Poemas de Pintura
Fico pensando no quanto que a vida é uma icógnita, e as coisas nela simplismente ancontecem sem uma lógica, sem um "por que", sem uma maneira definida para acontecer...
A vida gosta do inesperado, do incomum, da incerteza (para que a permite ser assim).
E como eu sou uma fanática a vida, ela meio que já percebeu e gosta de aprontar dessas comigo...
E você foi uma dessas artes que ela quis pintar em mim. Mas pense numa pintura bem bolada, com cores suaves, porém, vivas. Traços leves, porém, marcantes. Uma arte rara. A melhor que a vida me pintou... E foi assim que você pintou em mim.
Sonho...
É através do sonho que posso realizar qualquer vontade.
Posso atravessar barreiras, desbravar o mundo, a eternidade.
Através do sonho eu viajo, revejo pessoas amadas, rio, choro, posso atravessar uma porta mesmo sem que esta esteja aberta. A maior dádiva é de poder visitar alguém que já não está entre nós.
É de poder abraçar, beijar e fazer planos para a eternidade. No sonho posso ser quem verdadeiramente minha alma representa, quem eu imaginar, posso ser o que eu quiser... Posso realizar desejos, ajudar ao próximo, ter a natureza como uma pintura, tudo em perfeita harmonia.
Posso ser cruel, se assim desejar, mas posso ser humana, humilde, pura como uma criança.
O sonho desperta e realiza nossos maiores desejos, o de sermos felizes para sempre.
Professor
Professor meio louco, é pouco!
Varrido da cabeça.
Vende jóias de Vilar dos Teles a Sta Tereza.
O de Matemática lembrou da Cabala. Como "consórcio" pré aprovado vende papelzinho numerado...
Mais parece bicheiro disfarçado.
O de Física largou a Quântica.
Por A+B na sua dinâmica, provou certa distância de um só corpo com relevância,
Ocuparem 2 lugares de importância, ao mesmo tempo e sem discordância.
O de Inglês traduz as letras,
Que resumidas em tinta preta em diversas camisetas,
Formam o vestuário do professor.
O de Artes é criativo, usa milho, arroz até feijão...
Pinta e cola, contorna com grãos, os trabalhos do marmanjão.
Melhor dar aulas depois das suas
Só pra ganhar de duas em duas as sementes pelo chão.
E eu aqui feito bosta,
Querendo ver a imagem posta
Do professor, tal agente da transformação!
Só se for neste sentido:
Professor - Bicheiro embutido.
Físico - Borracheiro falido.
Professor Tradutor de vestidos.
Artista - Quitandeiro metido...
E eu orientador perdido
Desse gênero Anjo-Caído!
Rosane Iadanza
24/05/2007
(PARA CANDIDO PORTINARI)
A sua lágrima colore duas açucenas. Nas mãos: o mestiço sorrir dos olhos fechados. Colhes as flores que nascem em cima dos túmulos e te alimentas dos vermes expostos aos urubus. De manhã, o suor da capoeira. A tarde, fome na seca. Noite: o sonho. Fantasias um Brasil que existe e crias o surrealismo do cotidiano. Levas a morte às sesmarias desnutridas, cantas os cores de João Cabral de Melo Neto e invades os postigos da grande impossibilidade. Hades ergue-te adorações. Zeus curva às prosopopeias dos teus pincéis. O Olimpo arruína. A Arte é tua filha. A inspiração é tua mãe. O olhar perdido: a vereda do teu coração.
Veranear como pássaro que procura ninho - paz!
As três idades da mulher
Da boca que contorna o queixo
Ao mais aberto sorriso;
Das mãos que lavam a loiça
Às luvas de cetim;
Dos jeans rasgados
À calcinha rendada;
Da cachoeira castanha solta
Às comportadas tranças;
Da jovem que invade as fotos
Às cãs pedindo pintura;
Da que procura por olhares
À que provoca carinho:
Ela é uma.
Ela é una.
Ela quer mais.
Ela contém todas.
Ela, elas... menina, moça, mulher.
(Homenagem à pintura homônima de Klimt)
Frida Kahlo
Faz uma tela sentida:
Prepara pincéis e tintas,
Um'alma exposta, ferida...
O que ela externa, tu pintas.
Carrega nas cores quentes:
Rosto? Amarelo-pavor.
Ígneas lanças nos dentes;
Na boca, maçã do amor.
Nos olhos, usa três cores:
Tenta azul, verde e cinzento.
Tons de finados amores...
Arco íris em tormento.
Não poupes nas cores frias!
Põe púrpura nos cabelos.
Nos seios, como farias?
Cor de gelo, sem apelos.
Nem penses ficar com ela;
Assim, ela te domina!
Crava no corpo da tela
A fria espada da China.
Fêmea louca que se esvai?
Ah... Não te sintas dorida.
É tinta o sangue que cai.
É bela e ainda tem vida.
(Verônica Marzullo de Brito)
1,2,3,4,5,6....contava mentalmente, eu números seguidos...imaginava-os dedos voadores... Pra distrair a mente.
Sentia uma dor intensa no dedo da mão esquerda.... Olhei pro dedo com má cara e disse lhe que não gostava dos modos com que me andava a tratar me.
Gosto ser sincero e verdadeiro. Já a muitos dias que me apetecia gritar com ele ...não que me estivesse a fazer mal....
Mas ultimamente anda feito estúpido. Não me tem respeito. Pensei cortar o mal pela raiz ,mas optei por dar mais uma oportunidade. Sou um homem de oportunidades...
E dedos voadores são raros. São como os amigos....
Tinha passados 150 anos ,desde a minha ultima viagem ao Epicôndilo Medial esquerdo ...
Desta vez tinha feito a viagem com um objetivo : visitar a gaveta numero 4 da 7_a cómoda , a 7a cómoda ,era um armário muito especial ,situado entre a Fossa Radical e o Epicôndilo esquerdo .
Sempre senti uma atracão pela gaveta numero 4 ...nunca entendi porquê...
Passaram se 150 anos e a 7a cómoda estava ali intacta , com varias gavetas , mas a gaveta numero 4 era a especial.
Uma gaveta vazia ...sim vazia , ao contrario das outras .
Tudo me parecia recente .
Uma comoda
Uma gaveta
E o meu polegar da mão direita ,já achatado e desgasto ...
Quisesse eu explorar a gaveta numero 4 , não lhe encontrava nada .
Mas por parvoíce minha ,quis desta vez , deixar algo ...e escrevi ali mesmo no fundo da gaveta numero 4 ...
Ate quando ?
Afastei me e segui minha viagem .
Pintei a rua...
Pintei estradas...
Pintei vicinais
Com as cores do meu olhar
Encontrei meu coração....
Que um dia...
Me fez amar.....
Sem saber que estava Amando....
Autor :José Ricardo
Amor
É como ser pintado e moldado pela intensidade de tudo aquilo que sentimos; obra-prima do amor.
Se a vida é cor..
Minhas escolhas são o pincel
E eu sou quadro que sera pintado
E também desenhado pelas minhas ações.
:::Um Amor pintado em Preto e Branco:::
O colorido dos meus olhos cega minha
Visão interior ao me recordar do passado,
Era um amor pintado em Preto e Branco,
O preto despertava meu lado descomedido
E o branco deixava meus sentidos divididos.
Assentado estava na certeza de sua vinda,
Com os sentidos aguçados, estendi minha
Visão ao horizonte, mas o que avistei foi
Um sonolento e prolongado aceno de adeus,
Ela pintava nosso amor em preto e branco!
Enquanto tento voar do meu ninho quente,
Em um mundo cheio de cores tão ousadas
Para realizar e tentar ser o melhor, ainda
Assim, sou pintado em preto e branco por
Aquele sentimento outrora ausente!
No infausto das memórias já empoeiradas pelo tempo, ela cisma e vira as costas aos seus abismos abissais
Com a brandura de seus sentimentos mais nobres, pinta na tela do dia os olhos dele de infinito, que lânguidos desnudam o azul do seu céu pra ela
E seus versos novamente se enamoram desse olhar de querubim e o transforma em Poesia.
Querido diário, hoje, ele me pintou.
Em conjunto, fiz o mesmo.
Não foi planejado, tampouco premeditado. Apesar dos olhares trocados.
O jardim antes devastado, enfim, foi curado.
A conexão se faz presente mesmo quando há ausência de palavras.
Meu coração te sente.
Vos apresento, o meu poeta.
É a pintura mais bela que já fiz em toda minha vida, pois é ele.
Única e exclusivamente, para ele.
A minha inspiração, a minha arte renascentista.
Poderia discorrer a noite inteira do quão poesia em suas mãos eu me torno. E me tornarei cada dia que passar, conforme você me cativar.
Declaro-me aqui apesar de saber que você, muito provavelmente, nunca verá.
Mas saiba, amor meu.
Meu coração bate com o seu.
Quantas vezes a caneta ou pincel torna-se uma ponte para expressar o que a alma guarda?
Às vezes tudo que precisamos é de uma tela ou papel em branco.
O racismo é um algoz
que dissemina tortura,
com feroz perversidade
ele achincalha a ternura,
dá um nó em nossa vida,
pois de uma tela florida
faz a mais tosca pintura!
✍PedrO M.
Começando a viver
Se você não compõe, cante.
Se você não canta, dance.
Se você não dança, pinte.
Se você não pinta, arteie.
Se você não arteia, ame.
Se você não ama, bem... se você não ama,... resta libertar-se para ser feliz e começar a viver.
HOMEM PROFUNDO
Um homem profundo não se deixaria levar por emoções rasas.
Leva a vida como um maldito charuto cubano, por mais caro e raro que seja, acaba!
Um homem profundo é atingido através de sentimentos profundos.
Leva a vida como um maravilhoso vinho Francês, por mais antigo e saboroso que seja, nas mãos erradas de nada vale!
Um homem profundo não se apega em buscas materiais.
Leva a vida na construção de obras, por mais forte que seja os efeitos do Tempo, para os próximos homens profundos, Ficam!!
BRENNAND
A cerâmica é arte,
onde fazem esculturas.
As mãos de um grande artista
criam obras e pinturas.
Mas, pra ser um imortal,
além de pintar mural,
tem que ter muita ternura.
