Poemas de Morte Poetas Conhecidos

"Os bons poetas sabem que não poderiam suportar a fama em vida, muitos se tornariam infrutíferos e medíocres!"

"Não existe poeta bom nem poeta ruim. Há aqueles que são poetas e os que acreditam que são poetas..."

Poetas, pensadores, escritores, boa parte deles está envolvida em luta ideológica, com isso perdem tempo com coisa sem valor, lutas efêmeras e sem importunância cultural. Este é o resultado da nossa pobreza poética-filosófica.

⁠Uma dica fácil e rápida para os poetas ganharem uma certa visibilidade:
exaltem a Natureza e a Cultura Nacional.

⁠Parem com essa mania feia de chamar escritores e poetas de amadores. Não amamos dores. Nos respeitem. Somos escritores e poetas, e ponto final.

⁠ Poesia gera poesia. Quanto mais poetas e poetisas haverá uma chance de mudança de pensamento neste mundo

⁠Poetas são como gatos, têm sete vidas, mas quando se morre de amor perde-se todas de uma única vez

Assim meio lua, com cara de quem não quer ir, lá vai a moça se desfazendo de flores de chita.
Canta versos dos poetas e os seus que tira do bolso e oferece ao vento.

⁠Não havia sonhos. Não havia amores. Já não havia belos anjos e muito menos flores. - Somente havia espinhos...e não havia mais ninguém naquele caminho. Já não se ouvia música. E no céu não havia estrelas ou lua. Um estranho nevoeiro denso cobria as ruas. E de repente um forte vento...um estridente grito de dor ... Tudo ruiu em um só momento. (O meu rosto estava coberto de palor !). Não havia cura. Não havia nada. Somente uma sepultura a beira da estrada...e ao lado, uma pequena navalha que fez o corte no pescoço santo que conheceu a morte sem ter um véu, uma mortalha,um sagrado manto... De repente eu via a imagem de uma donzela, radiante e bela que languida adormecia em meio a devastada natureza... Sua face parecia cheia de dor e agonia, medo e tristeza. Vi que em sua testa estava escrito em brasa a palavra POESIA. Tudo alí era incerteza ! Em nada mais havia encanto. E se ouvia os prantos de algumas almas suicidas, estranhas,amargas,frias... Já não havia mais almas puras. Era então a hora mais sombria quando anjos pálidos da morte surgiram por repentinas nuvens escuras. Eles tinham negros olhos e um terrível sorriso mudo. O tudo transformou-se em nada e o nada em tudo. Ali, naquele hora, morreu-se toda forma de sentimento. Já não soprou mais o vento... sangue, água,e lágrimas secaram... E os anjos pálidos da morte em meio aos vinhos,gritos e risadas levantaram a falecida donzela alada e fizeram uma profanada o*gi*. E então depois disso até mesmo os versos e as prosas se calaram ...

- E tudo virou morte sem POESIA!

O problema da paixão é que nos torna extremamente dependente de outrem, estar apaixonado é estar preso, em uma prisão de sentimentos efêmeros.

Seja educado, gentil, fino demonstre que se importa, mande flores. Isso não faz de você menos homem e sim um homem de verdade. Pense nisso!

Eu não sou poeta e simplesmente nada sinto. Pois todo poeta é um mentiroso e eu apenas minto.

Enquanto houver um poeta no mundo a literatura estará salva,
Mesmo que seja somente a dele que exista.

A verdadeira beleza do ser não pode ser extraída por meio dos olhos da carne. Porque ela não é visível por meio da aparência, mas por meio de ações.

Às vezes nos acostumamos tanto com a imperfeição que acabamos parando de acreditar na perfeição.

Procure por uma história linda e não por uma pessoa linda, pois quem te proporcionará as emoções no caminho do amor será seu interior, e não seu exterior.

Aqueles que camuflam os resultados da Nasa,são aqueles que botam mercúrio nas águas de casa.

Sou extensa, fluida ...
... carrego em mim o oposto daquilo, a que me entrego em definição. Portanto, expandir é meu prazer, a metamorfose diante dessa sutileza que não tenho, é o que tenho de mais concreto e o intangível é o que me contorna!

Há três coisas mais caras que o dinheiro não compra; a liberdade, o tempo e a vida.

Há muitas pessoas dentro das igrejas(templos), mas poucas igrejas(Amor e Caridade) dentro das pessoas!