Poemas de Morte Poetas Conhecidos

“” Não é porque faço poesia que não leio outros poetas,. Aliás, ler os amigos, também ajudar a melhorar e ajustar meus versos.””

A amo beleza, mas a beleza, assim como a eternidade nunca é justa com os mortais, nem com os poetas

"Poetas e escritores medíocres, se apegam à pauta do dia, para escrever suas obras, também medíocres e datadas."

O bom de ser poeta e editor, é poder compreender o abismo e a megalomania das almas dos poetas... Criaturas insuportavelmente vaidosas...

"A modéstia, nos poetas, caso existisse,
não seria uma virtude, mas sim um vício."

"Não se ensina a ninguém fazer poesia, todavia tenho orientado alguns poucos poetas, quando percebo a largueza de alma destes, o que não raro falta neles, apesar de talento, é encontrar seu caminho em seu próprio subterrâneo... E fico feliz quando eles começam a revelar seus caos e abismos, quando começam a escrever com sangue"

"Não há inferno nem paraíso para os mortais, apenas os poetas conseguem atrair a atenção de deuses e demônios. "

"Os bons poetas sabem que não poderiam suportar a fama em vida, muitos se tornariam infrutíferos e medíocres!"

"Não existe poeta bom nem poeta ruim. Há aqueles que são poetas e os que acreditam que são poetas..."

Poetas, pensadores, escritores, boa parte deles está envolvida em luta ideológica, com isso perdem tempo com coisa sem valor, lutas efêmeras e sem importunância cultural. Este é o resultado da nossa pobreza poética-filosófica.

Os poetas e as poe⁠tisas são artistas que "brincam" com as palavras e suas rimas viram as melhores canções.

Regida pela lua, me deixo iluminar pelos raios do sol. Mas é a lua cheia dos poetas que chega ao brilho máximo influenciando a criação, o plantio, as águas e a beleza. Tenho fases e faces como a lua, nasci no dia 13 que é o ciclo perfeito lunar. A Deusa Mãe Lua Vermelha reside dentro de mim.

⁠Implacáveis, os filósofos são “duros”, como os poetas, como todos aqueles que têm algo a dizer.

⁠ Poesia gera poesia. Quanto mais poetas e poetisas haverá uma chance de mudança de pensamento neste mundo

⁠Uma dica fácil e rápida para os poetas ganharem uma certa visibilidade:
exaltem a Natureza e a Cultura Nacional.

⁠Parem com essa mania feia de chamar escritores e poetas de amadores. Não amamos dores. Nos respeitem. Somos escritores e poetas, e ponto final.

Assim meio lua, com cara de quem não quer ir, lá vai a moça se desfazendo de flores de chita.
Canta versos dos poetas e os seus que tira do bolso e oferece ao vento.

⁠Não havia sonhos. Não havia amores. Já não havia belos anjos e muito menos flores. - Somente havia espinhos...e não havia mais ninguém naquele caminho. Já não se ouvia música. E no céu não havia estrelas ou lua. Um estranho nevoeiro denso cobria as ruas. E de repente um forte vento...um estridente grito de dor ... Tudo ruiu em um só momento. (O meu rosto estava coberto de palor !). Não havia cura. Não havia nada. Somente uma sepultura a beira da estrada...e ao lado, uma pequena navalha que fez o corte no pescoço santo que conheceu a morte sem ter um véu, uma mortalha,um sagrado manto... De repente eu via a imagem de uma donzela, radiante e bela que languida adormecia em meio a devastada natureza... Sua face parecia cheia de dor e agonia, medo e tristeza. Vi que em sua testa estava escrito em brasa a palavra POESIA. Tudo alí era incerteza ! Em nada mais havia encanto. E se ouvia os prantos de algumas almas suicidas, estranhas,amargas,frias... Já não havia mais almas puras. Era então a hora mais sombria quando anjos pálidos da morte surgiram por repentinas nuvens escuras. Eles tinham negros olhos e um terrível sorriso mudo. O tudo transformou-se em nada e o nada em tudo. Ali, naquele hora, morreu-se toda forma de sentimento. Já não soprou mais o vento... sangue, água,e lágrimas secaram... E os anjos pálidos da morte em meio aos vinhos,gritos e risadas levantaram a falecida donzela alada e fizeram uma profanada o*gi*. E então depois disso até mesmo os versos e as prosas se calaram ...

- E tudo virou morte sem POESIA!

O problema da paixão é que nos torna extremamente dependente de outrem, estar apaixonado é estar preso, em uma prisão de sentimentos efêmeros.

Seja educado, gentil, fino demonstre que se importa, mande flores. Isso não faz de você menos homem e sim um homem de verdade. Pense nisso!