte.
Ame sua mente. Sonhe. Imagine.
Seja livre e abrace-a.

A sutileza da Simplicidade,
é uma Arte.
Conquista do Desaprender
e simplesmente Ser.

Mas se a casca for grossa?
Se entre o Amor houver discórdia?
Morreria aquilo que somos feitos...
E restaria apenas o desalento.

ADORMECIDA

Mora em mim uma artista
Adormecida que pretendia
Acordar a sua arte e assim
Ser conhecida e quem sabe
Até reconhecida nesta vida.

Mora em mim a melodia da
Poesia que não escrevinhei,
Um quadro que jamais pintei,
Uma dança que nunca ousei,
Um teatro que não representei.

Mora adormecida em mim esta
Medrosa em verso e prosa, que,
Temerosa de errar, borrar a tela,
Torcer o pé, de esquecer o texto,
Entorpeceu tão fugidia e arredia.

Mora em mim esta artista ainda
Adormecida que, pelo seu sono
Profundo não havia encontrado
Na magia do sonho da poesia o
Sentido da sua vida neste mundo.

Já que dormindo, adormecia este
Medo de escrever poesia que lhe
Torturaria na mente, diariamente,
Que no sono rondaria seu sonho
E lhe assombraria diuturnamente.

Lúcida negava, fugia e dormir fingia,
Enquanto o poetar até então dormido,
Ludicamente, pronto se quis descrito,
Escrito e amanhecido pro medo ficar
Desaparecido e pra sempre vencido!
Guria da Gaúcha Poesia

Lavando a Alma,
Página 09,
1989

Tudo vira arte...
Dor vira poesia
Poesia vira flor
Que vira amor pra alguém
&
Morre preto e branco
Sem cor
Sem dor
Morreu amor.

O artista suja-se todo e, encantado, venera a arte final, uma pintura, o contorno facial, é a coisa mais pura, é das obras a mais real.
Mais real que si próprio, reflete o artista, estrupiado e cansado, latas vazias, o quadro cheio, cheio de vida.
Tem mais vida que ele, afinal, tem a vida dele, espalhada numa tela, a mais perfeita e fiel cópia de sua imaginação, a pintura inspiradora, agora, outras obras virão, foi um presente, seu presente pro coração.

A arte do poeta
está em trabalhar
as palavras
ainda que simples,
mas a arte do
meu coração
é te amar...

A arte faz parte da sorte
A sorte faz arte com a gente
A gente quer sonhos à parte
Os sonhos espantam a morte

O tempo é o condutor de minha vida
Uma obra de arte em constantes retoques
Um relógio que só vai parar
Quando o destino der o apito final...

mel - ((*_*))

A arte de amar

Amor,afinal, o que é? O amor é não é o sentimento que rasga corações, ele é o sentimento que depois que quebra, junta cada pedacinho do coração de alguem, mais se você pensa que foi o amor de alguem, ou melhor a falta de amor de alguem que quebrou esse coração, não foi não, esse coração foi quebrado pelo seu próprio dono que não soube amar...
O amar é um ofício, um ofício que poucos dominam, na verdade é muito difícil achar alguém com a habilidade de amar, sabe aquela ilusão? Sabe aquela pessoa que você chama de "o amor da minha vida "? Ela não é exatamente NADA, ela não significa NADA. Mais sabe aquela pessoa que você esnobou? Sabe aquela pessoa que você disse "Ai, não vamos dar certo, blá-blá-blá, somos muito diferentes"?Ela é a pessoa certa, afinal, como costumo dizer "Quebra cabeças não se completam com peças iguais ".E o que tiramos de conclusão? A arte de amar é para alpoucos!

O arte que em minha casa companheira

O arte que em minha casa companheira
acabou de chegar com grande amor,
tudo alegrou com luz dessa quimera
que sempre almeja um pobre coração.

A quimera do bem e do prazer,
do goze da vida e do morrer
de quem ao suspirar hoje como ontem
só conhece o mundo do sofrer.

Pobre de mim se ela não me desse
o pão que vai aliviando meu passar,
pobre de mim, grande Deus, se não sentisse
o murmúrio do santo verbo amar.

Arte, arte divina concebida
para meu coração e qual bandeira
foi no caminho de minha vida
luzindo bem valente uma quimera!

Conceberam a mim a arte de escrever,
ler,
crer,
ser,
crescer dentro de mim,
transformando-me em algo incabível ao poder de se imaginar,
algo imbativel, o poder de se criar.

A BAILAR

Feliz amor
A grandeza da arte
Te faz cantar
Com beleza
Na vida
A bailar

Canta, canta
Dança, dança
Sem medo
Num maravilhoso ego
Que te faz brilhar

Joga sua isca
Vem me cobiçar
Canta e dança
Na beleza de amar

Canto em júbilo ao vosso ventre, a glória da felicidade;
A arte é o milagre rigoroso da mais branda composição;
A ousadia dos indelicados é a ausência dos suspiros docemente concertados;
Confesso-me-ei tão imenso o amor nascente por ti;
No entanto, quero um acidente sentimental que no qual, entrelace os nossos corações;

Nu arte

“Sob a tela do universo
cantando-te em versos
com pincel e aquarela
Deus fez de tua nudez
a veste mais bela”.

Minha esperança não morre
Minha monotonia não tem vez
Minha alegria não se acaba
Minha arte e a minha vida
meu respira e a minha saúde
são somente temporários
Mas o meu pensamento será eterno.Eternamente um pensamento sólido e vago.