Poemas de Pintura

ORIGINAL PINTURA

Escrevo um poema no teu corpo
Sem que fosse uma original pintura
Mas não sou pintor, nem muito menos
Um desenhador, sou alguém que amas
Que tenta escrever um verso no teu corpo
Sem que fosse tatuado, afinal não sou tatuador
Falta-me as tintas de cores ou as agulhas
Mas se eu soubesse ler, tentava ler
O teu corpo na tua bela nudez
Esse dialeto falado dos teus abraços
Ou ainda o alfabeto do calor que exalas
Nas letras soltas escondidas na tua pele
Escritas numa folha qualquer ou não
Dos beijos molhados como cada página
Onde folheio o teu corpo como um livro teu
Com letras minhas agarradas à minha pele
Como é bom ler-te alto nos gemidos do nosso quarto
Ser a mãe de todos os teus filhos pintados no meu peito.
ღ¸.•*¨*•ღ

PINTURA FEIA
No quadro da minha vida vejo as cores meio borradas .
De ontem para hoje as coisas não fazem sentido e
meu mais sincero ode já não tem valor.

Verdades me enlouquecem,

Pintura feia
quadro deprimente na parede da sala. .
Eu olho e me reconheço nos traços do autor.
.
Na realidade não é um quadro na parede da sala,
É o espelho do meu quarto
refletindo a minha alma.

Uma simples pintura
Na tela solidão
Em tempos de chuva,figura
Destilando ilusão!

Respingos de saudades
Que caem nos corações saudosos
Traduzindo nas cidades
O badalar dos trens vagarosos

Eternamente vagando perdido
Corretamente por ter amado
Tendo feito o supremo pedido
De não lembrar do passado

Que essa eterna tela
Chovendo no coração
Traga a ti o segredo daquela
Caserna da solidão!

a pintura tem cheiro
respiram
das cores do tinteiro
suspiram
inspiram da textura
do abstrato saíram
gravura
teu silencio é saudade
ternura
passado e presente... eternidade!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
17/02/2020 - Cerrado goiano

"O que são gotas de chuva, para quem já esteve no fundo do poço?
Era pintura, meu sentimento por ti, e o seu, mal era um esboço.
E volto eu, mais uma vez, com minhas palavras, um louco.
Que por ti, já fez de tudo e além do tudo, o mais um pouco.
No teu abraço até encontrei refúgio, mas não encontrei socorro.
Abram-se as cortinas da minha solidão, palmas para ele, meu coração, 'O Tolo'.
A peça que, me prega peça, o tempo todo.
Repito tudo isso, com amarguras, de novo.
As lagrimas da chuva, lavam as águas do meu rosto.
Eu fecho os olhos e é só você que ouço.
Me implorando mais um abraço, um beijo, um consolo.
E nessa corte, eu é quem sou o bobo.
Por crer que, à mim, voltaria com gosto.
Graças à ti, já não existe nem brasa, onde era fogo.
Já abri mão de nós, já não caio no seu jogo.
Espero que seja o fim, do nosso ciclo vicioso.
Rogo à Deus, para que, nunca mais me venha a sede, das águas do seu poço..."

O homem é uma pintura diluída entre sonhos e imperfeições

Tão poderoso e importante.
Foi a criação que gerou arrependimento.
Fizeste o criador um pouco menor que a tua semelhança.
Ora, o homem é uma pintura que gerou sequelas.
Um colorido geral, um teatro de aquarelas.

A cor do sonho diluída na loucura.
A cor da imperfeição diluída na realidade.
A cor da tentativa do êxito diluído na procura.
A cor da ilusão diluída na verdade.

A aquarela do pensador é diluída na esperança.
Pela pouca força do grito.
Pela tímida face que recua.
Pelo delírio que o imaginário tem dito.
Talvez na covarde teia carnal.
Sentado esperando a sorte esticada no varal.
A aquarela do pensador também soa forte.
Quando as letras se encontram formando palavras.
No encontro das palavras mais uma poesia.
Taí uma aquarela diluída na sinceridade.
Na força expressa pelo brio ansioso.
Em ver o grito do povo.
Toando uma só voz;

O homem é uma pintura diluída entre sonhos e imperfeições.
A natureza que fere o coração valente.
O mistério, o oculto é diligente.
De repente uma aquarela de Deus diluído e realizando o perfil de quem sente, o homem, o povo, a gente.

Giovane Silva Santos

Pintura íntima,
Da pele nítida,
Na lembrança dos meus olhos,
Com eles fechados,
Da luz acesa da minha mente.
Lembranças palpáveis,
Sinto a textura rentável,
Como se sentisse na palma da mão.
(16/06/19)

Existe um quadro a minha frente
Eu só ainda não sei
Se a pintura está no quadro
Ou se está na minha mente
a pintura do quadro.
Tem tons de verde e azul
Mas na minha mente
Ela repousa explícita
Deleitando-se
Em uma sutil arte nu.
Tem falhas técnicas pífias
Numa tela branca nítida
De um desenho que não sei
Compreender
De um artista que não quer se
Comprometer
Ah, que tela linda
Diz muito sobre a vida.

Estampa

Minha relação com o tempo
Desafios em mim estampo
Fazendo minha doce pintura
Ou pelejando na dura escultura!

O resultado não tem importância
Se meu treino no tempo desfio,
Podes ser tu critico, em mim confio,
Pois tenho polido alguma elegância!

Nesta arte igual escrita faço o gosto
Aquele sentir d'alguma sensibilidade
Onde moldo e pinto talvez meu rosto!

Assim é possível fiar tranquilidade,
Desfazer qualquer tipo de desgosto,
Quiçá, a estampa da mera liberdade!

UMA PINTURA.

Quero no amanhecer desse dia colher flores para verdade sentir,
sentir o corpo no ar no flutuo da vida,
cheirar o lírio que brota por ai, no jardim.
Ouvir e sentir a brisa no rosto, nos lábios em meu corpo,
fazendo revolto meus cabelos já em desalinho,
perceber o ideal secreto de uma natureza morta, mas viva de beleza infinda.
Quero neste amanhecer acordar e ver você neste quadro descrito, nesta pintura feita pelo meu poema, e assinar com a tinta mais límpida,clara e feliz
EU TE AMO

Ousadia

A pintura é uma escrita na tela
Onde contorno minha ousadia
Para passar a hora com alegria
Esquecendo qualquer mazela!

Oxalá, pudesse alguém dizer:
- Para que serve esta pintura?
Queria poder tudo responder,
Contudo, prefiro a compostura!

A resposta de mim, já tenho
Não tenho que provar nada
Neste simples eu que componho!

E assim sendo, é sempre bom
Descobrir - se nesta caminhada,
Talvez em mim, mais um dom!

-Se uma gota d'água escoar, verá tristeza em meu rosto!

-Verá nele uma pintura sem esboço!

-Verá em forma de decadência, uma alma sem encosto!

-Verá em belo tom, um amor decomposto!

Se for pra falar de pintura eu te descreveria...
Um batom vermelho, aqueles lábios carnudos (calma e respiro fundo)...
Quem diria, tu foi desenhada a mão, feito o céu ao por do sol...
um nascer de outuno sobre as folhas ao chão, tão bela quanto um dia de chuva no sertão ...

Escrever...

Escrever é dançar com os dedos.
É pintar símbolos que juntos formam uma pintura.
É compor uma letra que lendo tudo forma uma redação.
É jogar com as palavras e ser jogado por elas.
Escrever é como ler só que na contra mão.

Amor e dor,
Pintura e escultura.
São presentes na vida
Como uma dor sem cura.

Uma chama ardente
Que rápido se mistura
Um amor ausente
Na vida é uma tela sem pintura.

Pintura de Lisboa

É cedo, o Sol disponta no horizonte,
lá longe a madrugada adormece,
de braços bem abertos, por traz da ponte,
vejo o Cristo como estando numa prece.

E vejo o Tejo carregado de saudade
vejo a Graça que descansa na colina
é tal a magia em torno da cidade
que até Cristo num gesto se reclina.

E vejo as ameias do Castelo
essas que recortam o horizonte,
no Chiado oiço um Fado tão singelo
que vai de Santa Justa até à ponte.

São os poetas que gritam no peito
de quem vai passando p'las vielas,
há gente que se encontra a sós no leito
há tanta melancolia nas janelas.

É assim esta pintura de encantar
que tanto me encanta e enternece!
Minh' Alma como o Tejo vai pro mar
Canta, chora , dança, escreve e adormece ...

Eu era um quadro cheio
de incertezas, uma pintura perdida
mas marcas que não me definiam,
apenas me confundiam ainda mais

Seria possível me redesenhar?
mudar os meus tons e os meus
traços para me refazer?

Estou exposto e disposto a ser o
melhor, na minha melhor versão só para
te ver sorrir

Me sinto tão bem e nada do que eu
tenha feito importa mais

Quando Você Chegou

Você surgiu assim,
Como em uma pintura,
Apareceu para mim,
Como a mais bela criatura.

Surgiu então aos poucos,
Sendo modelada,
Deixando todos loucos,
Sem dizer nada.

A inveja pairou,
Quando você chegou,
Mostrando com tanta clareza,
Estampada a sua beleza!

Conquista-la é um privilégio,
Ter sua amizade é ótimo,
Recusá-la é um sacrilégio,
Querer você sempre por perto?...LÓGICO

Sejamos nós o povo, a pintura mais bela.
O nosso corpo será a tela
as nossas etnias serão a aquarela.

Grandes pintores não encontraram-se em cursos de pintura.
Excelentes estilistas não precisaram do curso de corte e costura,
Assim como ilustres escritores não foram descobertos através da literatura,

Grandes chefes de cozinha não dependeram da faculdade de gastronomia,
Os melhores persuasistas da humanidade não são phd em psicologia,
Assim como alguns consagrados poetas não estudaram filosofia,

Percepções humanas e sensibilidades pisíquicas são genéticas e não formatos.
A troca de experiências e as adapções de convivências são nossos melhores mestrados,
Criatividade, sentimento inovador e bom humor são quesitos natos.

Porque dons naturais ou genéticos, não são consequências, são fatos