Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠Ser poeta

Ser poeta é descrever o mundo,
E os sentimentos que nele há
É decifrar o enigma,
De viver, de sonhar e amar.

Ser poeta,
É caminhar na escrita
Pelas avenidas da imaginação,
É conversar com o eu lírico
e flutuar pelo vale da inspiração.

É falar com palavras,
O que com os olhos não pode ver
É encantar o pensamento e a alma,
De quem se atribui a ler.

É acreditar no impossível
E trazer para a realidade, a imaginação
É ver o lado bom da vida,
Através de um pensamento
E voar intensamente para longe sem tirar os pés do chão!!!

⁠Oração do Poeta
Poesia nossa que vem do céu
Santificadas sejam as suas palavras
Venha a nós o vosso receptor
Que seja sempre do Seu agrado
Tocando a sua Alma
Poesia nossa de todo dia
Que seja a de hoje mais uma alegria
Perdoai se lhe entristecermos
Assim como nós perdoamos
Quando não compreendes a nossa mensagem
Que não cedamos a vaidade
Mas livrai-nos do esquecimento
Amém
Cigano Romani
Em 23/09/2020
Direitos autorais reservado ®

Procurando o meu grande amor

Ser a metade de outra pessoa é muito bom, diria o Poeta. Não me perguntem se estou feliz, já recebi inúmeras cartas da vida com lembretes de como devo agir, me comportar ou me dizendo para eu seguir em frente na minha procura. Disfarçar o verdadeiro estado psicológico pode ser uma arte, mas eu encaro como uma arma poderosa para confrontar a realidade. Tudo as vezes parece estranho, tenho a impressão de que, o que é bom está navegando perdidamente em uma garrafa de vidro fechada a sete chaves no meio do mar, mas temos que aprender a lidar com a nossa estrutura emocional, mesmo que ela esteja momentaneamente, sem chão, teto e parede. Algumas pessoas nasceram para viver de ilusões e a espera de algo acontecer nas suas vidas, caindo do Céu, não é o meu caso; eu nasci com pressa de viver um grande amor, eu nasci com sede de abraçar um grande amor, eu vivo motivado por o encontro do meu grande amor.

soneto da frase sobrando: O poeta esta morto

O poeta calou-se depois do meio dia
Inúmeras informações sem afeto
Datas, nomes, números(informação fria)

Senta-se na calçada, taciturno
Nada falava, nada sentia
Miríade de comentários floresciam

Foi a mão desumana e hipócrita
Ordinária mão do meio dia
Razão pela qual o poeta calou-se
Amar já não era a política que via

Temer a ambição da matilha sedenta
Emergente ação pacífica
Melhor calar-se e observar a volta
Enquanto a ternura retorna vívida
Ruas gritam pela volta da poesia

⁠então o poeta sentou se a mesa e puxou a caneta.
já então não fazia parte do cenário abrandou olhares
e seguiu a devagar sobre as letras.

"O papel olhou para o poeta e disse:
- Puxa uma caneta, senta aí, vamos conVERSAR!!" - AD

Feliz dia dos versadores, daqueles que versam com o coração aquilo que é inversável pelo homem comum. Sim, o poeta não é um homem comum, ele é aquele que versa a dor e diz que sofre o que finge ser verdadeiro, e acredita que é verdadeiro até o verso sair à lume, depois, as ri-se marotamente daqueles que crêem em sua dor poética que foi-se embora quando o verso nasceu. Feliz dia do poeta. São os votos de Paulo Siuves à todos os versa dores.

A alma do poeta não tem endereço, pertence ao mundo dos sonhos. "Chega a noite, apesar do cansaço, minha mente está confusa qual o preço que devo pagar se tudo que fiz me deixou mais sozinho. Senhor da razão,embebedaste_me de ilusões, agora que estou sentindo frio
e este vazio,dessa saudade que teima em debruçar aos meus pés.As minhas lágrimas são amargas, mas o meu sorriso não me abandonou.
Boa noite .

⁠Entre becos e vagões,
avenidas e vielas,
o vazio mesmo em multidões
faz, molda o poeta.

Afirmaram-se minhas intenções,
amoleceram-se minhas pernas,
não preciso de soluções,
só de emoções sinceras.

Ser Poeta,
É ser Poesia correndo nas veias,
Escrita com penas,
Em que o Amor põe centelhas!

⁠Todo aquele que se auto-intitula de "POETA",
"Roubando" a Poesia alheia,
Não é Poeta,
É LADRÃO!

⁠Não sou poeta

Escrevo
só o que sinto
e devaneio.

Se é o suficiente?
Não sei.
Não sei

Sei apenas
que a poesia
nada me
cobra.

Não, não sou poeta.

Eliete Carvalho

⁠
Não espere poeta
que recebam a tua poesia
em braços acolhedores
a gente deste mundo
feito fosse o teu poema
um bebe recém nascido
e ainda sujo de sangue
chorando e querendo leite e embalo
Não espere que a coloquem
em carinho de respeito,
de quem toca uma alma
e acolhe sinceramente
Não espere poeta
que sejas acolhido
feito um bebe dolorido
de estar nascido neste mundo feio
e ter
perdido
suas asas
no quinto
partido!

⁠Eu tenho que trabalhar e pagar os boletos...
Não tenho tempo para ser poeta!...
Ser poeta é para os inúteis
Ser artista é para os vagabundos
Ser o que o mundo mais precisa
é para os crucificados!

⁠
Eu de poeta não tenho nem o nome
Eu de poeta não tenho nada!
por que não é meu
este verso que nasce
involuntário
do meu peito!
E hoje está cada vez mais presente
feito a humidade de um rio caudaloso!
De poeta eu não tenho nada
nao bebo vinho
não grito na calçada
nem me escondo em grupos
ou concursos literários!
Sou egoísta e reservado
Pensem o que quiserem
Eu apenas vivo o meu verso
feito o trovão no final da tarde!

"Amordaçar o pensamento do poeta
Para que ele diga apenas
O que é bonito e traz sorte,
É jogá-lo às traças,
Provocar-lhe fadiga,
Impedir que ele prossiga...
É condena-lo à morte! ..."

Escusa

⁠Eurico Alves, poeta baiano,
Salpicado de orvalho, leite cru e tenro cocô de cabrito,
Sinto muito, mas não posso ir a Feira de Sant'Ana.

Sou poeta da cidade.
Meus pulmões viraram máquinas inumanas e aprenderam a respirar O gás carbônico das salas de cinema.
Como o pão que o diabo amassou.
Bebo leite de lata.
Falo com A., que é ladrão.
Aperto a mão de B., que é assassino.
Há anos que não vejo romper o sol, que não lavo os olhos nas cores das madrugadas.

Eurico Alves, poeta baiano,
Não sou mais digno de respirar o ar puro dos currais da roça.

⁠Alma do poeta

Ah, poesia que absorve meu tempo
com generosidade
minha alma engrandece
meu coração lateja felicidade
em todo lugar uma caneta
um pensamento
um rascunho
faz parte de nossas vidas
um caminhar de simplicidade
para entender nossa existência
extrair da essência
o que Deus nos concedeu
com muito amor
libertar-se do profano
apegar-se à missão
em deixar um mundo
mais belo
onde vidas se transformam
e o homem
torna-se mais humanizado
@zeni.poeta

⁠⁠Os sonhos do poeta se escondem entre as pálidas linhas do caderno,
em cada palavra registrada repousa soberano o sentimento do mundo.

Valnia Véras

⁠Ser poeta é
traduzir em palavras
o que se sente,
se ouve,
se vê
ou se imagina,
na busca de um mundo
real ou fictício
que comova,
toque
ou envolva o leitor,
ou não.

EST MODUS IN REBUS

Na antiga Roma, o poeta e filósofo Horácio formulou a seguinte frase em latim: “EST MODUS IN REBUS, SUNT CERTI DENIQUE FINES” que significa “haver uma justa medida em todas as coisas, existindo afinal, certos limites”. Ou então, simplesmente – modus in rebus, que é a moderação nas coisas.

Quinto Horácio Flaco, em latim Quintus Horatius Flaccus, (Venúsia, 8 de dezembro de 65 a.C. — Roma, 27 de novembro de 8 a.C.) foi um poeta lírico e satírico romano, além de filósofo. É conhecido por ser um dos maiores poetas da Roma Antiga.