Poemas de Pintura
uma viagem ao Epicôndilo Medial:
Tinha passados 150 anos ,desde a minha ultima viagem ao Epicôndilo Medial esquerdo ...
Neste seguimento desta aventura acabei por fazer o maior desapego de algo meu.
Deixei o 3• dedo a contar do polegar , .Abandonei o... Não o quero mais carregar nesta minha viagem!!
Não existe fazer arte em uma situação morna, ou se está em paz ou se está no caos!
(Luiz Gustavo Paffaro)
“Na tela, o pintor coloca consciente ou inconscientemente, traços de sua alma. Não está simplesmente reunindo cores, formas, traços, harmonia ou desarmonia, ali está a expor a criação de Deus com pitadas do seu próprio eu . Tal qual corre o sangue pelas veias, sinônimo de vida, pela alma do pintor correm rios de tintas multi-coloridas… somatórias e contrastes de seus próprios sentimentos e experiências pessoais …choros, alegrias, sorrisos e cicatrizes..”
Militão dos Santos
Às vezes, a razão da nossa infelicidade está no fato de exijirmos demais de nós. Então vá com calma, tire o pé do acelerador e corra menos.
Faça como as crianças, pinte seu mundo aos poucos, testando todas as cores possíveis, sem se preocupar em terminar a pintura pra ontem.
No final, com a inteligência e determinação que você tem, a pintura da sua vida vai ficar tão linda que nenhuma borracha vai conseguir a pagar o sorriso no seu rosto.
Fico pensando no quanto que a vida é uma icógnita, e as coisas nela simplismente ancontecem sem uma lógica, sem um "por que", sem uma maneira definida para acontecer...
A vida gosta do inesperado, do incomum, da incerteza (para que a permite ser assim).
E como eu sou uma fanática a vida, ela meio que já percebeu e gosta de aprontar dessas comigo...
E você foi uma dessas artes que ela quis pintar em mim. Mas pense numa pintura bem bolada, com cores suaves, porém, vivas. Traços leves, porém, marcantes. Uma arte rara. A melhor que a vida me pintou... E foi assim que você pintou em mim.
Sonho...
É através do sonho que posso realizar qualquer vontade.
Posso atravessar barreiras, desbravar o mundo, a eternidade.
Através do sonho eu viajo, revejo pessoas amadas, rio, choro, posso atravessar uma porta mesmo sem que esta esteja aberta. A maior dádiva é de poder visitar alguém que já não está entre nós.
É de poder abraçar, beijar e fazer planos para a eternidade. No sonho posso ser quem verdadeiramente minha alma representa, quem eu imaginar, posso ser o que eu quiser... Posso realizar desejos, ajudar ao próximo, ter a natureza como uma pintura, tudo em perfeita harmonia.
Posso ser cruel, se assim desejar, mas posso ser humana, humilde, pura como uma criança.
O sonho desperta e realiza nossos maiores desejos, o de sermos felizes para sempre.
Se a vida é cor..
Minhas escolhas são o pincel
E eu sou quadro que sera pintado
E também desenhado pelas minhas ações.
1,2,3,4,5,6....contava mentalmente, eu números seguidos...imaginava-os dedos voadores... Pra distrair a mente.
Sentia uma dor intensa no dedo da mão esquerda.... Olhei pro dedo com má cara e disse lhe que não gostava dos modos com que me andava a tratar me.
Gosto ser sincero e verdadeiro. Já a muitos dias que me apetecia gritar com ele ...não que me estivesse a fazer mal....
Mas ultimamente anda feito estúpido. Não me tem respeito. Pensei cortar o mal pela raiz ,mas optei por dar mais uma oportunidade. Sou um homem de oportunidades...
E dedos voadores são raros. São como os amigos....
Tinha passados 150 anos ,desde a minha ultima viagem ao Epicôndilo Medial esquerdo ...
Desta vez tinha feito a viagem com um objetivo : visitar a gaveta numero 4 da 7_a cómoda , a 7a cómoda ,era um armário muito especial ,situado entre a Fossa Radical e o Epicôndilo esquerdo .
Sempre senti uma atracão pela gaveta numero 4 ...nunca entendi porquê...
Passaram se 150 anos e a 7a cómoda estava ali intacta , com varias gavetas , mas a gaveta numero 4 era a especial.
Uma gaveta vazia ...sim vazia , ao contrario das outras .
Tudo me parecia recente .
Uma comoda
Uma gaveta
E o meu polegar da mão direita ,já achatado e desgasto ...
Quisesse eu explorar a gaveta numero 4 , não lhe encontrava nada .
Mas por parvoíce minha ,quis desta vez , deixar algo ...e escrevi ali mesmo no fundo da gaveta numero 4 ...
Ate quando ?
Afastei me e segui minha viagem .
Tinta que tenho no rosto
Sinto cada pincelada que me fizeram
Sinto a minha pele coberta por algo bonito.Tenho um arco-iris tatuado no meu rosto.Pintaram o meu dia que estava da cor da minha pele.Serei sempre uma obra prima deste artista.
(Adonis Silva 09-2018)
(PARA CANDIDO PORTINARI)
A sua lágrima colore duas açucenas. Nas mãos: o mestiço sorrir dos olhos fechados. Colhes as flores que nascem em cima dos túmulos e te alimentas dos vermes expostos aos urubus. De manhã, o suor da capoeira. A tarde, fome na seca. Noite: o sonho. Fantasias um Brasil que existe e crias o surrealismo do cotidiano. Levas a morte às sesmarias desnutridas, cantas os cores de João Cabral de Melo Neto e invades os postigos da grande impossibilidade. Hades ergue-te adorações. Zeus curva às prosopopeias dos teus pincéis. O Olimpo arruína. A Arte é tua filha. A inspiração é tua mãe. O olhar perdido: a vereda do teu coração.
Veranear como pássaro que procura ninho - paz!
As três idades da mulher
Da boca que contorna o queixo
Ao mais aberto sorriso;
Das mãos que lavam a loiça
Às luvas de cetim;
Dos jeans rasgados
À calcinha rendada;
Da cachoeira castanha solta
Às comportadas tranças;
Da jovem que invade as fotos
Às cãs pedindo pintura;
Da que procura por olhares
À que provoca carinho:
Ela é uma.
Ela é una.
Ela quer mais.
Ela contém todas.
Ela, elas... menina, moça, mulher.
(Homenagem à pintura homônima de Klimt)
Frida Kahlo
Faz uma tela sentida:
Prepara pincéis e tintas,
Um'alma exposta, ferida...
O que ela externa, tu pintas.
Carrega nas cores quentes:
Rosto? Amarelo-pavor.
Ígneas lanças nos dentes;
Na boca, maçã do amor.
Nos olhos, usa três cores:
Tenta azul, verde e cinzento.
Tons de finados amores...
Arco íris em tormento.
Não poupes nas cores frias!
Põe púrpura nos cabelos.
Nos seios, como farias?
Cor de gelo, sem apelos.
Nem penses ficar com ela;
Assim, ela te domina!
Crava no corpo da tela
A fria espada da China.
Fêmea louca que se esvai?
Ah... Não te sintas dorida.
É tinta o sangue que cai.
É bela e ainda tem vida.
(Verônica Marzullo de Brito)
:::Um Amor pintado em Preto e Branco:::
O colorido dos meus olhos cega minha
Visão interior ao me recordar do passado,
Era um amor pintado em Preto e Branco,
O preto despertava meu lado descomedido
E o branco deixava meus sentidos divididos.
Assentado estava na certeza de sua vinda,
Com os sentidos aguçados, estendi minha
Visão ao horizonte, mas o que avistei foi
Um sonolento e prolongado aceno de adeus,
Ela pintava nosso amor em preto e branco!
Enquanto tento voar do meu ninho quente,
Em um mundo cheio de cores tão ousadas
Para realizar e tentar ser o melhor, ainda
Assim, sou pintado em preto e branco por
Aquele sentimento outrora ausente!
Professor
Professor meio louco, é pouco!
Varrido da cabeça.
Vende jóias de Vilar dos Teles a Sta Tereza.
O de Matemática lembrou da Cabala. Como "consórcio" pré aprovado vende papelzinho numerado...
Mais parece bicheiro disfarçado.
O de Física largou a Quântica.
Por A+B na sua dinâmica, provou certa distância de um só corpo com relevância,
Ocuparem 2 lugares de importância, ao mesmo tempo e sem discordância.
O de Inglês traduz as letras,
Que resumidas em tinta preta em diversas camisetas,
Formam o vestuário do professor.
O de Artes é criativo, usa milho, arroz até feijão...
Pinta e cola, contorna com grãos, os trabalhos do marmanjão.
Melhor dar aulas depois das suas
Só pra ganhar de duas em duas as sementes pelo chão.
E eu aqui feito bosta,
Querendo ver a imagem posta
Do professor, tal agente da transformação!
Só se for neste sentido:
Professor - Bicheiro embutido.
Físico - Borracheiro falido.
Professor Tradutor de vestidos.
Artista - Quitandeiro metido...
E eu orientador perdido
Desse gênero Anjo-Caído!
Rosane Iadanza
24/05/2007
A cidade amanheceu
com o céu avermelhado,
parecendo uma tela
do pintor mais renomado.
Não sei se foi o Dalí,
mas, olhando bem daqui,
vejo um quadro bem pintado.
Encanto Sutil
Nos olhos teus, a fonte do luar,
Onde a noite brilha, estrela rara.
Teu sorriso, uma pérola a brilhar,
No bailar das ondas, do mar é clara.
És a sinfonia que o vento sopra,
Uma melodia que o coração entoa.
Teu encanto, uma brisa que me envolve,
A dançar na mente, uma estrela voa.
Tua força é qual raio, fogo ardente,
Com vigor e ternura, és o amparo.
Como a lua, tua luz é presente,
A iluminar meus sonhos no mais raro.
Em teus lábios, o néctar doce da paixão,
E no silêncio, teus segredos escondidos.
Tu és a chave do meu coração,
Num jardim de amor, por ti conduzidos.
Tuas curvas são trilhas de emoções,
Montanhas suaves, mistério e sedução.
No compasso do tempo, das canções,
Encontro a dança, a mágica da união.
És pintura viva, obra de arte,
Retrato da vida, cores a girar.
E no pincel do destino, tua parte,
A eternidade em teus traços a guardar.
Assim, no poema, descrevo o encanto,
Sem que saiba o que inspira a rima.
Teu ser, meu amado acalanto,
Segredo do coração, que o poeta estima.
Dispondo de traços tão belos e delicados
à semelhança de uma linda rosa
ou de uma primorosa pintura,
consegue facilmente chamar atenção,
entretanto, muitos não conseguem sentir o seu perfume por não saberem lidar com os seus espinhos, sua intensa emoção, muito menos com a sua essencialidade.
Poucos percebem que é uma mulher
de atitude, que precisa ser cultivada
com carinho e bastante vivacidade
para que desta forma, possam desfrutar do seu florescer que esbanja vitalidade.
Sendo assim, ela é simplesmente atraente
por ser a junção da essência de uma flor
com uma arte envolvente da renascença,
um lindo esplendor causado por beleza
e vivência.
R adiante e intensa
A mor necessário,
P intura da renascença,
H oje almejado,
A preço e benção,
E ncanto estimado,
L inda essência,
A braço apertado.
