Poemas de Borboletas

⁠Acordei cedo para ver as borboletas!
Era época de suas metamorfoses...
E contemplando as flores, lá estavam seus casulos... Uma espécie de charuto e, pensei, o quanto de sacrifício se deu, pra estar alí.
...e entendi que a vida é um refazer-se constante. Um doar, sem requerer, incansavelmente pra concluirmos nossas metamorfoses.
Acredite somos superadores do que chamam de obstáculos.

⁠💙
"Não aprisione sonhos,
borboletas e amores.
🦋
Os deixe voar sabendo
que eles voltarão а pousar
na palma da sua mão."
🦋
A melhor sensação é quando
você se encanta por aquela
pessoa em especial e
ela já estava encantada por
você."
💙

⁠E acabou mais um dia
Quando chegou em casa se estirou no chão. Em seu peito borboletas voam sem parar e o nó árduo na garganta de palavras não ditas.
Pernas cansadas, mente cansada corpo cansado e na cabeça se pensa como é ser?, o que realmente é crescer?. Crescer é isto? Perguntou -se em voz alta
Acordar, trabalhar comer e dormir? Gritou em alto som
Angustiada e exausta de ser o que não queria ser, chorou em alto som, como se estivesse jorrando todas as palavras não ditas, angústias e perguntas sem respostas.
Questionamentos como
''E se?""... ''mais e se eu tivesse?""... Eram os mais questionados
Permitiu-se a dor, e resolveu se entregar a ela chorou lágrimas que em seu rosto escorriam como Cachoeira na mata
As vezes a melhor maneira de lidar é se entregar, se entregue a si mesmo e permita se sentir.
Sinta cada detalhe de sua pele sinta cada dor e amor, cada angustia e sabor
Se aprofunde em você.

⁠Borboletas

Se caso eu me perder
Me encontre no sol poente
A lua no céu e no mar
São olhos gritando o silêncio do universo
Lágrimas são fragmentos de esperança
De uma esperança que há muito ficou para trás
Estranhamente não há dor ou medo
Deixei minhas asas em algum lugar
E nunca mais as encontrei
A flor não tem mais perfume
O mel é amargo
Os espinhos perderam as cores
Por tudo que se foi e não pode voltar mais
Martin,
Se eu nem conseguir rastejar mais?
Mesmo que dê um jeito de continuar em frente
Até onde eu vou?
No final da tempestade
Eu encontro o arco-íris
Mas no final do arco-íris
Não há mais nada
O azul das asas choram
Como o blues das cordas de são cipriano
Não há destino ou som
Apenas consequências de atos levianos


*Desejaria paz, mas o balançar das borboletas é acompanhada pelo caos, eu não tenho escolha. Eu entendo os pássaros, eles não são um perigo, só estão se defendendo das tempestades que as borboletas causam, mesmo que eu não tenha escolha.

⁠Eu sou a louca.

A que coleciona borboletas
transparentes e pretas na gaiola mágica
Sou a ninfeta que cortou
os cabelos de Maria Antonieta,
para ouvir de mansinho o tic tic da tesoura trágica.
Sou a desgraçada
Que veio ao mundo sem nada,
assim como Jó que veio do pó e,
ao mesmo pó hei de regressar,
sem tempo para re-pensar.
Eu sou a ostra da sereia
que hospedou areias e devolveu-lhe pérolas belas!
Eu sou a descomedida, a vida, ou a morte
que leva quem está desprovido de sorte.
Eu sou!
O que voou nas asas do serafim
ao encontro do seu próprio fim.
Mas também o que pousou nas entranhas
e de uma forma estranha decolou.
Eu sou a sina que assina tal sorte!
A vida vivida... A morte!

Sobrevoam
as borboletas
monarcas
nos campos
da América
profunda,
És o ilustre
habitante
do meu peito,
Nascemos feitos
um para o outro:
para viver unidos
o amor perfeito.

Na minh'alma
estão os sinais
do amor, paixão
e liberdade:
que dão força
para resistir
a tempestade,
Dizer não
ao totalitarismo
e espalhar
a paz pelo mundo.

Os ciclos da Lua
que o agricultor
é o doutor
em excelência
a reverenciar
e cultivar
a sobrevivência,
É nele que
busco a mais
alta referência;
Afinal, a vida
em geral
pede de nós
muita paciência:
E no campo
do amor
especialmente
para que não
desocupe o meu
coração e a mente.

Na Lua Cheia que
ultrapassa a noite
e vai alcançando
o alvorecer do dia,
com as borboletas
noturnas no trajeto
rumo ao trabalho
a encantar sublime
operários e artistas.

Para quem deseja
vencer a guerra
é preciso ter entrega
e amor na Terra;
trazendo na pele
os poemas dos povos
sob a luz da Lua
em busca da profunda
e eterna Primavera.

Na Lua Cheia que
alinhada a poesia
que romântica veio
me pegar pela mão,
devoto a amável
e renovável devoção;
mesmo que em mim
você não creia,
assumo que te quero
aqui colado comigo
e sem devolução.

⁠Natureza viva

Manhã de início de primavera.
Rosas nas sebes entrelaçadas.
Centenas de borboletas alegremente a esvoaçar...
Perfume de madressilvas no ar.
Dourados campos de trigo cultivados.
Feito bolas de algodão,
ovelhinhas pastando tranquilamente.
Enorme a paz no meu coração.
Colinas lá longe redondas e verdes.
Rios que serpenteiam vagarosamente.
Como espelhos o céu a refletir.
Com a estrada sinuosa a se confundir.
(com base em Philippa Gregory – A espia da rainha

⁠Flor-de-Santo-Antônio
em florescimento
com todas as cores
atraindo borboletas
e os beija-flores.

É algo muito parecido
com o quê há de afetuoso,
e com tudo àquilo
que levamos pelo caminho.

Com o maior do pendores,
assim é o amor e a paixão
nos fazendo senhores.

⁠Pessoas são iguais á borboletas,
passam por fazes,até abrirem asas
lindas como violetas, que esbanjam sua beleza!

⁠Charadas em letras,
Codinomes,
Borboletas,
Sinais de um Amor criptográfico,
A resistência existe,
Ultrapassa o prazer,
De te ter,
Mas, não poder,
Segundo a lei dos outros,
Jogando a culpa em si mesmo,
Sem ter,
Só de ser,
Simples de entender.

⁠Quem sou eu?

Sou uma flor
Nascida entre as pedras
Chão quente
Mas não faltava borboletas
entre as pétalas

Fui aprendendo a conviver
Sendo a coragem e o sentimento
Só assim plena de tudo
Aceitei as esperas

Fiz o que pude
Semeei, cultivei
Deixei a janela aberta
Só quem crê nos sonhos
Merece o desabrochar da primavera
Poema autoria de #Andrea_Domingues ©️

Todos os direitos autorais reservados 29/08/2021 às 18:15 hrs


Manter créditos de autoria original _ Andrea Domingues

⁠Mariflor

De teus olhos voam borboletas
E plantinhas crescem em tua mão
O que imitas? O que interpretas?

Branquinha como um dente-de-leão
Seria Mariana essa flor discreta?
Levada pelo vento em qualquer estação
Cujo destino é colorir os versos do poeta

Uma canção
Uma musiqueta
Sobre a flor, o vento e a explosão
Como mil faíscas de um cometa

⁠Asas de borboletas pretas numa tarde de domingo,
Dinah Washington perfumando os ouvidos bem baixinho,
Risos molhados e paladar com gosto de camafeu numa longa noite,
Imagem na parede que fala como gente,

⁠Sua voz é o suficiente para arrepiar
Borboletas a voar
Sirenes a tocar
Proibido
Divertido
Descontraído

Sorriso doce como mel
Com você, é como se estivesse no céu
Mesmo sem nunca te tocar
Sei que posso confiar
Você traz a tona meus sorrisos mais sinceros
Percebe o quanto eu te quero?

Ainda não entendo como fez isso comigo
Mas sinto que posso fazer tudo contigo
Todos os seus pequenos detalhes
Nenhum com um sequer pingo de male
Você faz meu coração palpitar
Através da tela de um celular

Não vejo a hora de te ter por perto
Para que você fique certo
Do que sinto por ti
Por mais que ainda tente te contar daqui
Nunca será tão expressivo
Como poder ver meu olhar decisivo

Aproveite suas estrelas

Borboletas lá fora,
aproveite, é sua melhor fase.
Pessoas ao redor,
aproveite, é a sua melhor fase.
Comida de vó,
aproveite, é a sua melhor fase.

Brindes aos que vieram e se foram,
aproveite, é a sua melhor fase.
Cabelos escuros ou claros, mas não grisalhos,
aproveite, é a sua melhor fase.
Dançar, cantar, aprender e festejar,
aproveite, é a sua melhor fase.

Dizem que "ninguém ganha as estrelas,
se não perder o teto".
E parece daqueles fortes, de concreto.
A cabeça dele era fria e forte, coberta ainda com telhas.
Agora entendo,
ele era o teto e você minhas estrelas.
⁠

Chegando a Primavera, atraidas pelo colorido e pelo aroma das flores,
surgem multicores borboletas encantando nossos olhos...

BELEZAS DA PRIMAVERA
Marcial Salaverry

As belezas da Primavera,
não são coisa mera...
Estão ao alcance de nossos olhos,
e podemos sentir o perfume no ar...
A Primavera, com suas cores,
com seus deliciosos odores,
enchendo a Natureza de beleza,
nos dá a absoluta certeza
da presença de Deus...
Há outras coisas lindas na vida,
tais como Poesia, Amor, Saudade...
Poesia é linda porque mesmo triste
enleva nossa alma...
Amor é lindo porque existe,
e à nossa alma dá o sentido da vida...
Saudade, mesmo que doida e doída,
porque nos lembra de algo de bom...
Há coisas na vida que não se explicam
Deus, Saudade, Amor...
Deus se ama e não se explica,
e por estar sempre presente
com seu Amor, não causa saudade...
A Primavera, é uma das provas
da presença de Deus em nosso coração,
pois não se explica de onde vem tanta beleza,
que com a mais absoluta certeza,
é a mais linda criação de Deus...

Marcial Salaverry

⁠#ALMAS

Há almas tais quais borboletas...
Que quebram suas asas sob forte vento...
Diante das intempéries dos sofrimentos...

Há almas cujos olhos muito procuram...
E em teias se entrelaçam...
Nas ilusões do mundo...
Em meio a um mundo de cegos...
Querendo muito, perdem-se por pouco...
Ah...malfadados egos...

Há almas tão vazias...
Apenas cheias de si mesmo...
Nos desalentos que vivem e anseiam...
Tanto buscam...
Apenas as coisas rasas...

Mas também há almas piedosas...
Que me atrai e me intimida...
Que amam completamente a vida...
Esquecendo como é sofrida...

Há almas corajosas...
Fortes e impávidas...
Que nos trazem alento...
Fazendo-nos seguir seus exemplos...

Há tantos tipos de almas...
Tais quais as estrelas...
A minha é sonhadora...
Na solitude que se avizinha...
Vive feliz...
E vive sozinha...

Sandro Paschoal Nogueira

facebook.com/conservatoria.poemas

⁠E se
E se borboletas nunca tivessem sido lagartas
Elas saberiam o valor de suas asas?

E se nenhum dia fosse tempestuoso
O sol seria tão esplendoroso?

E se naquela pedra nunca tivesse tropeçado
Saberia desviar do caminho errado?

E se em sua vida nunca uma lágrima houvesse caído
Você entenderia quanto valor tem um sorriso?

⁠o que o amor vira quando chega ao fim?
cultivava há uns três anos borboletas
no estômago e elas estavam morrendo.
sorria todos os dias e sem nenhum motivo aparente,
pouco a pouco,
meu sorriso ficava mais escasso.
aos domingos ia a igreja depois de um sábado inteiro de descanso...
semana longa e eu precisava ter força para encarar mais uma vez.
acontece que as terças já acordava me perguntando porque estava
tão exausto.
três meses antes eu teria perdido aquela moça, em uma mesma noite
de terça feira, com algumas palavras que recordo até hoje:
você é maravilhoso demais,
mas não te amo o quanto você precisa
e merece ser amado.
caraca, como não tinha entendido
isso antes?
assim teria tentado não ter pulado
de ponta e daria todo meu amor um pouco mais
devagar.
faria tudo para que isso tivesse sido
um susto ou alguma espécie de surto.
duas noites depois, queria vê-la mais uma vez.
hoje, três meses depois, me pergunto
o que o amor vira quando chega ao fim.
ela já pode estar saindo com um outro cara,
e continuo aqui com essa mania
estúpida de escrever uma cartinha
toda semana falando o quanto
fui feliz,
mas sei que nunca vou enviar.
é isso que o amor vira quando chega ao fim...
para ela,
pois para mim parece só o começo.