Coleção pessoal de IsiCaruso
A arte de ser poeta
O poeta brinca com palavras,
com ilusão,
com fantasia,
com tempo,
com tristeza,
com alegria,
com saudade.
Poeta não tem idade.
O poeta sente.
O poeta é gente.
Gente sente.
Gente é arte.
O poeta é poesia.
Poesia é texto,
poesia é o poeta,
poesia é arte,
o poeta é arte.
Tempo, o senhor da vida
Um tempo de nascer
Outro de crescer:
-de brincar
-de estudar
-de ler
-de imaginar
-de aventuras
Se adolesce, quase sem tempo,
com pressa de crescer.
“Adultecemos”
Não poupamos tempo.
Num redemoinho ele nos devora:
-os sonhos
-as esperanças
-os projetos
-os tempos
a vida.
Sussurro colorido
Psiu!
O menino ouviu...
Mas seguiu o jogo na tela.
E em luzes voltou ela
Psiu!
-Quem é?
Olhou ele ao redor.
E lá estava iluminada.
-Sou eu, a janela.
Trouxe um arco-íris para ti.
O menino atraído
Brinca de aquarela.
Como Phoenix
Assim como morrem as estrelas
nascem outras luzidias.
Assim morri um outro dia,
agora renasço em novas telas,
telas do infinito renovadas,
pinceladas de natureza viva
para ser luz em uma nova vida,
como estrela que renasce,
broto de velhas cinzas.
-Poetrix, terceto brasileiro-
Grata à natureza por dar-me
A água do rio
A terra amiga
O templo que é meu corpo
Ler é pensar com a alma de outros, é caminhar por sendeiros de palavras e pensamentos alheios, é aprender a pensar com outras visões.
Ah, bendito apego! Aos poucos fui aprendendo a deixar as asas crescerem. Primeiro as dos outros, depois as minhas, quando vi que o voo era melhor que a sensação de abandono.